Вкус вишнёвой лжи (СИ) - Angel-of-Death (книги без сокращений TXT) 📗
— Да! — радостно улыбаюсь. — Наберу тебя на выхах, ещё раз обсудим.
— Ага. Я тебе скинул эскиз «вконтакте», зацени. Если че, переделаю.
— Без «б». На созвоне.
— Забились.
Сбрасываю. Ох, это воскресенье! Собираюсь наведаться к Максу и набить ещё одну татуировку. Знаю, у меня и так их дофига, но всё равно хочется. Сложно остановиться, когда ты безумный фанат рисунков на теле.
Уже собираюсь зайти в социальную сеть, чтобы посмотреть эскиз, но в этот момент в очередной раз звонит брат. Приходится ответить, иначе он никогда не отстанет, а после заявится ко мне домой и начнёт прокручивать мозги через мясорубку.
— Что? — резко отвечаю.
— Отец… — да-да, отец, куда ж без него-то, — задержался в Гонконге на два месяца. Когда он вернётся, будет семейный ужин. И ты обязан там быть. Это приказ отца. Если не хочешь отправиться за границу, лучше сделать так, как он хочет. Можешь привезти с собой подружку, если она у тебя, конечно, есть.
Думаю про Элли. Взять её с собой на семейный ужин? Ну уж нет! Я ведь до сих пор не признался, что я Скворецкий. Мне кажется, она и так уже сто раз догадалась, просто ждёт, пока я созрею для признания. А я всё откладываю и откладываю разговор, да и момента подходящего не подворачивается. Так что брать Элли на ужин я не буду. Тем более, не хочу, чтобы она видела постные рожи моих родственников, рассуждающих про бизнес и компанию. От одного вида брата захочется вскрыть себе вены.
— Полчаса, — кривлюсь я. — Я пробуду с вами полчаса, а потом свалю. Так отцу и передай.
— Отлично! В субботу в шесть. Не опоздай.
Сбрасываю, даже ничего не ответив. Мысли о татуировке настолько сильно повышают настроение, что даже семейный ужин не кажется таким отвратительным. Полчаса я ещё смогу вытерпеть компанию отца и брата. Не велика беда.
***
Прежде чем зайти в подъезд и подняться в квартиру родителей, я выкуриваю три сигареты. Мотоцикл паркую на стоянке и ещё долго стою рядом с ним, борясь с желанием убраться куда подальше. Не хочу идти на этот сраный вечер и терпеть на себе неодобрительные взгляды отца. Я его разочаровал, знаю. И не обязательно каждый раз тыкать меня лицом в собственное дерьмо.
Я там лишний. Не вписываюсь в их идеальную семейку. Меня вообще не должно было быть. Но я есть, и мне нужно перебороть собственную гордость и отсидеть обещанные полчаса, чтобы избежать отправки за границу. Я ведь не глупый. Смогу справиться. Всего каких-то тридцать минут…
«Иду на семейный ужин. Готовь бухло», — отправляю сообщение Назару.
«Увидимся завтра вечером? У меня для тебя сюрприз. Люблю:*», — а это отправляю Элли.
Что ж. Пора. Я и так опоздал на двадцать минут, больше тянуть смысла нет.
«Без базара», — Костя.
Когда я захожу в подъезд и поднимаюсь на нужный этаж приходит сообщение от моей крошки:
«Хорошо. Я тебя тоже очень люблю, пупсик:*».
Довольно усмехаюсь, нажимаю на дверной звонок. Жду, нервно покусывая губы. Блин, я ж сижками провонял, надо было хотя бы жвачку купить… Но суетиться поздно: замок поворачивается, преграда открывается.
— Стас, милый, ну, наконец-то! — причитает мать.
В этот раз у неё огненно-рыжие волосы, убранные в идеальную причёску, и красное вечернее платье. Она нервно трясёт рукой, чтобы я поскорее зашёл в квартиру, а потом смачно чмокает в щёку.
— Ну, мам, — бормочу я, пытаясь оттереть след от помады.
— Отец сразу сказал, что ты опоздаешь, так что не волнуйся, — улыбается она. — Сегодня такой замечательней день, мы заключили договор с китайской компанией…
Мама хватает меня за ворот рубашки и поправляет её. Критично осматривает внешний вид. Ну, да. Я напялил чёрную рубашку и джинсы с кедами. Это я могу. Никаких костюмов, идеальных ботинок и уложенных волос.
— Не разувайся, проходи так, — хватает меня под локоть, настойчиво уводя вглубь квартиры.
В этом вся моя мать. В отличие от отца, она на месте усидеть не может и постоянно говорит, говорит, говорит, как будто в противном случае её тело вспыхнет и превратится в пепел.
Пентхаус родителей просторный и дьявольски дорогой. Не помню, когда я был здесь в последний раз, но такое чувство, что ничего в этом месте не изменилось. Всё такая же просторная кухня-столовая с огромными панорамными окнами, арочной проём, уходящий в гостиную, и где-то там спальня. А ещё балкон и большая ванная.
Мы заходим на кухню и направляемся к большому стеклянному столу, за которым спиной ко мне сидят двое. Мой брат, а справа от него девушка.
— А вот и мы! — громко улыбается мама. — Дорогой, ты где?
Мать вдруг уходит на поиски отца, а я так и стою как вкопанный, прожигая взглядом спины присутствующих.
Рядом с братом сидит блондинка в розовом платье с прямыми распущенными волосами. Я не вижу её лица, но неприятная дрожь пробирается под кожу подобно паразитам. Даже представить сложно, что кто-то захочет быть рядом с моим братцем. Он же зануда! Видимо, Тёма неплохо так спонсирует девчонку, раз она соглашает проводить с ним время.
Ноги сами несут меня к столу. Я хочу выпить. Прямо здесь и сейчас, чтобы легче перенести всё это дерьмо. Артём сидит с краю в идеальном костюме — в его руках планшет, а на экране какие-то диаграммы. Братец не собирается отвлекаться, чтобы поздороваться со мной.
Ещё пара шагов, и я торможу сбоку от стола, хватаю бутылку и ближайший стакан, очевидно, поставленный для Артёма, но плеснуть в него виски не успеваю. Взгляд падает на блондинку — тело в ступоре замирает.
Вот она, сидит рядом с моим братом, теребит идеальными ноготками бокал с соком, смотрит то ли с замешательством, то ли с удивлением.
— Какого хрена? — невольно вырывается у меня.
Это Элли. И она здесь, за столом моих родителей, сидит, будто всё так и должно быть. На мгновение глупая мысль, что Макеева каким-то невероятным образом прознала о семейном ужине и решила сделать всем сюрприз, мол, здравствуйте, я девушка Стаса, заползает в мою голову, но потом я понимаю, что это полнейший бред.
— Чё ты здесь делаешь? — не понимаю я.
— Это ты что здесь делаешь? — возмущается так, будто это я без приглашения заявился к ней в разгар важного официального мероприятия и теперь порчу всю картину своим нелепым видом.
Тёма наконец-то отрывается от планшета и смотрит сначала на меня, а потом на девушку.
— Вы знакомы? — спокойно интересуется брат.
Я открываю рот, чтобы возмутиться, но потом закрываю его, потому что слова разбегаются, а мысли превращаются в хаотичное месиво.
На кухню, порхая, заходит радостная мама, а вслед за ней появляется отец. Его руки в карманах брюк, верхние пуговицы рубашки расстёгнуты, вид уставший, походка медленная, но уверенная.
— О, Стасечка, дорогой, ты уже познакомился с девушкой Тёмы? — она подходит к шкафу и достаёт оттуда бутылку вина. Подзывает отца пальчиком, взглядом прося о помощи. — Чудное создание…
С девушкой Тёмы? Серьёзно, блять?!
— Так, это твоя девушка? — мне требуется чертовски много сил, чтобы заставить голос звучать спокойно.
Пристально пялюсь на брата, не в силах взглянуть на Макееву. Кажется, если я сделаю это, то весь мир полетит в тартарары.
— Да, Стас, Элли моя девушка, — безразлично соглашается брат. — И я не понимаю, чего ты так завёлся.
Я фыркаю, стираю со лба пот и убираю назад волосы. Какого хрена? Как это понимать? Это прикол какой-то? Решили так подшутить?
Сильно сжимаю пальцами бутылку, небрежно наливаю в стакан виски, расплёскивая часть по столешнице.
«Это моя девушка».
«Моя девушка».
«Девушка».
«Моя девушка, Стас».
С одного раза осушаю стакан.
Отец открывает бутылку вина, и звук покидающей горлышко пробки выводит меня из равновесия. Замахиваюсь — стакан летит в стену и вдребезги разбивается.
— Какого, сука, хуя, Элли?! — вскрикиваю я. — Ты за моей спиной с моим братом шашни крутила?!
Мама коротко то ли взвизгивает, то ли пищит. Отец издаёт нечто похожее на короткое «ха». Макеева вздрагивает, сжимаясь под моим яростным взглядом.
