Рыцари подземных магистралей - Романов Виталий Евгеньевич (книги без сокращений TXT) 📗
– У вас что, с головой проблемы?! – с негодованием спросила она. – Какая преступная группа? Какие террористы? Какое оружие? Да вам лечиться надо!
Мутаков прыгнул вперед. Заломил руку девушки за спину, ткнул жертву лицом в трубу, по которой вниз сбегали капли влаги. Оксана застонала от боли.
– Ты нарушила закон! – прямо в ухо зашептал оборотень в погонах. – У тебя нет документов, ты пробралась на секретный объект. Это – минимум пятнадцать суток. Если не повезет, если впишу в протокол, что оказала сопротивление при обыске, – тогда статья. Тебя ждет тюрьма. Поняла?
Оксана молчала, уткнувшись лицом в трубу. Все происходящее казалось страшным бредом. Она так настойчиво – упрямо, превозмогая боль – шла к людям. Брела, шаталась, падала, теряла сознание, ползла. И вот – добралась. «Какие же мы, люди? – спросила себя журналистка. – Злобные, ожесточенные, ненавидящие друг друга? Я вышла к вам, люди! Ради того, чтоб уборщица метро тыкала мне в грудь шваброй? Ради того, чтоб дежурный милиционер выкручивал руки? Бред... Что же с нами происходит?!»
Сержант Мутаков по-своему расценил молчание упрямой девчонки. Кажется, та начала соображать, что выхода нет. Самое время «ломать» ее!
– Но мы же не будем доводить дело до суда, правда? – рассмеялся оборотень. – Зачем такие неприятности? Ты молодая. Не надо ломать себе жизнь. Ну ошиблась, с кем не бывает. Заплатишь за ошибку – и живи дальше. Радуйся.
Девушка с трудом поспевала за ходом мыслей человека в форме. Ей все время казалось, что тот несет чудовищную, невероятную чушь. И сам не понимает, насколько бредово звучат его речи.
А Мутаков «давил», продолжал гнуть свою линию.
– Мы сумеем обойтись без суда, даже без протокола, – меж тем, шептал ей на ухо сержант. – Это очень просто. Сейчас выйдем отсюда. Поднимемся наверх, в город. Там ждет машина. Сядем в нее. Поедем на квартиру. Ты и я. Потом еще мой напарник.
Оксана от удивления потеряла дар речи, даже открыла рот. Какая квартира? Какой напарник? Что хотел этот сумасшедший?
– Отмоешься в душе. Дам другую одежду, будешь делать все, что прикажу! – чуть дрожа от возбуждения, вещал Мутаков. – У тебя нет выхода, девочка. Надо быть ласковой и послушной. Тогда забуду о том, как ты нарушила закон. Расплатишься с нами двоими за ошибку – и отпущу.
Оксана нервно засмеялась. Только теперь до нее дошло, что милиционер с самого начала и не думал спасать людей в коллекторе. Ему было ровным счетом наплевать и на Кила с Ружем, и даже на террористов. Он обыскивал журналистку совсем не ради того, чтоб найти оружие. Мент просто щупал ее! Оксана развернулась лицом к сержанту. Заглянула ему в глаза. Гадливо поморщилась.
– Ах ты, гнида! – сказала девушка и влепила оборотню сочную пощечину.
И тогда Мутаков озверел. Ударил непокорную девчонку коленом в живот – так, что та согнулась, жадно заглатывая ртом воздух. Схватил за волосы и потащил к трубам. Щелкнули наручники – правая рука Оксаны, задранная вверх, оказалась пристегнута к вентилю. Девушка пыталась отчаянно бороться, но Мутаков дотянул ее левую руку до длинной трубы, проходившей под потолком. Защелкнул браслеты наручников на кисти, а потом на железке.
– Ну вот и все! – прорычал он. – Ты довела меня, сучка! Ни на какую квартиру не поедем! Я буду делать с тобой все, что захочу! Прямо здесь!
– Помогите! – крикнула Оксана, но сержант тут же закрыл ей рот потной ладонью.
– А вот орать не надо! – прошипел он, приблизив лицо к голове жертвы. – Орать ты не будешь, сучка! Только себе навредишь. Знаешь, что я с тобой сделаю, если будешь дальше упираться? Брошу на рельсы, под поезд! Все равно трахну тебя! Потом выведу в проход, дождусь состава и толкну! Ни один машинист не успеет среагировать, это я обещаю. Телом своим дорожишь, да? Не будет твоего тела! Только мелко порубленные куски мяса. Все поняла?
Мутаков принялся задирать на девушке мокрый свитер, прилипший к телу. Потом его руки скользнули сверху вниз. По-хозяйски, властно. Легли на бедра. Сержант завозился, пытаясь справиться с пуговицей на мокрых джинсах.
– Господи! – прошептала Оксана, прикрывая веки и мотая головой. – Помоги мне! Помогите! Кто-нибудь! Помогите!
Оборотень хрипло рассмеялся, ударил девушку по щеке. Та открыла глаза.
– Да кто ж тебе поможет, дура? Расслабься!
Ладони сержанта скользнули по бедрам.
– Хоро-о-ошая!
Взгляд жертвы стал другим, каким-то странным. То ли удивленным, то ли безумным. Мутаков даже отступил на шаг назад, пытаясь определить, что произошло с девчонкой. И вдруг сообразил. Да! Взгляд стал другим. Но строптивая сучка смотрела не на него. За спину!
Сержант быстро обернулся и открыл рот. Позади него, в трех шагах, стояло жестяное пугало. Какой-то человек, нацепивший на себя доспехи средневекового рыцаря. Клоун... Сверкающие латы. Сверкающее забрало – не видно лица. Сверкающие ножны.
– Ты кто? – хрипло спросил Мутаков.
И вдруг, осознав всю чудовищную нелепость происходящего, шагнул вперед, хватаясь за кобуру.
– Ты кто, урод?! – успел крикнуть он.
А вот пистолет достать не смог.
Сверкающая рукавица легла на серебристые ножны. В воздухе блеснул клинок. Сержант как-то странно пискнул на выдохе, сгибаясь пополам. Боль. Страшная, ослепительная боль. Гораздо ярче, отчетливее, чем блеск меча. Кровь... Чья кровь? Его? Мутакова?! Не может быть.
Сержант дернулся из стороны в сторону, зажимая ладонями огромную рану. Оксана, находившаяся за спиной мента-оборотня, все видела. И то, как рыцарь в сверкающих доспехах выхватил меч, и то, как ударил Мутакова в низ живота – резко, точно.
Сержант шатался из стороны в сторону перед убийцей. А тот, чуть помедлив – словно давая умиравшему почувствовать, что такое ослепляющая, безумная боль, – ударил второй раз. Хрустнули черепная коробка, кости позвоночника. Во все стороны брызнули мозговое вещество, кровь.
Мутаков свалился к ногам рыцаря. Чужак равнодушно переступил через тело умиравшего, шагнул к Оксане. Девушка задрожала от страха. Дважды блеснула серебристая молния. Кончик лезвия прошел в миллиметрах от рук девушки, и Оксана схватилась за трубу. Медленно сползла по ней вниз. У журналистки не было сил, чтобы остаться на ногах, – те не держали.
Постояв напротив девушки, рыцарь коротким, выверенным движением отправил меч в ножны. Развернулся и двинулся прочь, по коридору. Исчез.
– Помогите! – прошептала Оксана.
Лужа крови росла на глазах. Тонкий язычок бежал по проходу. Он попробовал коснуться ног журналистки, и тогда Оксана очнулась.
– Помогите! – завопила она так, что ее, видимо, услышали все. – Помогите! Помогите!
Она перепрыгнула через лужу крови, через мертвого Мутакова, бросилась по коридору, вцепилась в металлические поручни.
– Люди!!! Помогите! – Оксана упала на платформу, под ноги пассажирам.
Ее тело сотрясали рыдания. А по перрону уже бежала женщина в синей форме – дежурная по станции. Кто-то приподнял голову Оксаны. Кто-то подхватил несчастную под руки, кто-то поддержал за талию.
– Там! Там! – в ужасе шептала девушка.
И рука ее показывала в сторону подплатформенных помещений. Там лежал милиционер-оборотень. Сержант Мутаков. В огромной луже крови, мертвый. Зарубленный мечом средневекового рыцаря.
...Юрий Павлович Тимофеев, врач приемного отделения спецбольницы, сонно зевнул, почесался головой об угол стола. Он, воспитанный человек, знал, что делать так некрасиво. Но в их «конторе» можно все. Даже проводить смелые научные опыты, подключая к стульям переменный электрический ток. Если получается и от этого становится легче на душе, почему нет?
Еще одни сутки дежурства подходили к концу, врач лениво заполнял карту нового пациента, только-только поступившего на «фильтрацию». От нечего делать Тимофеев решил попробовать, что получится, если писать левой рукой.
«Лаптева Оксана Владиславовна, – вывел он таким аккуратным почерком, что чуть было не зарыдал от восторга. Это смог бы прочитать не только другой врач. Не только опытный шифровальщик вермахта. Это смог бы прочесть даже среднестатистический прапорщик Российской армии. Юрий Павлович пошел „отоваривать“ следующие графы. – Национальность – русская. Возраст – 22 года. Пол – женский. Семейное положение – не замужем. Образование – неполное высшее. Место работы и должность – студентка факультета журналистики...»
