Плохие девочки не плачут. Книга 3 (СИ) - Ангелос Валерия (читать книги полностью .txt) 📗
Я молчу.
— Лора?
За ее спиной возникает Леонид.
— Знаешь эту девку? — женщина оборачивается в его сторону.
— Это не девка, — резко произносит он.
— А кто тогда?
— Моя сестра.
— У тебя же брат.
— Ну и вот сестра, приятного вам знакомства, — набрасывает ей на плечи плащ, выталкивает на лестничную клетку. — Ты вроде к матери собиралась, давай прогуляйся.
Она пораженно охает.
— Я позже загляну, — роняю осторожно.
Намереваюсь убраться подальше.
— Какой там позже? — Леонид хватает за руку, силой затягивает в квартиру. — Сто лет не пересекались.
— Лёлик, ты обалдел?! — восклицает женщина.
Он захлопывает перед ней дверь.
Стук. Крики. Ругательства.
— Это твоя жена?
— Пока нет.
— Впусти ее.
— Ей полезно гулять.
— Она беременна.
— Потому и полезно.
— Жестко ты.
— А ты нет? — вопрос звучит неожиданно зло.
— А что я? — пожимаю плечами.
Он берет меня под локоть, уводит на кухню, усаживает на стул. Потом долго разглядывает мое отекшее лицо.
— Кто тебя так? — интересуется холодно.
— Неудачная пластика.
— Кончай звездеть.
— Упала.
— Да ладно, — фыркает. — На чей кулак?
— Я и правда упала.
— Твой амер рожу подрихтовал?
Леонид смотрит на меня как на призрака. Или даже как на мертвеца. Вспоминаю, сколько крови потеряла на фамильном кладбище Валленбергов. Мой бывший парень недалек от истины. Настоящая кровавая баня. Впечатление, точно на снегу разделывали труп.
— Мне нужны новые документы, — говорю прямо.
— Старые потеряла? — хмурится. — Есть у меня дружбан в паспортном столе, можно добазариться и восстановить за неделю максимум.
— Ты не понял, — поправляю мягко. — Абсолютно новые документы. На другое имя.
— Что? — аж присаживается на соседний стул. — Как ты это представляешь? Где я такое достану?
— Ты говорил, все твои одноклассники сидят в тюрьме.
— Да, именно, — хмыкает. — Значит, карьера сложилась не очень удачно.
— Неужели никто не знает, как раздобыть фальшивые документы?
— Это не их уровень.
— Ты мой единственный шанс, — слабо улыбаюсь. — Больше некого просить. И честно говоря, находясь здесь, я подвергаю тебя огромной опасности. Потому что меня ищут ужасные люди. В прошлый раз заставили рыть могилу. В этот — убьют.
— Понятно, — достает пачку сигарет, закуривает. — Друзья у тебя так себе.
— Мне лучше уйти, — поднимаюсь. — Я не знала, что тут твоя беременная девушка. Я не…
— Очередная шмара, — отмахивается. — Гондон порвался — залетела. Случайность.
— Счастливая случайность, — говорю тихо. — Ты же хотел детей.
— Сядь уже, фифа, — хватает меня за руку, тянет вниз, вынуждая вернуться на прежнее место. — Завязывай мельтешить, дай обмозговать. Может чего и придумаю.
Откидываюсь на спинку, упираюсь затылком в стену. Закрываю глаза. Забываюсь.
Как бы я хотела ребенка. Только не суждено. Теперь уже точно. Зверь растерзал плоть без жалости. Сожрал все живое внутри.
Вот цена. За любовь. Дьявола.
Глава 24.1
Find me.
Тихо. Глухо. На выдохе.
Найди меня.
Тонкое стекло. Хрупкое. Прозрачное. Враз нагревается. Становится матовым. Покрывается крупными каплями. И впечатление такое, будто морозный иней стекает на гладкий глянцевый кафель.
Найди меня.
Шепот в ушах. Шум крови. Багровый отпечаток моей собственной ладони. Пальцы скользят по прохладной поверхности, движутся неспешно, оставляют рваные следы. Внутри оживают жгучие раны.
Мой пульс сбивается с пути.
Я сбиваюсь с пути.
Я теряюсь.
В лабиринте темноты.
Я зову тебя.
Вызываю. Призываю. Не называю по имени. Не размыкаю губ. Обращаюсь в бездну. В пустоту. Во мрак. Во тьму.
Я молчу.
Так громко.
Что мир вокруг глохнет.
И только твоя ладонь поверх моей.
Дает понять.
Надежда есть.
Даже здесь.
Ад подождет.
А я?
Я все отдам.
За тебя.
Хочешь крови? Пей. Хочешь сердце? Держи. Давай, разбей. Хочешь душу? Прости, не выйдет ничего. Поздно уже. Не теперь.
Девочка.
Глупая.
Моя.
Душа.
Давно.
Твоя.
Сотня лет пройдет. Тысяча. Миллион. Мир померкнет. Ветер украдет следы наших ног, сотрет начисто, заметет прибрежным песком.
Но я тебя найду.
Везде.
Всегда.
Мое ты.
Проклятие.
***
— Эх, Лорка, — хрипло выдает Леонид, шлепает меня по заднице так неожиданно и сильно, что я подпрыгивают на месте. — Давай, лети.
Врезаю ему кулаком в живот. Не жалея сил. На автомате.
— Охренела?! — восклицает он, откашлявшись.
— Рефлекс, — отвечаю мрачно, разминаю костяшки пальцев. — Не люблю, когда меня лапают без разрешения.
— Ну ты мочишь, — кривится. — Я же по-дружески.
— Так и я, — парирую невозмутимо, пожимаю плечами. — Надо всегда держать оборону. Чего открылся, дружбан?
— А ты изменилась, — протягивает, прищурив глаза. — Не в лучшую сторону.
— Это просто отлично, — улыбаюсь. — Не будешь скучать.
Леонид открывает рот, будто хочет что-то сказать. Только из его горла не вырывается ни единого звука. Мой бывший парень мотает головой и сплевывает на землю.
Пожалуй, с прощанием покончено.
— Спасибо, — говорю я. — За все.
Разворачиваюсь к нему спиной, захожу в автобус, занимаю нужное сиденье, располагаюсь поудобнее. Рядом пока никого нет, поэтому смело укладываю сумку на соседнее место. Возможно, попутчик возникнет позже. Дальше будет куча остановок. Путь предстоит неблизкий, на другой конец страны. Учитывая состояние наших трасс, надо морально подготовиться к грядущей экзекуции. Яма на яме, асфальт разрушен до основания.
Прямо как я.
Разбитая.
В хлам.
Раздолбанная.
Дорога.
Усмехаюсь. Исключительно уголками губ. Отмахиваюсь от окружающей реальности, от самой себя. Достаю наушники, вставляю в разъем на мобильном телефоне. Изучаю список скачанных аудиофайлов.
Леонид искал фальшивые документы.
А я искала улетный плейлист.
Это же главное.
Саундтрек.
Автобус трогается. Неспешно движется вперед, покидая вокзал. Постепенно набирает скорость.
— Буду! — раздается дикий крик. — Буду скучать!
Отодвигаю шторку, смотрю в окно.
Бывший размахивает руками.
Орет во всю глотку:
— Буду! Буду, да чтоб тебя… буду! Сука ты!
Звучит как самое сладкое напутствие.
Практически благословение.
Я прикладываю ладонь к стеклу. Плотно. Внешней стороной. Сгибаю пальцы. Оставляю прямым только средний.
Романтика.
Бл*ть.
Я оживаю. Вроде бы. Но почему так чертовски больно? Внутри. Везде. Почему тянет взвыть? Заорать. Завопить. Растерзать небеса дикими криками.
А вены будто выжжены.
Кожа горит.
И стынет.
Я включаю музыку на полную громкость. Довожу звук до упора. Откидываюсь назад. Закрываю глаза. Пусть содрогаются барабанные перепонки.
Мне не жаль.
Ничего.
Не жаль.
Я повторяю.
Молитву.
Клятву.
Раз за разом.
Опять.
Говорят, если повторять достаточно часто, можно поверить. По-настоящему. Можно проникнуться идеей, пропитаться насквозь. Можно обмануть даже детектор лжи. Одурманить собственное сознание.
Three Days Grace.
Подходит прекрасно.
Для секса. Для рыданий.
Для прощания.
Для всего.
Вообще.
Gone Forever.
Ушла навсегда.
Так называется песня.
И она мне неожиданно близка.
А потом включается другая.
Даже четче.
В точку.
I Hate Everything About You.
Хочется петь.
И я пою.
Беззвучно.
Едва разлепляю губы.
Едва дышу.
Я ненавижу. Все. Абсолютно. В тебе. Тогда почему я так тебя люблю? Безумно. Бездумно. Теряя рассудок. Очертя голову, всякий раз бросаюсь в омут. Достигаю дна. Отказываюсь от почвы под ногами. Захлебываюсь немыми воплями.
