Табельный выстрел - Рясной Илья (читать книги txt) 📗
Розыск Грека развернулся вовсю. Справочные учеты выдавали тучу людей с такой кличкой, которые на проверку оказывались вовсе не теми, кто нужен. Местные блатные, обрадованные, что жесткий режим закончился и теперь их не таскают раз в две недели на пятнадцать суток и не припоминают все старые делишки, клялись и божились, что никакого Грека в Свердловске не объявлялось. Агентура тоже ничем не могла помочь. Неужели такой волчара уйдет? Поливанов и допустить не мог такой мысли. Но сделать пока ничего не мог. Опять вся милицейская машина уперлась в кирпичную стену, и только колеса вхолостую крутились по асфальту, сжигая резину.
— Все-таки мы свое дело сделали, босс, — успокаивал его Маслов, когда они остались одни в кабинете. — Вон, Лопатин говорит, что не сегодня завтра командировке конец. Преступление раскрыто.
— Да ладно, Володя, — отмахнулся Поливанов. — Конечно, гадов мы первостатейных взяли. Но, понимаешь, все это шушера. Так бы они по мелочам и стригли всех, и жили бы от отсидки до отсидки, пока от алкоголя не издохли. А вот Грек этот… Астрономию знаешь?
— В общих чертах.
— Есть спутники — это что-то такое мелкое и несерьезное. А есть массивные небесные тела, которые притягивают к себе спутники и всякий космический мусор. Вот братья эти, Тугоедов — это именно космический мусор. А Грек — тяжелое космическое тело. Он еще кого-нибудь притянет. И опять будем считать трупы невинных граждан. Знаешь, таких безумцев даже у блатных немного. Но след каждый за собой оставляет такой кровавый, что о нем долго помнят.
— Ну что тут скажешь, босс. Будем искать.
— Поэтому нам рановато в Москву.
На следующий день поступило распоряжение о возвращении в столицу. Но Поливанов лично позвонил начальнику МУРа:
— Мы не можем этого Грека упустить. Надо по нему доработать.
— Ладно, дорабатывайте.
В результате уехали все, кроме Поливанова и верного Маслова.
— Без смершевца как-то скучно, — отметил Маслов. — Веселые у него истории были.
— Ну да. Как в сорок четвертом двоих гопников, застигнутых на месте преступления, собственноручно в поезде расстрелял, — хмыкнул Поливанов.
Ганичев любил рассказывать всякие байки, от которых не по себе становилось. И самое главное — он никогда не врал. Все было на самом деле.
— Я вот тебе командировку продлил, — сказал Поливанов. — А жена с дочкой тебя не забудут? Неизвестно ведь, сколько еще просидим.
— А и забудут — я напомню, — хмыкнул Маслов. — В крайнем случае паспорт со штампом о регистрации брака покажу. Зато без меня вам, босс, здесь будет скучно и тоскливо.
— Это уж да. Веселья от тебя хоть отбавляй.
— Да и не справитесь.
— Ну ты нахал…
Несколько дней прошли в трудах праведных — москвичи рассылали запросы, телеграммы, поднимали старые дела. Опять накапливалась срочная информация, которую надо проверять.
— Где-то он должен был в Свердловске хорониться, — сказал Абдулов, глядя на фоторобот Грека, пришпиленный к школьной доске в кабинете. — Мог и за городом.
— Братья говорят, что в городе лежка у него была, — произнес Поливанов.
— Да ладно вам, — отмахнулся Маслов. — Наверняка давно свалил на четыре стороны. Весь город знает, что убийц взяли. Так что делать ему здесь больше нечего.
— Город перекрыт был, — возразил Абдулов.
— Но не на чугунный же замок закрыт.
— Поглядим, — Абдулов открыл папку и углубился в изучение копий протоколов показаний обвиняемых, касающихся своего соучастника.
Он чувствовал, что что-то упустил. Есть рядом какая-то зацепка, которую не использовал.
— Так, рост средний. Все среднее. Глаза злобные, — читал он вслух. — Все лирика. Даже татуировок нет приличных.
— Странно это немножко, — лениво произнес Маслов. — Обычно блатные — как дети малые, которым цветные карандаши дали. Пока всех себя с ног до головы не изрисуют — не успокоятся.
— Значит, давно уже решил даже таких следов не оставлять, — сказал Поливанов. — Татуировка у блатных — как паспорт у паспортного стола. Там вся биография.
— Таксист говорит, что у Грека на кисти правой руки татуировки сведены, — напомнил Маслов.
— Сведены, — согласно кивнул Абдулов. — И на плече одна татуировка… Одна…
Вдруг его как громом поразило:
— Братцы, а я ведь видел его!
— Кого? — не понял Поливанов.
— Грека.
— Во сне? — хмыкнул Маслов.
— Наяву! Даже за руку держал.
— Ну-ка, выдай порцию откровений, — потер руки Маслов.
Абдулов немного сбивчиво объяснил, при каких обстоятельствах видел похожего человека. Взяли его около вокзала. Паспорт был при нем. Здраво отвечал на вопросы.
— И куда ты его дел? — спросил Маслов.
— Оперативнику сказал, чтобы срочный запрос сделал в паспортный стол. И потом бы сфотографировал и отпустил — оснований держать не было.
— И что?
— Я звонил потом проверить. Опер сказал — все нормально, подтверждение из Воронежа пришло. Есть такой.
— А фотография? — подался вперед Поливанов.
— Вот не знаю — сфотографировал он его или нет.
— Так, давай машину, и в это отделение едем.
С местным оперативником они не увиделись — он вчера ушел в отпуск. Но человеком оказался добросовестным, клиента сфотографировал и поместил в альбом по разряду «подозрительные лица» с указанием паспортных данных.
В тот же день все находящиеся под стражей бандиты опознали по фотокарточке Грека.
— Он, сука. Нашли? — спросил Куркуль.
— Найдем, — заверил Поливанов. — Скоро.
— Это хорошо. Это правильно…
Это уже было немало — теперь они имели фотографию подозреваемого и паспортные данные, которые были наверняка липовыми. Точнее, гражданин с таким номером паспорта и данными жил на свете, но никакого отношения не имел к преступному миру.
— Там еще что-то было, — сказал Абдулов, когда оперативники вернулись в кабинет.
Он уселся за стол, положил перед собой толстенный, на три четверти исписанный блокнот, в который заносил всю важную и не особенно важную информацию, и принялся его листать, иногда тщетно пытаясь разобрать свои каракули.
— Столько сведений, — пожаловался он. — Голова пухнет. И память отказывает.
— Это ранний маразм, Серджио, — заверил Маслов. — Но не бойся, от него уже таблетки изобрели.
— Или позднее взросление, — хмыкнул Абдулов, копаясь в своем фолианте. — Вот, нашел… Гражданин сослался, что в Свердловске живет у некой Любови Норкиной, телефон ее давал… Вот номер… Она подтвердила, что это на самом деле так.
— Вот и лежбище его! — воскликнул Поливанов.
Дальше все было делом техники. Установили, что телефон установлен в частном доме на окраине города. Хозяйка Норкина Любовь Алексеевна, ранее неоднократно судимая, имеет кличку Норка. В последнее время вроде завязала и работала на дому портнихой.
Разведчики, которых послали на адрес, объявили, что никакого постороннего шевеления в доме не наблюдается, похоже, хозяйка живет одна. И сейчас находится в доме.
Когда опергруппа заявилась к ней с постановлением на обыск, Норкина начала ломать комедию — мол, ни за что ни про что простую советскую девушку мучаете. Судимости все сняты, и она честная теперь.
Ее доставили в Управление, где в кабинете Поливанов объявил о задержании.
— За что?! — взвилась она.
— Пока за укрывательство особо тяжкого преступления. А дальше поглядим.
— Какое преступление?
— Хватит ломать комедию. Все вы знаете. Где Грек?
— В Греции, — с вызовом произнесла она.
— Ну да. Как говорил грек-кондитер Дымба в «Свадьбе» Чехова: «в Греции все есть».
— Именно. Какое такое укрывательство шьете? Даже представить себе не могу. В страшном сне.
— Страшных снов у тебя, ласточка, будет теперь много, — Поливанов пододвинул стул и уселся рядом с ней. Он понял, что официальный тон ничего не даст, включил другой режим — мол, сыщики и блатные все одним миром мазаны, просто одни бегают, а другие ловят. — У тебя Грек жил. Ты это по телефону подтвердила оперативнику, который тебе звонил.
