Крысиные гонки (СИ) - Дартс Павел (книги без регистрации бесплатно полностью сокращений .TXT) 📗
— Чо мы как фашисты?? — сипит Дени-Волк Шевцову, топая вслед за толпой и подсвечивая им в спины фонариком.
— Да пох. й, чо… — отвечает тот. Ему сильно нехорошо. Нехорошо практически всем, кроме чмырей, которым бухать не положено даже в праздник, но Юрка уж очень сильно перепил. Или догнался заначенными «таблеточками», кто знает.
— Су-у-укииии… Су-у-уки-и… — воет где-то в середине цепи Колька-«Тигр», враз, в одну новогоднюю ночь, заделавшийся сиротой.
— И своих гоним… А семью Попрыгалы пропустили, и Мэгги нет!.. — продолжает вполголоса гнуть своё Дени-Волк, в прошлом Денис, менеджер в салоне по продаже сотовых телефонов, ныне боец Озерской дружины «имени Че Гевары», парень «в авторитете», «из основных».
— Да похер… — кривясь и чуть не падая на колени, Швец черпает ладонью снег и заталкивает в себе в пасть.
— Зато жена Андреича тут! — замечает тоже топающий рядом Барсетка, и тут же орёт:
— Чо отстаём, бля?? Кислый — пендаля ждёшь??
— Андреичу на семью похер — все знают… А на Мэгги не похер.
— На Мэгги никому не похер! — хмыкнул Барс-Барсетка, — Я б ей дал лососнуть тунца! Тока Андреич её только под особых людей подкладывает. Типа Гришки.
— Угу. Я тоже слышал. Но… врут небось. Треплются.
— Может и врут. Может и не врут…
— Да по-охер… — хрипит Швецов, — Бля, я щас убью кого-нибудь, если мы ещё не пришли!
— Ага. Давай. Опять «децимации» хочешь?.. Нуевона. Идём…
— Как думаешь — Богданов «с пригорка» был?
— Данунах!.. — Дени оглядывается, не слышит ли кто из посторонних, — Какого хера «с пригорка»? Ты Мунделя больше слушай.
— Ну, посланный?
— Данунах. За Илью он мстить шёл, ясно же. Был бы он «с пригорка» — дали бы ему что-нибудь посерьёзней, чем топор. И Селёдку он бы тогда не так, чисто топором ткнул, а зарубил бы — а потом уже бы в казарму… а он его не хотел убивать.
— Оттого и нарвался.
— Ага. Оттого и нарвался. Благородный, бля, типа.
— Если б ему Тигр попался — он бы его замочил…
— Однозначно замочил бы его, да. А тут — как дурак…
Лежащий на реквизированном у соседей туристическом коврике, хотя и с подстилкой из веток, Хронов замёрз до какого-то уже онемения, до полного окоченения; и уже соображал только одно: вот оно, о чём говорил Борис Андреевич, «Хозяин», вот! — идут.
Наконец-то!! — чёрт бы их всех побрал вместе и по-отдельности!! Сволочи! Из тёплых домов, — и ползут, как черепахи, еле-еле! Скоты! Как же я замёрз, кто бы знал!! Суки. Уже и спирт не греет, только в голове шумит и чувствительность в пальцах пропадает!.. Или отморозил?? А, не, не, не отморозил — двигаются! Сволочи. Ну, я вам сейчас устрою!.. Суки, из тепла прётесь!..
Он подтягивает к себе карабин и снимает его с предохранителя. Патрон уже давно дослан. Сей-ча-ас… Чо там Хозяин говорил — кого?.. Ксеню эту самую?.. В голову??! Да он с ума сошёл! — с такого расстояния не то что попасть — рассмотреть-то кто есть кто невозможно! Насмотрелся боевичков про киллеров-снайперов, что ли? Буду лупить просто в толпу! — решил Витька, и приложился. Сей-ча-ас… как до кустика вон дойдут… Вот, встали. А, что это?.. Хорь, что ли, орёт что-то? В него бы… но не, не достать — тухлый номер; не показывается особо-то; да и расстояние… А, в толпу! Два-три раза, как сказано — и греться!!
Озерье. Возле избы-лазарета на противоположном по направлению от церкви конце деревни.
— Боря, ты совсем, что ли, жалости не знаешь? — поливая стены лазарета бензином из трёхлитровой банки, спрашивает БорисАндреича Мэгги.
Она уже поняла и что будет, и зачем её сюда потащил Артист — в очередной раз чтобы повязать кровью. Сволочь. И чтоб повыпендриваться, — ему без аудитории тоскливо, без аудитории этот гад только девочек в сарае пытать может…
— Подожди, всё не лей… — останавливает её тот, — Куда ты на голые стены хлещешь?? Бензина и так еле-еле! Эх, соломы бы!.. Ведь разгораться долго будет… Ах ты ж чёрт…
— Навыка нет в поджигательстве?? — зло шипит в ответ Мэгги. Бензин попал на рукав её норкового полушубка, и это бесит её больше, чем вся эта затей с «сожжением Рима».
— Нет навыка, нет… Мудель! Сергей Петрович!.. — свистящим шёпотом зовёт он пропагандиста, — С той стороны — облил?
— Облил… — появляется «гений пропаганды» с такой же трёхлитровой, как у Мэгги, банкой.
— Стойте здесь… — Артист выглядывает из-за угла, видит стоящего настороже напротив уже подпёртой снаружи двери дома юриста с готовым к стрельбе Кедром с навинченным на ствол глушителем, — ай, запаслив Попрыгайло!.. Как бы не стрельнул, чего доброго, — что там придёт в изобретательную юристову голову… Нет, вроде адекватен — стоит, ждёт.
— Ну что — поджигаем?..
— Постой! — ещё одна мысль приходит в голову Артисту, — Эти-то! Трупаки — в сарае. Два парня и баба. Они ж у нас «числятся» как живые, лечащиеся, — парни-то. Давай-ка их сюда… в сени, что ли, хотя б.
— Я трупы таскать не стану! — злобно ответила Мэгги, оттирая снегом испачканный рукав, — Не женское это дело!
— Тебя и не заставляют… Эх, самому придётся… Сергей Петрович — помоги. Пойдём.
Ещё десять минут уходит на то, чтобы, поминутно прислушиваясь и стараясь не нашуметь, перетащить три задубевших на холоде трупа из тёмного сарая по двору к входной двери дома.
- Ну… отопри, что ли, Вениамин Львович… Затащим в сени.
— Ишь ты, как уважительно — по имени-отчеству! — шипит рядом Мэгги, — Подельники-убийцы всегда друг друга по имени-отчеству, или это только ты такой интеллигентный?
— Мэгги, ты… ты достукаешься, — я тебя в этих же сенях запру! — затаскивая покойников в дверь, хрипит Артист.
— Не запрё-ёшь! Кто тебе тогда покойницу изображать станет, ведьмочку-Варлей, кого ты трахать будешь?? Попрыгайлу или Муделя вонючего? Или, наконец, до своей жены снизойдёшь, или кто она там тебе??
— До-сту-каешься!.. — сипит Артист, — трупы тяжёлые, холодное и неудобные в переноске, — Эх, сюда бы ещё Рому… Рому из подвала присовокупить… Да и Морожина, и остальных… а то… «весна покажет, кто где срал»… но не тащить же…
Наконец тяжёлая и противная работа закончена; все вышли во двор, с сенях только пыхтящий Мундель-Усадчий поливает стены и дверь топливом.
Прислушиваются.
Тишина, только поодаль по-утреннему погавкивают полусонные собаки.
— Насчёт жалости, Мэгги. — оттирая брезгливо руки какой-то тряпичной шапкой, достанной из-за пазухи, сообщает бывшей приме мувского шоу-балета Артист:
— Жалость — плохое чувство. Оно социумом воспитано и заставляет делиться своим с чужим — для выживания социума. А при чём тут интересы социума и мои?? Жалость способствует выживанию социума за счёт индивида. А мне, индивиду, совсем не улыбается, чтобы социум выживал за мой личный счёт! Жалеть? Я скорее юнита из ВарКрафта пожалею — он мне больше симпатичен, чем этих… Вот так-то, Маша, насчёт жалости…
Вдали стукнул отдалённый выстрел, и тут же ещё один. Целая россыпь выстрелов. Ещё и ещё.
А, началось!
— Давай, Сергей Петрович, поджигай! Да брось ты свой портфель!
Мундель, поставив у ног расстёгнутым свой неизменный портфель, неумело чиркает зажигалкой, пытаясь поджечь тряпку, намотанную на щепку, — но искры летят, а огня нет — газ замёрз…
Перестрелка, так быстро и «обильно» начавшаяся, так же быстро и затухает. Ну, теперь спешить — сейчас все обратно побегут…
— Да сколько можно копаться, чернильница ты сраная! Спичек нет, что ли??
Мундель расстроено мотает головой; подскочивший к нему юрист выхватывает у него из рук самодельный факел и достаёт другой рукой из кармана «зиппу»; «Кедр» у него болтается на ремне на шее, как шмайссер у гитлеровцев в старых фильмах; но тут вдруг в доме, на выходе, скрипит дверь… В сенях кто-то сдавленно ахает.
— Успокой его!!! — шипит Артист, распахивая куртку и торопливо доставая из кобуры Стечкина.
