Сетевые игры (СИ) - Колесник Игорь Николаевич (книги без регистрации бесплатно полностью .TXT) 📗
— Я, из Ультровской бригады. Слыхал про такую, дядя? — начал потихоньку разминать, затекшие мышцы рук.
— Да, слыхал, одним ухом — пожимает огромными плечами. Получается угрожающе — Растолкуй попонятливей, племянничек — тонкие губы зловеще переплелись, как два червяка. Краем глаза вижу, от окошка поднялись еще две, угрюмые фигуры. От стены напротив еще одна, хлипковатая на вскидку но от нее веет опасностью. Как бы не замечая всю эту передислокацию, непринужденно продолжаю.
— А что, наша Ультровская бригада разносторонняя. Мы всем занимаемся — на лице Хряща, промелькнуло, что-то наподобие заинтересованности.
— Мы лесом занимаемся, сельским хозяйством, металлургическим, деревообрабатывающим, мебельным производством, продуктами и торгашами конечно тоже. По разным странам мотаемся, туризмом типа. Но основная прибыль идет, с убийства всяких уродов — лысый мутант, нахмурился.
— Это, ты кого имеешь в виду, пацанчик.
— А слышал ты, Хрящ, про нас одним ухом, потому что мы, о себе не кричим на каждом углу — моя простодушная улыбка, его явно обескуражила. Он как-то, скривился. Вылитый, косолапый, перед банкой сгущенки. И открыть охота и непонятно как. Он подошел вплотную и дыхнул на меня, самым злобным кариесом на этой планете.
— А ты наверное медвежатник. Специалист по сейфам… по мохнатым. Соску-то, молодую натянул. Тут уж не отмазывайся, фраерок. Было дело, признайся. Оттрахал, а потом и придавил, Мне по почте сообщили, за что тебя загребли — улыбка Квазимодо, ему явно к лицу.
— Эй ты, лысый ублюдок, охренел от клаустрофобии. Одна решетка, четыре стены. Думай, что говоришь — краем глаза замечаю, тени шакалов потихоньку начали заходить с боков. Эх, сейчас бы мне, мою любимую катану, я бы вам показал пляски нанайских мальчиков. Представилось так живо, что правая рука непроизвольно сжалась. Пальцы даже ощутили, перевязанную кожаным ремешком ручку. Холодное стальное жало, медленно ложится в левую ладонь.
— У него заточка! — завизжал худосочный представитель, местной фауны.
— Что суки, легкой смерти захотели? — заорал я, набирая обороты. Истребитель пошел на взлет. У самого уши заложило. — Всех порешу-у-у-у, всех разделаю на фарш!!! — меня поперло, голой задницей по асфальту.
По глазам полоснул бритвой, ядовито-яркий свет. Боль стальным обручем сдавила виски. Вскидываю голову, лампочка расплывается нереальными, радужными разводами. Ядерный взрыв, под потолком, или это у меня в голове?
Я в пещере гоблинов. Их много. Зверские рожи. Они, приближаются. Лохматые и смердящие. Замшелые стены стали давить на меня. Все искажается, в своей мрачной нереальности. Один из самых ужасных монстров, прет размахивая когтистыми лапищами. Из вонючей пасти, рвется клокочущее рычание. Рукояткой катаны, бью в лоб. Дикий вой, милицейской сиреной, взлетает к потолку. Хватаю за мохнатую шею и тыкаю в грязную лужу, мордой. Еще, еще раз. И еще разочек.
Отхожу. Зрение восстанавливается. Реальность, ни чем не лучше галлюцинаций. Стою у двери. Держу за жирную шею, Хряща и макаю его лысой башкой в унитаз. Раз за разом. Периодически. Как маятник часов. От сверкающей лысины, во все стороны разлетаются канализационные брызги. Рядом повизгивает Тема и пытается схватить меня за руку. Стая шестерок испуганно таращится на фантастическую картину. Для всех обитателей этой пещеры, сюжет нереальный. Словно в камеру зашли синие инопланетяне с глазами как блюдца и стали пить чифир и смолить косяки. Неожиданное падение их лидера, во сто раз круче посадки на Красную площадь самолетика Руста.
— Что ты делаешь! Не надо! — Тёма продолжает отрывать мои судорожно сжатые пальцы, от бычьей шеи пахана. Смутно слышу сзади, как железная дверь чавкает открываясь. Чувствую спиной, как ко мне кто-то метнулся. Отпускаю размякшее тело. Оно плюхается на пол. В полете череп Хряща, смачно стукается о керамику унитаза. Звонко и весело. Не успеваю обернуться, меня скручивают в жгут, как мокрое белье. Еще не соображаю, что случилось, а подсознание выручает меня на автомате.
— Я расскажу все — сиплю от боли — Но, только начальнику тюрьмы. К Валерию Михайловичу, проводите! Он, меня знает! — Железная хватка немного ослабевает.
— Откуда, он тебя знает? — Хрипит в ухо недоуменный голос. Раз в такой ситуации, называют по имени отчеству, бога этой обители. Значит по делу.
— У меня, очень срочная к нему информация. Не отведете, Валерий Михайлович вас порвет, как грелки — сиплю, от боли. Руки заломлены за спиной. Адская боль перекручивает все тело.
— Смотри, родной, если просвистел и из-за тебя потревожим хозяина, тебе смерть — меня выводят в коридор. Дверь со скрежетом захлопывается, лязгает замок. Двое охранников ведут по мрачным, тускло освещенным коридорам.
— Лицом к стене — звяканье ключей — Пошел….
Мордой к стене — звяканье ключей — Пошел…
Пока идем, пытаюсь лихорадочно, что-то придумать. В голову ни чего не приходит. Стоп, останавливаемся перед черной дверью. Один из сопровождающих осторожно проскальзывает в кабинет. Некоторое время стоим. Неожиданно дверь открывается, приглашают зайти. Просторный кабинет. Седой мужчина за столом. Сопровождающий прапор подходит и что-то шепчет на ухо, хозяину. Начальник, скептически прищуривается на меня.
— Чистосердечное признание, является смягчающим обстоятельством, для вынесения приговора.
— Я все расскажу, только можно с глазу на глаз и… — киваю за спину. Руки, скованные наручниками, сзади мешают правильно выразить, свои мысли.
— Освободите — мужчина кивает на меня. Освобождают. Потираю, замерзшие запястья.
Только тут замечаю, что мой «Ориент» с синим циферблатом и сапфировым стеклом, уже давно не моя собственность. Носит мои часики бравый, краснорожий прапор.
Хозяин кабинета улыбается по доброму. Руки свободны и дверь за спиной тихо щелкает. Мы одни. Только, что был втоптан в грязный бетон, дождевым червем, сейчас свободен. Ну, что теперь будешь делать, дуралей? Думай…
В кожаном кресле, за широким, начальственным столом, сидит крепкий мужчина лет сорока. Мохнатые брови насуплены, волевой подбородок уставился на меня. Я, полностью в его власти. Хм. Сейчас посмотрим, так ли это.
Как хорошо обладать Ультровскими талантами. Особенно здесь. Информация пошла. Мужчину и правда зовут, Валерий Михайлович. Полковник юстиции. Должность начальника тюрьмы занимает уже два года. Родился в Минске. Закончил, Нижегородскую школу милиции, которая располагается на Анкудиновском шоссе. Жаль, что информация идет спонтанная, а не такая, какую хочешь получить. Ну, что бог послал. Попробуем и на этом сыграть.
Быстро подхожу к столу, за которым сидит местный вершитель судеб. С ходу начинаю цыганский гипноз.
— Привет, Валера! Давненько не виделись! — подаю руку. Он инстинктивно протягивает свою, тараща в недоумении глаза. Взгляд постепенно начинает тускнеть, как будто покрываться изморозью. Слышу, как заскрипели несмазанные шестеренки в его черепной коробке. С недоумением начинает вспоминать, где он меня видел. Взгляд завис, как зайчик, у которого батарейки были не энерджайзер. Этого достаточно. Куй железо, не отходя от решетки. Перехватываю его ладонь своей левой, разворачиваю кверху. Держу её, словно старую неразорвавшеюся мину, Времен второй мировой.
— О-о-о, какая интересная линия жизни, посмотри — он тупо утыкается взглядом, в переплетения своей судьбы — Если не побережешься, то оборвется уже сегодня. Смерть! А, карьера вообще должна взлететь, к генеральским погонам, да вот только один человечек мешает. Закрой глаза и подумай, о том, что ты не доделал, за последнее время — его веки медленно закрываются — Спать… Сон, ровный… нормальный. Спать, сон… Ровный… спо-о-о-око-о-о-о-йный — замедляю голос. Валера замер с протянутой рукой. Он спит. Давно этого хотел…Просто спит и все… Сидя, в своем кабинете.
С милитаристами, очень хорошо проводить гипноз. С внешними — вояками, или с внутренними без разницы. Если ты не умеешь подчиняться, то ты и не умеешь командовать. Хотя откуда им знать, что эту программку им вдолбили уже с присягой. Все идет по наработанной колее. Вышел на плац, прочитал речевку и все — ты уже зомби. Подозреваю единственный из военных, Александр Суворов относился к этому скептически. Поэтому и не было у него ни одного поражения. Сам думал. Да вообще то много хороших, думающих военных было. Александр Македонский, Чингиз Хан, Наполеон, Суворов, Кутузов, Жуков. Они сами думали и побеждали. На царей они наводили ужас, клали на них хрен и у всех у них, все заканчивалось плохо. Травили, ссылали, резали и вешали. Хотя их имена мы помним, знаем и на них равняемся. Настоящих лидеров, всегда было так мало.
