Чёрный лёд, белые лилии (СИ) - "Missandea" (книги бесплатно без регистрации .TXT) 📗

Антон тупо, не моргая, смотрит на кусок картона в своих руках. Поверх его фотографии, фамилии и имени стоит жирная подпись полковника, а снизу синяя, чуть размазанная печать.

Подлежит эвакуации.

Ну конечно…

― Флэтчера убрал не я, товарищ подполковник, ― негромко говорит он, чувствуя волну ненависти, подкатывающую к груди. ― Флэтчера своими руками убила восемнадцатилетняя девочка, которая сейчас умирает от пневмонии в переполненном госпитале. И ещё две, которые помогли ей в этом, погибнут завтра с рассветом.

― Мне жаль.

― Они заслуживают этого.

― Мне говорили о боевом офицере, способном справиться с любой задачей, но мне начинает казаться, что что-то напутали, ― цедит подполковник, всем своим видом давая понять, что приём окончен.

Я не брошу тебя, Соловьёва. Не брошу.

― Возможно, ― отвечает он, кладёт карточку на стол и готовится выйти, но полковник встаёт из-за стола, обходит его и оказывается к Антону лицом к лицу. Он берёт карточку со стола и закладывает её в нагрудный карман изодранного Антонова пальто.

― В Москве вас ждёт командование, ― строго говорит он. ― У всех будут проблемы, если вы не явитесь.

― Можете хоть пришить её ко мне, ― спокойно отвечает Антон.

Увидеть бы океан. И выкинуть туда это «подлежит эвакуации» к чертям собачьим.

― Эвакуации подлежит только командование, медицинский персонал, разработчики и те, на кого пришли специальные запросы. Я не могу подписать разрешения всем, кому захочу, лейтенант. Там два транспортных корабля, ― цедит полковник. ― Вам придётся поехать, а им ― остаться. В десять пятнадцать у Морского вокзала, ― он на секунду замолкает и смотрит на Антона как будто бы человечней. ― Мне жаль.

― Мне тоже, ― усмехается Антон.

Когда он входит в полуразрушенное здание госпиталя, стрелки часов на старой ратуше показывают половину девятого. Стараясь не вдыхать воздух, отдающий гнилью, потом и тёплым, сладковатым запахом гниения, он быстро поднимается по лестнице и, как и утром, поворачивает направо.

Христин сдержала своё слово. В сестринской горит свеча, тут теплее, чем на улице, и гораздо тише.

Ну, наконец-то, Соловьёва. Наконец-то.

Он устало опускается ― почти падает ― на край кровати и вдруг чувствует такое облегчение, что хочется разрыдаться в голос.

Потому что всё хорошо. Ты ещё жива, глупая маленькая девчушка. Русые оттаявшие наконец ото льда завитки облепили твоё спокойное лицо. Твои губы приоткрыты, но ты дышишь через нос так ровно и спокойно, что кажется, стоит только закрыть глаза, и вместо серых потрескавшихся стен и стонов за ними мы увидим бело-голубую штукатурку и услышим новогодний шум Невского за окнами.

Скажи мне, Соловьёва, сколько же веков прошло с того дня? Сколько тысячелетий ты не слышала тишины? Сколько миллионов лет не смеялась?

Но сейчас ты здесь. Твоё тело похоже на решето, его покрывают зажившие и не заживающие шрамы, но ты дышишь так спокойно, что одно я знаю точно ― всё будет хорошо.

Бумажка с полковничьей подписью жжёт кожу прямо у сердца, и Антон, вытащив и смяв её, прицеливается получше (хочет попасть на стол рядом со свечкой), кидает ― и не попадает. Пропуск в жизнь остаётся лежать на полу. Он бы встал и сжёг его над пламенем горящей свечи, но сил на это совсем нет.

Ресницы Соловьёвой на секунду вздрагивают, и Антон быстро склоняется над ней. Но Таня спит или не приходит в себя. Что ж, это самое умное из всего. Антон тянет руку и откидывает с её потного лба короткие пряди.

Она такая красивая. Именно той красотой, которую хочется оберегать и защищать. Он не смог.

Но сейчас… Разве это важно сейчас? Просто спи. Просто не бойся ― впереди ещё целая ночь. А утром, когда загремят первые выстрелы… Утром уже ничего не страшно.

Взяв в свои ладони её маленькую, потрескавшуюся руку, он вдруг с ясностью понимает: всё. Стоп. Антон Калужный счастлив, потому что вот он, этот момент, когда можно просто остановиться, посмотреть вокруг и понять: он там, где хочет быть. Много лет назад он вышел из дома, вышел и брёл в темноте так долго, сам не зная, куда; но он пришёл.

Я пришёл к тебе, Соловьёва.

Я пришёл домой, потому что мой дом ― это не Дартфорд и не Калиниград, не Рязань и не Санкт-Петербург, не четвёртый мотострелковый полк. Мой дом ― это ты.

Я дома.

Всё хорошо. Я с тобой. Впереди есть целая ночь, а утром… утром всё кончится. Конечно, они запомнили тех, кто убил Флэтчера; конечно, захватив город, они найдут и тебя, и меня. Но этого не случится. Не бойся. Всё кончится, и в этот раз, Лисичка, я не буду настолько глуп, чтобы уйти от тебя. Потому что теперь я знаю: когда находишь человека, ради которого не страшно ни умирать, ни жить, ― просто не отпускай его.

Я с тобой до самого конца.

― Я тебя искала, ― будто ведро ледяной воды, на него обрушивается негромкий голос Христин, и в следующую секунду она вся, низенькая, тоненькая и напряжённая, появляется в комнате. Быстро подходит к Соловьёвой, кутаясь в прожжённый ватник, и осторожно щупает ей лоб и пульс.

― Едва ли лучше, ― качает она головой. Видит на полу смятую бумажку, сердито цокает языком, поднимает её, разворачивает. Лицо у неё становится хмурым.

― Ты с ума сошёл, так обращаться с этим! ― говорит она едва слышно, устраиваясь рядом с Антоном и быстро закладывая пропуск ему в карман. ― Я знала, что тебя не оставят здесь. И днём сегодня приходили, спрашивали, был ли ты… Я знала. Конечно, тебя не могли оставить, Тони. Слава Богу. И мне такую выписали, как старшей медсестре.

От Христин пахнет бинтами, солёной водой и костром. А ещё ― отчаянной надеждой на что-то. На что, Антону не хочется знать.

― Слава богу, ― тихо повторяет она. ― Есть у тебя какие-нибудь вещи с собой взять? Ты бы отнёс. Там через полчаса на причале будет кошмар. Стрелять будут.. Ну, ты ведь понимаешь. Мест мало, а людей много… Ты вещи отнеси, лучше бы заранее, ― осторожно говорит она, заглядывая ему в глаза, и на мгновение Антон поддаётся: синие глаза, темнее, чем у Соловьёвой, смотрят на него с молчаливой мольбой.

Глупая, глупая Христин.

― Что ж ты молчишь? ― тонкие пальцы её руки нервно сжимают его рукав.

Антон снова переводит взгляд на спящую Соловьёву. Можно подумать, что на её теле нет ни одной раны. Она будет дышать так до утра. Её никто не потревожит.

Антон быстро пригибает голову Христины себе на плечо.

Глупая, смелая Христин…

Ты же любила слишком сильно, чтобы не понять.

― Ты не можешь… ― едва слышно шепчет она, сжимая пальцы на его пальто.

― Уехать.

― Но тебя ждут, требуют, ты им нужен! ― лихорадочно говорит она. ― Ты не можешь остаться здесь, Антон, ты не можешь… Ты ведь понимаешь, что здесь будет завтра! Ну и что же ты будешь делать? Что ты будешь делать?

― До утра? ― Антон улыбается. ― Лягу к ней, может, посплю. Или погуляю. Я, знаешь, океан хочу посмотреть… Красивый он, не знаешь? Завтра ничего не будет, ни с ней, ни со мной… Утром я знаю, что делать.

Становится совсем тихо.

Едва слышно хрипит на каждом вздохе Таня.

Христин резко поднимает голову с его плеча, встаёт вдруг, выпрямляется, как струнка.

― Ты что же, ― резко, неестественно громко, с нажимом и всхлипом, спрашивает она. ― Ты что же, стало быть, убьёшь её?

Антон вздрагивает было; Христинины слова отчего-то режут уши.

А потом успокаивается.

Спи, Таня.

― Убью, ― кивает он. Улыбается Христине.

Убьёт.

А потом ляжет ― и умрёт рядом с ней.

Таня и так похожа на мертвеца: её светлые ресницы не дрожат во сне, а грудная клетка едва-едва приподнимается. Антон протягивает руку и легко поглаживает её волосы и лоб, проводя большим пальцем по родимому пятнышку.

Это удивительно ― то чувство, которое растёт внутри него.

Оно делает так больно, что хочется плакать.

Антон смотрит на заострённый нос, нечёсаные волосы, бледные губы.

Шах тебе, Антон Калужный.

Мат.

― Кажется, я люблю её.