Верни мое сердце, Париж! - Дорошилова Дарья (книги полностью TXT) 📗
- Опять спортивный канал? – возмутилась моя сноха и отобрала у брата пульт. - Давайте посмотрим что-нибудь другое! У меня этот футбол поперек горла стоит!
- Только не канал с сериалами, умоляю! – воскликнул брат.
- Я тоже против, - с улыбкой присоединился к нему мой муж.
- Может, «Культура»? – предложила Наташа и переключила на шестой канал. - Тем более что вернулись мы из культурной столицы мира! Все логично!
Мы дружно с этим согласились, и наше застолье проходило под концерт какой-то оперной дивы, который через некоторое время сменился новостями культуры.
Но только я начала собирать тарелки, чтобы принести горячее, как вдруг услышала голос диктора:
- Сегодня в Петербурге открылась выставка французских художников. Их имена широко не известны в России, однако уже многие любители искусства выстроились в очередь, чтобы посмотреть на современных представителей французской живописи. Организовал эту выставку известный художник Флоран Виньон…
В тот миг, когда произнесли это имя, мне показалось, что мир остановился. Флоран! Он приехал в Петербург! Тут же мое сердце снова набрало ритм и бешено забилось от радости. Я даже испугалась, что кто-то сможет услышать, как громко оно бьется. Безудержная радость охватила меня, сердце грозило выпрыгнуть из груди.
Неужели, он где-то рядом? Неужели, снова смогу его увидеть после пяти лет разлуки? Сама не понимала, зачем мне все это, но душа кричала о том, что я должна встретиться с моим художником. Он приехал за мной! Не дождался меня и решил сам найти меня здесь, в Питере. Господи, этого не может быть! Я сплю? Нет, это не сон. Флоран Виньон – это же мой Флоран, тут не может быть сомнений!
Но вдруг диктор добавил:
- К сожалению, выставка приехала в Россию без своего идейного вдохновителя. Флоран скончался в больнице неделю назад от рака легкого. Однако его выставка…
Грохот разбившихся вдребезги тарелок заглушил голос из телевизора. У меня перед глазами все поплыло. Могла лишь слабо различать силуэты, которые начали суетиться вокруг и собирать осколки. Мне что-то говорили, но я не слышала. В голове проносилась одна и та же фраза «Флоран скончался в больнице неделю назад от рака легкого… Флоран умер… Он умер…».
Я находилась в ступоре и не понимала, что происходит. Но вдруг сфокусировала свой взгляд на экране телевизора, и мои ноги подкосились. Там был мой портрет. Тот самый.
- Флоран очень долго не хотел показывать этот портрет широкой публике. Он был слишком личным для него. Но мой друг не случайно выбрал Петербург для проведения выставки. На то у него были особые причины.
Я сразу узнала того, кто говорил эти слова. Интервью давал Тино.
- Я посчитал своим долгом закончить дело Флорана и привезти эту выставку к вам, - продолжал Тино. - Он очень этого хотел…
- Варюша, что с тобой? – наконец, долетел до моего слуха голос мужа.
- Тебе плохо? – заботливо спросила сноха.
Я ничего не ответила им. Молча зашла в ванну и закрылась там. Включила холодную воду на полную мощность и села на край ванны. Голова кружилась так сильно, что я уже не могла стоять на ногах.
- Он умер… Умер… - шепотом твердила, как мантру, и держала голову обеими руками.
- Милая, у тебя все хорошо? – муж постучался в дверь ванной комнаты.
- Умер… Умер…
Мне очень сильно хотелось плакать, но я не могла выдавить из себя ни слезинки. В душе было опустошение. Флоран умер, а вместе с ним умерла и я.
- Варюша? – снова услышала я голос мужа. - Ты нехорошо себя чувствуешь?
- Да… Пожалуйста, уходи!
Я просидела в ванной около часа, а потом дошла до спальни и легла на кровать. Муж пытался узнать, что со мной, но я сослалась на то, что отравилась. Потом пришел сын. Ему тоже пришлось сказать, что заболела. А моя любопытная сноха первым делом поинтересовалась, не забеременела ли я снова. Благо брат вовремя увел ее, пожелав мне поскорее выздороветь. Но мне было все равно, что думают обо мне родственники. В сердце гулким эхом раздавалось только одно слово: «умер».
Глава 12
На следующий день я приняла твердое решение сходить на выставку. Сердце требовало этого, а разум уже не мог отказать.
- Ты куда? – удивился Слава, увидев меня в прихожей. - Может, лучше еще полежать?
- Хочу немного подышать воздухом.
- Давай, мы с Костиком с тобой прогуляемся! Вместе будет веселее! – бодро сказал муж.
- Нет, мне нужно побыть одной, - твердо сказала я и вышла из квартиры.
Была середина мая. Зима осталась позади, и весна уже полностью вступила в свои права. Солнышко светило все ярче, только вечный питерский ветер не давал расслабиться.
В интернете я прочитала, что выставка проходила в одной небольшой арт-галерее. Но чем ближе я подходила к нужному зданию, тем страшнее мне становилось. Я боялась увидеть тот портрет.
В зале было многолюдно. Посетители с интересом рассматривали работы французских художников, которые представляли разные направления живописи. Но во всем этом многообразии полотен я сразу же заметила работы Флорана. Узнала их по его нежной технике, чуть приглушенным тонам и мягкости линий. Здесь были сценки из парижской жизни. Именно то, что мой художник любил писать больше всего. И здесь же, среди его работ, я сразу заметила фотографию. С черной ленточкой.
- Говорят, это он организовал выставку, - сказала мне одна девушка, когда я подошла к фотографии. - Жаль, что не смог сам открыть ее…
Вздохнув, девушка пошла дальше. Дрожащими пальцами я провела по лицу Флорана. Брови, нос, губы… Как будто снова касаюсь их, чувствую подушечками пальцев. Мне даже казалось, что чувствую его запах. Терпкий запах краски и его любимых сигарет… Мое сердце свернулось в клубок от этих воспоминаний и от понимания того, что Флоран ушел навсегда. На фотографии он улыбался, и от этого стало еще больнее. В один миг я вспомнила все, что старалась забыть и почти забыла за эти годы.
Рослого загорелого мужчину невозможно было не заметить среди посетителей. Сомнений быть не могло, это Тино.
- Тино, - еле слышно позвала его, подойдя ближе.
Он оторвался от беседы со своим спутником и обернулся ко мне. Мне показалось, что он чуть не вскрикнул от удивления.
- Это ты? – спросил он, не в силах поверить своим глазам. - Ты пришла… Господи, он был прав…
- Тино, мне очень нужно с тобой поговорить, - мой голос грозил сорваться.
Тино быстро попрощался со своим собеседником и отвел меня в уединенный угол зала. Первые несколько минут мы оба молчали. Мне нужно было столько всего спросить у него, что я просто не знала, с чего начать. В горле пересохло, и ни одно слово не вылетало из моих уст.
- Давай посидим в кафе напротив, - наконец, предложил Тино. - Мне нужно выпить.
- Хорошо.
Через пять минут мы с ним уже сидели за столиком в небольшом кафе. В зале было пусто, лишь несколько официантов слонялись без дела.
- Расскажи мне про него, - попросила я, когда нам принесли вино.
- Первый год после твоего отъезда Флоран будто летал на крыльях, - начал Тино, осушив бокал одним глотком. - Он писал без перерыва, его переполняло вдохновение. Я свел его с одним владельцем неплохой лавки, и картины начали хорошо продаваться. Он все твердил, что хочет купить домик, где вы с ним будете жить. И у него, действительно, скопилось прилично деньжат. Их хватило бы на неплохой коттедж где-нибудь в пригороде Парижа. Флоран говорил, что это ты вдохновила его на работу через портрет…
Тино вдруг замолчал. А я в этот момент взяла свой бокал и выпила вино до дна. Тино подлил мне еще.
- Но прошел год, а от тебя не было вестей. Флоран постоянно держал рядом с собой телефон, говорил, что ты можешь позвонить в любую секунду. Он стал очень раздраженным, вспыльчивым. Еще через полгода он стал писать все меньше и меньше, а затем и вовсе поссорился с тем хозяином лавки. Я пытался протолкнуть его картины через других людей, но он отказывался. Иногда, когда я приходил к нему в студию, то видел, как он смотрит на твой портрет. Он мог не сводить с него взгляд часами. Мне было страшно за друга, и я всячески пытался развеять его тоску. Приглашал на вечеринки, знакомил с женщинами. Но ни одна не задерживалась у него дольше нескольких дней. Он выгонял их, говорил, что ему нужна только его Ангел…
