Плохие девочки не плачут. Книга 3 (СИ) - Ангелос Валерия (читать книги полностью .txt) 📗
Каждый мой шаг известен наперед. Каждый выдох и каждый вдох. Каждый ход. Все мысли и чувства. Все, все абсолютно.
Удивить нечем. Нечем и крыть.
Я ничего не умею.
Не могу.
Хотя…
Поднимаюсь, стараюсь держать спину прямо, подавляю желание обернуться. Закусив губу до крови, движусь вперед, плюю на жгучую боль в ногах.
Впрочем, спасибо чертовым туфлям. Отрезвляют.
Я замираю у выхода, намеренно долго поворачиваю ручку. Я все еще на что-то надеюсь. Только тщетно.
Фон Вейганд не бросается следом. Не останавливает. Не задерживает. Даже не дарит на прощание издевательскую реплику. Не смеется, не хмыкает.
Тут убийственно тихо.
Я ухожу.
Не оглядываюсь.
Что еще остается?
Послали — иди. Другие варианты давно закончились. Нет смысла унижаться, растекаться ковром у его ног. Не оценит, не одобрит, не поймет. Окатит презрением.
Хватит с меня на сегодня.
Он и так все понял. Что я на грани, что меня трясет и шатает, что я нарядилась как последняя шлюха на важное выступление. Ради него.
Интересно, а ради себя я способна на подвиги?
Подобрать бы уже сопли. Подвязать с рыданиями. Действовать бы с умом. Хотя бы играть, притворяться. Хотя бы имитировать.
Проклятье.
Папка.
Я забыла документы.
Возвращаюсь назад, пытаюсь не анализировать насколько тупо и по-идиотски это выглядит, отметаю доводы разума.
Взгляну на него еще раз.
Просто взгляну.
Раз.
И все.
Даже говорить ничего не стану. Молча заберу документы. Скроюсь без промедления. Пусть думает что угодно. Пусть насмехается.
Я изобрету оправдание. Найду аргументы. Обосную любое решение.
Ради дозы.
Но это моя последняя сигарета.
Честное слово.
Серьезно.
Я толкаю дверь и замираю на пороге.
Bloody hell (Кровавый ад).
Или только милая прелюдия?
Фон Вейганд неподвижен. Никак не реагирует. Держит папку в руке, не глядя, протягивает мне. Он знает, что я вернусь. Он даже не сомневается. Восседает на границе света и тьмы, застывает точно высечен из камня. Ничего не говорит, но обдает льдом с ног до головы.
Я вздрагиваю, перевожу взгляд.
Обломки дерева у подножия кресла. Подлокотники уничтожены навечно. Человеческую жизнь разрушить еще легче.
Однажды он проломит мне череп. Или переломает ноги.
А я и тогда не очнусь.
Подхожу ближе, вплотную, забираю документы. Отчаянно надеюсь убраться отсюда как можно быстрее. Ни рискую дотронуться до его пальцев.
Но вдруг сердце дает перебой.
— Это моя сигарета? — роняю глухо.
Между твоих губ.
Чуть обуглена.
Не горит.
— Моя? — повторяю пораженно.
Фон Вейганд молча щелкает зажигалкой и затягивается той самой сигаретой, которую недавно отнял.
Его губы касаются моих.
В каком-то смысле.
И он явно намерен выкурить меня.
Жадно.
Желанно.
Дотла.
Безумно интимно.
Нет.
Просто — безумно.
Я отступаю назад, спешу скрыться за плотно закрытой дверью, сжимаю папку крепче, прижимаю к груди. Я больше не чувствую боли. Жуткие туфли кажутся невесомыми.
Боже.
Что дальше?
Наша игра продолжается.
До последней капли крови.
Глава 22.3
Знание — сила. Однако не в моем случае. Чем больше информации получаю о противнике, тем яснее осознаю свою собственную ущербность.
Что должен сделать человек, потеряв наследные миллиарды? Разрыдаться, погрузиться в рефлексию, обрушить гнев на мир вокруг. Так обязан поступить каждый уважающий себя наследник неприлично огромного состояния.
Но не Александр фон Вейганд.
Впрочем, он не человек.
Это мы выяснили.
Бог.
Дьявол.
Шеф-монтажник.
Можно выбрать любое определение. По вкусу. По настроению. В произвольном порядке. Да как понравится.
Итак, наш мальчик развелся.
Ладно, без шуток.
Мой мальчик развелся.
Что вы так на меня смотрите? Не нравится юмор? Рост? Вес? Не устраивает уровень интеллектуального развития?
Жаль.
Жаль, но вам придется дочитать эту историю до конца. До последней строчки. Точки. И я от вас не отстану. Не на ту напали.
А вообще.
Перед смертью не нашутишься.
Я изучаю данные о фон Вейганде. И погибаю. Подыхаю. Медленно поджариваюсь на адском огне, предвкушаю грядущую расправу. Ничего хорошего не светит. Это факт. Доказательства излишни.
Мой палач официально расторгает отношения со своей супругой и активно занимается бизнесом, открывает новые предприятия, развивает разные проекты. Миллиардов нет. Зато есть миллионы. Грандиозные перспективы. Блестящее будущее. Короче, никаких рыданий. Он двигается вперед, четко и методично достигает всего, чего жаждет, развивается, не останавливается на достигнутом. И уж точно не рефлексирует.
Я обречена. Мягко говоря. Я просматриваю отчеты и понимаю, что скоро станет горячо. Год. Месяц. А может и недели хватит. Я едва ли сумею предвидеть первый удар. Стоп. Вдруг он уже начал? Просто тихо и незаметно, расставил силки, выжидает удобного момента. Еще немного и прихлопнет.
Отлично.
Фон Вейганду не придется напрягаться.
Моя паранойя сожрет меня гораздо раньше. Нервно листаю страницы, больше не вчитываюсь, бездумно изучаю текст. Вздыхаю, кусаю губы.
И тут земля уходит из-под ног.
Эта фирма. Переработка отходов. Защита окружающей среды. Эта компания. До боли знакомое название. Таких совпадений не бывает. Такого просто не может быть. Еще и открыта в Америке.
Ох, я не верю.
Нет, нет, нет.
Открываю лэптоп, загружаю свою старую рабочую почту, проверяю письма. Отвожу взгляд от экрана, изучаю документ. Один в один.
Но как?! Зачем?
Для верности гуглю, лихорадочно сверяю информацию, изучаю сайт компании. Сомнения тают. Как и мое самообладание.
— Ты уверена, что все правильно помнишь? — шепчет внутренний голос.
— Да, — киваю. — Я обычно запоминаю фирмы, которые дарят мне миллион. Ну и письмо на месте. Вот тебе и победа в пари.
Никакой связи с ‘Berg International’. Правда. Потому что компания принадлежит не барону Валленбергу, а фон Вейганду. Не было никакого деда-миллионера, по уши втрескавшегося в украинку. Или был?
Ладно. Не суть. Единственная победа. И та не моя. Даже миллион не мой. Мне его подбросили. Список достижений устремляется к нулю.
Невероятно, бл*ть.
Отправил подачку. В последний момент. Спас мою задницу. Во всех смыслах. Заставил выиграть.
Вот же м*дак.
А я считала удача любит меня.
Хрен там.
Стук в дверь заставляет подпрыгнуть в кресле.
На часах полночь.
Хмурюсь. Кому я понадобилась в столь позднее время? Это крутой отель. Перед моим номером всегда выставлена охрана. Случайных посетителей сюда не допустят.
Открываю дверь и обмираю изнутри.
— You’ve ordered room service (Вы заказывали обслуживание в номер), — заявляет женщина в костюме горничной.
— Right (Верно), — соглашаюсь почти без заминки. — Please (Пожалуйста).
Отхожу в сторону, позволяю ей протолкнуть тележку с едой вперед и пройти дальше в комнату, встречаюсь взором с охранником.
— What (Что)? — интересуюсь нарочито раздраженно. — I’ve worked a lot. I deserve early breakfast (Я много работала. Я заслуживаю ранний завтрак).
Захлопываю дверь, запираю на замок.
— Both of us know I haven’t ordered anything (Мы обе знаем, я ничего не заказывала), — говорю медленно.
— But you’ve let me in (Но ты впустила меня), — парирует с широкой усмешкой.
— I already regret (Я уже жалею).
Только поздно.
Каюсь. Грешна. Не устояла перед искушением. Трудно отказать бывшей жене своего бывшего. Особенно если она облачена в такой впечатляющий наряд.
Любопытство сгубило кошку.
И меня.
Больше тысячи раз.
— I have something for you (У меня есть кое-что для тебя).
Сильвия отодвигает блюдо с едой в сторону, поднимает скатерть, извлекает оттуда увесистую папку.
