Варшава - Козлов Владимир Владимирович (книги бесплатно TXT) 📗
Опять хочется тошнить. Я вскакиваю, бегу в туалет.
Полощу в ванной рот. В дверях стоит мама.
– Тебе плохо?
– Уже нормально.
– Точно?
– Да, точно. Не надо за мной ходить – как с ребенком.
Лежу на диване. За дверью мама говорит папе:
– Маленькие дети – маленькие заботы, большие дети – большие заботы…
Я натягиваю одеяло на голову.
Просыпаюсь. На часах – без пяти десять. Бодун.
Иду на кухню, набираю из крана воды в стакан, пью.
Подхожу к окну. У подъезда Генка со второго этажа, бывший футболист «Днепра», базарит с приятелями-алкашами.
Коридор студенческой поликлиники. Над дверью кабинета психиатра – тусклая лампочка. Выходит толстая девушка с косой. Медсестра кричит:
– Следующий!
Я захожу.
– Здравствуйте.
– Здравствуй. Садись.
Кладу на стол медкарту. Врач – пожилая, сморщенная, в застиранном белом халате – спрашивает:
– Что случилось?
– Так, ничего.
– А почему тогда пришел?
– Родители посоветовали. Какое-то состояние… Апатия, безразличие… Ничего не хочется делать.
– Первый курс?
– Да.
– Живешь с родителями?
– Нет, родители в другом городе. Снимаю комнату.
– С хозяйкой проблемы есть?
– Нет, все нормально.
– До этого что-нибудь подобное было?
– Нет.
– Спишь хорошо?
– Нормально.
– Девушка есть у тебя?
– Нету.
– И не было?
– Можно сказать, не было.
– Что, из-за учебы нет времени на девушек?
– Да.
– Здоровье беречь надо, а то учитесь, учитесь… А кому это сейчас нужно – высшее образование? У нас, врачей, знаешь какие зарплаты? Мизерные. Ладно, это я так… Скорее всего, у тебя – нервное истощение. Направлю в отделение неврозов – полежишь три недели, отдохнешь, можно сказать.
Шестой этаж. Крашеная белая дверь с табличкой «Отделение неврозов». Я захожу. Коридор, по обе стороны – двери. Стучу в первую, заглядываю. Пожилая медсестра льет в стакан кипяток из алюминиевого электрочайника.
– Здравствуйте.
– Тебя сюда положили?
– Да.
Я даю ей бумагу из приемного отделения. Она надевает очки, читает. На столе – полбатона и банка с растаявшим маслом.
– Повезло тебе, парень. В хорошую палату попадешь – на три человека. Туда, в основном, по блату ложат, но сейчас места есть, только один блатной лежит, а второй – вроде тебя, простой мужчина… Пойдем.
Медсестра открывает дверь с цифрой «восемь».
– Ну, располагайся. Я пошла.
– Спасибо.
Три кровати. На одной лежит худой мужик в очках, читает «Эммануэль». На кровати у окна – никого, покрывало помято, на тумбочке – пакет виноградного сока, связка бананов, три апельсина. Третья кровать свободна.
Я говорю:
– Здравствуйте.
– Привет. Меня зовут Саша.
– А я – Вова.
Мы жмем руки. Я бросаю пакет на свободную кровать, достаю книги, кладу на тумбочку.
– Учишься?
– Ага. В инязе.
– Ну да, оно и видно вообще-то. – Саша кивает на мои словари. – Самохина нет – на процедурах. Это наш, с позволения сказать, третий коллега – довольно большой человек. Директор автопредприятия. Уходил на выходные, только утром пришел. Тут на выходных вообще весело было – врачей нет, один дежурный. Вроде даже секс был – есть тут одна такая дама, активная такая… Но сегодня, кажется, уже выписывается… А ты из-за чего попал – срыв или просто накопилось?
– Накопилось.
– Ага, понятно. У меня, в общем, тоже.
Дверь открывается, заходит здоровый лысый мужик в синем «адидасовском» костюме. Кофта расстегнута, под ней – майка с глубоким вырезом и волосатая грудь.
– Что, пополнение у нас? Давай знакомиться. Я – Игорь.
– Вова.
Жмем руки. Он садится на свою кровать.
– Банан хочешь?
– Нет, спасибо.
– Ну смотри, если что – подходи и бери, не стесняйся. Спрашивать не надо – здесь чужих нет.
Тихий час. Самохин достает из тумбочки бутылку водки.
– Ну, что ждете? Присоединяйтесь.
Я и Саша придвигаем стулья к его кровати, садимся. Самохин берет в холодильнике грудинку, сыр и свежие огурцы, нарезает хлеб. Саша спрашивает:
– А не засекут?
Самохин хмыкает.
– Не сцы, Сашок. Здесь все схвачено, за все заплачено… Моя контора знаешь, сколько денег перевела им на ремонт? Штуку баксов – вроде как шефская помощь. Так что расслабься.
Он разливает водку в хрустальные рюмки.
– Ну, за здоровье, правильно? Главное – здоровье, все остальное можно купить, были б деньги.
Самохин хрустит огурцом. Саша смотрит в окно, ломает хлебную корку.
– Везет тебе, студент. Вспоминаю учебу – золотое было время. Я учился в Харькове, в авиационном. Помню семьдесят седьмой год – брежневскую конституцию принимали. Мяса в городе было столько, что магазинов не хватало: в овощных лавках продавали…
– Не может такого быть, – перебивает Самохин. – Чтобы мясо – и в овощных…
– Зачем мне врать? Мы только из колхоза приехали – а тут конституция. Возьмем вина, мяса нажарим – и празднуем конституцию. Месяц так праздновали, до самых октябрьских. Вот было время – не то, что сейчас… Я – инженером на бывшем «почтовом ящике». Заказов нет, зарплата – копейки. Вот и остается только это дело… Сколько у вас сейчас стипендия?
– Тысяча.
– Тоже мало, конечно. Куда государство смотрит? Студенты – это наше будущее, все-таки, так ведь? Сделали бы им нормальную стипендию, чтоб пожрать хватало и еще на кино оставалось…
– Самим надо зарабатывать, – говорит Самохин. – Нечего надеяться на правителей. Это – или козлы, или долбоёбы.
Он разливает по второй. Саша спрашивает:
– А не слишком ли мы это… разогнались?
– Не сцы. Всегда можно за добавкой сходить.
Выпиваем. Саша говорит:
– Ну, это вообще я зря так… Вроде как последний раз, надо завязывать. Я это… должен вам признаться, если честно… У меня с этим проблема. Потому и лег сюда – вроде как подготовиться. А выпишусь – сразу кодироваться.
Самохин улыбается.
– Ну а я, думаешь, для чего здесь? Я что – похож на больного? Вот ты, студент, ты на меня посмотри – я разве похож на человека с хуевым здоровьем?
– Нет.
– Ну так вот. Одно только – алкоголизм. Ты понял? Полежать, отдохнуть типа, а потом тоже, как Сашок. Это у тебя там стрессы всякие – курсовые, контрольные, прочая хуйня. А чтоб стресса не было, надо водочки, и не сцы, что учеба там, хуе-мое. Меня из политеха три раза выгоняли – декан заступался. Все за пьянку. А где пьянка – там и драка, само собой. А учился на отлично, и институт с красным дипломом закончил.
Голова тяжелеет, немеет нижняя губа. В окне – кольцевая дорога, за ней – кладбище.
Саша рассказывает:
– …Ну и короче, когда все началось – перестройки эти, заработки новые… Меня дружок подбивал в Польшу ездить, торговать. Я не сообразил тогда… Ну, не сообразил я… Не сообразил, – понимаете, мужики?… Поднялись люди… Машины там, квартиры… А я думал… На базаре стоять, рэкетиры… А что, лучше с утра до вечера за двадцать баксов в месяц? Это что, лучше?…Ну, так же тоже не будешь жить… Жена, ребенок. Начал кой-какую коммерцию – надо крутиться, так ведь? Но меня, это… кинули, короче. Раз и другой, и все время под выпивку… Мы ж русские, все-таки, не какие-нибудь немцы… Святое дело – по чуть-чуть за сделку. И мои триста уплыли – и все. Концов нет. А такая сделка выгодная была – оба раза…
Я спрашиваю:
– А что жена?
– Жена – пиздец. Это, в общем, ее деньги были. Она зарабатывает, в универе преподает… Взятки, сам понимаешь… Ну и репетиторство. А я тут раз – и…
– Дурак ты, Саня, – говорит Самохин. – Не понимаешь в этом ни хера, а лезешь. Я в газете читал – только один процент людей имеет способности к руководству. Понял? Один процент. А то лезут, лезут… – Самохин достает из пачки «Camel» сигарету, прикуривает зажигалкой. – Я вот Витьку взял на работу – дружок мой, учились вместе, работал потом на моторном. Завод остановился, зарплату не платят. Ну, я его к себе, замом. Зарплата – шестьдесят пять баксов, чистыми, каждый месяц, все вовремя, в валюте. А у него там рукавицы попиздили, спецодежду. Я – к нему, а Витька: не знаю, не знаю… Не, он мне за все ответит, до копейки отдаст. Ладно, давайте еще шахнем.
