Мы к вам приедем… - Лекух Дмитрий Валерьянович (читать книги бесплатно полностью без регистрации сокращений .txt) 📗
– Только ведь, – вздыхает, – туда еще доехать надо…
– Тьфу! Типун тебе, блин, на язык, – злится Гарри. – Нашел, черт старый, тему для разговора, хрен тебе во всю морду!
Жора стучит себя пальцем по лбу, согласно мотает головой и мелко и часто крестится.
– Простите, – винится, – парни. Сам не знаю, что за помутнение накатило…
– Ты следи, – досадливо вздыхает Али, – чтоб оно на тебя на дороге не накатило, на словах-то хрен с ним, потерпим. И за километражем тоже следи, а то местечко то самое, заветное, пропустить не хотелось бы. Ну и вообще. Что-то мне тоже, честно говоря, вслед за Гарри поссать приспичило…
– Да ты не переживай, шеф, – всхохатывает Жора. – Уже, считай, приехали. Во-о-он за тем поворотом оно. Чуть больше километра…
…Вид с этой площадки, куда мы через пару минут свернули, открывался и вправду совершенно фантастический. Крутой склон пологого со стороны заезда холма порос стройным, остроконечным ельником, а внизу было просторно от полей с притаившимися в ложбинах деревеньками.
И все это – застыло в совершенно прозрачном, студеном весеннем воздухе, звенящем и ясном после только что окончившегося дождя.
Я поежился, то ли от красоты, то ли от залезающего под легкую ветровку холода, облегчил мочевой пузырь и пошел к капоту джипа, где Жора уже деловито кромсал складным швейцарским ножом хлеб, сало и колбасу, Али вскрывал банки с огурцами и грибочками, а Гарри расставлял стопки и скручивал пробку с горлышка беленькой.
Я покачал головой.
Слишком уж все хорошо тут, думаю.
Так не бывает…
…Первую выпили – за дорогу.
Жора с нами чокнулся стаканом с предусмотрительно захваченным томатным соком.
Опыт, блин.
Он уже, вроде как, с Али года четыре ездит.
Тут привыкнешь.
Водка привычно обожгла небо, прокатилась теплом по пищеводу.
Я – еще раз поежился и глянул вниз.
Там темнело.
В некоторых деревеньках уже даже огни горели.
Вот, думаю.
И здесь люди живут…
…Видимо я это вслух подумал, потому что Жора засмеялся.
– Здесь, – говорит, – не живут, студент. Здесь жопой в небо утыкаются. И хрен его знает, зачем им, этим идиотам, все это надо. Это не деревни, Данил, деревни тут давно повымерли. А то, что ты видишь, – это дачники сезон открывают. Середина апреля все-таки…
– Я вот тоже, – вздыхает Гарри, разливая по второй, – ни хрена этот народ понять не могу. Вот скажите мне, в чем смысл тарахтеть больше ста пятидесяти верст от Москвы, чтобы потом круглые выходные жопой в небо утыкаться?
– Да может, – жмет плечами Али, – они так к земле пытаются привыкнуть. Типа, – заранее. Все равно все там будем. А если серьезно, – так и вправду дикость какая-то. Ну нравится, допустим, тебе в земле ковыряться, так посади цветы, клубнику там, чтоб детишки прямо с грядки ее есть могли, кусты какие ягодные. Но ведь – не картошку же, блин, с морковкой. Ни экономического смысла никакого, ни душе радости. Да ну их на фиг, давайте выпьем лучше. За великий и могучий футбольный клуб «Спартак» Москва, к примеру.
– Достойный тост, – поддерживает друга Гарри.
Я молча соглашаюсь и присоединяюсь, естественно…
– А за победу у вас не пьют? – интересуется Жора, наливая себе второй стакан томатного сока.
– За будущее – вообще пить не надо, – серьезно отвечает Гарри. – Примета дурная.
– Ну, значит, – Жора жмет плечами, – и не будем. Тогда давайте, мужики, выпейте уж, пожалуйста, за землю, на которой сейчас стоим. За сердце России. Потешьте старика. Это я к тому, что мы на Рязанщине, между прочим. У меня матушка-покойница из этих мест, так что – знаю, что говорю.
Гарри пожал плечами, но рюмку все-таки поднял.
– За Рязанщину выпить – это всегда пожалуйста, – говорит. – Земля красивая, чего уж там. Русская такая, все как положено, с холмами, с березками, с ельником. Серега Есенин из этих самых мест к тому же. Но вот сердцем России признать ее – не готов, извини, Жор…
– А что, – удивляется водила, – ты тогда, Игорек, сердцем России полагаешь?
Гарри удивленно поднял брови и голову назад откинул, будто только что прямой в челюсть пропустил.
Несильный такой.
Останавливающий.
– Москву, – говорит, – конечно. Разве может быть еще что-то более важное для державы-то?
– Ну, Москва, – морщится Жора, – это само собой. Я о другом тут толкую, если ты не понимаешь…
– Жора прав, – неожиданно скупо резюмирует Али. – Давайте махнем за Рязанщину, и я попытаюсь объяснить. А то водка уже согрелась на фиг…
Махнули.
– Москва, – морщится Али, занюхивая стопку кусочком черного хлеба с салом, – это уже все-таки не совсем Россия, Игорянь. То есть нет – Россия, разумеется. Но – и не только. Я, ты знаешь, коренной москвич, с самой Пречистенки родом, куда уж тут центровее. Поэтому и могу так говорить: Москва – это уже не совсем Россия. Это – Москва. Как и Париж – это уже не совсем Франция, и Лондон – не совсем Англия. Ну понимаешь…
– Да кто бы спорил, – кивает Гарри. – Это, извини, старый, – аксиомы, то, что ты говоришь. Я, ты знаешь, в том же Лондоне три года отучился на МВА. Так что – не в одном мегаполисе пожил. И в Париже бывал, жуткая помойка, кстати. Только я – тоже не о том. Москва, она, может быть, – и не совсем Россия, согласен. Но сердце России – оно все равно в Москве…
Али молчит, кивает, закуривает.
Разливает по четвертой, аккуратно складывает в пакет с оставшимся от перекуса мусором пустую бутылку.
Потом на заправке в урну выкинет.
Уважаю.
У меня отец так же, кстати, всегда делает.
Мы с ним однажды куда-то на его «авдотье» ехали, так я сдуру в окошко пустую пачку от сигарет выкинул. Батя ничего не сказал, просто остановился, подобрал пачку да и отнес в ближайшую урну.
Так стыдно было…
– А вот тут ты меня уделал, Игорянь, – соглашается Али. – Тут ты прав, и с этим хрена с два поспоришь. Так, Жора?
– Так, – Жора кивает и уважительно смотрит на Гарри. – Достойно сказано, не признать невозможно…
…Мы выпили, на этот раз – за Москву. Постояли еще немного, воздухом подышали и – погрузились в машину.
Надо ехать, дорога-то не близкая.
Под неспешные разговоры о том, как наши предки умудрялись такие просторы на лошадях да пешком преодолевать, когда тут и на летящем под сто шестьдесят джипе непросто приходится, я как-то незаметно задремал.
А проснулся уже где-то часа через три, аж под Тамбовом, в каких-то Елочках, где парни, по их словам, каждый раз, когда едут на рыбалку, обязательно останавливаются в кафе для дальнобойщиков поесть чего-нибудь горячего. Кафешек за окнами действительно было полно, прям одна на другую лепилась. И готовили тут, по словам Жоры и Али, в любой из них вкусно и по-домашнему.
Ладно, думаю, выходя из машины и потягиваясь.
Сейчас проверим…
…Зашли в одно из самых больших по размеру заведений.
Али вспомнил, что когда он тут был в прошлый раз, там, в этом самом заведении, подавали какие-то сверхъестественно вкусные пельмени из баранины с говядиной и нереально душистое харчо.
Сделали заказ, послали Жору в машину за бутылкой водки и пакетом томатного сока.
Водкой в кафе, по словам миловидной официантки Анечки, не торговали, потому что лицензия на спиртное слишком дорогая. Да и не пользуется данный продукт большим спросом у дальнобойщиков.
Ну а томатный сок – просто «не завезли», так что Анечка совсем не возражала, чтобы мы пили свое.
Зато харчо и вправду оказалось душистым, а пельмени «по-азербайджански» – так и просто бесподобными. Я таких пельменей в жизни не ел, а у меня, между прочим, батя из Сибири, сам иногда пельмени дома лепит.
Да и по дорогим ресторанам с русской кухней, знаете ли, хаживал.
И с парнями, и с родителями, кстати.
Но таких вкусных – не ел, хоть убейте…
…Вот в этот самый момент этот проклятый автобус у кафе и остановился. И через пару минут помещение заполнилось галдящими и матерящимися дагестанцами. То ли торгаши, то ли работяги-шабашники какие-то, хрен разберешь.
