Нова и Куинтон. Без сожалений (ЛП) - Соренсен Джессика (чтение книг .txt) 📗
Я киваю, а затем поднимаюсь в свою комнату, чтобы переодеться в другую рабочую одежду. Надеваю дырявые джинсы, утепленную куртку, перчатки, натягиваю серую шапку на голову. Я рад, что мы с отцом поговорили и все выяснили, но передо мной все еще стоит огромная проблема с поиском места, чтобы я мог попрощаться с этим домом и воспоминаниями, которые он несет.
Когда я уже готов спуститься вниз по лестнице, мой взгляд падает на эскизы и фотографии на стене. Я до сих пор не снял их. Все еще держусь. Смотрю на фотографию Лекси на стене, где она улыбается так заразительно, что мне хочется улыбаться вместе с ней. Поднимаю руку и прикасаюсь пальцем к фото, отмечая, как сильно дрожат мои пальцы.
- Ты простишь меня? - спрашиваю я, мои руки все еще дрожат, когда я стаскиваю фотографию со стены, чувствуя, как внутри меня что-то ломается пополам. - Если я продолжу идти вперед... попытаюсь исцелиться вместо того, чтобы умереть?
Хотел бы я услышать, как она говорит «да». Хотел бы хоть на мгновение услышать ее голос, который отпускает меня.
Но, конечно, единственный ответ, который я получаю - это молчание, и я знаю, что никогда больше не услышу ее голос. Когда я собираюсь вернуть фото обратно на стену, я вдруг отступаю и решаю, что, возможно, это первый шаг к продвижению вперед. Вот и все.
- Я могу сделать это, - говорю сам себе, затем иду к тумбочке и кладу фотографию в ящик. В этот момент я ощущаю каждой клеткой своего тела, что сделал что-то не так. Но я ухожу из комнаты. Шаг за шагом. Пытаясь двигаться вперед, хотя чувствую невидимую силу, притягивающую меня назад. Умоляющую меня повесить эту фотографию на стену и никогда больше не убирать. Никогда ничего не менять. Просто продолжать держаться за все это, пока оно не убьет меня.
* * *
- Не хочешь рассказать мне, что тебя так расстроило? - спрашивает Уилсон, когда я вбиваю гвоздь в кусок дерева. Мы внутри дома, хотя он еще совсем не готов. Два на четыре дюйма составляют стены, пол из фанеры, а крыша даже не близка к завершению. В воздухе пахнет опилками и мои руки шершавые, как наждачная бумага. Звук электроинструмента обволакивает меня, дождь только что прекратился и вокруг все мокро, и низкая температура. Но мне все в этом нравится. Это помогает мне немного забыть, что сегодня я снял одну из фотографий Лекси. И что скоро я буду бездомным. И что все это я чувствую, потому что решил стать трезвым.
- Я не расстроен, - отбрасываю молоток в сторону, а затем достаю другую доску. - Я просто работаю над некоторыми вещами.
- Ну, может, если ты расскажешь мне, то я смогу помочь справиться с этим? - он закатывает рукава своей изношенной клетчатой куртки, не смотря на холод, потому что мы усердно работаем, так что нам кажется теплее, чем есть на самом деле. Я выравниваю доску, и он подходит, держа пистолет с гвоздями в руках.
- Давай, Куинтон, - говорит он, прикладывая пистолет к дереву. - Просто расскажи, что, черт возьми, у тебя случилось.
Я держу доску на месте, пока он вбивает в нее несколько гвоздей, затем опускает пистолет и поднимает бутылку с водой.
- Хорошо, - говорю я, отходя от приколоченной доски. Вокруг нас несколько голых бревен, но вскоре мы поднимем гипсокартон и утеплитель, чтобы возвести стены. Это удивительная вещь, и я рад быть частью этого.
- Мой отец переезжает в Вирджинию примерно через неделю, и мне негде остановиться, потому что он продает наш дом.
Он отпивает воды, я сажусь на пол и достаю пачку сигарет из кармана.
- Почему бы тебе просто не поехать с ним? - спрашивает он.
- Из-за всего этого, - извлекаю сигарету из пачки, жестикулируя в сторону частично построенного дома. - Я не хочу бросать все это.
Он садится на пол рядом со мной и вытягивает ноги перед собой.
- Ты же знаешь, что можешь это делать где угодно? Ты даже можешь заниматься другими делами, и все равно получить такой же опыт.
- Да, но... - кладу сигарету в рот и достаю зажигалку из кармана. - Мне здесь комфортно, - держу сигарету за фильтр. - И мне нравится, как обстоят дела здесь. - закуриваю сигарету и вдыхаю, прежде чем выпустить дым. Часть меня хочет убежать и позвонить Нове, которая постарается подбодрить меня и найти решение, вместо того, чтобы сказать, что мне следует поехать с отцом. И она, наверное, могла бы даже помочь мне разобраться с тем, чтобы снять фотографии. Успокоить меня. Позволить увидеть вещи в другом свете - более радужном. Потому что после ее слов многие вещи кажутся в десять раз легче.
Уилсон делает еще один глоток воды, прежде чем закрутить крышку.
- Ладно, у меня есть одна идея, посмотрим, что ты на это скажешь, - он поднимается на ноги и опускает воду, прежде чем снова взять молоток, - почему бы тебе не пожить со мной немного? По крайней мере, пока не встанешь на ноги.
Бросаю на него удивленный взгляд.
- Ты серьезно предлагаешь мне жить с тобой?
Он пожимает плечами, поправляя шнур от пистолета, который зацепился за доски.
- Конечно, почему нет?»
- Потому что это было бы странно, - подчеркиваю я. -Когда твой сосед - двадцатилетний бывший наркоман.
- Ну, так как я тридцатипятилетний экс-наркоман, я не думаю, что это слишком большая проблема, - говорит он. - Кроме того, я в любом случае там почти не бываю.
Поднимаюсь на ноги, пальцем стряхивая пепел с сигареты.
- Почему?
- Потому что я много путешествую, чтобы этим заниматься, - он показывает рукой на стройку, где вокруг нас раздаются звуки молотков и электроинструментов, - на самом деле, ты тоже так можешь. У тебя будет место, где жить, пока мы в дороге, а когда ты здесь, ты можешь остаться у меня, пока не будешь готов найти свое собственное место, - он указывает пальцем на меня. - Как тебе идея?
На секунду я действительно задумываюсь над этим. Просто уехать. Оставить все. Забыть обо всем и работать над собой, помогая другим. Мне придется попрощаться со многими вещами, хотя, я не уверен, что готов к этому, поскольку час назад я чуть не сломался, прощаясь с фотографией.
Кладу сигарету в рот и медленно затягиваюсь перед выдохом.
- Кажется, по твоим словам, так легко взять и уехать.
- Ну и что? Разве это не может быть легко? - спрашивает он, приставляя пистолет с гвоздями к доске, - жизнь будет неправильной, если она не сложна?
- Она не должна быть легкой для меня, - говорю я, -она должна быть трудной и полна борьбы, чтобы заплатить за то, что я...
И я замолкаю, не желая идти по этому пути прямо сейчас. Это странно, но единственный человек, с которым я действительно поговорил об этом - Нова, что думаю, многое говорит о... о том, что я чувствую к ней.
Забив несколько гвоздей в доску, он кладет пистолет на пол:
- Знаешь, я прошел весь этот путь самонаказания, желая отплатить за то, что сделал и медленно мучая себя, - говорит он, - но неужели, ты действительно хочешь быть снова бездомным? Жить на улице в такой мороз? За мусоркой или в притоне с кучей других наркоманов? С дырами в стенах. Делая Бог знает что? Нюхать? Или колоться? Без разницы, что бы это ни было.
Я ненавижу, как иногда он бывает прям, и образы, которые он ярко рисует, заползают под мою кожу.
- Нет, но если я в конечном итоге окажусь там, значит, я этого заслуживаю... вот почему это не работает для меня, - бросаю сигарету на землю и тушу кончиком ботинка.
- Я никогда не смогу многого заслужить, но я буду стараться, чтобы продолжать платить всем, пока не умру снова, - наклоняюсь, чтобы поднять молоток, понимая, что я проговорился о том, что он еще не знал.
- Подожди. Что значит снова? - он ждет, чтобы я объяснил, но я вместо этого поднимаюсь и забиваю гвоздь, который не обязательно должен быть забит.
- Ты умер на месте происшествия? - спрашивает он, и я сильнее бью молотком по дереву.
- Куинтон, поговори со мной.
Мое сердце пропускает удар, когда я несколько раз вколачиваю молотком гвоздь.
- Да, и что с того? - пожимаю плечами, как будто это небольшое дело, хотя желание найти забытье бьет меня сильнее, чем когда-либо, - дерьмо случается.
