Плацебо (СИ) - "Хастлер" (бесплатные полные книги TXT, FB2) 📗
Хотелось, чтобы весь этот балаган закончился побыстрее и просто уснуть. Но люди визжали на улице, на балконах — взрывали, запускали, радовались. Комната то и дело освещалась разноцветными огнями, а я смотрел на блики на потолке и жалел, что выпил только полбутылки, а не всю. Видимо, побоялся сдохнуть от такой дозы спиртного, одним махом залитого в мой организм — решил растянуть удовольствие.
Наверное, всё же стоить добавить…
Шатаясь, поднимаюсь с дивана, и телефон, который до этого лежал у меня на животе, падает на пол. Вначале думаю просто переступить, но в последний момент поднимаю, случайно оживляя экран. СМС с чужого номера. Уже почти откинув бесполезный смарт на стол, решаю прочитать. Виски никуда от меня не денется.
Первые секунды мне кажется, что я в бреду или просто у меня галлюцинации от выпитого, но нет. СМС на экране есть. Чужой номер. Без имени. Но тот, кто её писал — точно знал, что я пойму от кого она.
«СКУЧАЮ! ОЧЕНЬ! БЕЗУМНО! С Новым годом! ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!!!!!!»
Пока я заставляю своё сердце отмереть и забиться по новой, приходит ещё одна, заглушённая праздничным шумом с улицы.
«Не ищи меня, пожалуйста. Я сам тебя найду. Так надо. Поверь!»
========== Помнишь? ==========
Весна в этом году выдалась до жути холодной, скорее уж продолжение мерзкой зимы. И хотя на календаре уже первое апреля, на улице по-прежнему снег и за окном минус.
Вздыхаю и отрываю взгляд от пустого двора. Сминаю остаток сигары в пепельнице. Нужно бы на работу ехать, жаль, что опять на такси. В такую погоду на мотоцикле не накатаешься, хотя, я уже не могу дождаться, когда же сяду за руль. Закрываю форточку, кажется, я слишком долго здесь стою и как обычно выкурил уже не одну сигарету. Холодно. На кухне. В душе.
Час назад из моей кровати ушёл очередной любовник, а я даже не вышел проводить. Никогда не провожаю. Никогда не запоминаю лиц и имён. Зачем? Всё равно на один раз, всё равно не важно. Всегда так было и, наверное, будет впредь. Хотя нет, однажды было не так. Тогда, полтора года назад, я помнил имя, помнил лицо до мельчайших деталей, помнил голос и дыхание. Помнил… Потому что сейчас воспоминания уже не такие яркие и живые, сейчас уже забываю. Я сам так захотел. Удалил все фото, выбросил все вещи, сменил чёртов диван в студии, который немилосердно напоминал о нём. Вычеркнул из своей жизни. Так надо. Вот только кому? Мне? Ему?
Наверное, нам обоим.
Я ведь ждал очень долго. Надеялся, как дурак после той СМС. А он…
А чего я, собственно, хотел? От кого? Разве кто-то кому-то обязан? Ему было всего шестнадцать, я просто случился в его жизни. Так бывает. Обстоятельства. Это даже не любовь была, наверное, просто привязанность к человеку, который протянул руку, который помог тогда, когда другие отвернулись. Я — просто эпизод в его длинной и счастливой жизни. И он не виноват, что сам стал для меня целой жизнью. И пусть я начинаю забывать тонкое лицо и искрящиеся глаза, уже не слышу во сне его голос и не представляю его дыхание рядом, но он всё ещё внутри меня. Я не знаю, как от этого избавиться, как вытравить это чувство из себя, как забыть. Честно, стараюсь. Безликие партнёры, увеличенные дозы спиртного, бесчисленное количество выкуренных сигарет. Стараюсь…
Перевожу взгляд в пасмурное небо — снег усилился. Офигительная первоапрельская шутка! Сколько я тут уже стою? Полчаса? Час? Замёрз, пальцы просто ледяные, а окно так и не закрыл. Видел бы меня сейчас Эмиль, все мозги бы выел дочиста. Наверное, он тот единственный, кто до сих пор держит меня на плаву, периодически устраивая мне взбучку.
Вслушиваюсь. Кажется, хлопнула входная дверь. Ну вот, я опять не закрыл её за очередным… Сквозняк по квартире — не зря так холодно.
— Привет…
Замираю, смотря прямо перед собой, на снег за стеклом и окна дома напротив, на пустую детскую площадку и унылые обтрёпанные двери подъездов. Пальцы ухватились за подоконник с такой силой, что кажется, сейчас сломают его. Боже, неужели опять? Только бы не сойти сума!
— Всё тепло выпустишь, — голос мягкий и знакомый, но другой, более сильный, что ли.
Рука в красном, толстом свитере тянется через моё плечо и закрывает форточку, а я всё не могу обернуться. Да что там, я даже дышать не могу.
— Замёрз? — тёплые ладони ложатся мне на живот и тянут немного назад, и через секунду я уже упираюсь в твёрдую грудь и чувствую согревающее дыхание у себя на затылке.
С трудом отрываю пальцы от подоконника и накрываю ими чужие ладони на своей талии. Хочу убрать их, но не нахожу в себе сил, наоборот, сжимаю крепче, возможно делая больно.
— Так лучше? — у самого моего уха.
Просто киваю не в силах выговорить даже слова. Прикрываю глаза и откидываюсь затылком на чужое плечо, тут же чувствуя поцелуй в висок. Господи, если это мне снится, то пусть я так и сдохну во сне, не просыпаясь.
Поднимаю дрожащую руку и, заведя её за голову, вплетаю пальцы в мягкие длинные локоны. Трётся об мою руку, подставляется, как когда-то давно.
— Помнишь? — шепчет, вызывая мурашки.
Молчу, потому что боюсь спугнуть это сумасшествие звуками своего голоса.
— Простишь? — в голосе появляются панические нотки, заставляющие меня протрезветь от наваждения и наконец-то поверить в то, что всё по-настоящему.
В одно движение перетягиваю его вперёд, усаживая на подоконник, и упираю ладони в стекло по бокам от его головы.
Вырос… Стал выше, наверное, всего на сантиметров десять ниже меня. Немного раздался в плечах, но по-прежнему ещё тонкий, хотя уже не такой худой. Вьющиеся волосы ниже плеч, длиннее, чем были раньше, но мне так тоже нравится, по-прежнему бледная кожа и неизменные зелёные глаза.
Смотрит виновато, как нашкодивший ребёнок и одновременно пожирает взглядом моё лицо, вглядывается, впитывает, вспоминает.
— Выглядишь хреново, — озвучивает свой вердикт после минутного разглядывания.
— Не нравится? — хриплю, едва шевеля губами.
— Нет. Думаю пора тебе завязывать с выпивкой.
— Серьёзно?
— Угу, — улыбается. — А ещё с бесконтрольным сексом.
Поднимаю бровь, желая слышать объяснение таким выводам. Надеюсь, он не встретил моего сегодняшнего ночного мальчика по пути ко мне.
— У тебя презики в коридоре валяются… — немного смущается, но смотрит прямо в глаза. — Пользованные.
— Ревнуешь? — стараюсь выдавить из себя улыбку, но скорей всего выходит просто оскал. Действительно, вчера, в первом раунде мы с тем блондинчиком не добрались до кровати. Стыдно ли мне? Нет.
— Есть причины для ревности? — спрашивает серьёзно.
— Нет.
— Хорошо. А то я не люблю делиться.
— А что ты любишь?
— Вот это… — убирает мои руки со стекла и кладёт их себе на талию, а сам прикасается пальцами к моим губам, -… и это… — ведёт по скуле, ниже на шею, -… и ЭТО, — останавливает раскрытую ладонь напротив моего замершего сердца, слегка надавливая рукой сквозь тонкий свитер.
— Почему? — спрашиваю именно то, что крутится у меня в голове. Десятки вопросов, но самый главный: Почему?
— Так было нужно.
— Я уже слышал это однажды. Вернее читал. Одна СМС за полтора года, Мир?!
— Знаю, — прислоняется щекой туда, где всё ещё прижата его ладонь. — Отец устроил настоящую слежку. Мне минуты отсчитывали на дорогу в школу и обратно. Телефоны на прослушке. Я сам такого не ожидал. Но хоть в дурку не сдали, и на том спасибо.
— Почему такие меры? Ты что-то пытался себе…
— Нет, — накрывает пальцами другой руки мои губы, не давая говорить, но головы от моей груди так и не поднимает. — Я просто сказал ему про тебя. Про нас.
— Что сказал? — наконец-то начинаю оживать и уже сам прижимаю его к себе ближе.
— Что люблю… Тебя.
— А он?
— А он пригрозил посадить тебя, если я не выкину эту глупость из головы и хоть как-то попытаюсь с тобой связаться. Егор… он бы смог, я знаю. Наркотики там подкинул или ещё что-то. Для него это не проблема. Не сам бы конечно, не своими руками…
