Плохие девочки не плачут. Книга 3 (СИ) - Ангелос Валерия (читать книги полностью .txt) 📗

Смотрю на Валленберга.

Снизу вверх. В упор. Глаза в глаза.

Два разных мира. Прошлое и настоящее сливаются воедино. Фрагмент за фрагментом. Кадр в кадр. Реальность разлетается. Разбивается. Вдребезги.

Мой надтреснутый шепот разрывает тишину:

— Я думала, вы можете все.

Барон вздрагивает.

Или просто разрывает физический контакт?

Он вырывает свою руку. Резко. Из моей. Отстраняется. Отступает на шаг назад.

Разве обычная фраза способна настолько пронять?

Валленберг мрачнеет.

— Я… я прошу вас, — не теряю надежды.

— Ты все свои просьбы сбереги для Алекса, — произносит хрипло. — Когда он вернётся и возьмет тебя на ночь. Ты его проси. Чтобы не прекращал. Чтобы отплатил тебе сполна.

— Я ему не нужна, — бросаю с горечью.

— Точно, — смеется. — И поэтому он скорее убьёт тебя чем отдаст.

— Вы не понимаете, — подавляю всхлип. — Вы просто не хотите ему помогать. Уверены, что он должен сам разобраться. Вы как будто его наказываете.

— Я бы скорее тебя наказал, — говорит отрывисто. — Мой отец был известным мясником. Так что я бы вырезал несколько сочных кусков из этого твоего Стаса и подал бы на стол.

— Вы и про Стаса знаете? — содрогаюсь.

— Неудачник, — фыркает. — Не смог освободить собственную сестру. Не разложил тебя на кровати. Упустил миллион и еще считает себя мошенником.

— Откуда вы… — замолкаю.

В глазах Валленберга отплясывают языки адского пламени.

— А кто по-твоему его нанял?

— Вы, — бормочу одними губами. — Вы.

— Ну, кое-что он все же получил. Деньги того бандита. Только потом все спустил, пока прятался по углам как крыса.

Задыхаюсь.

Не способна ничего сказать.

Обтекаю молча.

— Испортил такой сюжет, — заявляет с явным сожалением. — Жена приходит к бывшему любовнику и умоляет освободить мужа из тюрьмы. Она готова на все. Голая и покорная. Хотя так и вышло в итоге. Разве нет? С тобой особо стараться не пришлось. Отыграла отлично.

— Вы ублюдок, — у меня наконец прорезается голос. — Психопат. Больной на всю голову. Чужая жизнь — это не игрушка.

— Все, что угодно, — игрушка, — усмехается. — Раз я могу с этим играть.

— Но зачем? Ради чего спектакль?

— У моего внука уже есть жена-шлюха, а ты так легко раздвинула перед ним ноги, что вопрос проверки встал сам собой, — отвечает холодно.

— Сволочь, — бросаю с истерическим смешком. — Нет. Вы просто подонок.

— Не говори, что тебе не понравилось.

— Что?! — мои глаза невольно округляются. — Что мне должно было понравиться?

— Ползать в ногах у Алекса. Молить о пощаде. Рыдать. Предлагать себя. Продавать. Это же твое любимое занятие. Не осуждаю. У некоторых народов это в крови. Такова природа.

— Не трогайте мой народ, — говорю с расстановкой.

— Прости, — в его голосе нет никакого раскаяния, только издевка. — А что там у тебя намешано? Русские? Евреи? Ах, да, ты из Украины.

Вроде ничего обидного. Однако название страны он произносит таким тоном, будто это уже само по себе является оскорблением. И пусть я далека от фанатичного патриотизма, внутри закипает ярость.

— А вас обида не отпускает, — заявляю с усмешкой. — Мы вам зубы обломали. Мы вас нагнули. Хорошенько так. Русские. Евреи. Украинцы в том числе. Повторим?

Барон берет меня за подбородок. Осторожно. Нежно.

Проклятье.

Что он задумал?

— Давай, повторяй, — соглашается елейно. — Только не забудь достать изо рта немецкий член.

Валленберг перехватывает мои запястья. Одной рукой. Не успеваю ему вмазать. Не успеваю даже дернуться. Пытаюсь вывернуться, укусить его. Но он сдавливает мой подбородок будто в тисках. Просто зажимает пальцами.

Для старика у него слишком сильный захват. Ещё немного — и барон вывернет мне челюсть. Приходится стиснуть зубы, чтобы не заорать.

Слезы стекают по моим щекам.

— Чертов псих, — очень стараюсь не заскулить, не взмолиться о пощаде, ограничиваюсь ядовитым шипением: — Пусти.

— Я рад, что с формальностями покончено, и мы наконец перешли на «ты», — широко ухмыляется.

— Сдохни, — выдаю сдавленно.

— Я пытался, — хмыкает. — Не выходит.

— Чтоб ты…

Он отпускает меня. Резко. Неожиданно.

Отходит в сторону, но держит под прицелом.

Шумно втягиваю воздух, закрываю рот ладонями, сдерживаю дикий вопль глубоко внутри. Отчаянно стараюсь не показать свою боль. Держусь изо всех сил.

— Выпороть бы тебя, — говорит Валленберг, говорит так, будто подразумевает совсем не порку кнутом, а после милостиво добавляет: — Но я оставлю это для Алекса.

— Вам пора, — сообщаю вкрадчиво. — Проваливайте.

— Повтори.

— Убирайтесь, — превозмогаю жгучую боль и усмехаюсь.

Я пешка.

Но он не мой король.

— И кто это говорит? — холодно интересуется барон.

— Я, — отвечаю коротко.

— Я должен послушать какую-то девку? — насмехается. — Шлюху?

— Его девку, — продолжаю улыбаться, хотя щеку сводит судорога. — Его шлюху.

— Неплохо, — кивает. — Уже лучше.

Достаёт бутылку виски из бара. Берёт нож.

Наблюдаю за ним как заворожённая.

Нож для колки льда. И всё же. Я очень удивляюсь, когда он вонзает его в лёд, а не в моё призывно обнажённое горло.

Вынуждена признать, ему идёт. Отблески стали. Осколки. Льда. Пополам с осколками моего самообладания.

Он не лгал и не преувеличивал свой талант. Он и правда умеет обращаться с ножом. Это видно по каждому его движению.

— Твоё здоровье.

Валленберг протягивает мне стакан со льдом, а себе наливает виски. Ничем не разбавляет, просто пьёт.

— Вы не… — осекаюсь.

— Приложи лёд к лицу, чтобы не осталось синяков.

— После всего, что я, — запинаюсь. — Вы так спокойно…. вы что…

— А что я? — насмешливо выгибает бровь.

И правда.

Что такого.

Обычный разговор.

— Не убьёте меня? — спрашиваю тихо.

— Это надо заслужить, — отвечает иронично.

Все так общаются.

Ничего необычного.

Ничего примечательного.

— Сколько же на тебя давить, чтобы получить отпор, — вдруг заявляет он, подходит вплотную. — Ты должна быть смелее.

— Я вас не понимаю, — качаю головой. — Совсем не понимаю.

— Ты рабыня, — произносит ровно. — Алексу нужна равная.

Вот и опять.

Новый удар под дых.

Ставлю стакан со льдом на кровать.

— Я не…

— Я хочу достойную пару для своего внука.

— И даете понять, что таковой меня не считаете, — бросаю с горечью. — Я из Украины. Мой бизнес всегда вертелся вокруг развода престарелых иностранцев на деньги. У меня весьма сомнительная биография.

Валленберг прикладывает лезвие ножа к моим губам.

Призывает заткнуться.

Приказывает.

— Не важно, что считаю я, — говорит барон.

Сталь опускается к горлу.

Скользит легко.

Едва касается кожи.

А мне совсем не холодно.

Под льдом растекается жидкий огонь.

— Важно, возьмешь ли ты эту роль?

***

Если смотреть на солнце достаточно долго, то оно уступит мрачному тону моих мыслей и поспешит скрыться за грозовыми тучами. Без вариантов. Или нет? Разве мир не вращается вокруг моих желаний? Не верю, так не бывает.

Я смотрю на солнце. Уже достаточно долго. Более чем достаточно. Только ничего не происходит. Хотя и туч нет. Даже на горизонте — ни облака. Некуда прятаться.

Сегодня удивительно ясная погода. Просторная комната переполнена светом. Все шторы раздвинуты. Огромный стол сервирован на двух персон. Прямо передо мной Вальтер Валленберг нарезает яблоко. А мог бы нарезать врагов.

Говорю же, удивительно ясно кругом.

Идеальное утро.

— Это правда, что «Майн Кампф» ваша любимая книга? — завожу непринужденную светскую беседу.

— Я могу процитировать ее с любого места, — говорит барон.

— Никогда бы не подумала, — протягиваю с нарочитым удивлением.

— Почему же? — усмехается. — У меня отличная память.

— Понятно, — киваю. — Наверное, при каждом прочтении открываете новые интересные моменты.