Бывший лучший друг (СИ) - Макнамара Элена (полная версия книги .TXT) 📗
— Что значит «пока»? — останавливаюсь возле стола и гневно смотрю на врача.
— Паш, подожди, — вставляет свои три копейки Влад. — А возможно как-то её разбудить? — с мольбой смотрит на мужчину в белом халате.
— Владислав Сергеевич, — официально обращается доктор к моему другу. — Это невозможно. Она сама должна проснуться, иначе…
— Что? — вновь вклиниваюсь в эту светскую беседу.
— Давайте не будем о плохом, — отводит взгляд в сторону, из-за чего в моих жилах вновь закипает кровь.
— Спасибо, Станислав Георгиевич, — обращается мой друг к врачу прежде, чем я взорвусь, и поднимается с ветхого стула. — Мы пойдем.
— Если будут вопросы, найдите меня, — говорит, а втайне, наверное, мечтает, чтоб вопросов у нас к нему больше не было.
— Хорошо, до свидания, — Влад смотрит на меня, кивком головы указывая на дверь.
С удовольствием покидаю унылые стены, так и не попрощавшись с врачом. И какой от него толк?
— Надо что-то делать! — как заведённый, твержу другу. — Другого врача найти, в другую больницу перевезти…
— Мы не можем, — смиренно говорит Владик. — Транспортировать Миллу нельзя, а врач самый лучший в этой больнице.
— Лучший? — ушам своим не верю. — Тогда лучше никогда не попадать к худшим, можно сразу венок заказывать.
— Ты можешь уже успокоиться? — останавливаемся возле палаты Миллы. — Езжай домой, — спокойно и устало говорит друг. — Поспи, проветрись, потрахайся, в конце концов. Сними напряжение. Когда у тебя в последний раз баба была?
— Давно, — машинально отвечаю, до конца не веря, что мы об этом сейчас разговариваем.
— Ты ей в таком нервозе не поможешь, — указывает пальцем на палату. — Уезжай, Паш, — вздыхает. — Мы все устали.
— А ты?
— Я останусь, — прислоняется спиной к двери, — до завтра.
— Я приеду сразу после утренней тренировки, — обещаю сам себе, с горечью осознаю, что не могу сейчас переступить порог этой комнаты. Комнаты, в которой мирно спит Милла. Моя Милк-Милк!
— Хорошо, — соглашается Влад. — Приедешь, побудешь с ней, пока меня не будет. Надо на работе кое-что утрясти.
— Хорошо, — вторю ему, пожимаю протянутую руку и ухожу из больницы, не оглядываясь.
Дорогой проклинаю себя и тысячу раз называю трусом, потому что по-другому меня охарактеризовать нельзя.
Трус. Чертов трус…
Глава 5. Если она не проснётся, я так и не узнаю
— Привет, Паш! — врезаюсь кулаком в подставленный кулак бармена. — Давненько тебя не было.
Я и вправду давно не был в этом клубе, да если уж по-честному, практически нигде не бываю. Куда уж мне, при таком плотном графике.
— Чего налить? — услужливо предлагает мне улыбчивый бармен.
— Отвёртку, — со смешком отвечаю.
— Понятно! Значит, апельсиновый сок.
— Да, давай сок, — нехотя соглашаюсь, хотя до безумия хочется нажраться. А кто меня остановит!? — Стоять! — останавливаю его. — Не надо сок. Давай текилу… бутылку и стопку дай.
Бармен смотрит с лёгким сомнением, но всё же выполняет просьбу. Протягиваю карточку, расплачиваюсь, сгребаю со стола холодную запотевшую бутылку и удаляюсь в самый дальний угол зала. Хочу просто выпить и побыть наедине со своими мыслями. Говорить нет настроения, а бармен сто процентов будет лезть мне под кожу. Работа у него такая, психолог чёртов.
Девять лет назад
— Алло.
— Пашка!? Наконец-то, — слышу взволнованный голос Миллы. — Я тебе уже два часа звоню. Приехала в клуб, а тебя на тренировке не было. Ты где?
— Милк, я у бабы Вали. Ты можешь приехать?
— А что случилось-то?
— Она помирать собралась, — с горечью говорю подруге.
— Как это собралась?!
— Так и говорит, что худо ей. Сначала мне позвонила, а теперь тебя требует. А я тут еле связь поймал, и ты звонишь…
— Через час буду, — обещает Милла и отключается. Теперь она учится на врача, может, поэтому её бабушка зовет. Пока еще ловит связь, дозваниваюсь родителям и прошу их тоже приехать. Бабушка и впрямь совсем плохая стала.
— Паша, — зовёт меня из комнаты.
— Я здесь, бабуль, — подхожу и сажусь на кровать рядом с её исхудалым телом.
— Милла приедет? — с хрипом спрашивает и заходится в сильном лающем кашле.
— Да, — отвечаю, протягивая стакан с водой.
— Расскажи мне, мой мальчик, как твой бокс, — отпихивает чашку от себя.
— Всё отлично, — пытаюсь говорить весело, а сам стараюсь не смотреть, как тяжело опускается и поднимается её грудная клетка, — У меня лучший из лучших тренер. Он итальянец, представляешь? В прошлом году я участвовал в турнире и победил. Но это всего лишь по району.
— У тебя ещё всё впереди, Пашенька, — тихо шепчет бабушка Валя.
— Скоро мне восемнадцать, — продолжаю свой рассказ. — И тренер ведёт переговоры о моём участии в городском турнире. У меня есть шанс стать чемпионом нашего города и выйти на область.
— Ты победишь! — вот так вот просто говорит мне бабушка.
— Посмотрим…
— Верь мне, Паша, ты победишь.
И мне совершенно не хочется с ней спорить. Она часто оказывается права.
В течение часа, как и обещала, влетает запыхавшаяся Милла. Небось, с остановки два километра галопом бежала. Бабушка сразу просит меня выйти, оставить их наедине, и на все мои протесты гневается. Подчиняюсь, выхожу за дверь, хотя до жути хочется узнать, что такого важного она хочет сообщить моей подруге. Но как ни стараюсь прислушаться к их разговору за стеной, слышу лишь невнятное бормотание.
Милка проводит с бабушкой очень много времени, до тех пор, пока не приезжают родители и не отправляют нас восвояси. Мы не хотим уезжать, но на этом настаивает и бабушка Валя. Ничего не остаётся, прощаемся и покидаем дом. Покидаем его навсегда. Потому что тем же вечером бабушки Вали не стало. А родители спустя несколько месяцев продали весь этот обихоженный участок с покосившимся домиком, чтобы погасить долги, которые накопили за всё то время, пока занимаюсь боксом.
Милка так и не сказала мне, о чём они с бабушкой шептались…
Если она не проснётся, я никогда не узнаю…
С этими мыслями поднимаю уже пятую стопку, налитую до краёв, звонко чокаюсь с наполовину опустевшей бутылкой Текилы и отправляю горючую жидкость себе в рот. Горло обжигает, но я даже не морщусь. Одурманенным взглядом обвожу уже заполненный людьми клуб. Сознание вовсю пляшет, картинка размазывается, и всё выглядит каким-то нечётким. То ли от усталости, то ли от выпитого, чувствую, что даже с места сейчас встать не смогу. Несмотря на то, что грудь наполняет лёгкость, ноги отяжелевшие, будто налиты свинцом. Трясу головой в тщетной попытке отогнать навалившееся опьянение. Ничего не выходит, и я, махнув рукой, наливаю ещё одну порцию пойла. Выпиваю, думаю, сейчас отключусь, мысленно пытаюсь собраться и встать, а потом ржу сам над собой и решаю, что если сейчас усну прям за этим столом, то так тому и быть. Насрать! На все насрать!
— Привет, — слышу тоненький голосочек возле самого уха. Поднимаю отяжелевшие веки, старательно фокусирую взгляд и пристально смотрю на подошедшую ко мне девушку.
— Скучаешь? — словно поёт, а не говорит. Хочу сказать, что всё нормально и что веселюсь во всю, но рот почему-то не открывается, а язык не ворочается. Сколько лет я не нажирался? Много, очень много. — Может, познакомимся? — продолжает девчонка. Смотрю на её симпатичное, немного самоуверенное лицо. Скольжу тяжелым взглядом по стройному, почти не прикрытому белым платьем телу и сам у себя спрашиваю: «А что я смогу в таком состоянии?»
— Меня Милла зовут, — протягивает маленькую ручку для рукопожатия.
— Серьезно? — наконец подчиняю свой рот и выдавливаю слово, отвечая на скромное рукопожатие. Охренеть можно от такого совпадения.
— Да, — улыбается девушка… Милла, не выпуская моей руки из своей. — А тебя?
