Сетевые игры (СИ) - Колесник Игорь Николаевич (книги без регистрации бесплатно полностью .TXT) 📗
Трясу головой, стараясь прийти в себя. Моргаю и открываю глаза. Зрение начинает восстанавливаться. Грязный, затоптанный пол. Начищенные до блеска туфли, смотрятся на нем нелепо. Это чужие. Потому-что смотрят носками на меня. Они завораживают своей дикой лакированностью, на загаженных досках. Они вводят меня в нервную дрожь, своим антрацитовым сиянием. Так драил сапоги когда-то в армии наш прапор Приходько. Кто же хозяин обуви? С трудом поднимаю гудящую голову.
Передо мной чернявый парень, кавказкой наружности. Коротко стриженные курчавые волосы. Скорей всего Азербайджанец, но почему-то в форме милиционера, то есть полицейского. По кривой ухмылке определяю, что он немножко пьяный. Полицейский, серый китель, расстегнут на две пуговички. Не по уставу. В правой руке, свернутая в трубочку газета.
— Звать как, фамилия, адрес, работаешь где, а? — взмах, как в замедленном кино и удар по голове.
Ой, какая жесткая газетка, совсем не бумажная. Мля, больно то как. Чернявый выразительно шлепает, бумажной трубочкой себе по ладони.
— Ну, чо уставился падла, говори — делает зверское лицо защитник закона. Первое желание все ему рассказать как папе, который спрашивает оценки в дневнике.
— Я… — голова пустая как барабан — Эээ… — все стерто из памяти.
— Ты че, сука не очнулся еще? — черные глаза, выпучены отшлифованными угольками и не моргают. Парень хоть и восточного типа, но говорит по-русски, без акцента — Как фамилия, отвечай!
— Меня зовут… — слова шершавым репейником, выдираются из горла.
— Ну? — рука с газеткой делает взмах.
— Где, я? — опасливо кошусь на волшебную палочку.
— Следственный изолятор, Центрального района — глаза, как два черных пистолета нацелены мне в переносицу. Чуть скашиваю взгляд ему на плечо. На погонах три звездочки. Надо попытаться наладить контакт, с местной властью.
— Товарищ старший лейтенант, как я, здесь оказался? — язык с трудом шевелится, крупнозернистой наждачкой обдирая небо.
— Это я, спрашиваю. Как ты, оказался в квартире, убитой гражданки Копеевой? — сросшиеся на переносице смоляные брови, сурово зашевелились.
— Не знаю. Не помню, я — разминаю виски и тупо таращусь на метиса обличенного властью.
Разведка боем не получилась. Старлей, устало садится на краешек желтого, с выщербленной лакировкой стола. Замечаю у него редкие усики. Хочется пересчитать черные волосинки. Нет, не надо. Долгая и кропотливая работа. Разве что выдергивать ему пинцетом по одной. Нет, не согласится. Наверное, даже сопротивляться будет. Фу, что он там спросил? Ах, да…
— Я, в гости пришел. Она, уже холодная — Пытаюсь вспомнить совсем недавние события. Не успел уклониться. Вспышка. Бить по голове не хорошо. Особенно, бывшего осназовца. Тем более, бойца Ультры. Сама собой как ядреная ругань, с губ срывается, заклинательная фразочка.
— Хаум кха — словно матерок, с хрипом вылетел из горла. Видать силы еще остались. Старлей глупо, хрюкнул и превратился в памятник всем милиционерам и полицейским, нашей страны. Лицо стало мраморным. Глаза блестят, как два камешка, отшлифованные горной речкой. Время заклинания неизвестно. Разворачиваюсь и хочу бежать к двери. Второго то стража порядка, я и не заметил… Граница на замке.
— Стой падла, куда? — это то, что слышу последнее. Прямой удар в лоб, резиновой дубинкой сминает мозг, как промокашку.
…Просыпаюсь по кускам. Мозаично. Складываю пазлы сознания, словно глупый детсадовец. Тошнит. Тело все болит, сознание каруселит. Свинцовая тяжесть, пульсирует в затылке. Глаза открываются. Потолок в странных клеточках. Так, значит погуляли. У какой то бабенки завис. Правый локоть уперся в стенку. Левым, пытаюсь нащупать теплое, женское тело. Рука падает и ударяется об что то твердое. Резко сажусь на кровати и тупым взором исследую пространство.
Маленькое помещение. Под потолком окно, с глупой, непонятной решёткой. Двух ярусные кровати. Приблизительно, штук двадцать. На них лежат какие то люди. Тишина. Все спят. Поворачиваю голову вправо. Рядом с железной дверью, унитаз. Сгорбленная фигурка. Плечи подрагивают. Человек, то ли плачет, то ли смеётся.
— Эй — ноль внимания — эй, слышь — на меня смотрит заплаканное лицо, худого рыжего пацана — Это, я где? — спрашиваю шепотом.
Часть II
Глава 1
Империя Мак Линк
Нью-Йорк, Площадь Саттон-Плейс. 40-этажное здание, корпорации Мак Линк.
На 33 ем этаже, офис генерального директора, Алекса Мак Линка. Окна с красивым видом на Ист-Ривер, по которой плывут баржи и пароходики. Вдалеке, небо протыкают небоскребы, Лонг-Айленд Сити.
Мужчина, лет тридцати, сидит за огромным дубовым столом, в большем кожаном кресле. Голова бритая, под биллиардный шар. Тонкие, нервные пальцы программиста перебирают, невидимые чётки. Нос, с горбинкой, нервно подрагивает. Сощуренные, серые глаза, смотрят в окно, на ночной город. Ноги на столе. Покачивает, дорогой, блестящей туфлей. Хороший черный костюм. Ворот белой рубашки, расстегнут, на две пуговицы. Настоящие, жемчужные запонки в рукавах. Галстук, серым комочком, лежит между ноутбуком последней модели и старинным телефонным аппаратом, первых выпусков 19 века. Молодого человека зовут, Алекс. Он, двумя руками держит, простую БИК-овскую, шариковую ручку. Грызет ее, как какой ни будь Чупа-чупс.
Эта привычка мусолить ручки, осталась с детства, еще со школы. Так, он думает. Так лучше приходят идеи. Мысли возникают плавно и легко, словно слайды на экране. Одна за другой. Методично. Все они простые и одинаковые, как куриные яйца. Обдумываются планы на сегодняшний вечер. Бары, дискотеки, рестораны, ночные элитные клубы. Все банально. Все надоело.
Как завоевать мир? — в очередной раз возникает глупая мысль. А почему она глупая? Совсем даже нет. Очень интересная тема — как положить землю к своим ногам. Таким параноикам, как Сталин, Гитлер и Чингиз-Хан это удавалось. Чем я хуже? Надо также как они жечь, убивать и кромсать. Все. Весь мир у твоих ног. Что бы ты не делал, мир будет на тебя смотреть, с изумлением и благоговейным ужасом. Все будут тебя любить. Чем больше ты бьешь мир, тем больше он тебя любит.
У Алекса Мак Линка, есть такая возможность. За 10 лет проживания (или выживания) в Америке, этот простой парень, завоевал маленькую компьютерную фирму. Превратил ее, в одну из сильнейших корпораций. Приносящую огромные, неконтролируемые доходы, сравнимые разве что с доходами, от продажи наркотиков и оружия.
Все начиналось довольно банально. Алекс, а попросту Шурик Ганцман, приехал из России в Нью-Йорк. Приехал по вызову, к своему другу Павлу, работающему в маленькой фирмочке — Мак Линк. Фирма снимала небольшой офис, в Бронксе на Фордхам-роуд.
Павел, старый школьный друг. Худющий, нескладный, с длинным, клювистым носом, и растрепанными светлыми кудрями. Вечный ботаник и вечный подросток, оживавший только, когда взгляд находил, светящийся монитор, а рука дотягивалась до мышки и клавиатуры. В свои 29, он оставался ребенком. Компьютер для него был не труд, а игра. Игра всей жизни.
Саша поселился у него. Маленькая комнатенка, в старом квартале, на 20-ой улице Ист Сайда. В ней две кровати, два стула и стол с компом. До утра запойно работали здесь, или в офисе, над созданием программ. Вместе мечтали о грандиозных проектах. Пили дешевое вино, с гамбургерами. Лежали на разваливающихся кроватях, в каморке. Все крутилось вокруг одного. Как, взять от этой жизни все и сразу? Спорили до хрипоты. Материли друг друга до посинения. Потом выпивали на брудершафт. Курили. Матерились, иногда даже дрались… и начиналось все сначала.
Однажды вечерком, после выпитых двух литров бормотухи, Павлу пришла идея. Поморгав поросячьими, белобрысыми ресничками, он выдал.
— Давай сделаем, этот мир. Пусть это будет игра. Компьютерная игра по сети. Что бы там было, все, что душе угодно. Любые профессии. Любые приключения. Общения друг с другом и с компашными героями — Паша взъерошил свои соломенные волосенки — Все как в жизни, даже секс. Виртуальный конечно. Ну, финансы само собой. Но было бы одно — но… — Паша, по дурному выпучил серые глаза — Был бы маленький крючочек, для игроков. Такой м-а-а-а-ленький. Который цеплял бы раз и навсегда. Что бы без этой игры, они уже не могли больше жить. Что бы игра, превратилась в жизнь, а жизнь в игру. Я читал. Есть разработки. Волновые передачи информации. Волновые влияния, на мозг человека. Во всем мире, спец службы, этим уже давно балуются. Главное привлечь аудиторию, а там денежки сами потекут к нам — Павел развивал свою мысль, уже ни чего не видя и слыша, только себя — Мозг человека не сильно отличается от процессора. Принцип тот же. Главное настроить его на нужную волну. Какая разница, кристаллы кремния, или клетки мозга. Все они работают, или на возбуждение, или на торможение. Ну что такое человеческий мозг. Кастрюлька жира и все. Давай попробуем, начнем, а там пойдет само собой — Паша закурил очередную сигарету. Шмыгнул крючковатым носом. — Саня, поверь. Спокойно можно управлять людьми, не выходя из-за стола. Движением мышки, управляй всем миром.
