Игра в Реальность (СИ) - Райдос Елена (читать книги без регистрации TXT) 📗

— Ты программист? — он произнес это слово как ругательство, с презрением, почти с ненавистью.

В своём ступоре я не смог даже кивнуть, только моргнул. И тут меня осенило. Это же какая-то идиотская ошибка! Я не тот, кто ему нужен. У меня вообще нет врагов. Ну не стреляют в людей только за то, что они работают программистами. Мне нужно было срочно прийти в себя и объяснить белобрысому его ошибку, иначе он меня просто пристрелит ни за что. Я с трудом разлепил губы, но в этот момент в спальне зашевелилась Светик. И я сделал самое глупое действие, какое только мог — резко повернулся на звук. Ещё не закончив движения, я понял, что сейчас меня убьют. Но выстрела почему-то не последовало. Когда я, вжав голову в плечи, опять развернулся к убийце, тот смотрел уже не на меня, а на мой рабочий стол, уставленный компами, мониторами, клавами и прочей программерской атрибутикой. Через пару секунд белобрысый снова перевёл свой взгляд на меня. В его глазах впервые с момента вторжения в мою квартиру появилось сомнение.

— Ты, что ли, РАБОТАЕШЬ программистом? — в голосе киллера слышалось неподдельное удивление.

Интересно, а как ещё можно БЫТЬ программистом? В чём разница? Но она точно была, на этот раз слово «программист» уже не звучало как ругательство. Я всё ещё не мог произнести ни звука и просто кивнул.

— Где? — требовательно прозвучал следующий вопрос.

— В «Южном Кресте» у Трофимыча, — промямлил я заикаясь.

Ну что я несу? Можно подумать, что наша контора имеет международную известность, а Трофимыч — это кто-то вроде Билла Гейтса. Как ни странно, белобрысого мой идиотский ответ ничуть не смутил.

— Можешь доказать? — деловито поинтересовался он.

Мне показалось, или в его голосе послышалось облегчение? Как же мне это доказать? Да и какая ему разница, в какой конторе я работаю? Я откровенно запаниковал. Однако сейчас было совсем неподходящее время, чтобы раскисать. Ничего еще не кончилось, дуло пистолета по-прежнему смотрело мне в переносицу. Впрыск адреналина в кровь наконец сработал, и я начал понемногу соображать.

— На столе пропуск, — я чуть не захлопал в ладоши от радости, что нашёл требуемое доказательство.

Белобрысый опустил руку с пистолетом и, отодвинув меня с прохода, пошёл к столу. Он поднял красно-коричневый квадратик пропуска на уровень глаз и деловито сравнил фотку с оригиналом. Только после этого он засунул пистолет за пояс.

— Извини, что напугал. Ошибка вышла. Бывает, — последнее слово парень произнёс почти весело, и я наконец поверил, что сегодня меня убивать не будут. А зря.

— Твоё? — он указал пальцем на экран с мигающей зеленой кнопкой. — Это что?

— Да так, интерфейс к поисковикам, пока не готово, — попытался я защитить мою новую нетленку.

Не обращая внимания на мои слова, киллер ткнул пальцем в кнопку. На экране появился аккуратный офис, залитый солнечным светом. Из-за секретарского столика выплыла Красотка.

— Привет, милый, — проворковала она, — что желаешь узнать сегодня?

Несмотря на весьма неоднозначную ситуацию, я чуть не запищал от восторга. Красотка была великолепна, именно такая, как я хотел. Милая, дружелюбная, но без развязности. И безумно красивая. Это вовсе не была молоденькие нимфетка. На первый взгляд ей можно было дать лет двадцать пять, но приглядевшись, вы уже видели гораздо более опытную и зрелую женщину. Меня прямо-таки распирало от гордости за свою работу. Однако, когда я обернулся к своему экс-убийце, глупая улыбка сползла с моего лица, как сопля по стенке. Дуло его пистолета снова смотрело мне в переносицу.

— Откуда ты её знаешь? — интонация белобрысого однозначно не предвещала ничего хорошего.

Так, опять он меня принимает за кого-то другого, что ли? Это же просто аватар. Я уже открыл рот, чтобы объясниться, но сдуру ещё раз посмотрел на Красотку. Она вопросительно накопила головку, скосив глаза на какие-то бумаги на своём столе, как бы намекая, что у неё есть и другие обязанности в офисе.

— Милый, ты ещё со мной? — Красотка улыбнулась и задорно тряхнула копной золотистых кудряшек.

Солнечный луч из виртуального офисного окна уткнулся в её затылок и превратил головку моей Красотки в золотистый одуванчик. Ну да, я списал её причёску с девушки из моего сна. А что такого? Наверное, именно из-за этих кудряшек я не сразу смог разглядеть, из каких глубин моего подсознания в действительности родился образ Красотки. А вот сейчас я её узнал. Это была моя Алиса. Вернее, так она могла бы выглядеть, если бы дожила до сегодняшнего дня. Только волосы у моей любимой были не пушистые, а, скорее, как волна расплавленного золота. Наверное, я побледнел, во всяком случае перемены на моей физиономии не прошли для белобрысого незамеченными.

— Ну что, вспомнил? — его палец поудобней улёгся на курок. — Когда и где ты с ней познакомился? Лучше отвечай!

Он скосил глаза на спальню, где сладко посапывала ничего не подозревавшая Светик. Эдакий прозрачный намек на то, что случится, если я не отвечу.

— В пятом классе, — честно признался я.

Недоумение, написанное крупными буквами на лице белобрысого, говорило само за себя. Он явно не ожидал такого ответа. И всё-таки продолжил допрос, не теряя надежды поймать меня на вранье.

— Когда ты с ней виделся в последний раз?

— Она погибла десять лет назад, — я ответил на автомате, просто потому, что иначе убийца мог причинить вред ни в чём не повинной женщине, спавшей в соседней комнате.

Все эти годы я не мог признаться себе, что Алисы больше нет, ведь тело её так и не нашли. Три года я, как маньяк, искал её в Путоранской тундре и не допускал даже мысли, что поиски могу быть напрасны. А потом… Что ж, у меня просто совершенно закончились деньги, и пришлось вместо Алисы искать работу. Нужно было как-то жить дальше. И я жил, убедив себя, что однажды случится чудо, и моя любимая позвонит в дверь моей квартиры. А вот сейчас под дулом пистолета я принял наконец этот факт — моей любимой больше нет. Принял легко и буднично, словно сам её похоронил десять лет назад. Выходит, мне нужно было оказаться на грани жизни и смерти, чтобы освободиться от этого наваждения. Прости меня, родная. Я всего лишь человек. Наверное, мне даже стоит поблагодарить белобрысого киллера, который, по́ходя, освободил меня, но не от бренности бытия, как собирался, а от чувства вины за то, что я перестал искать мою любимую и продолжаю жить.

Мой потенциальный убийца, конечно, уже понял, что мы с ним говорим о разных женщинах. Ещё раз, уже более внимательно он вгляделся в экран.

— Да, это не она, но похожа до жути, — вынес он свой вердикт.

Мне совершенно не хотелось выяснять, кто же такая эта “она”, и я просто кивнул.

— А ты везунчик, — усмехнулся белобрысый. — Я ж тебя два раза едва не кончил по ошибке. Без обид. Просто работа.

Он снова засунул пистолет за пояс и не спеша направился в прихожую.

— Ну, бывай, везунчик.

Дверь за киллером закрылась практически бесшумно. Как на протезах я поплёлся в прихожую запереть замок, но тот оказался уже заперт. На всякий случай я накинул цепочку, хотя умом и понимал бессмысленность этого действия. Белобрысый явно был профи, и цепочка его бы не остановила.

Наверное, я должен был бы пребывать в состоянии шока, но чувствовал только пустоту и лёгкость. Теперь я мог позволить себе вспоминать мою Алису и при этом не задыхаться от подкатывавшего к горлу спазма невыносимой боли. Возможно, я даже повешу в кабинете её фотографию. От такой, немыслимой ранее перспективы у меня заколотилось сердце и перехватило дыхание. Следующие пять минут я, словно цирковая лошадка, ходил кругами по комнате и глупо улыбался. От этого увлекательного занятия меня отвлекла Красотка. Совершенно Алисиным жестом она поправила чёлку и слегка обиженным тоном напомнила, что ждёт моего вопроса. Ну и зачем, спрашивается, мне фотография, когда у меня есть ТАКАЯ Алиса. Ещё немного полюбовавшись, я дал отбой Умнику и пошёл варить кофе.

За окном уже было совсем светло. До звонка будильника оставались считанные минуты, но мне захотелось самому разбудить Светика. Прихватив чашечку свежесваренного кофе, я прокрался в спальню и застыл на пороге, оглушённый внезапным прозрением. Светик спала, уткнувшись носом в подушку, из-под одеяла были видны только пряди длинных волос. Словно волны расплавленного золота, они расплескались по подушке, рассыпавшись по краям золотистыми нитями. И как я раньше этого не замечал? Это что же выходит? Я живу со Светиком только потому, что у неё такие же волосы, как были у Алисы? Нет, я точно псих, нужно что-то с этим делать. Но ведь я люблю Светика, разве нет? Хватит рефлексировать, я теперь свободен, и всё будет хорошо, по-новому. Наверное.