Плохие девочки не плачут. Книга 3 (СИ) - Ангелос Валерия (читать книги полностью .txt) 📗
Пальцы дрожат. Переключаю. Дальше.
Новый трек.
Новая жизнь.
Новая.
Я.
Animal I Have Become.
Зверь, которым я стал.
Твоя темная сторона.
Изменила меня.
Навсегда.
Я не могу забыться. Не могу вернуться назад. Прошлое сожжено. Настоящее выжжено. Будущее не рождено. Я осталась там. Под заснеженной землей. Под гранитной плитой. Фамильный склеп Валленбергов — моя единственная обитель.
Я выдергиваю наушники из ушей, выключаю музыку, прячу телефон.
Я ощущаю себя мертвой. Выгоревшей. Выцветшей.
Хотя сердце качает кровь.
Я существую.
Я дышу.
Прислоняюсь взмокшим виском к прохладному стеклу. Вибрация сотрясает тело. Затылок наливается раскаленным железом. Мысли путаются. Зубы болезненно сжимаются.
Я запрещаю себе плакать.
Не сейчас. Не сегодня.
Плачет небо.
Крупные капли дождя ударяются об автобус. Снова и снова. Расплываются жирными кляксами, растекаются, сползают вниз.
Я думаю о том, что мои самые страшные беды просто мелочь. Разменная монета. Для Вселенной. Плевок в космос. Не более.
Рев мотора. Удары грома.
Бушует непогода.
Но это пройдет.
Все пройдет.
***
— Какие планы на вечер? — спрашивает Настя. — Предлагаю зависнуть в ближайшем баре или сходить на клуб. Пятница не должна пропадать зря.
— Я занята, — улыбаюсь и складываю форму в шкафчик.
— Пицца и очередной сериал? — хмыкает с явным неодобрением.
— Говоришь так, будто это что-то плохое, — поворачиваю ключ в замке. — А как по мне, отличный план на вечер.
— Мы работаем по двенадцать часов в день, почти без выходных, не видим ничего, кроме этого дурацкого склада, — вздыхает. — Неужели ты совсем не хочешь посмотреть мир? Вся жизнь проходит мимо.
— Интересно, как тут поможет ближайший бар? — застегиваю куртку.
— Познакомимся с кем-нибудь, пообщаемся, — в ее глазах вспыхивает воодушевление. — Это же ни к чему не обязывает. Просто развлечемся.
— Давай в другой раз, — перебрасываю рюкзак через плечо.
— Ой, опять старая песня, — хмурится. — Ты только обещаешь.
— Я не пью.
— Я тоже.
— И не танцую.
— Разве это проблема?
— Я не слишком общительный человек, — выдвигаю очередной аргумент. — Распугаю всех твоих кавалеров мрачной физиономией.
— Ты красавица, — с обезоруживающей искренностью выдает Настя.
Тянет покрутить пальцем у виска.
Красавица. Ну конечно. Просто фотомодель. Хоть на обложку снимай. Загляденье.
Правда, лицо обсыпало прыщами, как в лучшие школьные годы, а джинсы расползаются по швам на огромной заднице. Но кого волнуют подобные мелочи?
Я забила на внешность. Перестала покупать косметику, расчесывалась под настроение, предпочитала стянуть спутанные волосы в пучок и даже не смотрелась в зеркало. Мне совершенно не хотелось прихорашиваться.
Самая обычная одежда. Желательно безразмерная. Неяркая, неприметная. Практичная обувь. Никаких каблуков.
Я пряталась. У всех на виду. Я старательно превращалась в тень. И знаете, это оказалось весьма комфортно: наплевать на мнение окружающих, не заботиться о произведенном впечатлении, жить в удовольствие. Я расслабилась. Полностью. Выдохнула.
Прежняя Лора исчезла.
А я…
Я еще не знала, кто я.
Реальность обманчива.
— Пойдем, — настойчиво продолжает Настя. — Погуляем, посидим. Что ты теряешь?
— Ладно, — киваю. — Где встретимся?
— В центре, — торжествующе улыбается. — На ярмарке. В семь вечера.
— Договорились.
— Уже жду.
А я уже жалею.
Зачем только согласилась на авантюру?
Сидела бы спокойно в уютной съемной квартире, обернулась бы пледом, читала бы книгу. Накупила бы вкусняшек в ближайшем магазине, врубила бы телевизор, зажгла бы свечи. Но похоже, моя тяга к приключениям неистребима.
Всегда найду куда вляпаться.
Черт.
Это попросту небезопасно. Тащиться в бар, в ночной клуб. Заводить новые знакомства, привлекать внимание.
Хотя кто заметит меня, когда рядом Настя?
Вот настоящая красавица. Высокая, стройная. Еще и натуральная блондинка. Зеленые глаза. Правильные черты лица. Мягкие, ангельские. Точеный профиль завораживает. А фигура и вовсе отвал башки. За ее ноги можно убить.
Идеальная маскировка. Не о чем переживать.
Я расслаблюсь. Затеряюсь в толпе. Натяну капюшон на лоб, скрою лицо. Оденусь так, чтобы приняли за парня. Буду старательно мимикрировать, сливаться с окружающим пространством.
Вообще, мне надо чаще общаться с людьми. Выходить из зоны комфорта. Тренироваться, учиться заново, заводить новые контакты. Нельзя держаться в стороне. Нельзя бежать от социума.
Это тоже подозрительно. Быть одиночкой. Отшельником. Изгоем. Такое поведение вызывает еще больше вопросов.
Лучше сохранять баланс.
Баланс…
Белого.
Безнадежно.
Завален.
Я застываю. На выходе. На пороге. Замерзаю. Примерзаю к бетонному полу. Не могу сдвинуться с места. Не могу даже шевельнуться. Обращаюсь в лед.
Разгар декабря.
Этого следовало ожидать.
Он нашел меня.
Он пришел за мной.
Чертов снег.
Стройная череда дождливых дней, а теперь вдруг метель. Самая настоящая. Совсем как тогда.
И мое сердце содрогается от дикого утробного ужаса. А кожу покрывает иней. Моментально. Изнутри. Сковывает незримыми кандалами.
Я прислоняюсь к стене. Я пытаюсь обрести равновесие. Получить хотя бы хрупкую иллюзию контроля.
Порыв холодного ветра бьет наотмашь. Прямо в лицо. Снег запекается на губах льдистой коркой. Покрывает ресницы, перекрывает обзор. Все вокруг становится ослепительно белым.
Я моргаю. Еще и еще. Вкладываю в это простое действие огромное усилие воли. Чудом держусь в сознании. Преодолеваю приступ панической атаки.
Он здесь.
Рядом.
На расстоянии выстрела.
На расстоянии удара.
Я чувствую его так явно.
Будто он уже внутри.
Вонзается.
Вгрызается.
Входит в плоть.
Как кинжал.
По самую рукоять.
Что-то касается моего плеча, вынуждая отшатнуться в противоположную сторону, рвануть вперед, прямо на улицу, нырнуть в морозный снегопад.
— Марго, ты чего? — удивленно спрашивает Настя. — Все в порядке?
Все.
Оху*ть.
В каком непорядке.
— Супер, — сглатываю ком в горле. — Все просто прекрасно.
— Ты уверена?
— Да, — лихорадочно заверяю. — Скучала по снегу.
Выразительно развожу руками.
— Ну, смотри, — хмурится Настя.
— Увидимся, — роняю в ответ.
Бреду прямо в метель. Иду как в бреду. Не оглядываюсь, не смотрю по сторонам, не обращаю никакого внимания на происходящее вокруг.
Нет. Он не мог найти меня. Не мог. Никто. Никогда. Это только снег. Обычная погода для зимнего периода. Не о чем переживать. Нет повода для беспокойства.
Я спокойна. Абсолютно спокойна.
Мне же не от кого убегать.
Не от кого скрываться.
Незачем. Нет причин.
Маргарита Орлова. Тридцать лет. Хотя так и не скажешь. Выгляжу моложе. Чуть. По образованию экономист. По складу ума гуманитарий. Покинула родную страну ровно месяц назад, переехала в Польшу, устроилась на работу. Официально. С разрешением, строго по закону.
Теперь учу здешний язык. Обживаюсь. Снимаю скромную квартиру. Храню под подушкой совсем нескромную сумму денег. Примерно столько же храню на банковском счету.
Моя карьера впереди. Пока что тружусь на складе. Разбираю мелкие посылки. Смена длится двенадцать часов. Один выходной в неделю.
Меня все устраивает. Не спешу, не гонюсь за мечтами.
Я создаю себя из ничего. По мере развития сюжета.
Медленно продвигаюсь по заснеженным улицам, отчаянно сражаюсь с липким ужасом, сбрасываю остатки оцепенения. Не позволяю телу сдаться, капитулировать с позором. Упрямо закаляю волю.
Я должна справиться. Обязана. Нет другого пути. Нет выбора. Только так. Сцепив зубы, сжав кулаки. До адской боли внутри, до нервных судорог. Вперед.
