Дары нефритовой шкатулки - Гришанов Федор Валерьевич "fedor230972" (книги без сокращений .txt) 📗
Боюсь я не скрытых за дверью зверей,
А выплеска собственной дури,
Взращённой на барской гламури.
***
Свобода, рынок, демократия!
Напра – нале – переворот.
А во главе – всё та же братия.
Из тех же дурней кровь сосёт.
У всех кормушек – те же сволочи,
Переменившие жаргон.
На их гнилых башках хоть кол точи,
Холуйский дух не выбить вон.
***
Жужжат пажи
Вельможной лжи,
Визжит типаж,
Ничтожась в раж.
Гужует муж
Прожжённых жён...
Блажите... уж
Запал зажжён.
***
Вот и всё наследие поэта:
Тощая измятая тетрадь.
Разорву я на бумажки это.
Буду ж... утром подтирать.
Восседая на отхожем месте
И духовной пищей шебурша,
Размечтаюсь о чужой невесте...
А она, ей-богу, хороша!
***
Когда захватит суета,
Закружит в вихре многоликом,
Истает кающимся бликом
Легкоранимая мечта.
Пустотами раздастся вширь
Ничтожество скудельной воли.
...И не откажется от роли
Слепорождённый поводырь.
В певучем горле соловья
Замрут неведомые трели.
И ветер жизни еле-еле
Коснётся праха бытия.
***
Жизнь бедна. Поэзия убога.
Дух бессилен. Смертен человек.
Клянчит он спасения у бога
В скопище назойливых калек...
Выметает время поколенья,
Выписав рецепт для дураков:
Радость подъярёмного терпенья
И восторг разбитых в щепки лбов.
***
Грозный топот грязных ног
За спиною.
Милосердный бог помог
Только Ною.
Остальное утопил
Всеблагойша...
Зря ты мечешься, дебил, –
Глупый Гойша.
***
Ох уж, эти мне поэты,
Праздной похоти рабы!
В рифмах пышных разодеты,
А раздень их, – как слабы!
***
Тяжело на белом свете
одному.
Небосвод песчинки метит...
по уму?
Кто–то перепутал явки
и сгорел.
Каждой мыслящей козявке –
свой удел?
***
Когда мне станет очень плохо,
Когда перед судьбой склонюсь,
Не буду я винить эпоху
И проклинать святую Русь.
Они, как всё, случайно были
В моём невозвратимом сне
И растворились в звёздной пыли
Со всем ушедшим наравне.
***
По долине виноградной –
Чёрный сухостой.
Пахнет прелью заурядной,
Истиной – спитой.
Пляшет на тропе лосиной
Мутная волна,
Под ликующей трясиной
Жизнь погребена.
Изначальная дремота.
Вековой камыш.
Сыто квакает болото
Между серых крыш.
Безголосые антенны
Щупают эфир.
И, казалось бы, нетленный
Истлевает мир.
***
Я знаю всё, что было, есть и будет
С твоей душой, ничтожный человек.
Никто тебя, блаженный, не разбудит,
Когда уснёшь ты вместе с ней навек.
Завоет рясофорная порода
В объятьях справедливого огня.
И подлые лже-пастыри народа
Пощады не дождутся от меня.
***
Как судьба распорядится:
Кто умрёт, кто будет жить?
Чьи весёленькие лица
Будут смерть мою смешить?
***
Никто не знает в самом деле
Чья осеняет благодать
Пройдох, которые сумели
Себя эпохе навязать.
***
Неси, прожжённый патриот
Благую весть народу:
Хронический бардак ведёт
К летальному исходу.
***
Люблю я сад, картофельное поле
И с нетерпеньем жду весны:
Умаять руки до сердечной боли
Полить посевы потом со спины.
***
Наконец я один
И свободен, как небо.
Сам себе господин
...Без насущного хлеба
***
Я просыпаюсь в пять утра
И тихо радуюсь: пора
Хомут истёртый надевать...
И это – жизнь, едрёна мать!
***
Смысл жизни Истина? Любовь?
А может, что-нибудь другое?
Из сердца хлынувшая кровь
На страннический плащ изгоя?
А может, Истина в Любви,
И цель метаний – наслажденье?
Как говорится, «сэ ля ви».
Тогда не торопись, мгновенье.
***
Пройдут года. Минуют сроки.
Другой наступит век.
Но разве извлечёт уроки
Из жизни человек?
Такой же суетный и мелкий
В бессмысленной гоньбе.
Мастак выклянчивать подделки,
Канючить о судьбе,
Заглатывать остервенело
Чужой и чуждый бред...
А, впрочем, мне какое дело
До чьих-то жалких бед!
***
Сапоги надраены до блеска,
Белоснежный номер на груди...
Вертухай затвором лязгнул резко
Под железный окрик: «Проходи!»
Если суки не прошьют затылок
и не обкорнают жизни нить...
Хорошо, что крохотный обмылок
Удалось – на случай – закосить.
***
Из книги тайного могущества
Одно, важнейшее, извлёк:
Живу и сдохну без имущества
Как легкокрылый мотылёк.
***
Когда трепещущую лань
Обложат сворой волкодавы,
Услышав грубое: «Отстань!»
Я пискну вежливо: «Куда вы?»
***
Куражусь над своей вдовой
Как перепившийся проказник...
Эх, если бы я был живой,
Устроил бы любимой праздник.
***
Одни воспевают поля незабудок
И томный туман за рекой,
Другие – творят на голодный желудок
Дрожащей от гнева рукой.
Одни раболепно толпятся у трона,
С державных ладоней хватая куски,
Другие – бредут по земле разорённой
В лохмотьях и ссадинах... как дураки.
Субботний вечер
Поёт Марина Журавлёва,
Танцует кто-то за стеной...
Ах, как мне одному хуёво,
А каково тебе одной?
И всё проклятая суббота!
Чего там празднует народ?
...Скорей бы будни и работа,
Где всё известно наперёд.
***
Проживу и сдохну без имущества,
без семьи, без тёплого угла.
Жертвую все эти «преимущества»
за перо с орлиного крыла.
«Мэтрам» советской поэзии
Горланы рухнувшей державы,
Жонглёры дохлых слов,
Вы, наконец, добились славы
...Гороховых шутов.
В литературе – деле тонком –
Извилисты пути.
Легко угодливым болонкам
Хозяина найти.
Бежать за ним и лаять смело,
Мочиться на столбы,
И понимать родное дело
...Как видимость борьбы,
