Золотой Конвой. Дилогия (СИ) - Соколов Лев Александрович (серии книг читать онлайн бесплатно полностью TXT) 📗
- Понял... - безрадостно киваю я. - И, пользуясь моментом срываю с себя рубашку.
- Держи голову ниже. У них в корпусе туча мелких шариков.
Я пригибаюсь пониже, пользуясь краткой передышкой. Дыхание чуть выравнивается, и я начинаю воспринимать окружающее более цельно.
Тем временем Марко с усилием вытянул из гранаты кольцо, коротко приподнялся, и богатырским рывком зашвырнул гранату по направлению к корме. Она тихонько прошипела запалом, а потом загрохотала своими ребристыми боками, укатываясь куда-то вдоль надстройки по палубе правого борта. Марко действительно умудрился закатить гранату куда-то вдоль надстройки, - значит был шанс, что когда шуманет, залетные будут смотреть в другую сторону.
'Тыща-один, тыща два...' - машинально начал отсчитывать я.
Вторая граната улетела вслед за первой.
Долбанул сухой короткий взрыв. Металлические стены надстроек отозвались визгом. Марко как пружина подскочил на месте, в два прыжка долетел до карая палубы, и... - махнул за фальшборт. Я вылетел вслед за ним. 'Не насадиться бы на якорь', - мелькнула глупая мысль. Короткое падение, - я врезался в жёстко принявшую воду. Вода ударила по ушам, перед глазами понеслись вверх пузырьки. Я вытянул в стороны руки, чувствуя, как плотность воды вытягивает их вверх. Развел и загреб руками, еще, еще, еще... - мне вдруг показалось, что я никогда не вынырну из этой темной толщи - и тут же вылетел на поверхность.
Я утер воду с глаз, и стряхнул налипшие волосы с лица. Завертел головой. Марко не было. Нет, - вот он вынырнул в паре метров, на секунду позже меня. Он пропытелся, и показал рукой направление - плывем к противоположному берегу. Ну добро, - я начинаю загребать рядом с ним.
В темноте трудно определить расстояние до берега. Вряд ли больше двух сотен метров. Я неплохо плаваю, догребу и в одежде. Уже сделав несколько гребков, понимаю, что не слышал взрыва второй гранаты - видимо долбануло как раз, когда я после прыжка барахтался под водой. Ни криков, ни выстрелов по нам - хорошо, видимо наше падение прозевали. Плыть все же тяжеловато. Пистолет-пулемет я бросил на палубе, так и не сделав ни единого выстрела. Но пистолет за поясом штанов тяготит. Сами штаны обволакивают ноги, туфли, хоть и легкие, тоже тянут. Марко пыхтит рядом. Через какое-то время я понимаю, что пыхтит он слишком громко, и начинает от меня отставать. Ну конечно! Как я сразу не заметил? У него же за спиной рюкзак. Рюкзак своими лямками мешает делать ему гребки, уводит своим весом туловище под воду. И кажется, я знаю, что в этом рюкзаке.
- Брось рюкзак, дурачина, - громко шепчу я.
- Нет! - Пыхтит он.
- Брось, он тебя утопит. Это не стоит никаких денег.
- К черту, - отплевывается он от воды. - Я доплыву...
Определенно, алчность застила парню разум. Почему-то на ум приходят слова старой песни из фильма. 'И тот его добычей станет, в чьем сердце пляшет желтый бес...'. Все же, пока он кое-как плывет. Оглядываюсь. За спиной удаляющаяся махина корпуса нашего корабля, - в ряду таких же. Слышен приближающийся шум сирен. Где-то на краю видимости ночь на той стороне канала начинаю освещать мигалки. Летит кавалькада машин, - надо понимать, портовая полиция. Залетные могли тихо вычистить свой корабль с бесшумным оружием, но взрывы гранат Марко конечно привлекли внимание с соседних кораблей. Если у залетных есть хоть капля мозгов, они уже погрузились в свои машины на пирсе, и рвут подальше от этого причала. Может, поэтому нас и не заметили. Но возвращаться, и проверять, конечно, нет никакого желания. Пусть полиция проверит.
Марко тем временем начинает совсем зарываться в волну.
- Брось, - пыхчу я.
- Нико... хтьфу! - он почти уходит под воду. - Никогда.
- Хоть ботинки сбрось.
- Уже, - пыхтит он. - И ботинки, и ствол, и все... что мог. - Я не брошу рюкзак...
Он окончательно тонет. Глаза такие, с какими наверно входили на арену амфитеатра со львами первые христиане. Те готовы были умереть за веру. Этот - за груз в рюкзаке. Алчность крепко скрутила парня. Вот же идиот.
- Переворачивайся на спину, - выдыхаю я. - Возьму тебя на буксир.
Он кое-как переворачивается. Пробую взять его за волосы, но рука соскальзывает, - он слишком коротко стрижен. Тогда хватаю за петлю того самого проклятого рюкзака. Это легче. Кое-как мы двигаемся вперед. То что для обычного пловца в плавках стало бы обычной хорошей дистанцией, для нас превращается в изнурительное испытание. Подумываю сам, сбросить туфли и пистолет, но пока держусь. Что-там еще будет на берегу, в этом безумном порту?
- Я... Отдохнул... - Дает голос Марко. - Сам.
Он переворачивается на живот, и снова кое-как гребет, получая нахлобучки от рюкзака.
Все же, мы уже порядком проплыли. Берег все ближе. Видны здания и конструкции. Здесь нет контейнеров. Редкие здания, полоска деревьев, и куча странных цилиндрообразных зданий с плоской крышей, все разного размера. Нефтеналивные баки, или что-то еще в таком духе.
Марко снова начинает уводить под воду. Снова подхватываю его за шкирку. Берег от которого мы ушли осиян мигалками. По палубе 'нашего' судна пляшет свет ручных фонарей. Вернутся бы, и сдаться в нежные руки местной полиции... Но - уже далеко. Да и этот без меня отправиться к Ихтиандру... Вдруг, какая-то темная громадина закрывает эту картину. Огромный корабль, длинный, с надстройкой на корме, перекрывает вид, медленно рассекая воду в центре канала. Он сверкает ходовыми огнями, и я с замиранием сердца понимаю, что мы с ним не так уж сильно разминулись. Он мог проплыть по нам, и даже не заметить, будто двух муравьев.
Но сил бояться несбывшегося нет. Только бы не утонуть. Берег все ближе. Но руки и ноги уже чугунные. Расцепляюсь с Марко, и оглядываю нависшую над нами искусственную стену берега. Взобраться негде. Отлично, - доплыть до берега, чтобы утонуть... Нет, слева уводящая одним концом под воду, а вторым ведущая наверх лестница! Все-таки, бог покровительствует идиотам. И спасибо итальянским строителям, которые позаботились о бедолагах бултыхнувшихся в канал...
Подплываю, хватаюсь. Лестница скользкая, пальцы готовы сорваться. Хорошо, что можно встать на нижние перекладины ногами. Подтаскиваю, едва не пускающего пузыри Марко, вешаю его на перекладину. Он издает натужный полустон, но кое как начинает забираться вверх.
Он ползет так медленно, что я начинаю жалеть: - надо было мне забираться первым. С другой стороны, если бы он сорвался, мне бы пришлось опять лезть за ним в воду, а так хоть можно поддержать. Наконец, он переваливается, на берег и исчезает из виду. Забираюсь следом, и оседаю на земле. Марко лежит рядом как раскатанный блин, единственное что выделяется в его плоскости -горб рюкзака сверху. Место ужасающе открытое.
- Пошли, пошли... - пихаю я его.
Мы кое как поднимаемся, и запинаясь о собственные ноги скрываемся под сенью растущей недалеко небольшой рощицы, со всех сторон ужатой асфальтом. Справа от нас, сквозь деревья белеет огромный наливной-что-то там бак. Я сижу прислонившись к стволу дерева. Марко лежит на спине, обхватив руками свой рюкзак.
- Дубом и медью тройной округ груди обшиты, кто хрупкий челн свирепому морю первыми вверили... - едва шевеля губами бубнит Марко,
- Ага, без базара, - отвечаю я.
- Это Квинт Гораций Флакк - поясняет он, я думал ты узнаешь.
- Ещё не читал, но мужик был мудрый. Явно умнее нас с тобой. Понимал, что в воду лазить не надо.
Чуть отдышавшись начинаю выжимать одежду. Мокрую майку приходится буквально сдирать со спины. Штаны выжимаю на себе. Стучу по воде туфлями, стараясь выбить из них воду. Марко достает из кармана и трясет мобильник.
- Сдох, - констатирует он.
Марко поднимается с земли.
- Надо двигаться. Нельзя здесь оставаться.
Иду за ним. Одежда неприятно липнет к телу, намокшие туфли скрипят.
- Ведем себя естественно, - Марко закидывает рюкзак на плечо. - Это порт. Они и ночью не спит. Кто-нибудь обязательно увидит, и вызовет полицию. А если пойдем спокойно, не привлечем внимания.
