Прими как есть (СИ) - Данина Дарья (список книг .txt, .fb2) 📗
— Блин… сел.
И пусть.
Может, оно и к лучшему? Мало ли что взбрело ему в голову? Взбалмошный и избалованный. Сегодня — Хочу. Завтра — нет. Приду, не приду. Без царя в голове. Это так похоже на него: просто взять и подвести всех. Просто, потому что ему так прихотнулось.
Нужно выкинуть это из головы и поблагодарить вселенную за то, что та, наконец, её услышала. Стаса здесь нет, а значит этот вечер пройдёт для неё спокойно. Как она и хотела.
Вечер не будет испорчен.
Постаравшись расслабиться, Тина облокотилась на спинку кресла. И, убрав с колен сумочку, приняла решение сосредоточить всё своё внимание на концерте. И, в конце концов, провести время в своё удовольствие. И просто отдохнуть.
И это действительно был прекрасный вечер. По окончании концертной программа, они дождались, когда зал почти опустел, и только тогда они встали со своих мест. Все студенты отправились в соседний зал, где и должна была пройти оставшаяся часть вечера.
— Ого! Здесь даже закуски предусмотрены! — Восхитившись накрытыми столами, Таня стремительно понеслась ближе к еде. Волоча за собой Кристину, она высматривала таблички, которые установили на каждом столе. На табличках были обозначены номера групп.
— Всё как у белых людей! — засмеялась Крис, следуя за подругой. — За чей счёт этот банкет? Мы ведь ни на что не скидывались? Или я что-то пропустила?
— Крис, — Таня одарила Тину снисходительным взглядом, — ну что ты как ребёнок? За счёт универа!
— Ты уверена?
— Сейчас и узнаем!
Увидев номер их группы и знакомые лица, девушки поприветствовали одногруппников. Неловкость при встрече с Артёмом, Кристина тут же заглушила аппетитным рулетиком из бекона. Сделала вид, что её не смущает его присутствие (или молчание), и полностью абстрагировалась от его тяжёлого взгляда.
Это было ЕГО решение. Это ОН заявил ей, что им не стоит больше общаться. Пусть.
Просто не заморачиваться. Продолжать отдыхать в своё удовольствие.
Этого так не хватало. Просто ни о чём не думать.
Глава 75
Серое. Всё такое… серое. Бесцветное. Отвратительное.
Даже эти лица. Они тоже были отвратительно счастливыми. Улыбки и смех не вызывали сейчас в нём ничего, кроме отторжения. До блевоты. Такие… беззаботные.
Стас оторвал тяжёлый взгляд от кучкующейся молодёжи на выезде с парковки и посмотрел на соседнее кресло. Хмыкнул, откровенно любуясь той самой бутылкой, которую буквально вчера отобрал у Лёвы.
Вот и пригодилась, малышка.
Его бездыханный телефон валялся где-то под педалью газа, и он даже не думал его доставать. Всё. Заебало. Абсолютно. Сил нет. Ни сил, ни желания что-то делать. Он даже не осознавал, что делает здесь: на парковке возле универа. На Холодном не было смокинга, да и разило от него порядочно. Какой уж тут вальс, мать его?
Ну, ничего… они наверняка нашли ему замену.
Стас потянулся за бутылкой. Зубами вытянув пробку, приложился губами к горлышку и сделал пару глотков. И… горечь, обжигая гортань, медленно заскользила по пищеводу. Согревая нутро и опустошая голову. Всё больше и больше. С каждым глотком. Хотя… пьяным он ещё назвать себя не мог.
И в башке продолжали звенеть слова Оксаны.
Что?! Что, блядь?!
Первым порывом было ворваться в отцовский кабинет и не оставить там ни одного живого места. От обоих. Расколоть надвое головы этих тварей. Не задавать вопросов, не выяснять что конкретно она имела в виду, говоря это. Всё и так было ясно.
И один Бог видит, как тяжело ему далось просто… свалить оттуда. Стас плохо помнит как покидал дом. И так же плохо помнит, как сел за руль. Перед глазами всё плыло.
Сука… он даже почувствовал, как скупая и непрошенная слеза смочила уголок глаза и скатилась по щеке.
Он бесцельно колесил по городу. Час. А может, два. А после заехал к себе домой. Нашёл бутылку вискаря, которую притащил Лёва и, наполнив половину стакана, дрожащими руками поднёс ко рту. Опрокинул в себя, едва не давясь пойлом. И, прихватив бутылку с собой снова вернулся в машину. И снова вдавил педаль газа. Зачем-то поехал к дому Тони. Думал, это поможет прийти в себя, но нет. Думал, прогонял через себя всё, что сказала Оксана. Слово в слово. По слогам.
Помогла?
Сука.
Мрази.
Как?!
Дёрнув головой, он усмехнулся. Ладонями растёр лицо и тихо завыл от бессилия. Просто… не понимая, что ему теперь делать со всем этим дерьмом. Позвонить Артуру? Ведь они обсуждали это, и тот намекал. Намекал, мать его, что отец тоже может быть замешан в этом! А Стас посчитал это настолько абсурдным, что даже слушать не стал.
Во внутреннем кармане пальто ожил телефон. Стас достал его и, увидев на дисплее Папашу, скинул вызов. Конечно же, он будет звонить. Будет срывать телефон, подозревая, что сын всё слышал. Потому что Холодный так громко хлопнул входной дверью, что только глухой не услышит. И то не факт.
Который раз уже звонит этот гандон? Десятый? Пятнадцатый? Он звонит с тех пор, как машина Стаса выехала со двора отцовского дома.
Что, тварь? Ссышь теперь? А написать боишься. Следов оставлять не хочешь.
На хер пошёл.
Просмотрев пропущенные, послал на хер и всех остальных. Выключил телефон и, бросив тот себе под ноги, вышел из машины на улицу. Уже стемнело.
Стас выкурил пару сигарет и снова полез за бутылкой. Ещё несколько глотков виски… закусил горстью снега. И, не зная куда деть накопившееся в нём, задрал голову к почерневшему небу и засмеялся. Должно быть, он был похож на психа. На того, кто окончательно лишился рассудка. Но было плевать.
Смеялся долго. Захлёбываясь и конвульсивно дёргаясь. Чувствуя себя какой-то долбанной марионеткой. Будто кто-то хаотично дёргал за верёвочки, а он изображал. Боль?..
Согнувшись пополам, он уронил бутылку на снег. Алкоголь медовой проталинкой тут же сожрал белоснежную насыпь. Наклонившись, Стас согнул колени и сам осел на снег. Упал на колени и, наконец, замолчал. Собрал дрожащими пальцами снег, впитавший в себя вискарь, и снова затолкал в рот. Смакуя на языке терпкий вкус и покачиваясь из стороны в сторону.
Как… так? А? Ну, как?
Мысли в башке сбивались в кучи. Словно тысячи птиц сбиваются в стаи… сжимаются и снова разлетаются. Танцуют синхронный танец, образуя зловещие, сменяющие друг друга фигуры. Обезображенные лица и… слова: ты должен быть мне благодарен за то, что это Я помогла тебе избавиться от неё!
— Что я здесь делаю? — сипло произнёс в никуда. — Что. Я. Здесь. Делаю?
Сгрёб чистый, нетронутый вискарём снег ладонями, и прижал тот к лицу. Застыл в попытке привести себя в чувство. Дышал часто и тяжело. Сдавленно хрипел и чувствовал, как брюки на коленях стали влажными. И жуть какими холодными.
Холод. Если он его чувствует, значит ещё не всё потеряно.
Тихо зарычав, Стас поднялся на ноги. Стряхнул снег с морды, а затем и с брюк.
Оставаться здесь? И что дальше? Напиться вусмерть? Так, чтобы сопли свои жевать? Потому что другого способа отключиться от реальности он видел. И что дальше? Что, блядь, дальше?!
Сдавлено что-то произнёс и, оставив идею заночевать в доме Тони, подхватил бутылку с тем, что там ещё осталось, и сел в автомобиль.
А теперь он здесь. Смотрит на эти счастливые лица, и не поймёт: от чего его тошнит? От их радости? Или от зависти? Сколько времени прошло с тех пор, как он приехал сюда? И почти не шевелясь пялится на то как студенты шатаются из одной стороны в другую. Ржут как кони, перекрикиваются. Видимо, торжественная часть мероприятия уже была позади.
Допив остатки вискаря, он бросил бутылку за своё кресло и потянулся за новой, купленной перед тем как приехать сюда: к универу.
С какой целью ехал сюда? Да хоть куда… лишь бы не домой. Лишь бы не смотреть в стену и не накручивать себя ещё больше. Да и некуда больше. Растерянность вкупе со злостью просто искала свой выход. Просто… он сдохнет, если сейчас останется наедине со своими мыслями.
