Золотой Конвой. Дилогия (СИ) - Соколов Лев Александрович (серии книг читать онлайн бесплатно полностью TXT) 📗
- Ты!.. - Выплюнул он.
- С-сука! - Не знаю кому, ответил я.
Он оттолкнул меня от двери, и с силой навалившись, захлопнул её. Я судорожно сучил руками, дергая веревку, пытаясь выдернуть кисти из петли. Кажется, я ругался матом.
- Руки! Развяжи! - Потребовал я.
Маленькое стекло в дверном иллюминаторе громко треснуло. С той, - закрытой стороны - на нем распластался свинцовый блин размазанной пули. Дверь загудела - череда едва заметных вмятин, там где в неё влетела короткая очередь.
- Рома-Дея... - выдохнул Марко. - Он с каким-то отстранённым видом залез в карман, вытащил оттуда небольшой цилиндр оливкового цвета, и принялся его лихорадочно развинчивать.
- Какого-ты?... - Я не успел договорить. Он таки развинтил, верхняя часть цилиндра упала вниз, и забренчала по полу. Я машинально заметил на нем желтые цифры кириллицей 'БР М-75 СРБ 88-09...'.
Я перевел взгляд обратно ему на руки, - из нижней части пенала торчала ребристая граната. Никогда такой не видел, - хотя какая к черту разница?.. Марко выдернул кольцо, и пихнул гранату под запорный рычаг двери.
- Валим, - сказал он, и не дожидаясь меня опять побежал.
У меня уже не было сил ругаться. Я затрусил за ним.
Кажется, мы бежали по верхней галерее машинного зала. Наклоненный вперед из-за завязанных рук, я не сильно глазел по сторонам. Не до того. Пробежали по решетчатым мосткам. Снова выскочили в обычный коридор. Человек впереди появился из боковой двери. Марко вскинул пистолет. Человек отшатнулся. Марко не выстрелил, и что-то сказал ему, подозреваю на итальянском. Далеко позади глухо хлопнул взрыв. Человек испуганно, с чувством заматерился. Марко оттолкнул его с дороги, и полез вверх по трапу. Проклиная все, я полез за ним. Ноги были пудовыми. Но я одолел. Только для того чтоб увидеть, что он лезет еще на уровень выше. Да чтоб тебя!.. Грудь моя вздымалась так, что на очередном вдохе я мог развалится. Одолевая этот второй пролет я наверно был уже в полуобморочном состоянии. Потому что, что я услышал впереди выстрелы, я понял как-то с заминкой, задним числом.
Все фрагментами: светлый коридор. Открытая дверь. За ней - ночь. Один из 'залетных' с пистолетом-пулеметом в руке оседал по стене с неживым лицом. Марко сцепился со вторым. На моих глазах от их сцепившихся фигур отлетает пистолет, и оба со звериным рычанием падают на пол. Марко снизу. Залетный крупнее. Пистолет Марко у него в руке, но залетный отжал ему руку к полу. Вторыми руками они сплелись, - Марко вцепился залетному в руку с ножом. Залетный откидывается, и бьёт Марко лбом в лицо. Марко тоже подставляет лоб. Оба на мгновенье замирают, как два столкнувшихся рогами барана. Подбегаю, и со всей дури бью залетного в лицо с ноги. Промахиваюсь, попадаю ему куда-то по плечу, но ему хватает; и сам я откинутый собственным ударом сползаю по стене. Воздуха!.. Два оглушительных выстрела со стороны освободившегося Марко. Нож бренчит по полу. Марко, выбирается из-под осевшего мешком тела залетного. Его шатает.
- Нож - сиплю я. - Руки, развяжи.
Он осоловело оглядывается, поднимает нож, и толкнув меня к стене, пилит веревку. Это дольше, чем хотелось бы. Я наконец перевожу руки вперед. Почему-то именно теперь в левом плече вспыхивает боль.
- Быстрей! - Марко выскакивает в откытую дверь.
Я чуть задерживаюсь, и неловкими после связки руками, забираю с тела у стены пистолет, сдергиваю пистолет-пулемет. Пистолет весь из плавных обводов, ни одного острого угла, - прясу за ремень брюк. Верчу пистолет-пулемет. Надпись на английском: 'Свисс-мэйд', 'МП-9 Бруггер+Томет АГ'... Это мне ни хрена не говорит. Но как управляться вполне понятно. Вверху рукояти у спусковой скобы двусторонний рычаг, положения отмечены пиктограммами. Белая точкакрасная точкачетыре красных точки. То есть предохранительодиночныйочередь. И дебил поймет. Нос оружия перевешивает из-за глушителя. Человек, с которого я снял оружие, вдруг хватает меня за руку. Глаза у него... того, кто уходит. Совсем уходит. Кистевым движением выворачиваю запястье, поднимаюсь. Выбегаю наружу за своим 'поводырем'.
Ночь обдает разгоряченное лицо свежестью. Мы выбежали сбоку на надпалубную надстройку, - вернее на 'П'-образный балкон. Выше над нами раскинула крылья широкой площадки палуба ходовой рубки, или как её там, у моряков... Внизу перед нами борт пришвартованного корабля, дальше пирс, и огни порта. Контейнеры застыли бесконечными рядами на площадке. Еще дальше огромные арки подвижные краны. Мы, правда в порту. На пирсе стоят несколько автомобилей, у них несколько человек, - пасут поляну, - с оружием. Мы оба синхронно приседаем за ограждение, - до уровня глаз, пока нас не заметили.
- Марко! - Кричащим шепотом зову я.
- Что? - Он всем корпусом поворачивается ко мне.
Это его и спасает. В том месте, где только что была его голова, в металле надстройки появляется воронкообразная рваная дыра. Мы оба рывком пригибаемся за сплошное ограждение. Я в раскоряку утиным шагом, смещаюсь в сторону. Начинают просыпаться давно похороненные за ненадобностью армейские рефлексы: - 'снизил силуэт, - и сразу ушел в сторону от слепого огня', - я буквально слышу, голос нашего давно мертвого лейтенанта. Марко оборачивается ко мне. Его лицо такого же белого цвета, как надстройка, на щеках лихорадочный румянец.
- Видел откуда? - Спрашивает он.
- Нет. Возможно снайпер, со стороны порта.
Он оскаливает зубы, падает на карачки, и на трех конечностях - в четвертой пистолет, - шерудит по надстройке вперед, по направлению к носу корабля. Двигаюсь за ним, периодически оглядываясь на дверь, из которой мы вышли. Не знаю, насколько замедлила преследователей граната Марко; мне тревожно схлопотать пулю в зад...
Мы огибаем угол, и так же вприсядку проходим переднюю часть балкона. Внизу слышится пара одиночных выстрелов, и кто-то топочет по палубе. Как же я влез во всю эту лажу?.. Снова сворачиваем за угол, - теперь мы находимся на противоположной стороне от пирса, - со стороны моря. Вернее - со стороны широкого канала. На другой его стороне, вдалеке за водой, - такие же портовые огни. Здесь везде огромный порт, окутанный ночной пеленой. Марко аккуратно поднимает голову над бортом и озирается. Я великодушно предоставляю ему такую возможность - мне поднимать башку совсем неохота. Он снова идет вперед. Балкон симметричен, здесь такая же дверь внутрь надстройки, и такой же трап по её наружной стене, ведущий вниз. Спускаюсь вслед за Марко, стараясь не шуметь. От непривычной крутизны морских ступенек тянет мышцы, и шаг старается сорваться на бег. Вдалеке, на корме кто-то неразборчиво и коротко кричит.
- К носу, - шепчет он.
Мы тихо бежим по палубе, к носу и прячемся за каким-то... бортиком. Это низкая стенка огромной двускатной крышки, расположенной на палубе, -видимо здесь верхний створ для погрузки в трюм, или еще черт знает что. Позади-вверху нас тяжело лязгает дверь. Я оглядываюсь, и пригибаюсь. На надстройке, которую мы покинули, уже люди. Они вышли не из левой двери, из которой появились мы, - а из правой, которую мы прошли, спускаясь сюда. Двое обследуют балкон, еще двое карабкаются наверх, в ходовую рубку. Мы с Марко быстро бежим вдоль скрывающей нас стенки, огибаем угол, и оказываемся на носу. Огороженная площадка носа сходится перед нами, -тупик в который мы сами себя загнали. Ничего кроме двух якорных лебедок и уходящих от них в отверстия в палубе цепей.... Я беру Марко за рукав.
- Это тупик. Куда теперь?
- Махнем через борт.
- Это будет громкий 'бултых', - констатирую я.
- Погоди... - Он роется в боковом кармане рюкзака, и вытаскивает еще пару оливковых футляров с кириллицей, начинает его развинчивать. - Отвлечем их.
- Какого черта ты таскаешь гранаты в этих коробульках? - шиплю я аки змий. - Год пройдет, пока ты их достанешь.
- Транспортные контейнеры, - не оглядываясь объясняет он. - Я не знал, что придется применять их сейчас... - Он вытаскивает из развинченного на две половинки пенала ребристый 'ананас'. - Это сербская 'М-75', - объясняет он, - у неё задержка три с половиной-четыре с половиной секунды. Я кидаю, одну. Через пару секунд - другую. Как только рванет первая, - прыгаем за борт. Понял?
