Жил-был мент. Записки сыскаря - Раковский Игорь (книги регистрация онлайн txt) 📗
Плюнул на всё это дерьмо Паша. Приехал к маме, проведать.
Мама денюжку дала. Пиво в магазин завезли. «Жигулевское», свежее. И очередь небольшая. Набрал Паша пива, сел у стенки, где солнышко. Красота. «Прима» сухая, пиво свежее. Лепота. Со старушкой потрепался. Добрая такая. На маму похожа. Бутылки собирает. Бедолага.
***
– Бутылки хочешь? Ну-ка поклонись, старая. Да не так! До земли!
Бакланы сытые. Взвился Паша, жалко бабку стало. Одного вырубил сразу. Больше дыхалки не хватило. Тубик.
Били его больно. Не Голливуд Чикаго. Люди отбили — знали Пашу. Боялись, нож вынет, резать начнет. Постовые пришли, по одному не ходят, боятся, наверное.
***
Оперов Паша не любил. У Хозяина тоже один домогался. Пришлось в изоляторе отсидеть. Чистым вышел, Люди зауважали. А тут не хочется в СИЗО. Хоть тресни. Весна. У баб буфера торчат. Да опер вроде нормальный, не спалит. А Паша много чего знает, родился в Чикаго, да и деловары уважают, а уж какие Университеты прошёл, не каждый бы выжил.
***
Работал Паша от души. Втянулся. И понравилось ему. Работа как у Штирлица. Ну, конечно, свои дела делать можно, если не зарываться. Опять же опер прописку сделал, честный. А туберкулёз лечат сейчас, а то на какой хер эти доктора?
***
Глаша умерла утром. Тихонько. Не слышала доча. Под тощим матрасом нашлась коробочка с золочёной цепочкой, обманул продавец Гастронома Серега, говорил — золотая. На серёжки накопить не удалось. Не судьба.
Террорист в Москве
В 80-году Москва затихла. Пропали очереди. В продаже появилось свежее пиво и исчезли пьяные. Милицию перевели на 12-часовый график работы, отменили отпуска. До Олимпиады оставалось совсем немного.
Вопль дежурного по громкой связи был неожиданным. Внизу у дежурки стояли подпрыгивающий от нетерпения начальник Управления и невозмутимый аналитик из ОБХСС Лапин. Дежурный торопливо выкидывал в проход бронежилеты, каски. И орал на своего помощника, вытаскивающего из оружейки АКМСы, магазины, патроны и гранаты с «Черёмухой». Покидав барахло в полковничью «Волгу», мы, визжа сиреной, понеслись, разбрызгивая грязь на Фестивальную улицу.
У дома № 27 стояла пожарная машина, грязный «Жигуль» ПМГ, «Скорая» 15-й подстанции и кучка любопытных. Полковник объяснил диспозицию: в квартире на третьем этаже граждане слышали выстрелы. Действовать надо быстро, а то понаедут из Главка, а мы им нако выкуси, наше задержание! Да какое!
Идея начальника была проста, как хозяйственное мыло: Лапин страхует дверь, я лезу по пожарной лестнице на третий этаж и попадаю в квартиру через окно, а там по обстоятельствам. На мои робкие просьбы, может, поговорим с соседями, позвоним участковому, узнаем, кто живет в квартире, полковник скомандовал: «Вперёд, сынок! Ты ж из МУРа!» Полковник явно хотел стать генералом, а мне так не хотелось стать покойником…
Бронежилет был тяжёлый, лестница — хлипкой, люди сверху казались маленькими и далёкими. Стекло я разбил каской, ящик с геранью и землёй упал на пол, я на него. В квартире было пусто. Пахло какой-то химией, да в ванне валялись осколки стекла. Про Лапина я забыл. А он про долг — нет. Когда я открывал дверь, то услышал звук передергиваемого затвора… Обошлось.
Уже внизу, очищая костюм от земли, услышал сзади: «Дяденька милиционер, я больше не буду». Мальчик был смелым экспериментатором, он сыпал марганцовку в глицерин… Стал ли мальчик химиком, я не знаю. Но его память обогатилась многими новыми матерными словосочетаниями. Фамилия мальчика Киселёв. Зовут Виталик. Кто знает, передавайте привет.
ПМГ — подвижная милицейская группа. По жизни: «Помогите Милиции Граждане»
ОБХСС — было такое, кхм…
«Черёмуха» — спецсредство, на психов не действует.
Негр на верёвочке
Давным-давно, ещё при Советской власти, было место на территории Железнодорожного района гор. Москвы, которое называлось «Бермудский треугольник». Вещи происходили там удивительные. Особенно зимой и весной.
Зимой трупы заметало, а весной они превращались в «подснежники». Но однажды…
— У нас негр повесился, — голос дежурного был грустен.
— Где?
— В Бермудах. Ты понимаешь? Негр!
Труп негра — это плохо. Надо вызывать «смежников». Дело будет под контролем у прокуратуры, райкома-горкома, КГБ и родного руководства. Негр — это наше советское всё. А «смежники» ещё и наружку пустят. Разрабатывая версию своего начальства, мент поганый повесил заявителя сушиться, чтоб другим не повадно было. А то шляются толпами, заявления суют, водку пить мешают.
Чёрная щекастая физиономия, с вывороченными губами, на голове натянутая до самых ушей вязаная шапка, пальтишко «мама не горюй», боты «прощай молодость». Прикид не посольский. Студентик-аспирантик. Не выдержал русской зимы, антидипресняк хватанул рязанского разлива — вот и результат.
А может, жменьку наркоты — и захотелось ему кокосов поискать на ясене, а тут облом, кокосы улетели в Африку…
Снегу было много и идти к висельнику не хотелось. Картина хороша, когда видна издалека.
Грусть-тоску развеял полковник Ф. — он был ответственным от руководства, ну и приехал. Может, он по неграм скучает. Тошно ему без них, места себе не находит. А тут случай, да ещё в его дежурство. Повезло.
Полковник был бывшим сыщиком, лицом был красен, а носом сиз, а до пенсии оставалось ему четыре шага.
— Ну, пошли.
И он пошёл, а мы закурили. Сами понимаете — следы, отпечатки, улики, эксперты, собака, ну и далее по списку.
Ф. дошёл до негра, закурил и резко приподнял штанину висельника. Нога под штаниной была белой. Нет, покойный кальсон не носил.
— Босота вы, а не сыщики. Обморозился он, да висит уже прилично. Почернел, глядя на вас, раздолбаев.
— Слышь, Барбосыч, где у вас тут кильдим, а то холодно что-то…
Бывший негр весело качнулся нам вслед, а водитель и местный сыщик тихо матерились, обсуждали, как снимать покойника.
Примечание: «смежники» — КГБ СССР.
Аналитики
Я знавал лично двух настоящих аналитиков. Они не выступали по ящику, закатывая глаза и надувая щеки. Мои знакомцы выступали по жизни. Да и кто бы пустил их в ящик? Один, чуть с перепугу не пристрелил меня из АКМ (об этом как-нибудь в другой раз), а второй, Саша Лебедев, земля ему пухом…
В каждом ОУРе должен быть аналитик, человек, который, по идее, должен систематизировать все тяжкие преступления и, исходя из этой систематизации, искать схожие по почерку криминальные свершения. А также чертить всякие дурацкие графики и таблицы по заказу начальства. Что Саша и делал. Он любил вино (старшее поколение помнит «Кавказ», «Бело мецне», «Агдам» — напитки ужасного качества, имеющие свойства тяжелой артиллерии, бьющей по своим). На вопрос «Саш, может, водочки?» Саша неторопливо отвечал: «Истина в вине! Древних надо уважать». Он тяготел в графиках и схемах к зелёным линиям, так как считал, что чертям легче ходить по ним. Красного цвета рогато-хвостатые боятся, а поднимаясь на пики дутой раскрываемости преступлений, могут упасть и разбиться. А живность Лебедев любил, в том числе и чертей. Саша часто жаловался, что стареет. По его утверждению, показателем этого был насморк, который он заработал, пока спал в сугробе. Ведь в молодости, рассказывал он, иду домой, устану, зароюсь в сугроб, посплю. Потом встану, лицом снегом протру, ну и как огурчик в пупырышках — домой и по борщечку! «А щас нет — насморк, да и не спится».
Умер он в 45 лет, не успел похмелится — шла борьба с пьянством, времена были тяжёлые — горбачевские .
Чистые пруды
Позвонили из районного военкомата и попросили сходить на урок мужества в соседнюю школу. Паша пытался промямлить, что он занят. Ему напомнили, что он стоит на квартирной очереди и, когда ему нужны были бумаги для райисполкома и собеса, то он получил их без проблем и проволочек. Паша аккуратно положил тяжёлую телефонную трубку. Из туалета доносились песни тёти Клавы. Тётя Клава рассказывала всем, что она племянница Шульженко. Был ещё в коммуналке дядя Миша, который два раза по пьяни пытался сжечь квартиру, крича, что все узнают, что такое Москва, спалённая пожаром. Тихая библиотекарша Люда тайком водила к себе читателей районной библиотеки. Из её комнаты вечерами доносились вскрики. Утром на кухне она, смущаясь, говорила, глядя в мутное немытое кухонное окно, что её кот такой шалунишка и эта весна для него испытание. Иосиф еврей и бухгалтер Московского областного театра драмы смотрел на неё печально, грустно и с безнадёжной любовью. Тётя Клава, толстая женщина в синем халате, слюнявила чёрный карандаш, глядясь в коридорное зеркало, засиженное мухами, и подводила брови в полутьме коридора. На Чистых Прудах звенел трамвай, а из гриль-бара, что на углу, воняло палеными куриными перьями. Пашина жена, держа руку их ребёнка, стремительно вышла из комнаты, что была за ржавым корытом и тусклой коридорной лампочкой, махнула сумкой, и старая рассохшаяся дверь тяжело ухнула. Загремел лифт. Паша привычно растёрся жёстким полотенцем, зажмурившись побрызгал на свежевыбритое лицо жгучий одеколон. Воротник рубахи впился в шею. По телевизору лысоватый пожилой мужчина, когда-то физик и бывший трижды, а ныне просто герой, рубил правду-матку с трибуны. Диктор новостей после сюжета взахлёб рассказывал о гласности. В зеркале, что висело на двери их комнаты, отразилась сухощавое Пашино тело в коричневом костюме и нелепой розоватой рубахе, крепко сидящая Красная Звезда. Медали весело качнулись, тихонько звякнув. До блеска начищенные туфли отразили солнечный зайчик. На улице суетливо бежал московский народ. Толпились люди на трамвайной остановке. Равнодушные лебеди на пруду скучно совали головы в воду и хлопали крыльями.
