Это всё Она (СИ) - Гриин Эппле (читать книги онлайн регистрации TXT) 📗
«И что дальше? Прикрыть крышкой? Да ладно! Рис же слипнется…»
«Знаешь, чем я сейчас занимаюсь? Заливаю краску в картридж принтера… Угадай, кто уже по уши изляпался в чернилах? Чем их отмыть???»
«Я не могу заснуть… Чертова бессонница. Еще эти тупые пингвины… Какая сволочь про них вспомнила сегодня? Вот скажи мне: есть у них колени или нет?»
«Не смеши меня. Я, между прочим, на планерке сижу!»
«За окном опять дождь… И небо такое низкое и серое. Давит. Скажи что-нибудь хорошее…»
«А мне кажется, тебе идут усы. Я серьезно. Честно…. Да, я ржу! Сбрей их!»
«Ты смотришь? Крутая серия, да?»
«Почему мне тебя так не хватает?»
Сколько их было — этих разговоров. Утром, днем, вечером, ночью… Пустых и серьезных, иногда под хохот, а порой — до споров и ссор.
Почему?
Почему так?
Загадываешь ровно в полночь желание… И это не что-то материальное и даже не стандартное из серии: «Здоровья и улыбок близким». Нет, ничего такого. В этот момент эгоистично думаешь только о себе. Потому что знаешь… Если сбудется, то легче и проще станет и тебе, и родным. В твоей душе воцарится мир, и этот мир ты сможешь подарить им.
Загадываешь в полном отчаянии. Давясь истерикой. С натянутой улыбкой на застывшем восковой маской лице. Глотая слезы. И всё-таки улыбаясь, ведь Новый год же, хэй, праздник! И в этом лживом мороке пребываешь так давно, кажется, вечность, что уже и сама не помнишь, когда же в последний раз с безмятежным спокойствием… дышала. Да-да, просто дышала: вдох и выдох, ничего сложного.
И что угнетает больше всего — эту драму я придумала себе сама. А ведь один умный человек меня предупреждал: «Бойся своих желаний. Сейчас тебе хочется легкого ветра, но за первыми порывами частенько следует штормовое предупреждение». Послушать бы его тогда и не искать… не искать ветра. Не желать большего. Не желать вспышки эмоций и не думать о том, как же я устала жить по накатанному сценарию. Потому что только сейчас поняла: в этой отработанной годами роли и есть счастье. Маленькое, уютное — стабильное счастье. А то, что нет романтики…
Почему так?
Почему вдруг желание начинает сбываться. Сейчас. Не тогда, когда локти грызла и на стену лезла, умоляя забрать эту внезапную, запоздалую, но такую, как казалось, необходимую любовь.
Еще пару месяцев назад я жила с телефоном в руках, вздрагивая от малейшей его вибрации — до дрожи в пальцах боялась пропустить сообщение от тебя. Ведь только в эти часы я оживала…
Пылко, страстно, горячо и слишком, чересчур сильно по эмоциям. Через край. Я и не знала, что еще умею так.
Но как только ты исчезал — жизнь останавливалась, замирая на паузе. Я сотни раз прогоняла в голове нашу переписку, выискивая в каждом твоем слове потаенный шифр, доказательства того, что ты не меньше… не меньше моего болен.
Болен этой странной болезнью под названием «Любовь».
Замысловатой, без возможности дотронуться и заглянуть друг другу в глаза, на расстоянии сотни километров, играющей словами и их смысловыми оттенками. Построенной на острой нужде вырваться из обычных реалий, обретенной в случайном порыве признаний, прочувствованной до нюансов обнаружившимся родством душ…
Мне было хорошо с тобой.
Мне было плохо без тебя.
И в какой-то момент это «плохо без тебя» затмило «хорошо с тобой».
Та жизнь, что я считала неизменной константой, рухнула. Я потеряла себя.
Но я не имею на это никакого права. Потому что у меня есть обязательства. И ответственность. Перед теми, кто не предаст.
Как и у тебя.
Мы оба… оба не имеем никакого права ломать. Потому что прекрасно понимаем: сломать — не значит обрести фундамент для строительства. И даже то, что я об этом рассуждаю, доказывает: романтика романтикой, но прагматизм и опыт уже никуда не денешь.
Любовь как игра — таково было условие.
Любовь как бесконечная прелюдия — нам понравилась эта идея.
Любовь как спрятанный от всех секрет — он жег ладони и бодрил тело. Как крепкий кофе.
Почему?
Почему не получилось?
Забыть и забыться. Вернуть свою прежнюю спокойную жизнь. Ни о чем не мечтать. Ничего не хотеть. Ценить то, что есть. И больше не ждать тебя.
Вот, что я загадала в полночь.
Сбылось. Кажется, сбылось. И сейчас я в этом признаюсь тебе.
Давай поставим точку.
Давай? Пожалуйста.
Я устала от многоточий…
«Привет. Как дела? Я скучал. Люблю тебя».
Это всё Она
И блюз на репите… Современный, с язвительными фразочками: «Baby if you fucking want it you never fucking own it».
Спасибо за напоминание, я в курсе. А чего хотела?
Да черт его знает. Одно ясно — больше не смогу. Сломаюсь. Я и так уже ломаная. Всеми линиями.
Не тебе любить меня, и не мне — тебя. Не в этой жизни, ни в какой-либо другой. Вариаций — бесконечное множество, исход — один.
В тишине, в полном молчании, по истечении срока годности, за ненадобностью и отсутствием необходимости легко принять истину: можно быть уникальной и особенной. Только… для самой себя.
Можно быть фантастической, волшебной, потрясающе яркой, как самая мощная лампочка. Можно. Вспыхнуть и перегореть. И стать той, кто ты есть: обычной, с неприметным лицом из миллиона таких же безликих, измотанной страхами и сомнениями, неуверенно, в растерянности озирающейся по сторонам. В поисках хоть какого-нибудь ориентира. И не находить его.
Иллюзии мешают жить, но они же иногда спасают. Тогда мне, как воздух, нужно было это сладкое заблуждение, сейчас… и сейчас нужно, только подарить его некому.
Хочется ли мне вернуться назад и забрать все те слова, что я тебе говорила? Нет. Оставь их себе. Вряд ли пригодятся, но, может, когда-нибудь вспомнятся и вызовут снисходительную улыбку. Наверное, этого достаточно. Я была смешной и снова наивной в своем заблуждении, но это не так уж и плохо. Быть смешной… Не худший удел.
Плохо, что смеюсь я опять одна. И сама над собой. Над тем, чего не было.
Горькое одиночество в толпе людей. Бессмысленный поиск родственной души, что откликнется. Бесконечное ожидание на паузе. Того, кто скажет: «А давай?»
Давай.
Мне так сложно. Мне так нужна опора. Мне так нужна мечта. Без осуществления. Не надо воплощать ее в реальность. Лишнее. Достаточно знать, просто знать, что есть ты. Где-то. На недосягаемом, слава богу, расстоянии. Уставший. Замотанный. И тоже ждущий…
…скромного маленького чуда. Радости, что можно разделить втайне на двоих.
Но тебя нет. Я тебя придумала. Как придумывала раньше. И сколько той фантазии есть в запасе? Хватит ли еще на десяток иллюзий? Не знаю. Вероятно, эта была последней.
А я просто… просто хотела пригласить тебя в свой мир. Показать, что между привычными измерениями есть еще одно — мной лично изобретенное, где возможно всё. Где нет рамок, запретов, ограничений, барьеров, где можно стать кем угодно и творить… творить свою собственную историю.
Увы.
Проиграла?
Да.
А в песне Деннис Ллойд умоляет: «Baby, come back to me».
Некуда возвращаться, милый. Надеюсь, та, которой ты посвятил эти слова, нашла путь назад.
А мой удел — дымить на кухне над чашкой с остывшим чаем, смотреть на привычный пейзаж за окном и пытаться ответить на вопрос: «Где ты?» И… есть ли ты.
