Виски для пиарщицы (СИ) - Воронцова Маргарита (книги хорошем качестве бесплатно без регистрации txt) 📗
Заворачиваясь в элегантный кокон из одеяла и устраиваясь на подушке, готовой подарить волшебный сон, в котором мы с Виктором, в конце концов, будем вместе, я и не подозревала, что судьба уже заготовила бейсбольную биту, чтобы хорошенько стукнуть меня по голове…
***
В два часа ночи мой телефон начал попискивать, так, словно в мессенджер одна за другой бесконечным потоком летели фотографии. Обычно Виктор скидывал их целыми пачками, не в силах бороться с нахлынувшими чувствами: Женевское озеро и заснеженные вершины гор не давали ему покоя. Виктору не часто удавалось вырваться из больницы, он постоянно находился в палате с Гришей, но если вдруг получалось – поделиться моментами красоты ему хотелось именно со мной. После больничных ужасов каждый листик с каплями дождя казался моему рыцарю чудом природы…
Но Виктор не стал бы забрасывать меня фотографиями в два часа ночи. Он всегда ловко высчитывает разницу во времени между нашими странами – как же хорошо, когда у человека нет проблем с высшей математикой!
Однако… фото летели именно от Вити. Они шли бесконечным потоком. К тому моменту, когда я проснулась и поняла, откуда идёт звук, и нащупала впотьмах телефон, на нём уже оказалось тридцать пять снимков – об этом свидетельствовала цифра в зелёном кружочке рядом с именем Виктора.
«Что случилось?» - испугалась я, открывая мессенджер.
От первой же фотографии перехватило дыхание… Нет-нет, только не это!.. От второго снимка бешено заколотилось сердце. Открыв третий, я похолодела и ощутила, что горло сжимает ледяная удавка. После четвёртой фотографии – сорвалась со скалы и покатилась вниз, обдирая кожу и ломая кости. Пятый, шестой, седьмой снимки были такими же, как и предыдущие… И ещё десяток… И ещё…
Я сидела в темноте, дышала, как паровоз, и судорожно листала фотографии на сверкающем экране – каждая была как приговор, как тяжёлый могильный камень. Я не могла поверить, что это произошло именно со мной. Однако это случилось.
На фотографиях я была запечатлена в разных позах с мужчинами – то с Андреем Борисовичем, то с Болатом.
Спасибо, хоть не с двумя сразу!
Где – в обнимку, где – плечом к плечу, ласково прислонившись, пристроившись, бросая заинтересованные взгляды, кокетливо улыбаясь… Судя по этим фото, я ни в чём себе не отказывала и чудесно проводила время в мужском обществе, пока мой возлюбленный выхаживал больного ребёнка в онкологической клинике.
В конце вереницы снимков – несколько слов:
«Ты везде успеваешь, да?»
Несколько минут я перечитывала эту фразу, пока изображение не стало расплываться от подступивших слёз. В горле застрял комок, было трудно дышать, я словно уплывала вдаль по чёрной реке, меня уносило, смывало ледяной волной…
Кто меня так ненавидит? Кто меня караулил и выслеживал, ловил каждый взгляд и движение, а потом отправил собранный компромат Виктору?
Я мучилась подозрениями… Пока в голове вдруг не взорвалась бомба, и я застыла, потрясённая страшной догадкой.
А что, если…
А что, если Виктор сам поручил кому-то следить за мной?
***
Кровь стучала в висках, сердце ухало, а пальцы дрожали, когда я всё-таки решилась набрать номер Виктора. Нужно немедленно всё ему объяснить, через час будет уже поздно, через три – невозможно. Каждая минута моего молчания – словно признание вины. А я не виновата.
Почти. Ну, если только самую капельку…
Боялась, что мой звонок разбудит Гришу, но Виктор мог бы сразу выйти в коридор. Зря переживала - номер был недоступен. Отправила сообщение в мессенджер – Виктор его не прочитал. Написала на электронную почту – опять тишина.
Мне казалось, я лихорадочно бьюсь черепом о кирпичную стену: разбегаюсь и бросаюсь головой вперёд. А потом сползаю вниз, ощущая, как по лбу течёт кровь, а в глаза набивается кирпичная крошка. Это было ужасно. Я чувствовала, что Виктор от меня ускользает.
Но если он сам организовал слежку… Тогда о чём с ним говорить?
…- Проклятье! Твою же мать! – закричала бабуля и сразу же кинулась прикуривать сигарету. Руки у неё тряслись. – Рита, что ты натворила?!
- Я не виновата, - дрожащие губы не слушались. - Я не сделала ничего плохого!
- Ты серьёзно?! Да ты практически устроила публичную оргию с Борисычем! – заорала Соня. – Умница, конечно! На людях - оно веселее, приятнее. Но надо было и о Витеньке подумать! Он же теперь повесится!
- Я не устраивала оргию!
- А это что?!
Бабуля, поднятая с постели в половине третьего ночи, рассматривала фото на смартфоне не менее ошарашенно, чем я. Несмотря на критическую ситуацию, я успела машинально отметить, что мой чёрный кружевной пеньюар, который бабуля выклянчила у меня летом, очень хорошо на ней сидит.
Удивительно, что и этой мысли нашлось место в голове, секунду назад разбитой о кирпичную стену.
- Кошмар, - простонала бабуля. – Вот же засада! Лучше бы Витя прислал тридцать фоток своего инструмента. Тогда бы мы просто от души порадовались – за него, за себя. А так… Да проще сразу застрелиться, и никаких проблем! Пойдём.
- Куда? - всхлипнула я. По щекам катились слёзы.
- На кухню. Там ножи. Сделаем харакири. Чего мучиться?
- Ты же сказала – застрелиться?
- Какая тебе разница? Теперь уже всё равно.
О'кэй. У меня будет потрясающий труп, проймёт даже самого невозмутимого патологоанатома – череп вдребезги (кирпичная стена), живот вспорот (харакири), в груди – пятнадцать огнестрельных ранений (все смертельные). Вот что бывает, когда у тебя вдруг жестоко, без предупреждения отбирают самое драгоценное – любовь.
На кухне вместо самурайских мечей, используемых для ритуального самоубийства, Соня достала бутылку вина и бокалы.
- Вино не поможет, - я в отчаянии помотала головой.
- А больше ничего не осталось. А, ещё есть виски. Будешь?
- Нет. Мне утром на работу.
- И ты ещё собираешься на работу? – изумилась бабуля.
- Да, пойду, - упрямо пробормотала я сквозь пелену слёз. – Вчера целый день пропустила.
- Да ты рыдать будешь до утра!
- А утром пойду на работу. Бабуля, что делать? Я звонила, он не берёт трубку.
- Вот и хорошо, что не берёт! Что ты ему скажешь? Будешь жалко оправдываться, что тебя подставили, а на самом деле ты хорошая девочка? Ты хорошая девочка. Самая лучшая. Но доказывать это бесполезно.
Бабуля права. Если дозвонюсь – буду извиняться, захлёбываться торопливыми объяснениями, понимая, что поверить в мои слова невероятно трудно… У Виктора перед глазами те же самые фото, что и у меня. Возможно, у него их даже больше. Если судить по этим фотографиям, я самая настоящая шлюха…
Как и его бывшая. Повезло же парню - из огня да в полымя…
Соня налила себе второй бокал вина. Она выглядела такой же несчастной, как и я.
- Какая же гадина так тебя подставила?
Я сидела у стола, обхватив себя руками, и раскачивалась из стороны в сторону. Бабуля закурила новую сигарету, снова взяла мой телефон, полистала фото и душераздирающе вздохнула.
- А если Витя сам всё это и организовал? – жалко всхлипнула я.
- Что организовал? – испугалась бабуля. - Приставил к тебе соглядатая? Какой кошмар! Нет, не может быть… Витя не такой. Он же славный мальчуган, он добрый, благородный. С детками возится. Я так его люблю. Нет, нет, не хочу даже и мысли такой допускать… Бли-и-и-ин! Думаешь, он нанял частного детектива?!
Нет, я не хочу в это верить… Если заранее отказываешь в доверии, то зачем вообще начинать отношения? Шпионить, подсматривать – это отвратительно, даже если делается не напрямую, а через посредника…
Но откуда мне знать? Возможно, до этого момента я идеализировала Виктора. Так его любила, что была готова видеть только хорошее. Мы не живём вместе, общаемся на расстоянии - кто знает, может, я всё придумала, нарисовала волшебный образ?
- Будем надеяться, что гипотеза не верна, - заявила бабуля и налила себе третий бокал вина. - Но раз у Вити эти фотографии – значит, возможность шпионажа тоже нельзя исключить. Нет, не хочу думать, что Витя такой урод. Он славный. Лучшей партии для тебя и не придумаешь. Как вы друг другу подходите! Красивые, яркие, трудолюбивые! Если бы вы поженились, я была бы спокойна – моя Риточка хорошо пристроена… Я с ним на машине каталась, блинчики ему жарила. Я уже мечтала о правнуках. Но если Витя опустился до такой гадости – заказал слежку – то лучше сразу вычеркнуть его из сердца. Пусть катится куда подальше.
