Level Up. Рестарт (СИ) - Сугралинов Данияр (читаем книги онлайн бесплатно полностью без сокращений txt) 📗
— А Гарет Бэйл... — что-то начинает возражать водила, но я уже не вслушиваюсь.
Прямо сейчас мне хочется попросить таксиста развернуться и ехать назад. Мой ум, так тот просто кипит от возмущения, напирая на бессмысленность, нерациональность и глупость поступка. Сердце? Оно вообще молчит как и система, не поставившая мне ни задач, ни квестов. Тогда зачем я еду?
Хочу я увидеть Яну? Нет.
Считаю ли я, что ей нужна моя помощь? Нет, она не в лесу и не за городом, она в отеле, и я на сто процентов уверен, что с нею все в порядке.
Мне так важно успокоить тещу? Да какая-то моя часть вообще митингует с транспарантами, требуя отдельного котла в аду для нее!
Тогда что? «Я могу — я помогу»? Прислушиваюсь к себе — тоже нет. Система, конечно, воспитывает-дрессирует во мне альтруизм, выкорчевывая эгоцентризм, но здесь слишком много «против»: страдает моя личная жизнь, мои собственные важные цели и задачи, да мой сон, наконец!
Мы почти доезжаем до отеля, когда меня озаряет: еду, чтобы, как я выражаюсь, докрутить ситуацию до конца. Под «ситуацией» я подразумеваю весь мой период отношений с Яной и ее семьей. Я помню то утро, когда меня корежило от системной прокачки силы, а следом явились теща с дочкой. Помню, как они по-хозяйски и бесцеремонно шарились по квартире, небрежно раскидывая по полу мои личные вещи. Помню, как безосновательно на меня наехал Владик, и как потом я стоял, оплеванный, смотря на отъезжающий джип с Яной внутри.
Так мы расстались.
Казалось бы, навсегда, не считая грядущего формального похода в ЗАГС.
Но теперь у меня есть возможность расстаться немного иначе.
— Приехали, вот ваш отель, — говорит таксист.
— Подождете? Скоро поедем назад.
— Ожидание — десять рублей минута, — предупреждает он.
— Не вопрос. Сява, подождешь в машине?
— Фил, ты уверен...
— Уверен. Все, жди. Я быстро.
Выхожу из машины, и она отъезжает припарковаться.
Отель неприметный, и даже вывеска не освещена. Впрочем, в свете единственного фонаря вижу на стене вульгарно раскрывшийся бутон розы, выкованный из металла.
Зайдя внутрь, в полутьме фойе нахожу взглядом ресепшн. В другом конце небольшого лобби на диване маячит посапывающий охранник. Подхожу ближе и вижу, что за стойкой, уронив голову на плечо и откинувшись на стуле, спит парень.
Жму на звонок. Встрепенувшись, парень вскакивает с места и натягивает улыбку.
— Добрый вечер... э... ночи... чем могу...
— Доброй ночи. Подскажите, в каком номере проживает Яна Орловская?
К сожалению, по системной карте этого не определить, и никакой трехмерной карты здания у меня нет, возможно, не хватает уровня навыка «Познание сути».
Парень хватает из-под крышки стола какой-то журнал, что-то прикидывает, и, подумав, откладывает его.
— К сожалению, я не могу вам предоставить эту информацию.
— Послушай, Дима, — панибратски обращаюсь к нему по имени с бейджа. — Это жена моя.
Парень окончательно просыпается и включает синдром вахтера.
— Мы не даем такую информацию. Это вопрос конфиденциальности наших гостей.
— Тогда позвони ей, спроси, готова ли она меня принять или хотя бы спуститься сюда.
— К сожалению, я не могу нарушать покой гостьи. Вы время видели?
А паренек-то молодец и прав в любом раскладе. Ладно, попробую другой метод.
Достаю из заднего кармана бумажник и, вытащив купюру, кладу ее перед Димой. Он равнодушно мельком смотрит на нее и отодвигает ко мне.
— Спасибо, не надо. Если у вас нет других вопросов, пожалуйста, покиньте отель. Иначе я буду вынужден вызвать охрану.
— А что ее звать, она и так здесь, — я оборачиваюсь и вижу за собой скалящегося золотой коронкой громилу в помятом костюме. —Димон, ну что ты, в самом деле? Есть же номера свободные! Вы же номер хотите снять?
— Конечно, — подтверждаю я. — Сколько, говорите, стоит номер?
— А еще столько же положите, как раз хватит, — задушевно шепчет охранник. — И обойдемся без регистрации.
Дима завороженно смотрит на коллегу, переводит взгляд на меня, на деньги, потом берет и протягивает мне ключ от номера с бочонком, на котором выжжено число «23».
— Я провожу, — говорит охранник и перехватывает ключ. — Пройдемте.
Потом он, перекинувшись через стойку, что-то шепчет Диме, и деньги пропадают в кармане ресепшиониста.
Мы с охранником поднимаемся по лестнице на третий этаж, идем по ковру пропахшего пылью коридора и останавливаемся у номера 33.
— Здесь ваша супруга. Я вам этого не говорил! — заговорщецки шепчет он. — Общайтесь, а я пока покемарю в вашем номере.
Я слышу звук его шагов по лестнице, выдыхаю и стучу. Второй раз стучать не пришлось. Ничего не спрашивая, словно кого-то ожидая, Яна открывает дверь. Она не выглядит сонной, но волосы в беспорядке, а знакомый мне домашний халатик небрежно запахнут, особо ничего не скрывая.
— Панфилов? — удивляется она. — Ты что здесь делаешь?
Не желая беспокоить жильцов отеля с его гипсокартонными перегородками, я отодвигаю Яну и захожу в номер, закрыв за собой дверь.
— Люди спят, здесь поговорим. Одна?
— Не твое дело, — невпопад отвечает она, хотя мне и так видно, что одна.
Номер маленький, квадратов двадцать. Телевизор в сумраке комнаты причудливо освещает ее стены и что-то тихо бубнит. На полу раскрытый чемодан, в котором в беспорядке разложены ее вещи. Вижу у кровати ополовиненную бутылку вискаря.
— Заходи, раз пришел, — Яна постановочной походкой, вихляя бедрами, скользит по полу в сторону кровати.
Сажусь в кресло напротив кровати.
— Я ненадолго. Мать твоя звонила, переживает.
— Ей полезно будет! Отца загнобила, теперь мне жизни не дает, во все свой нос сует. Будешь курить?
Я молча отказываюсь.
— Да брось, Панфилов, ты чего? Иди сюда, покурим вместе, как раньше...
— Не курю. Ян, короче, позвони ей прямо сейчас, скажи, что с тобой все в порядке, и я уйду.
— Вот еще! А ты чего раскомандовался?
— Ничего. А ты чего бухаешь?
— Хочу и бухаю! — отважно на пьяном кураже заявляет она. — Хочешь?
— Нет, спасибо.
Я встаю с кресла и обхожу номер в поисках ее телефона. Включу, наберу теще, поставлю на громкую связь и домой. Таксист с Сявой уснули там, небось.
— А ты похудел, Панфилов. Почти как тот, в которого я влюбилась. И стрижка тебе идет. — Яна полулежит на кровати, курит, выдыхая кольца дыма в потолок, и насмешливо наблюдает за моими поисками.
Я нахожу ее телефон за мини-баром. Корпус и экран немного треснули, но не смертельно. Жму на кнопку включения, и экран загорается надкушенным яблоком.
— Быстро положил его на место! — командует моя бывшая.
— Какой пин? — невозмутимо спрашиваю ее, подойдя к кровати.
— Ага, сейчас скажу, разбежался! — узнаю эти интонации, которые она использует, когда исполняет возмущение. — Положи его на место!
«Девчонки», — улыбаясь, думаю я, когда телефон принимает в качестве пароля дату ее рождения.
Яна, поняв, что я разблокировал аппарат, слетает с кровати и хватает его вместе с моей рукой. Ее ногти нещадно впиваются в тыльную сторону моей ладони, а другой рукой она пытается вырвать телефон.
— Отдай! Отдай, кому говорю!
— Забирай, черт с тобой и твоей мамашей.
Ну его нафиг. Пусть сами разбираются, в край, если она сама не позвонит матери, сообщу той завтра сам. Отпускаю телефон и иду на выход, прислонив поврежденную руку ко рту, чтобы слизать кровь.
— Маме позвони, — считаю нужным сказать ей это еще раз. — Я пошел.
В несколько шагов дохожу до двери и слышу:
— Панфилов! Фил...
Думаю, что ни в коем случае нельзя реагировать. Сейчас я открою дверь, выйду на улицу и уеду прочь — досыпать, чтобы с утра двигаться к цели, выполняя мой план.
Думаю, что с меня достаточно всех этих заморочек с бабами, по крайней мере, в ближайшей перспективе. Все эти Яны, Вики, Марины...
И когда приоткрываю дверь, я оборачиваюсь и больше не могу отвести взгляд — Яна стоит в центре номера, а у ее ног лежит снятый халат.
