Легенда о Чёрном ангеле (СИ) - Манило Лина (книги онлайн полные версии бесплатно .txt) 📗
И я бы, может быть, стал его уважать. Расчувствовался, покорился обезоруживающей верности этого человека с косматой бородой. Наверное, я бы мог. Но не сейчас и не с ним, потому что я ненавижу предателей, а этот человек променял все идеалы, все заветы ради того, чтобы хозяин лишний раз погладил его по голове.
Мерзко. Служить хозяину… разве этого хотят от нас дорожные боги?
— Скажи мне, кто спалил бар “Приют одинокого путника”? Ваша работа?
— Наша, — кивает, и что-то вроде гордости мелькает на заросшем бородой лице. — Во всяком случае, такой вариант обсуждался, если вдруг баба окажется упёртой.
— Язык держи за зубами.
Никто не имеет права называть Марго бабой.
— Не нервничай, — снова усмехается. — Но я точно не в курсе, потому что твои архаровцы в этот момент били меня.
— Надо было убить.
— Вероятно.
Он молчит, глядя на меня, словно изучает. Наверняка, он прекрасно знает обо мне, знает, на что могу быть способен: Спартак — ещё тот мой фанат. Но сейчас я не могу понять, о чём думает этот человек, в чём пытается разобраться, сверля во мне взглядом дыры.
— Но уверен, без новой девки Спартака не обошлось. — Хмурится, почёсывая шею, и от этого мерзкого скребущего по нервам звука мороз по коже. — Она там ещё тот… генератор идей.
Это уже интереснее. Значит, Максимка завёл себе любовь. Да ещё такую, которой позволено идеи генерировать.
А это может быть полезным.
— Что за девка?
— Молодая, красивая, ноги от ушей, — кривит разбитые губы в усмешке, больше похожей на звериный оскал. — В общем, кукушка у Спартака слетела на почве неё окончательно.
Смотрю на часы, понимая, что провёл здесь уже десять минут. Представляю, что там себе воображает Марго, но ещё пару минут тут побуду. Роджер не даст её в обиду, а со всем остальным мы разберёмся.
— Ты её видел? Знаешь, что за баба?
Морщится, и я понимаю, что ему не нравится этот разговор. Вернее, не так: ему не нравится предмет разговора. У некоторых пунктик на эту тему: считают, что бабы — лишний балласт, мешающий свободе, буксир на пути истинного байкера. Видать, этот придурок из такой же породы. И это можно использовать.
Информация — самое ценное, что есть в этой жизни, самое мощное оружие.
— Видел, — кивает. — Но особо не в курсе. Я, знаешь ли, не очень близок к шефу, а иначе не сидел бы здесь.
— Как зовут?
— Познакомиться хочешь?
И снова ухмылка, от которой меня тошнит. От его вида меня выворачивает, словно червяка в супе нашёл. Теряю ли я самоконтроль сейчас? Да. Определённо. Нравится ли мне это? Нет, я не привык психовать, мне сложно с этим справляться, словно, позволь я вырваться демонам на свободу, уже не смогу собрать себя, раздробленного на куски, обратно.
— Заткнись. Просто заткнись, тварь!
Бью придурка, особо даже не размахиваясь, но лохматая голова тормозит о стену с глухим стуком. Потом бью ещё и ещё раз, для надёжности. Просто, чтобы понял, что здесь я задаю вопросы, а шутки свои дебильный пусть себе в задницу засунет.
— Как. Зовут. Бабу. Спартака, — дроблю фразу, разделяя слова ударами, но совсем не чувствую, как мой кулак бьётся о его тупую рожу.
Могу ли я убить его в этот момент? Легко. Но останавливаю себя, когда мужик — я даже не выяснил его прозвища или имени — отползает в сторону, а в глазах чистая, ничем не прикрытая, паника плещется. Всё-таки иногда чужой страх — тот ещё допинг и антидепрессант.
— Я не помню. Аня, кажется, или… Не помню!
— Вспоминай, сука!
— Алла! Нет, не Алла… блядь, как же?! Алёна! Точно! Алёна!
Не знаю, что его сейчас так напугало, но страх буквально вибрирует вокруг, впитывается под кожу, гудит, точно трансформатор.
Смотрю на свой кулак, а на нём кровь. Моя? Его? Не разобрать — сейчас я в таком состоянии, что почти ничего не чувствую. Тело, точно обезболивающим обкололи — полное отсутствие физических ощущений. Нужно уходить, пока я не убил его. Не время и не место. Да и не тогда, когда Марго ждёт и волнуется.
Бросаю последний взгляд на пленника, а он сворачивается на топчане, поджав под себя ноги, и тихо поскуливает. Сплёвываю вязкую слюну на пол и, развернувшись на каблуках, выхожу из бокса.
Время отправляться в “Бразерс” и выяснить наконец, куда подевался Миша. И какого хрена Викинг и охрана клуба его выпустили, если я чётко дал понять, что за пацаном нужно присмотреть?!
Злюсь ли я на Викинга? Нет, потому что он не нянька. У него своих проблем полно, но мне досадно. Потому что для меня попросить помощи — равносильно смерти, а вышло всё не очень красиво. Теперь Марго в панике, а я совершенно не уверен, что всё обойдётся.
Как бы я ни хорохорился, гарантий, что Спартак не убьёт мальца раньше времени, нет. Он же ублюдок, да и не виделись мы слишком давно, чтобы делать прогнозы.
Так, ладно, будем решать проблемы по мере их поступления.
В сознании скребётся какая-то странная мысль, которую пытаюсь оформить, но она ускользает. И уже, подойдя к парковке, в голове что-то щёлкает.
Алёна.
Любовь Спартака зовут Алёна.
Мать её.
Алёна.
Да не может быть! Или? Бывают ли совпадения? Имя-то самое обычное, но...
Чёрт, да ну, нахер!
— По коням! — говорю, седлая мотоцикл. — Марго, залезай!
Она поспешно кивает и запрыгивает следом. Обхватывает руками меня за талию, а я думаю о том, что таких совпадений не бывает. Я не идиот, и прекрасно понял, что Алёна эта не просто так приходила ко мне с признаниями в любви. Неужели Спартак послал свою бабу соблазнять меня? Если верить сидящему в моём боксе упырю, Макс помешался на своей девице. Неужели смог пожертвовать её бриллиантовыми прелестями ради того, чтобы меня унизить? Неужели поверил, что я поведусь на девицу, трущуюся задницей о шест?
Неужели он так плохо меня знает?
Моторы ревут, Марго взвизгивает, когда срываюсь с места, и мы выезжаем на широкую трассу, забитую автомобилями и прочим транспортом. Роджер держится рядом, приникает всем корпусом к своему байку, заходит на вираж, пытаясь обогнать. На дороге он любит быть первым — это его фетиш. Всему виной одноглазость, из-за которой, пусть не признаётся, но чувствует себя немного ущербным. Потому ему так важно быть лучшим хотя бы в том деле, которым живёт.
До “Бразерса” мы доезжаем настолько быстро, насколько позволяет загруженность дорог. Викинг уже ждёт нас у чёрного хода, и по бледному лицу и ярко горящим серым глазам вижу, насколько он взбешён.
— Мужики, я уже всех вздрючил, но он сам ушёл, — говорит Викинг, бросая хмурый взгляд на Марго.
Она стоит, с раскрасневшимися щеками после быстрой езды, и нервно теребит прядь волос. Обнимаю её за талию, прижимаю к себе, пытаясь хоть так, но дать ей точку опоры в этом хаосе.
— Быстро, в мой кабинет. — Викинг взмахивает рукой и ведёт нас в нужном направлении.
Марго крепко хватает меня за руку, а пальцы дрожат, почти ледяные. Ничего, моя девочка, скоро всё будет хорошо.
— Ему кто-то позвонил, — объясняет Вик, закрывая за нами дверь кабинета. — Вроде, девица какая-то, но я не вникал. Он вышел в коридор поговорить, а потом пропал. Я не сразу бросился на поиски, но уже было поздно. Миша наплёл охранникам на входе, что я в курсе и просто ушёл.
— Это точно Алёна, — заявляет Марго. — Уверена, она ему звонила. Неужели выманила? Или его украли, когда он по телефону разговаривал? Я не знаю… Господи.
Маргаритка всхлипывает и прячет лицо у меня на груди, а я глажу её по спине, не обращая внимания на удивлённый взгляд Викинга.
— Через два часа Спартак будет ждать Марго возле завода, — говорю, радуясь про себя, что у нас ещё достаточно времени.
— И что, ты отпустишь её туда одну? — удивляется Роджер.
Он сидит на диване рядом со мной, закинув руки за голову, а лицо злое и хмурое.
— Нет, не отпущу.
— Но… Спартак сказал, что я должна быть одна! — выкрикивает Марго, высвобождаясь.
Вопреки ожиданиям, она не плачет. Она в ярости.
