Просто вместе - Гавальда Анна (читаем книги онлайн бесплатно TXT) 📗
9
- Что это?
- О… - Филибер покачал головой. - Так, ничего, ерунда…
- Античная драма?
- Нееет…
- Водевиль?
Он схватил свой словарь:
- Варикоз… вена… водевиль… Легкая комедия, строящаяся на неожиданных поворотах сюжета, недоразумениях и остротах… Да. Именно так… - Он с глухим стуком захлопнул книгу. - Легкая остроумная комедия.
- О чем она?
- Обо мне.
- О тебе?! - поразилась Камилла. - Но я думала, в вашей семье разговоры о себе табу?
- Я принял решение отступить от правил… - объявил он, выдержав паузу.
- Ну-у… э… А бородка… Она… Это для роли?
- Тебе не нравится?
- Конечно, нравится… Она… в стиле денди… Как в «Бригадах Тигра», тебе не кажется?
- В каких бригадах?
- Да уж, телевидение не твой конек, что говорить… Ладно, проехали… Слушай… Мне нужно подняться к себе… Проверить жильца на восьмом… Могу я поручить тебе Полетгу?
Он кивнул, разглаживая свои усики.
- Иди, беги, лети навстречу судьбе, дитя мое…
- Филу…
- Да?
- Если я через час не спущусь, приходи за мной, ладно?
10
В комнате царил безупречный порядок. Кровать застелена, на складном столике две чашки и пакет сахара.
Он сидел на стуле, спиной к стене, и читал. Когда она поскреблась в дверь, захлопнул книгу и поднялся ей навстречу.
Оба чувствовали себя неловко. Вообще-то говоря, это была их первая нормальная встреча. Молчание удалось нарушить не сразу.
- Ты… Выпьешь чего-нибудь?
- С удовольствием…
- Чай? Кофе? Колу?
- Кофе подойдет.
Камилла устроилась на табурете, спрашивая себя, как это ей удалось так долго здесь прожить. Влажно, темно и… безысходно. Потолок такой низкий, а стены такие грязные… Просто невозможно… Может, это была не она, а кто-то другой?
Он возился у плитки, знаком предложив ей насыпать кофе из банки Nescafe.
Барбес спал на кровати, время от времени приоткрывая один глаз.
Он взял стул и сел напротив нее.
- Рад тебя видеть… Могла бы прийти и пораньше.
- Я не решалась.
- Жалеешь, что притащила меня сюда?
- Нет.
- Жалеешь. Но ты не дергайся… Я жду отмашки и отвалю… Через несколько дней.
- Куда ты поедешь?
- В Бретань.
- К своим?
- Нет. В центр… Человеческого отребья. Черт, я идиот. В центр выживания, так надо говорить.
- …
- Моя докторша нашла это место… Там делают удобрения из водорослей… Из водорослей, дерьма и умственно отсталых… Гениально, правда? Я буду единственным нормальным рабочим. Ну, относительно «нормальным»…
Он улыбался.
- Вот, посмотри брошюру… Класс, да? Два придурка с вилами перед сточной ямой.
- Стану производителем «Algo-Foresto» - делается из компоста, водорослей и конского навоза… Я уже сейчас люблю эту работу… Говорят, вначале стремно - из-за аромата! - но потом перестаешь замечать…
Он закурил.
- Похоже на летние каникулы…
- И сколько ты там пробудешь?
- Сколько понадобится…
- Ты на метадоне?
- Да.
- Давно?
Он махнул рукой.
- Справляешься?
- Нет.
- Ничего… Скоро увидишь море!
- Блеск… Ладно… Так зачем ты пришла?
- Из-за консьержки… Она думала, ты умер…
- Придется ее разочаровать…
- Ясное дело. Они смеялись.
- Ты… У тебя ВИЧ?
- Да нет… Я приврал, хотел ее разжалобить… Чтобы она полюбила моего пса… Нет… нет… с этим пронесло… Убивал себя стерильно…
- Это твой первый курс дезинтоксикации?
- Да.
- Сдюжишь?
- Да.
- …
- Мне повезло… Тут ведь все дело в хороших людях, а я… думаю, я таких встретил…
- Ты о враче?
- О врачихе. Но не только… Еще есть психиатр… Дедуля, все мозги мне перелопатил… Знаешь, что такоеV33?
- Это лекарство?
- Да нет, типа растворителя для очистки краски с деревянных поверхностей…
- Ну конечно! Бутылка зеленая с красным, да?
- Наверно… Так вот, этот дед - моя V33. Окунает с головой в раствор, все лопается, он берет шпатель и отковыривает все дерьмо… Полюбуйся на меня - под черепушкой я голый, как червяк!
Он больше не улыбался, у него тряслись руки.
- Черт, как больно… Слишком больно… Я не думал, что…
Он поднял голову.
- Есть еще кое-кто… Одна малышка… С тоненькими ножками… Больше я ничего разглядеть не успел - она слишком быстро натянула штаны…
- Как тебя зовут?
- Камилла.
- Камилла… Камилла… - повторил он и отвернулся к стене. - В тот день когда мы встретились, Камилла, мне было совсем худо… Я промерз до костей и совсем расхотел сопротивляться… Вот так… Но появилась ты… И я пошел с тобой… Я ведь галантный парень…
Они помолчали.
- Не надоело меня слушать?
- Налей мне еще кофе…
- Извини. Это из-за старика… Я стал настоящей балаболкой…
- Говорю же - все в порядке.
- Знаешь, это важно… Для тебя в том числе… Она вопросительно подняла брови.
- Твоя помощь, твоя комната, твоя еда - это очень ценно, но, понимаешь, когда ты меня нашла, я был в полном ауте… Меня глючило. Я хотел к ним вернуться… Я… И вот этот тип меня спас. Он и твои простыни.
Он положил между ними книгу. Ее книгу. Письма Ван Гога брату.
Она о ней и забыла. Забыла - не бросила.
- Я открыл ее, чтобы удержаться, не ломануться в дверь… Просто не нашел ничего другого, и знаешь что она со мной сделала?
Камилла покачала головой.
- Это, это и вот это.
Он стукнул себя томиком по макушке и по щекам.
- Я в третий раз ее перечитываю… Она… Она как будто специально для меня написана… В ней все есть… Я знаю его как облупленного… Он - это я. Он мой брат. Я понимаю все, о чем он пишет. Как он срывается с катушек. Как страдает. Как он повторяется, извиняется, пытается объясниться с окружающими, как его отвергают семья, родители, которые ни черта не понимают, потом он в больнице, и… Я… Не бойся, я не стану пересказывать тебе мою жизнь, но это поразительно, до чего все совпадает… Его отношения с женщинами, и любовь к этой снобке, и презрение - он его кожей чувствовал, и женитьба на шлюхе… Той, что забеременела… Не буду вдаваться в детали, но совпадений столько, что я чуть с ума не сошел, решил, что брежу… Его брат - больше в него никто не верил. Никто. А он - слабый, сумасшедший - верил. Он ведь сам это написал: я верю, я сильный и… Я эту книгу залпом проглотил в первый раз и не понял надпись курсивом в конце…
Он раскрыл томик.
- Письмо, которое было при Винсенте Ван Гоге 29 июля 1890 года… Я только на следующий день и потом, когда читал и перечитывал предисловие, сообразил, что он покончил с собой, этот идиот. Что он его не отослал, это письмо… Я чуть с ума не сошел, понимаешь… Все, что он пишет о своем теле, - я это чувствую. Его страдание - не просто слова… Это… Знаешь, мне плевать на его картины… Да нет, конечно, не плевать, но я читал не об этом. Я понял другое. Если ты не соответствуешь, не оправдываешь чужих ожиданий - будешь страдать. Страдать, как животное, и в конце концов сдохнешь. Но я не сдохну. Нет. Я его друг, я его брат, и я не сдохну… Не хочу.
Камилла онемела от изумления. Апчхиии… Пепел с сигареты упал в чашку.
- Я говорю глупости?
- Да нет… напротив… я…
- Ты ее читала?
- Конечно.
- И ты… Тебе не было больно?
- Меня больше всего интересовала его живопись… Он поздно начал писать… Был самоучкой… Таким… Ты… ты знаешь его работы?
- Подсолнухи, да? Нет… Собирался сходить посмотреть или альбом полистать, но, честно говоря, нет желания, предпочитаю собственные образы…
