Страховка от жизни - Серова Марина Сергеевна (библиотека книг .txt) 📗
– «И молиться не учи, не надо», – нараспев процитировала я Есенина, укладывая кости обратно в замшевый мешочек.
Однако лукавое мудрствование магических косточек меня развеселило. Жизненный тонус, как вещает навязшая в зубах реклама местного телевидения, внезапно поднялся. И я завела движок. Еще не вечер, хотя и начинает темнеть. А у меня масса предварительной работы. Надо торопиться.
Пора заняться личностью Эммы Замотыриной. Плавно отпустив педаль сцепления, я направила автомобиль в сторону шестнадцатого квартала.
Дом, где эта женщина проживала, – трехэтажный клопятник. Кирпичная кладка, позеленевшая от времени, выщербленная в некоторых местах, разбитые ступеньки, ведущие в подъезд, дверь, чудом державшаяся на одной петле, – картина удручающая. Среда влияет на людей, хотят они этого или нет, ни с того ни с сего вспомнила я институтские лекции по философии. Наверное, окружающее навеяло мысли, что вот в таких районах, в таких домах и формируются личности, способные на преступления.
Я шагнула в темный подъезд, пропахший сыростью и плесенью, и поднялась на второй этаж.
Замотырина жила в коммунальной квартире на три семьи. В одной комнате обитала старушка, в другой разместилась молодая семья с ребенком. Самая, как выяснилось позже, маленькая комната с окном во двор была Эммина.
– Кто там? – раздался в ответ на мой стук старческий дребезжащий голос.
– Это из газеты. Можно мне с вами поговорить?
– Щас. Щас открою.
Щелкнул замок, и дверь со скрипом наполовину приоткрылась.
– А у вас документик какой-нибудь имеется? – поинтересовалась старушка. – А то ведь щас всяких навалом. Наговорят чего хочешь.
Ого, прокол. Такого поворота я не ожидала. Пришлось срочно перекрашиваться в милиционера.
Я обворожительно улыбнулась и сказала:
– Вообще-то я из милиции, бабушка. Вот мое удостоверение личности. Не хотелось сразу раскрываться, но вы как Штирлиц прямо.
И продемонстрировала старушке свои корочки. Этот прием почти всегда действует безотказно. Помогло и сейчас. Тем более освещение на лестничной площадке было довольно тусклым. Старушка пропустила меня внутрь и, включив свет в прихожке, пытливо заглянула мне в лицо.
– По моей жалобе, что ли, доченька?
Опять прокол. Ни про какую жалобу я, само собой, ведать не ведала. Но марку держать надо, однако.
– Жалобу вашу еще не рассматривали, – нагло соврала я. – Так что по другому вопросу. Про соседку вашу спросить необходимо.
– Про какую соседку? Это про Эмку, что ли? Так я уж все обсказала. Чего еще? Пропала она, и все тут. Уж больше месяца, матри, не появляется, – недовольно проворчала старушка, которая, видимо, очень надеялась на помощь правоохранительных органов в вопросе, о котором мне ничегошеньки не было известно. Я не оправдала ее тайных надежд.
Тем не менее не оказать любезность официальному лицу она не могла и услужливо предложила:
– Ну, вы проходите, проходите. Можно на кухню. Поужинаете заодно со мной.
– Да нет, спасибо. Вы мне лучше расскажите про Эмму все, что знаете.
– Да вы хоть пройдите и сядьте, – настаивала старушка.
Мы прошли с ней в комнату, обставленную в духе незапамятных времен, по ее старушечьему вкусу. Я села в кресло, накрытое плюшевой накидкой, и осмотрелась.
Кровать с панцирной сеткой, комод в углу у окна, на нем старенький черно-белый телевизор, рядом массивный шифоньер с зеркалом на средней дверце. Стены завешаны фотографиями, пожелтевшими от времени.
Я бегло просмотрела снимки. На самом почетном месте под стеклом висела цветная фотография еще нестарого, лет сорока пяти мужчины с вьющимися темными волосами с проседью. Она привлекла мое внимание еще и по той причине, что левый глаз у этого человека отличался от правого. Зрачок в нем был не круглый, как обычно, а имел несколько вытянутую форму. И лицо у него было кругленькое такое, странное. Заметив мой взгляд, хозяйка пояснила:
– Сынок это мой. Болен он, сердешный. В больнице вот опять лежит. Несчастный он у меня. – И старушка любовно погладила заскорузлыми пальцами фотографию и села на стул напротив меня.
– Ну, что вам про Эмму-то рассказать? Доигралась небось. Куда-нибудь втюхалась. Она ж непутевая.
– Да?
– И-и... – протянула бабулька, – я давно говорила, что такая жизнь добром не кончится. Так оно и вышло. Не работала нигде, все билетами какими-то торговала. Мужики толпами ходили. Да что теперь говорить-то? Уж и не знаю, жива она, нет ли? Мы ведь от нее добра-то и не видали. Постоянно с ней ссорились. Выйдет, бывало, на кухню, пьянющая вся такая, вином от нее разит, как от мужика, и ну свои порядки устанавливать. А ты молчи... Не дай бог, еще и хахаль выскочит, тогда и вовсе беды не миновать. Сколько раз милицию вызывали. Только что толку? Кому надо разбираться с пьяной бабой? А у меня сын больной. Просто каторга была, когда мой Сашенька дома, а она шумит и шумит, шумит и шумит. А у него боли головные страшные. Это ж наказанье господне.
– А когда она пропала?
– Да пятого сентября утром как ушла, так и не вернулась. Дату я хорошо запомнила. Прямо ж в этот день ваши работники ее искать-то и начали. А если ты, доченька, из милиции, то почему ж не знаешь, когда она пропала?
Вопрос резонный. Но я быстро нашла выход из положения: объяснила, что я из другого отделения милиции, где личностью Замотыриной заинтересовались тоже в силу некоторых обстоятельств. И что мне поручено перепроверить факты. Старушка благополучно проглотила мою ложь и больше провокационных вопросов не задавала.
Итак, Эмма Замотырина пропала в день смерти Анастасии Калякиной. Чрезвычайно любопытное совпадение.
– А родственники у нее есть какие-нибудь?
Старушка махнула рукой и укоризненно покачала головой:
– Мать вроде как, в деревне живет. Так она ни разу к ней и не ездила. Нет, вру. Один раз ездила. Только давно это было. Вот так растишь, растишь... А они потом и не вспомнят.
Хозяйка взгрустнула, а потом ни с того ни с сего перевела разговор совсем на другую тему:
– Вот вы из милиции... Помогите нам, заберите ирода с третьего этажа. Он мать свою совсем замучил. Она устала двери менять. А он их колошматит и колошматит. Никакого спасу от него нет. Воюет и воюет. Дружок Эмкин, кстати сказать. Помогал ей эти билеты продавать.
– Какие билеты?
– Ну, эти, «Русское лото». А зовут его Мишкой. Тоже нигде не работает, на материной шее сидит. Все обещает, что на этих билетах заработает. Да и где ему работать? Его уж откуда только не выгоняли... Пьет ведь, ирод. Два дня, бывало, походит на работу, потом пьет неделю. Кто такого держать-то будет? Знамо дело, никто не будет. Вот и шалберничает.
Я туманно пообещала разобраться с иродом и вновь направила мысли старушки на Замотырину.
– Капитолина Семеновна, а во что была одета Эмма, когда уходила в последний раз из дома?
– Так юбка же на ней красная была и кофта блестящая. Она все лето в этом наряде проходила. Ваши-то про наряд тоже спрашивали.
– А комнату ее посмотреть можно?
– Закрыта она, комната-то.
– Ничего, я открою.
– Вот она, ее комната. Только ведь нельзя в комнату-то. Ваши же и сказали. А тут Валерка с Люськой живут. Их сейчас дома нет. Они люди хорошие. Я с ними лажу.
Мне пришлось проникнуть в жилье Замотыриной незаконно. Но у меня свои законы. И только соблюдая их, я могу добиваться определенного успеха. А старушку я успокоила, сказав, что у меня есть на то право.
Осмотрев комнату Эммы, я прихватила портрет хозяйки, стоявший на маленьком телевизоре. Жилище ее выглядело довольно убого, лишних вещей не было. Да какие там лишние, если здесь, кроме телевизора, полупустого шифоньера и дивана с грязной обивкой, ничего больше и не было? На всякий случай досмотр я провела довольно тщательно. И ничего, что могло навести на след Эммы, не обнаружила. Да и немудрено: до меня тут работали профессионалы. Они тоже свое дело неплохо знают. Не одна Татьяна Иванова такая умная-разумная.
