Пойдем на Дракона! (СИ) - Соболев Станислав Александрович (книги .txt) 📗
Ему вы стали интересны самому.
У автора мученья продолжались.
Не знал он, как продолжить разговор.
«Мечтал поэтом стать» - ну как же, размечтались,
Для пафоса был сказан глупый вздор.
И почесав немного подбородок,
Задумавшись о чем-то вдруг своем –
Решает автор, что «уж ладно, хватит».
Вот. Заканчиваем, в общем, этот балаган и возвращаемся к адекватному, прозаическому повествованию. «Адекватному» - пожалуй, кроме этого слова, ничего адекватного в этом тексте и нет.
Девятый лидер. Ну, глава 9 в смысле.
А что? Еще скажи, что слишком короткой была предыдущая глава. Ха! Впрочем, не важно. Знаешь, мы живем в замечательном мире. Мир интернета и прочих приключений. Так вот, блуждая по просторам сети в поисках «чтива на вечер» - нередко можно наткнуться на совершенно умопомрачительную прозу. К слову, она напоминает рассказ девятилетнего ребенка об увиденном им фильме. И знаешь, я не могу обойти это стороной. Ну, вот не могу и все! Давай так: в начале, я говорил о встрече с танком, верно? Как его там звали? Черт, сейчас посмотрю.
А, во, Бран Валлен. С какого-то перепугу назвал его Сэром, но не суть как важно сейчас. Сэр Бран Валлен. Долгие поиски увенчались успехом, он в таверне, где-то там наверху. Все события здесь – будут описаны в стиле той прозы, на которую натыкался в сети. К слову, ошибок не будет, не люблю я их. Даже умышленно допускать – пальцы не поднимаются. А вот саму стилистику взять на вооружение - почему бы и нет? Моя книга же, верно?
Короче, вы с Ламендрой поздоровались с хозяином. Хозяин клевый, сразу выдал все секреты. Говорит, мол, «слушай, остроухое, нужный тебе чувак наверху». Ну, не вопрос, лапы пожали да разбежались. Оказалось, Бран был наверху, на третьем этаже. Сидел, бухал, хрен белобрысый. Ну, как белобрысый – светлые, слегка золотистые волосы, чуть ниже плеча. В общем, даже во время пьянки доспехи не снимал.
Вы с Ламендрой такие «хехей, чувак, добра тебе», а он такой «окай, добра». Познакомились, в общем, танк добротный. Там еще автор влез со своей очередной глупостью. Но, побоку на него, пускай злобно кушает блинчики.
В общем, вы такие сидите, пьете. А тут вваливаются орки. Оказывается, эти ублюдки заподозрили неладное у Зазелота и следили за вами. Ну, Фэйт же не робкого десятка. Схватились вы за клинок сразу, в общем, да в бой. А орки такие «сдохни, тварь!». Ну, че, бой так бой. Бах-бах-бах. Ламендра атакует шарами из огня, молниями бьет. А орки бьются в конвульсиях, не кончаются. Штук двадцать точно набежало.
Рядом пролетел чужой, широкий меч, в общем. Это оказался меч Брана. Он был широкий. Вот. И он короче побежал на них со щитом. Раскидал в общем, а вы выхватили лук. И пиу-пиу-пиу. Короче, орки умерли, Бран такой «вау, ребят, вы клевые». А вы такие «а то». И короче чавкающий автор тоже доволен. И тут новые орки выбежали. И опять бой. И пиу-пиу-пиу опять. Бах-бах.
Бой был недолгий, в общем. Успокоились. Потом подумали, что странно, мол, никто не заметил группу орков. Пошли вы, короче, вниз. Такие, идете, идете. А спустились – и все нормально. И Бран такой «э, мужик!» и пошел к хозяину. Тот что-то осекся, но потом смутился и спросил, мол, «че?». А он такой «ниче» и недовольно так, сильно-сильно сощурился. И выцедил через зубы «какого черта к нам орки пришли?».
Хозяин не растерялся и сказал, мол, эм. Не знаю, что он сказал в общем. Но он не виноват. Да. И оказалось, что никто не виноват. Орки прошли незамеченными через окно на втором этаже.
Разведка местности совместно с хозяином таверны успешно прошла. Нашли некоторые зацепки. В общем, среди орков есть предатель. И есть и добрые. Всегда есть добрые и злые. Даже на стороне злых. Вот, мораль короче.
Поняв, что в таверне оставаться нельзя вы в крутом «слоу-мо» вышли втроем из таверны. Бран сказал, мол, где-то в лесу скрываются. Мол-богомол, грязь с их ботинок боевых можно только в лесу нарыть. Черт знает, как он это вычислил, но он клевый в общем. И автор тоже подтвердил эту идею.
А тут опа – и засада. И вы такие пиу-бах-шлакс. А орки тра-та-та из арбалетов. А не, не орки. Разбойники. Точно. И короче бой опять был не долгий. Вы опять победили. Вы клевые.
Дальше идете такие, а тут застава. И идти-не идти не понятно. Вот тебе выбор из трех вариантов.
Вариант первый: идти.
Вариант второй: идти.
Вариант третий: идти!
Не отдаляй неминуемое, оно. Внезапно вы такие выскочили. Разбойники такие «привет! Вы кто, господа почтенные?». А вы такие «хаха» и бой короче. И бой был недолгим, вы закалены в боях, Бран вообще божественен, как борода Стаса Михайлова.
Короче, победили. Идете дальше по лагерю, смотрите по сторонам. А тут опа – и еще разбойник выскочил. Но этот сильный. Стрелы и магия не берут. Защищен, наверное.
И тут он берет такой, клинки вытаскивает из-за спины пафосно – и резанул резко по Брану. Тот щитом не успел прикрыться и упал окровавленный. Умер короче. А разбойник на вас идет.
И тут внезапно Бран нападает на него сзади и оглушает. Он, в общем, оказывается паладином и вообще классным парнем. Он умеет симулировать смерть. Вообще полезный навык. Симулировать – всегда… а не, стоп, не туда понесло. В общем, не важно. Бран оглушил его, вы победили. Клевые предметы с трупа забрали, разделили добычу.
Все, уф, хватит. Ужас. Обожаю такие тексты. Они отвратительны, от них нет никакой литературной пользы. Они ничего не привносят нового. И даже в качестве «первой попытки» - выглядят крайне ущербно.
И знаешь, прежде чем перейти к следующей главе – давай, мы еще немного повеселимся. Совсем чуть-чуть сильно утрированного Гюго.
Окровавленное тело погибшего разбойника отчаянно ловило последние вздохи. Грудь размеренно поднималась и опускалась, пока жизнь плавной струйкой уходила из опального, поверженного тела врага.
Ваш взгляд упал на примятую им траву. Кровь от удара сокрыла за собой прекрасный, зеленый оттенок. Багряная, свежая кровь. Она игриво переливалась в лучах вечернего, заходящего солнца.
Эта травинка. Она была не похожа на остальные. Она отчаянно отказывалась прогибаться даже под весом крови. Словно чувствовала, что на нее возложена ее, только ее миссия. Только она сможет справиться с невозможной задачей.
В ней легко угадывалось отражение всей сути бытия. Через призму познания, она отражала человеческую природу. Уверенность и упорство. Травинка способна пробиться через крепчайший камень на своем пути к солнцу. Может преодолеть невозможное, пересилить себя и преуспеть. Никто не способен сломить ее.
Но стоит лишь слегка дернуть – и она становится хрупкой. Уязвимой, не защищенной травинкой. Навсегда исчезнуть в плену бытия, никогда уже не вернувшись. Но, что это? Корень. Ведь для травинки – достаточно корня, чтобы прорости вновь. И люди, они такие же. Можно сломить их дух, но пока остается хоть малейшая возможность – они вновь воспрянут с силами. Они вновь продолжат свой путь навстречу солнцу. Раз за разом, снова и снова. Ровно столько, сколько будет нужно!
В этой травинке легко угадывалась и суть человеческой натуры. Невозможно сломить и одновременно с этим – нет ничего слабее. Парадокс? Возможно.
Сама же травинка, она выглядит простой. Ничем не выделяется, кроме пятен свежей крови. Но, почему так? Почему столь прекрасное создание – вынуждено прозябать в простоте? На это ответа нет. А возможно его найти? Не знаю. Вряд ли когда-нибудь кто-то это узнает.
Вытянутая форма, слегка заостренная под конец. Тонкая полоска посередине. Возможно, это была необычная травинка? Нет, рядом растут такие же; но так ли это? А что, если этот грунт – не отсюда? Если его сюда принесли? Принесли специально, чтобы запутать? Запутать и запугать путника?
