Чеченская обойма - Горбань Валерий Вениаминович (бесплатные версии книг .txt) 📗
С первыми разрывами стоявшие на постах омоновцы и собровцы среагировали почти мгновенно: изо всех стволов ударили по краю «зеленки». Небольшая группа под прикрытием огня товарищей кинулась к упавшим, выхватила их из-под очередной серии черных смертоносных клубков. Кого на спине, кого волоком — вбросили в коридоры комендатуры, тяжко дыша, попадали на пол, прислонившись к стенам.
Мимо них, горохоча тяжелыми ботинками, пронеслась группа резерва. В руках — автоматы, пулеметы, коробки с запасными лентами. За спинами — по две-три «Мухи». «Разгрузки» до отказа набиты боеприпасами для себя и для тех, кто только что по «зеленке» отстрелялся. Через запасной вход, прикрытый стеной мешков с землей, вынырнули на улицу. Сквозь черные султаны, сквозь струи трассеров рванули врассыпную, к постам. К братишкам.
И пошла бойня!
Раненых в спальное помещение перенесли. Двое — тяжелые. Их на кровати уложили. Трое, исполосованные поверхностными ранениями, кряхтя, камуфляж стаскивают, шальными от шока глазами кровавые дорожки на собственном теле рассматривают. Еще двое стоят, покачиваясь, трясут головами, пытаются звон от контузии из ушей вытряхнуть. Айболит и все свободные от боя друзьям помогают: кровавое тряпье срезают, промедол колют, раны перевязывают.
В одной из комнат — телевизионщики.
Молодой, коротко стриженный крепыш в туго натянутой на груди камуфляжной футболке, сидя на ящике из-под патронов и держа в руке микрофон, раза три подряд, под аккомпанемент автоматных очередей, пытается начать репортаж:
— Наша съемочная группа находится в одной из комендатур города Грозного…
Грохот разрывов, сверху сыпется что-то, репортер вжимает голову, снова начинает:
— Наша съё…
— Ё… твою мать, — как бы заканчивает его фразу ворвавшийся боец, — засел, падла, в кочегарке, из-за кирпичей не выковырнешь, «Муху» дайте!
— Лучше «Шмелем» зажарить! — отзывается другой, стоя на коленях недалеко от журналистов и разрывая полиэтиленовую упаковку огнемета.
— «Шмеля»? Давай «Шмеля», — возбужденно кричит боец. Пританцовывая от нетерпения, ждет, пока ему отдадут оливкового цвета трубу со смертоносной начинкой, и, подхватив ее наконец, выскакивает на улицу, в грохот и трескотню.
— Наша съемочная группа находится в одной из комендатур города Грозного. Вот уже три дня, как действует подписанное командованием федеральных войск и Асланом Масхадовым соглашение о прекращении огня. Но, вопреки законам жанра, нам сегодня не придется сказать ни слова. За нас говорят автоматы…
— Готово!
Облегченно вздохнув, журналист встает с патронного ящика, нервно закуривает и говорит оператору:
— Володя, поснимай еще раненых… Перемирие, блин!
С улицы лай собаки доносится: испуганный, подвывающий. Снова серия разрывов — и лай в скулеж отчаянный переходит.
Раненный в живот кинолог Вадим стонет:
— Ральфа, Ральфа заберите!
Один из бойцов на улицу выскакивает. Пригнувшись, бросается к стоящему недалеко от входа вольеру, в котором мечется немецкая овчарка. От «зеленки» его прикрывает невысокий кирпичный заборчик, не больше метра. И стоило мелькнуть над забором его полусогнутой фигуре, как прицельная очередь выбила фонтанчики крошки из кирпича, рикошетом хлестанула по макушке шлема, слегка оглушив бойца и усадив на землю. Совсем ползком он добирается к вольеру, стволом автомата сдвигает вертушку. Сообразив, что происходит, «духи» укладывают рядом пару гранат из подствольников. Одна взрывается метрах в пяти, вторая, ударившись в стену, накрывает человека и собаку брызгами штукатурки и мелкими осколками. А те, уходя от смерти, стремительно мчатся на четвереньках к спасительной двери: собака — повизгивая, а боец приговаривая: «Ох, бля! Ох, бля!» — и под запоздавшую автоматную очередь они вместе проскакивают в коридор.
Собака сразу бежит в комнату, где стоит кровать ее хозяина. Увидев непонятную толчею, ошалев от запахов гари и крови, она вздыбливает шерсть и рычит, недоверчиво глядя на окружающих.
Кинолог шепчет:
— Свои, Ральф, свои! Иди ко мне, не бойся. Здесь все свои.
И бессильно свисающей рукой пытается погладить виновато поскуливающего пса.
Душман, вместе с командиром бамовцев, к Шопену спешит. Лица встревоженные.
— Братишка, у нас сюрприз на букву «х».
— А не хватит на сегодня сюрпризов?
— Не, еще только начинаются…
— Да что такое?
— У него, — кивает собровец на подполковника, — полный «ЗИЛ» — наливняк бензина. Девяносто третьего.
— Где? — холодея, спрашивает Шопен.
— А вон: под стенкой комендатуры, — машет рукой Душман.
Действительно, на углу стоит бензовоз. Пули щербят возле него стены. Пару раз в нескольких метрах от машины вздыбливаются разрывы подствольников.
— Да вы что… — начинает Шопен.
— Ладно, не рычи. Пацан-водитель испугался, убежал. И ключи уволок. Но у нас есть зиловские. Мой боец машину выведет. Только твоим надо будет выскочить, «духов» огнем в упор ошарашить. Под разрывы перегоним в мертвую зону.
— Мамочка, всех с подствольниками сюда.
Минуты не проходит, как две пятерки гранатометчиков в коридорчике выстроились. Среди них и Питон с теми, кто недавно тортик на улице разделывать собирался.
Шопен задачу ставит:
— Разбиваемся на две группы и залпами поочередно отрабатываем край «зеленки». Перезарядка — в укрытии, зря рисковать не нужно.
Заканчивая, не удержался:
— Питон, ты бы сбегал, проведал свою коробочку. «Духи» вторым заходом как раз там накрыли.
Тот, виновато сморщив нос, в затылке чешет. Друзья смеются, локтями подпихивают.
— Все… Заряжай! Пошли!
Подошедшие телевизионщики вслед нацелились.
— Куда? Жить надоело?
Крепыш журналист бурчит сердито:
— Извини, командир. Я тебя не учу, как твою работу делать? — И поняв, что слишком резко получилось, добавляет примирительно: — Надо же людям показать, что здесь делается и как наши ребята драться умеют.
Шопен вскидывает брови, тянет изумленно-одобрительно:
— Мужи-ик! Тебя как зовут?
— Серега.
— Ладно, Сереж, подожди секунду… Малыш, Мак-Дак!
Подбегают двое из резерва. У одного — здоровяка — пулемет ручной, у второго — сухощавого, с умным тонким лицом — автомат с оптическим прицелом.
— Прикройте ребят, головой отвечаете! Малыш, — к здоровяку обращаясь, — ты старший.
Тот молча в ответ кивает.
— Ну, с богом, — и оператору: — Только смотри, для «духов» твоя камера — это просто оптика. По возможности башку от нее подальше держи…
Пригнувшись, журналисты со своей личной охраной выскакивают туда, где бой идет и смерть носится, свою дань с живых собирая.
Снова волны разрывов с автоматной и пулеметной трескотней сливаются. За черной завесой, взревев мотором, проскакивает во внутренний дворик «ЗИЛ»-бензовоз.
— Фу-у-у! — хором облегченно выдыхают командиры, возвращаясь в комендатуру.
— Мешками обложить, брезент от подствольников сверху натянуть! А завтра хоть весь батальон на лопаты ставь, но чтобы капонир был под бензовоз. Это же вакуумная бомба под собственной задницей, — качает головой Шопен.
— Ну кто знал, что разгрузиться не успеем, что в такой концерт попадем, — оправдывается бамовец.
— Да ладно, тут твоей-то вины нет. Хотя пузырь с тебя все равно. О! — спохватывается Душман. — Ты же у нас еще и не прописанный! Вот завтра за все сразу и выкатишь… Так, а это что за запах? Закусь спеет!
В грохот разрывов, звуки перестрелки вплетается шкворчание мяса на огромной сковородке. Тыловик комендатуры, в бронике, в шлеме, с автоматом за спиной, на керосинке баранину жарит. Переворачивает мясо большой вилкой, убавляет огонь и, еще раз оглянувшись — не пригорит ли, выскакивает с очередной выходящей группой. Через пару минут он возвращается. Бросает пустые магазины сидящему у стены бойцу с перевязанной головой: «Набей!» — и, пока тот снаряжает магазины патронами, продолжает кухарить.
