Я. Ты. Мы. Они (СИ) - Евстигнеева Алиса (прочитать книгу TXT) 📗
Через раз хочется написать Саше. Просто спросить: «Как ты там». Пусть не отвечает, но я увижу, что он прочитал сообщение, и буду знать, что он есть. Такая дикость. Вот он молчал почти все лето, но я знала, что мы есть в жизни друг у друга. А стоило мне поставить точку, как его не стало. Но разве не этого я хотела? Научиться жить без него. Научилась? Вот и он тоже об этом спрашивал. Если б еще Саша не стоял невидимой тенью за всем, что есть в моей жизни. Он был в наших детях, в их внешности, в их духе, в их разговорах и мыслях. Он был в этой квартире, где сами стены были пропитаны его присутствием. Я все еще помню, как он постоянно стукался об вон тот косяк, когда мы жили здесь, или вешал вот эту полку, или помогал мне выбирать обои, уже живя в Москве. Он был в школе: в немом вопросе Просто Веры, он шел легкой тенью со мной по коридорам, либо смотрел на меня с упрямым вызовом. И пусть это были мои воспоминания, но это не делало Сашу менее реальным.
Что же мы наделали? Что сделал с нами ты? Что сотворила с нами я?
Так я и живу в круговороте дел днем и тону в своих мыслях ночью.
Кап-кап-кап. Как тот кран, который все время капает, так и моя душа, все время где-то протекает, как бы сильно я не затягивала.
Мы отучились месяц. Я уже освоилась в роли учителя. По крайней мере это интересно, хоть и не всегда получается. Дети разные, классы разные, уроки и те, все разные. Школьники привыкают ко мне, с кем-то я уже болтаю на переменах, а с кем-то воюю на уроках. Хорошо, что Лил Пипа больше можно не вспоминать, обходимся Нирваной и Металликой.
Был октябрь и была суббота. Девочки с Кирюхой отсыпались, а вот старшая банда наоборот умотала куда-то пораньше, заявив, что надо перетрясти какие-то дела перед уроками. Я не спеша брела в школу. Рабочие субботы не напрягали, все равно отдохнуть не получалось. Во-первых, парней надо было кормить завтраком, да и проконтролировать, чтобы они в принципе в школу проснулись. А, во-вторых, кто знает, что мне в голову придет в минуты затишья? Нет, уж лучше работать. А в воскресенье можно разбирать квартиру от недельного запустения и опять готовиться к урокам.
Итак, тридцатитрехлетняя я шла в школу. Все такая же высокая, взъерошенная и ни разу не балерина, хотя возможно бабуля в своей Германии все еще об этом мечтала.
Сашу я заметила не сразу. Просто шла-шла, ища что-то у себя под ногами, а потом оторвала глаза от земли, а там он. Стоит в десяти метрах от меня у какого-то столба, спрятав свои руки в карманы куртки. Вообще-то я его даже не сразу узнала. Почувствовать почувствовала, а признать, не признала. Коротко остриженные волосы и борода. Так и хотелось крикнуть: «Боже мой, что же ты с собой сделал?!». Но я, конечно же, этого не делаю. Просто иду и смотрю на то, как расстояние между нами беспощадно сокращается — пять метров, два метра, шаг… Он так же молчит, лишь пристально вглядывается в меня. Я тоже хочу не отводить глаз, только каждый раз пугаюсь, когда взгляд натыкается на короткий ежик его головы. Я бы даже бороду пережила, но волосы!
Когда расстояние между нами всего ничего, он вдруг делает шаг назад, а потом еще один, и еще. Так и идет передо мной задом-наперед. Главное, что ко мне лицом, ему ведь так смотреть удобней. Пусть смотрит, мне не жалко.
Не знаю, думал он тормозить перед проезжей частью или нет, но уже у самой обочины я хватаю его за куртку, и тяну на себя.
— Дорога!
— Да, я вижу!
— Чем ты там видишь?!
Надо же, месяц не разговаривали, и с чего начинаем?
Теперь мы просто стоим друг напротив друга. Я в очередной раз прохожусь взглядом по его волосам. Да что это такое! Куда он теперь свою пятерню то девать будет в минуты тревог?!
— У тебя не лучше, — вдруг бросает он.
— Что? — уточняю растерянно.
Саша проводит пальцами по моей короткой пряди.
— Волосы говорю. У тебя не лучше.
— Тебе не нравится? Хочешь сказать, что мне не идет? — возмущаюсь я.
— Идти идет, да вот только не едет, совсем, — Сашка тяжело вздыхает. — Прямые волосы — это не твое, не твой стиль, ты другая совсем.
— А с твоими тогда что?
— А у моих кризис…
— Среднего возраста?
Он не отвечает, лишь улыбается. Не то чтобы весело, скорее уж печально. Но перебрасываться фразами, нам определенно нравится.
Трясу головой, в надежде выкинуть ненужные мысли из головы. Никакого нравится, не лезь в это, Саня, не лезь.
— Зачем ты здесь? — излишне резко спрашиваю я.
Саша неопределенно жмет плечами.
— Просто так.
— Саш, — устало выдыхаю его имя. — У тебя не бывает просто так. Пожалуйста, я не хочу сейчас ругаться. Мне на работу надо.
— Пошли, провожу, — успешно игнорирует он первую часть моего сообщения. Разворачивается лицом к проезжей части, дожидаясь сигнала светофора.
А я только и могу радоваться, что он больше не смотрит на меня, потому что сама боюсь представить, какое выражение лица сейчас у меня. Наверное, охреневшее. Что вообще происходит то?!
Дорогу мы переходим нормально, в тишине. Сашка идет медленно, хотя я-то знаю, какими шагами он умеет летать, ноги же длинные. Видимо время тянет.
Хочу ускориться, даже можно солгать, что я на уроки опаздываю. Как раз в этот момент Саша вдруг делает быстрый шаг вперед и резко разворачивается передо мной, я не успеваю затормозить и врезаюсь в него, из-за чего оступаюсь, но Чернов ловит меня за руку, удерживая на месте. Стараюсь сохранять спокойствие, хотя бы внешне.
— Говори уже.
— Что? — изображает он удивление.
— Говори, что хочешь сказать. И дай мне уже нормально до работы дойти.
— Санька, какая-то ты сегодня злая!
Только не злиться, только не психовать. Щелкаю зубами, но заставляю себя промолчать. Обхожу его и иду дальше, может он все-таки отстанет? Но Саша разворачивается и идет за мной следом.
Больше всего в этой ситуации меня напрягает непонимание того, что он делает. Конкретно сейчас, что твориться в его голове? Чего хочет добиться своим странным поведением? Где вообще хоть какая-то логика в его действиях? Возможно, он решил мне так нервы потрепать….
— Стой! — раздается властный приказ над самым моим ухом. И когда только нагнать успел?
Покорно останавливаюсь, надо прекращать весь этот цирк.
— Чернов, ты с ума сошел, да? — интересуюсь с издевкой.
Все еще стою спиной к нему, но он совсем рядом, ощущаю его дыхание на своем затылке. Сашина рука ложится на мой локоть. Какое-то время мне кажется, что он сейчас с раздражением дернет меня, но он на удивление бережно разворачивает меня к себе. Опять мы друг напротив друга, только в этот раз запредельно близко. Пытаюсь отступить на шаг, но чужая рука не грубо, но настойчиво удерживает меня на месте.
— Сашка, ну чего ты сейчас добиваешься?
Ответом мне служит пристальный взгляд, скользящий по моему лицу. Стараюсь не смотреть ему в глаза, он и так слишком близко.
— Я на работу опоздаю, в конце-то концов! — срываюсь я.
— Ты узнаешь это место? — спрашивает он невпопад.
На всякий случай оглядываюсь по сторонам.
— Да, блин! Ты от меня сейчас чего хочешь?! — в который раз пытаюсь понять я.
Но Саша опять игнорит мои вопросы.
— Просто ответь. Ты узнаешь это место?
— Конечно, узнаю! Я этой дорогой каждый день на работу хожу. И до этого сколько лет по ней в школу отбегала!
— А еще?
— А что еще?
— С чем еще эта дорога связана?
— На остановку попасть можно…
— Я так и знал, что ты все забыла, — притворно вздыхает Саша.
Опять оглядываюсь по сторонам. Не знаю, что он усмотрел на этой дороге, но еще чуть-чуть, и она будет известна тем, что на этом самом месте впервые убьют человека.
— Говори уже, Саш. Честно времени никакого нет.
— Согласно Алене, мы с тобой впервые повстречались на этом самом месте.
Рот у меня открывается сам. Что?!
— Согласно Алене?!
