Однажды. Не ты. Не я (СИ) - Морская Лара (книги читать бесплатно без регистрации полные txt) 📗

— Постарайся забыть о смертном, Алали. Пожалуйста, прошу тебя. Дай мне шанс.

Что мне оставалось? Я согласилась.

Любовь ослепила нас обоих. Мы оказались в этом похожи: ни один из нас не видел всей правды.

Тристан не только распечатал, но и принёс мне дневник, хотя я его об этом не просила.

— Прочитай мне дневник, и тогда я решу, помогать тебе или нет, — сказал он.

Я волновалась так, что в Шиане начались землетрясения. Прочитала стих, потом ещё один. Смеркалось. Мы сидели на веранде, и я читала стихи о любви к другому мужчине, глядя в горящие глаза Тристана. Ревность полыхала на его коже зигзагами огня. Я позволила его пальцам пробежаться по шее, по груди, пройтись по обручу. Нещадно сжимая, наказывая меня за причиняемую ему боль.

— Народ Истензии подумает, что эти стихи о тебе, — пообещала я.

— Ты играешь с огнём, Алали, — сказал он. — Лжёшь, причём очень плохо.

Тристан знал, что я его обманываю. Вполне вероятно, что он прочитал дневник. Но он хотел доказать, что хоть в чём-то сильнее меня. Что может позволить мне любой обман, а потом всё равно добьётся своего. Когда живёшь многие сотни лет, учишься ценить интересную игру. Не пропускаешь момент, когда тебе бросают вызов.

— Ты и есть огонь, — ответила я. — Обожги меня.

Сползая по его коленям, я расстегнула платье.

— Мне нужна вся ты. Понимаешь, Алали? Вся!

— Что же тебя удерживает? Возьми меня всю.

Тристан выпустил игру из рук, потерялся, попытался отодвинуться, но руки не слушались его, повинуясь моим неосторожным словам.

Он навис надо мной, теряясь в словах и неровном дыхании. Мы так давно не были вместе, что он уже не надеялся на шанс. Когда слишком долго чего-то хочешь, становится страшно это получить. Разочарование, пресыщение — извечный бич творцов.

— Я могу прочитать дневник прямо сейчас, вслух, — пригрозил он. — Я знаю, что ты меня обманываешь.

— Можешь. — Показное равнодушие стоило мне неимоверных усилий. — Читай! Или поверь мне и докажи, что ты достоин получить всё, чего хочешь.

Тристан мне не поверил, но всё равно сделал то, о чём я просила.

— Я помогу тебе, — сказал он. — Знаешь, почему? Ты не успокоишься, пока сама не узнаешь, что твоему смертному на тебя наплевать.

Я приняла его слова за ревность.

Тристан исчез рано утром, унося с собой дневник с отметками моей магии. Распустил слухи по Истензии и надолго застрял там, наслаждаясь тем, как народ болтает о нашей с ним «любви». Проживая бесконечную жизнь творца, учишься притворяться, играть и обманывать себя.

Как он, так и я.

Вам известно, что случилось дальше.

Почему? Почему я положилась на помощь переводчицы? Почему не догадалась, что она не подчинится магии дневника? Ведь я заприметила Наталию несколько лет назад, у гробницы отца. Застыв в неудобной позе, она пыталась разгадать символ бесконечной вязи, метку творца, а потом попросила мастера скопировать его на плечо в виде татуировки. К моему изумлению, вязь признала её, обволакивая в кокон силы. Магия моего отца возродилась в этой неприметной переводчице, делая её ответственной за судьбы мира. Наталия, конечно же, об этом не знала.

Почему я позволила ей встретиться с Анри? Ослеплённая любовью, я не предвидела их счастья. Ведь сомневаться в нём было равносильно полному краху. Я могла избавиться от Наталии, отправить её в Реаль или в ад, прямо там у излучины. Почему не убила? Видели бы вы, как он на неё смотрел. Причинив ей вред, я бы навсегда потеряла и его.

Анри должен был любить меня все эти годы. Должен. Должен. Должен. Потому что я не переставала любить его ни на секунду.

Я попрала законы бесконечности, придумала способ сделать Анри творцом. Я обманула Тристана, который любит меня уже многие века. Разорвала обруч, навсегда сжигая свою кожу. Я подошла так близко к своему счастью, что почувствовала его дыхание. Если бы Анри стал творцом, никто бы не посмел нас разлучить.

Я не учла одного: Анри меня не любит. Никогда не любил.

Построенная мною вселенная рассыпалась на бесполезные куски при звуке его слов:

— Ради благополучия Шиана я согласен на всё, кроме одного: я не смогу тебя любить, — сказал Анри, когда я отправила Наталию домой. Благородство и честность жгут хуже огня. — Прости, Алали. Я помню нашу встречу в долине Северных озёр, ты показалась мне забавной. Босая магиня, которая следила за мной, почти не скрываясь. Я не должен был тебя целовать, но ты смотрела на меня с таким благоговением, что мне это польстило, и я не сдержался. Ты заинтриговала меня, но не более того. А потом ты исчезла, и я… прости, Алали, но я о тебе забыл.

Я, всевидящая и всесильная, ослепла от боли.

— Я буду честен с тобой во всём, Алали. Во время коронации я обещал подарить себя творцу Шиана, и я сделаю это, потому что люблю мой народ. Наш народ. Но хочу, чтобы ты знала, что меня не привлекает власть. Мне достаточно обычной человеческой жизни с правом на неожиданное счастье. Я останусь верен своей клятве. Ты — сила и счастье Шиана, я не могу тебе отказать. Но знай, что моё сердце останется с Наталией. Я буду относиться к тебе с уважением, но большего от меня не требуй.

— А как же Джулия?

— Она любила другого мужчину. Нельзя потерять то, что никогда тебе не принадлежало.

Именно эти слова затянулись обручем вокруг моего сердца.

Нельзя потерять то, что никогда тебе не принадлежало.

Я, творец Шиана, поправшая законы Вселенной, подарившая людям бессмертие, я допустила ошибку. Когда, в какой роковой момент наших несуществующих отношений я решила, что Анри меня любит? Когда он попытался залечить мои царапины? Когда он поцеловал меня на вересковом холме?

Я обманула себя, назвав любопытство, мелькавшее в его глазах, любовью. Анри знал, что я за ним следила. Понимал, почему, и ему это льстило. Он привык к женскому вниманию, а я… а я хочу выть в голос от собственного бессилия. Я могу сделать Анри бессмертным творцом, но не могу вызвать в нём любовь. Не помогут ни учебники, ни даже излучина.

Я придумала Анри, создала из чистой магии, я жила им каждую минуту этих лет, но при этом так и не поняла его. Перевернула мир, сбежала от творцов, чтобы сделать невозможное — и только тогда осознала свою ошибку. Анри не хотел всемогущества и бессмертия, и он не хотел меня.

Нет ничего ужаснее бессилия творца.

Что такое века?

Не завидуйте бессмертию, это всего лишь время. А я — всего лишь женщина. Я помню обиды и ошибки, которые расстроили меня ещё тогда, когда вашего мира не существовало. Бессмертие — это долгие, мучительные воспоминания о том, что ты положила всё к ногам мужчины, которого не существует. Которого ты придумала.

Я любила строптивого синеглазого короля, который скрывался в долине Северных озёр, чтобы выкроить хоть немного времени в одиночестве. Того, кто должен был полюбить меня с первого взгляда, ждать все эти годы и с радостью раствориться в излучине, чтобы уйти со мной в бесконечный мир творцов. Стать всемогущим и бессмертным.

Я любила несуществующего мужчину.

Настоящий Анри отказался от трона, от величия и славы и покинул Шиан ради смертной женщины.

Он отказался от меня.

Те, кто кажутся вам сильными и всемогущими, зачастую переполнены печалью. До самых краёв души.

Я отпустила Анри.

Вот так, просто, взяла и отпустила. Ошпаренная его словами, я потеряла силу, которая толкала меня вперёд. Знаете, что сделал Анри? Он попросил прощения. За то, что, сам того не зная, дал мне ложную надежду. За то, что не может меня полюбить. Я хотела выцарапать звук его голоса из ушей, убить его моим криком, всплеском моей боли. Но вместо этого я осела на пол, держась за его колени. И заплакала. Позволила бесплотному облику отразить горящую агонию в сердце творца. И тогда Анри поднял меня на руки и отнёс в одну из комнат. Налил воды, уложил в постель. Одинокую, холодную постель творца. Бесплотный облик, замкнутый в горе. Он сидел со мной всю ночь и рассказывал о любви. Да, вы не ослышались, именно о любви. За эту самую длинную ночь моей жизни он сложил мозаику из проникновенных историй любви людей к своему творцу. Сначала я не поддавалась, скованная вселенским холодом. Потом начала прислушиваться. Анри рассказывал о людях, ищущих входа в храм, чтобы показать мне детей, рассказать о своих печалях или поделиться радостью. О тех, кто поёт о любви ко мне, кто выливает свои чувства красками на полотна. За эту ночь он подарил мне столько любви, сколько я не знала за всю свою долгую жизнь.