Фантастика и фэнтези польских авторов. Часть 2 (ЛП) - Земянский Анджей (серия книг TXT) 📗
Крашницкий тоже ослабил галстук.
- Мы что, сейчас погибнем?
Вторая стюардесса, та самая, что разговаривала по интеркому, вдруг повернулась к ним с улыбкой.
- Приветствую вас, господа!
- Да это же Рита Лауш! – закричал Вашков, поднимаясь с кресла. – Это же Рита Лауш!!!
Стюардесса изобразила театральный книксен, придерживая пальцами подол своей коротенькой юбочки.
- Меня зовут Гося Маевская, - усмехнулась она заговорщически Василевскому, посылая ему воздушный поцелуй. Такой женственный. Такой теплый. Такой, который способна послать только женщина. Который делает то, что мужчина внезапно понимает, зачем родился мужчиной. Божечки! Он любил эту женщину! Любил ее... Она принадлежала ему. Он попросту ее любил. Был ее пожизненным фаном и обожателем.
- Это же Рита Лауш, Рита Лауш... – только и повторял Вашков.
- Наверняка, раньше она звалась по-другому, - буркнул ксёндз.
- Как до нас не дошло, что их было двое...
- Но ведь я же украдкой обследовал его на детекторе лжи, - вмешался Крашницкий. – Он и вправду ничего не знал...
Гося Маевская присела рядом с ними на корточки, с той же улыбкой на лице.
- Он не мог ничего помнить. После каждой смерти ему необходимо довольно длительное время, чтобы вернулось сознание. Точно так же, как и я. Точно так же, как и вы.
- Мы? – ксёндз казался совершенно ошарашенным.
- Сейчас все умрут. Он обязан выполнить слишком важную миссию. Вы выживете, потому что обязаны закрыть следствия по его делу и уничтожить документы.
- Как Рита Лауш? – спросил Вашков. – История повторяется...
Гося усмехнулась еще шире.
- Это как раз является ответом на ваш вопрос, - глянула она на Крашницкого. – Все так, повторяется, но довольно коварным образом. Впрочем, сами увидите.
- Мы все погибнем?
- Честное слово, это не больно. Вы временно выживете, чтобы довести все дела до конца. А потом: вновь смерть и возрождение. И теперь будете ему помогать. Вы получите бессмертие... А точнее, умение выйти из любой смерти и перемены.
И вновь та самая бабская, тепленькая улыбочка в сторону Василевского. Такой взгляд, который невозможно описать, заговорщический. Сам Василевский чувствовал, как мурашки пошли по спине. Он вновь чувствовал себя принятым в круг своих. Он чувствовал, что был у себя.
- И вы свяжете Польскую Республику с Богом?
- Нет проблем. Уже через пару секунд, - рассмеялась она, на сей раз громко. – Хотя, это вам может и не понравиться, поскольку, видимо, это не тот бог, о котором думаете.
Крашницкий вырвал пистолет из кобуры и перевел затвор. Затем побежал по проходу между сиденьями, держа в одной руке ствол, а в другой – свое служебное удостоверение.
- Управление по Охране Государства!!! – завопил он прямо в лицо второй стюардессе, уже сильно напуганной, поскольку первой выловила из всеобщего бардака меняющийся тон двигателей. – Открывай двери в кабину пилотов!!! Я офицер УОГ!
Та открыла ему среди нараставшей паники.
- Mayday! Mayday! Mayday! – кричал первый пилот. – Мы падаем!
- Ну, сделай же хоть что-нибудь. Вруби... – Второй пилот поднес микрофон губам в тот самый момент, когда замолкли оба двигателя, предыдущий рев которых теперь сменился нарастающим свистом воздуха. – А... Что же, спокойной ночки! Нам хана.
Ксёндз начал молиться. Вашков тоже инстинктивно вырвал пистолет, только не слишком знал, что с ним делать. Мержва укрыл лицо в ладонях. Пассажиры вопили, одна Госька Маевская продолжала улыбаться.
- Все это записывается в черном ящике... – Капитан все еще пытался действовать рычагами. – Девочка моя, когда-нибудь пленку воспроизведут. Крыся, помни, папа тебя очень любил!
- Да я из УОГ!!! – все так же орал Крашницкий, размахивая удостоверением. – Немедленно разверните самолет!
Второй пилот повернулся к нему.
- Отъебись, - сказал он на удивление спокойным тоном. – Мы падаем точнехонько на рынок в Легнице.
И в этот момент ксёндз перестал молиться. Он глянул Василевскому прямо в глаза. Очень глубоко.
- Сын мой... Но ведь дорога из Вроцлава в Щецин никак не ведет над Легницей.
Пришла вот в голову идея собрать несколько рассказов польских писателей-фантастов, в которых действующими лицами были бы святой Николай (по-польски вообще-то он Миколай), Дед Мороз и Санта-Клаус. Сборник был помещен на Флибусту, но в формате .doc, в результате чего появились нарекания. Теперь вот в .fb2.
Хотя тема, казалось, богатая, удалось найти не так уж и много. И открывает эту праздничную подборку сам Великий Графоман польской фантастики – пан Анджей Пилипюк. Это самый первый опубликованный им рассказ:
АНДЖЕЙ ПИЛИПЮК
СВЯТОЙ НИКОЛАЙ ВСТРЕЧАЕТ ДЕДА МОРОЗА
(Andrzej Pilipiuk - ŚWIĘTY MIKOŁAJ SPOTYKA DZIADKA MROZA
Журнал Феникс 12 (59) 1996)
Сыпал снег. Мороз трещал. Ниже нуля было градусов с тридцать. К тому же еще дул сильный ветер. В такую погоду хозяин из дома даже собаку не выгонит. Сам тоже не выйдет. Разве что другого выхода нет. Где-то в самой средине Сибири стояла избушка, сложенная из толстенных, неошкуренных бревен. Между бревнами были напиханы тряпки, старые газеты и всякие другие, которые только были под рукой, уплотняющие материалы. На первый взгляд могло показаться, что в избушке никто не живет, тем не менее, из трубы шел дым, а вдоль края крыши свисали сосульки. Такие сосульки появляются лишь тогда, когда в доме топят печь, и тепло, проходящее сквозь крышу, чуточку растапливает снег. Возле избушки стояли сани, популярная в свое время тройка. Из избушки вышел старик с седой бородой. Он поглядел на окружающий лес и вздохнул. Потом достал из кармана шапку. Небольшую такую, красную, в форме миски. Старик надел ее на голову. Теперь он выглядел чуточку достойнее. Из сеней он вытащил наполненный где-то на треть мешок и заботливо уложил его в санях. В сарае за избушкой нашелся посох. В этом году на нем висел маленький колокольчик. Когда-то так уже было. В последнее время все было каким-то текучим. Менялись даже черты стариковского лица. Хорошо еще, что в этом году для саней имелась тройка оленей. Несколько последних лет приходилось удовлетворяться вообще одним. А может, что-то наконец-то шло к лучшему? Неожиданно случилась какая-то перемена. В вечном полумраке тайги появилось яркое световое пятно. Повеяло теплом. Старец неспешно повернул голову. Сияние болезненно действовало на глаза, привыкшие к мерцанию огоньков тонких церковных свечей. Перед старцем появился ангел. У ангела было три пары крыльев, белое одеяние – какая-то смесь греческой туники и римской тоги. На голове копна светлых волос, чуть повыше не столь заметно поблескивал нимб. От всей фигуры ангела исходили сияние и тепло.
- Здрав будь, епископ Николай, - заговорил гость.
Старик усмехнулся и инстинктивно поправил свою шапку. А вот с ней происходило нечто странное. Постепенно она превращалась в самую обычную епископскую митру. Судя по форме - католическую.
- Это ты? – спросил старик, имея в виду превращение головного убора.
- Нет, о достойнейший.
Святой Николай прикрыл глаза.
- Николай…
- Говори, пожалуйста. С чем ты прибываешь?
- Ты же знаешь, что творится?
- Да. Мое существование на земле зависит от веры людей. То, как они меня представляют, определяет мой внешний вид. То, насколько сильно они в меня верят, делает меня более сильным или слабым. Сейчас же я крайне слаб. И чувствую раздвоение.
- Психиатры из ближайшего города определили бы это бессимптомной шизофренией.
- Абсолютно верно. Так с чем ты прибыл?
- Там, на Верху… - ангел уважительно склонился в сторону потемневшего неба. – Там, на Верху, считают, что ты и так уже много сделал. Пора отдохнуть.
- Долго это уже не протянется. Очень скоро я смогу вернуться к вам. Но до тех пор, пока в меня кто-то еще верит, я не имею права его подвести.
