Бездна фанмира (СИ) - Магазинников Иван Владимирович (читать книги без регистрации txt) 📗
Единственный, к кому я могу обратиться за помощью - это сестра, но её уже вторую неделю не видно в игре, да и далековато отсюда до Ривера, в котором находится она, точнее, её персонаж.
Удача улыбнулась мне совершенно случайно и совершенно с неожиданной стороны. Улыбка эта была весьма неприятной, кривозубой и принадлежала типу исключительно криминальной наружности, который подсел ко мне в местном трактире за стол. Как сейчас помню...
– Эй, ты, дохляк, подвинься, – пихнул меня в бок незнакомец и плюхнулся на скамью рядом. Наклонился и с силой выдохнул, пытаясь не то поразить, не то смутить меня мощью своего перегара.
Угу, такое вот здесь ко мне отношение. Впрочем, я уже и привык, что меня здесь и за человека не держат – зомби он и есть зомби.
Вот только кое-что он не учел. Во-первых, зомби почти не дышат и вообще не чувствуют запахов. А во-вторых, они и сами отнюдь не ароматизируют окружающее пространство, особенно после недели тяжёлого физического труда. Вдохнув, наглец сперва побледнел, потом посинел, а потом начал медленно багроветь...
– Чего надо? - попытался прервать я его цветовое шоу.
Поймите меня правильно. Я далеко не хам и не грубиян. Просто благодаря разработчикам, у моего персонажа отсутствует язык. И чтобы получить возможность хотя бы как-то общаться, мне приходится его... пришивать... Разумеется, это временная мера, и каждое сказанное мной слово снижает прочность языка, а значит, и мои способности к общению. Все же, я не настолько хорош в «Портняжном деле», и изнашивается мое «рукоделие» слишком быстро.
Прочность языка -2. Текущая: 14/20.
Собственно, именно это я и имел в виду. Отдышавшись, незваный собеседник обвел заведение мутным взглядом и снова уставился на меня.
– Сидишь? - почему-то спросил он.
– Аа.
– А они там... Того... Ходят... – закончил свою мысль пьянчуга, залпом осушил свою кружку и стукнул ей по столу, – Хозяин, повтори! И эт-тому... т-тоже налей... Уг-гощаю...
Лишь с третьей попытки он ухитрился ткнуть пальцем в верном направлении.
Гнать нахала я не стал. Он не местный, о чем мне еще минут десять назад сообщил специально настроенный скрипт, предупреждающий о появлении чужаков: простенькая программка изучала чат локации и сверяла все имена со списком, в который я занес всех жителей селения и частых гостей. Конкретно этого типа в нем не было, а значит, встречаемся мы впервые.
Возможно, что этот пьянчуга сможет дать какое-то задание, если подтолкнуть его в верном направлении - с "неписем", да ещё и с зомби, другие НИПы делились квестами очень неохотно. Впрочем, это оказался совсем другой случай:
– Ты, долбаный дохлый инквизитор! – палец уткнулся мне в грудь, – Почему мертвяки разгуливают на свободе?
– Тебе дело? Хочу – гуляю.
Прочность языка -4. Текущая: 12/20.
– Да не ты... Те... – неопределенно махнул он рукой в сторону.
– Поднял кто-то, вот и ходят, – пробурчал я и достал склянку с зельем ремонта. Вылил её содержимое в свою кружку незаметно для трактирщика.
Прочность языка -4. Текущая: 8/20.
– А я тебе скажу, мертвяк, почему они там ходят. Потому что ты... – пьянчуга повысил голос и снова ткнул пальцем мне в грудь, – сидишь тут и воняешь, вместо того, чтобы свою работу делать!
Болтун сделал жадный глоток, внезапно всхлипнул и неожиданно плаксиво, почти по-бабьи, проревел:
– У меня, между прочим, друг помер... А ты тут... Сидишь, тварррь...
– Слушаю, – кивнул я.
И он рассказал. Два друга, промышлявших тем, что обворовывали мертвецов, задержались в этом посёлке, где накануне как раз помер зажиточный хозяин гончарной лавки, что продавал изделия местной мастерской. Дождались ночи, раскопали свежую могилу и... Ничего там не нашли. То есть совсем – ни закопанных вместе с усопшим ценностей, ни самого мертвеца. Разочарованные неудачей, они вскрыли ещё несколько могил по-соседству – не уходить же с пустыми руками? Но и там ничего не оказалось.
– А потом пришёл он... Упокойник который... Весь в земле, глазищи – во! И как бросится... Я бежать, а вот Стацека он заломал. Насмерть. Эх, помянем!
Незадачливый грабитель осушил очередную кружку и выдал мне вот это самое задание. И теперь я рыскаю вокруг местного погоста и пытаюсь отыскать хоть какие-нибудь следы мертвецов – хоть живых, хоть мёртвых – и без вести пропавшего Стацека.
Кладбище было «молодым» – небольшое, мест на тридцать, без склепов и старых захоронений. И все могилы, если верить моим заклинаниям, были пусты. Попытка выяснить, кем же были эти прыткие усопшие, тоже не увенчалась успехом – все надгробья были чисты, как помыслы спящего младенца. Ни надписей, ни каких-либо других знаков на них не оказалось.
Странное кладбище, странные могилы и странные мертвецы! Если и это задание не приведет меня в редкое подземелье, то придется попробовать свои силы в другом месте.
Понял я только одно – на погосте искать нечего и некого. А значит, надо бы поспрашивать в самом поселке насчет ихних мертвецов.
Засунув лопату в инвентарь, я кое-как отряхнулся и подозвал к себе Дохлятину. Нужно возвращаться туда, где все и началось – в местный трактир. Который, к слову, назывался «Танцующие холмы», а их фирменное блюдо, с тем же названием, представляло собой горку гречневой каши, горку мясного фарша с луком и горку слегка прожаренных овощей. Между всем этим ставилась кружка с крепчайшим местным вином, разом осушив которую можно было увидеть, как съедобные «холмы» начинают отплясывать – по крайней мере, так утверждали завсегдатаи трактира и его хозяин.
Впрочем, хмельное, как и прочие человеческие радости, зомби недоступны, а потому я сразу приступил к расспросу. Точнее, показал ему бумажку с заранее написанными на ней вопросами. За ту неделю, что я провел в Холмогорье, местные ко мне притерпелись и не пытались каждый раз пнуть, обругать или «нечаянно» плеснуть кипяточком в мою сторону. Не привыкли разве что к запаху – в моем присутствии они демонстративно морщились или затыкали носы, даже несмотря на то, что я регулярно мылся и пользовался духами: просто таким образом селяне выказывали свое ко мне отношение.
В ответ я получил свою же бумагу с наскоро нацарапанными на ней ценами за ответы. Уж не знаю, какой ИскИн управлял здоровяком-трактирщиком, но он явно питал слабость к жирной пище и золоту.
Заплатив за информацию, я выяснил, что в деревне давно никто не умирал, кладбище у них самое обычное, и никаких некромантов или ходячих мертвецов в округе не водится, за исключением одного, уже всем глаза намозолившего зомбяка, чтоб его святым дождем окатило. Да-да, и это все про меня.
В общем, если верить трактирщику, то Холмогорье было самым замечательным, спокойным и обычным местом в Империи.
В любом случае, я и не надеялся что-то узнать. Единственный способ выяснить всю правду, это лично убедиться, что мертвецы не залеживаются в местной земле, и тут было всего два варианта: лечь в яму самому или срочно отыскать свежего покойника – так сказать, устроить ловлю на «неживца».
Обычные «неписи» в случае своей гибели возрождались спустя сутки-трое, а при этом теряли всю накопленную память и обнуляли состояния текущих заданий. Но, во-первых, наниматель утверждал, что они раскопали могилу, которой даже десяти часов не было, а во-вторых, ну не бывает в игре пустых кладбищ! Система даже генерирует в поселениях часть «расходного материала» – жителей, которым по сценарию суждено погибнуть по тем или иным причинам и очутиться на местном погосте. Вот именно такой обреченный холмогорец мне сейчас и был нужен. Ну, или, в крайнем случае, придется кому-то помочь отправиться на тот свет раньше отведенного скриптами срока.
О потенциальных покойниках спрашивать лучше всего у местных докторов, лекарей или знахарей, а потому из таверны я сразу отправится к целителю по имени Гуж, жившему на окраине села. Домик его был невелик и все стены были увешаны сушеными травами, цветами, жуками и мелкой живностью.
