Вспоминай меня ночью (СИ) - Рам Янка "Янка-Ra" (книга читать онлайн бесплатно без регистрации txt) 📗
Почему?
Потому, что напугал?
Нет. Она не была испуганной… Она была доверчивой и нежной.
Потому, что передумала?
Но я ничего и не просил у нее.
Трезво с утра оценила ситуацию?
Она целовала меня вчера… Я помню каждое горячее касание и даже силу давления ее губ, и вкус клубники, который остался от лекарства…
Может, просто, в знак признательности за то, что заботился?
Хочется верить, что нет.
Да я знаю, что нет!
Но ПОЧЕМУ тогда?
У нее квалификация сегодня! Она просто…
Нет. Могла бы разбудить или оставить записку. Хоть какое-нибудь сообщение!
Подрываюсь на ноги, обыскивая глазами комнату – кровать, стол, тумбочка, полки…
НИЧЕГО.
Беру в руки футболку, в которой она спала. Вдыхаю запах… Пахнет и мной, и ею. Очень правильный запах. Мой любимый, после ее. Надеваю футболку на себя. И сердце начинает щемить еще сильнее.
Ушла…
Может, скинула смс?
Ищу телефон. Лежит там же, где она выронила его вчера. Облегченно выдыхаю, что не пришлось удалять фотки. Пока. У меня есть, конечно, копия на жестком диске, но я бы все равно сказал ей об этом.
Пролистываю последние вызовы и смски. Ни одного незнакомого номера.
Ушла молча, не объясняясь. Что, б*ять, это значит?
Я знаю… Просто не могу пока озвучить это для себя.
Она понимала, что я буду чувствовать, не могла не знать этого! Она чувствует меня!! И, все равно, бросила меня так!!! Почему?
Позвонить?
Нет, НЕ МОГУ!
Боюсь услышать очевидное.
Накрывает какой-то болезненной опустошенностью. Где мои сигареты?
Начинаю обыскивать свои карманы – джинсы, куртки – ни хе*а нет. Вспоминаю, что выкинул пустую пачку вчера и забыл купить в магазине новую. А курить хочется невыносимо. Потому, что начинает наваливаться черная, беспробудная тоска.
А еще хочется выпить чего-нибудь покрепче. А лучше кокса и тупую легкую опустошенность в мою голову.
Бл*ть…
Не надо было говорить ей всего этого. Этот косяк с фотографией! Как я мог так облажаться?! Мы могли бы общаться... как друзья…
Иду на кухню в поисках моей "наркоты".
Заглядываю в телефон – одиннадцать. Как я мог проспать ее уход? Как не почувствовал, что она уже больше не в моих руках?!
Может, и к лучшему…
Я бы с ума сошел, если бы пришлось выслушать все ее «почему нет». Она поняла это и поэтому ушла молча? Чтобы не видеть мои судороги?
Похоже на то…
Есть в этом доме хоть одна е*аная сигарета?!
Сметаю все с подоконника в попытке отыскать какую-нибудь старую пачку. Руки нихрена не слушаются меня, и в ладонь втыкается случайно оставленный нож, распарывая кожу. Глубоко. Е*ануться... Только этого еще не хватало!
Кровь начинает порциями шлепать на пол. Схватив кухонное полотенце, обматываю его вокруг руки. Ладонь пульсирует и начинает ныть. Открываю холодильник, чтобы достать лед. В дверце бутылка «Мартини».
На*ер лед.
Открываю бутылку и залпом выпиваю сразу треть. Прислушиваюсь к себе. Больно. Бл*ть, о*уительно больно! Везде. Особенно в груди…
Прикладываюсь еще раз к бутылке, и голова начинает немного дуреть. Еще бы покурить!
Но сегодня мне ни хрена не везет.
Ладно, внизу есть магазин, можно сбегать. Пять минут - и никотин в доступе.
Уже перепачкал кровью все висящие на вешалке вещи, но никак не могу найти свою любимую толстовку. Психанув, накидываю куртку и выхожу в подъезд, тут же наталкиваясь на Феликса.
Качок, живущий в соседней квартире. Мы с ним бухали пару раз…
– Здорово, Алекс!
– Привет, Феликс. Есть сигарета?
Я тяну руку, но тут же немного одергиваю. Все полотенце в кровище. Феликс символически жмет ее за запястье.
Он ошарашено смотрит на мой видок. Но мне уже пое*ать. Меня накрывает градусами.
– Тебе, наверное, о*уительно хочется! – начинает ржать он, рассматривая мое лицо.
Отдает мне всю пачку.
Удивленно хмурюсь, пытаюсь понять, что его так веселит.
– Бурная была ночка? Или утро? – стебется он.
– Что?
– Ты в зеркало сегодня смотрелся, герой-любовник?
– Что?!
О чем, бл*ть, он? Мои пьяные мозги не выдают ни одной интерпретации.
– Иди, буди свою фею!
– Какую, на*уй, фею?! – начинаю раздражаться я.
– Ну, Алекс, если это фей, то я с тобой больше не бухаю!
Он ржет, а мне не смешно.
– Иди-ка, ты, на*ер, Феликс! - беззлобно посылаю его я.
Открываю дверь и возвращаюсь домой, доставая по дороге сигарету и прикуривая лежащей у порога зажигалкой.
Да! Наконец-то, глоток никотина. Где там мой «Мартини»?
Какого хрена он там стебался надо мной? Что там с зеркалом?
Прихватив из кухни «Мартини», иду в ванную к ближайшему зеркалу.
И тут же замечаю, что на калорифере висит ее маечка, которая вчера была облита лекарством.
Сердце срывается, и я касаюсь ее пальцами – влажная… В чем она ушла?
«В моей толстовке!» – догоняю я.
И это немного меняет оттенок не отпускающих болезненных ощущений в груди. В толстовке прямо на голое тело… Моей толстовке…
Разворачиваюсь к зеркалу и почти падаю, хватаясь руками за раковину.
Хлоя…
Кто этот придурок, который улыбается мне в зеркале?
Я его однозначно не знаю…
Но его лицо мне нравится. Оно все исцеловано нежно-розовой помадой…
