Малыш, который живет под крышей (СИ) - Волкова Дарья (читать книги полные .txt) 📗
— Ты всегда так ездишь? Или передо мной выпендриваешься? — наверное, он слегка обнаглел. Но она его уже не высадит, Макс был уверен.
— Чего мне перед тобой выпендриваться, — они, как мимо стоячей, пролетели мимо очередной фуры. — Я тебя вижу в первый и в последний раз в жизни. Просто домой хочу. Очень.
— Дорога мокрая… — с тоской пробормотал Макс. Он так себе не позволял ездить. По крайней мере, не по мокрой трассе. Не в сумерках.
— Резина хорошая, за рулем профессионал. Спокойствие, МалЫш, только спокойствие. У меня права десять лет.
На это Макс предпочел не отвечать. Он сам получил права шесть лет назад и считал себя опытным водителем. А тут какая-то девица…
— Ну, давай, рассказывай.
— Что рассказывать? Ты хоть тему обозначь — что тебе интересно.
— Как космические корабли бороздят Большой театр. И почему ты все-таки МалЫш.
— МАлыш — обыкновенная польская фамилия. У меня отец — поляк. Валериан МАлыш.
— Я догадалась. А мать?
— Русская.
— Вот как? А дальше? Ну, что я из тебя по одному слову вытаскиваю? Обещал развлекать — развлекай.
— Давай, я тебе лучше анекдот расскажу, — выкладывать всю историю своей семьи Максу совершенно не хотелось.
— Давай, — легко согласилась чернявая.
Анекдотов и баек Макс знал много — спасибо Костяну, регулярно просвещал. Так что следующие полчаса прошли в непринужденной обстановке. А потом в возникшей паузе у Макса вдруг некстати заурчало в животе. Зря он модничал в ресторане в Москве — то немногое, что он там съел, бесследно сгорело в адреналиновой топке при марш-броске по трассе.
— На заднем сиденье пакет.
— И что?
— Достань.
Велено — сделано.
— Там баночка с энергетиком — это мне. А себе там бутерброды распакуй, и бутылка с компотом должна быть.
Макс послушно пошуршал содержимым пакета. Достал потребованный энергетик.
— Слушай, но это же сплошная химия.
— Химия, не химия, но без этого я засну за рулем. Давай сюда. И бери бутерброды.
— А ты?
— Я не буду. Мне родственники в дорогу насобирали. Но я все равно есть не буду. Иначе в сон потянет. А я и без этого…
Макс вредничать не стал. Развернул пищевую пленку и, недолго думая, впился зубами. Вкусно. Или это просто он голодный?
— С чем бутерброд? — он с трудом подавлял желание урчать от удовольствия.
— Понятия не имею, — «Карлсон» поставила баночку в специальную подставку-держатель. — Тетя делала. Я все равно есть не собиралась. Вкусно?
— Вкусно! — и не слукавил. Белый хлеб, майонез, какое-то мясо и тонко порезанный огурец. С голодухи — просто нереально вкусно. Главное — не чавкать.
— На здоровье. Тете передам, что бутерброды ей удались, — хмыкнула девица. А потом вдруг что-то пикнуло, музыка стихла и «Карлсон» произнесла совершенно другим голосом: — Привет, мам.
— Здравствуй, Кирочка, — донесся из динамиков энергичный женский голос. — Ты как?
— Нормально, мам. Через пару часов буду дома.
Макс с любопытством покосился на свою «водительницу». Оказывается, простенькая с виду «субара» оборудована системой громкой связи. Да и смена тона и самой манеры общения интриговала. Но бутерброд интриговал больше.
— Как дядя Боря?
— Молодцом, мам. Он держится. Тетя Люба — тоже, — Максу показалось, что тон черноглазой, как выяснилось, Киры, стал чуточку торопливым. — Передавали тебе привет.
— Ох… Надо было с тобой ехать. Ладно, — женщина в динамиках саму себя остановила. — В другой раз. Кирюша, ты едешь аккуратно?
— Конечно. Сто километров в час, мам, я знаю правила.
Макс подавился бутербродом от такого вопиющего вранья. Закашлялся.
— Кира… — голос в динамиках похолодел. — Кто с тобой в машине?
Кира бросила на Макса вполне красноречивый взгляд. Очень красноречивый.
— Я взяла пассажира. Он оплатил бензин.
Макс машинально отметил прошедшее время.
— Кирочка… — голос в динамиках зазвучал угрожающе проникновенно. — Тебе озвучить статистику по пропавшим без вести по Питеру и Ленобласти? А по найденным неопознанным трупам?
— Мама!
— Не «мамкай»! Кто он?!
— У меня его паспорт! Он нормальный!
— Что значит — «нормальный»? Кого ты там подобрала на трассе? Алкаша какого-то?
— Мама, он совершенно нормальный! — Макс практически физически чувствовал, с каким нажимом произносится каждое слово. — Он архитектор. Из Питера.
Какое-то время динамики молчали.
— Архитектор? Паспорт видела, говоришь? Диктуй данные, я проверю. Как раз за компьютером.
— Мам, ты на работе, что ли?
— Да. Николай Васильевич попросил выйти, кое-что сделать нужно срочно. Диктуй.
Его данные продиктовали. Из динамиков явственно слышались щелчки клавиатуры.
— Нет. Ни одного Малыша нету. Чисто. Кира?
— Да?
— Ты его паспорт хорошо рассмотрела? — голос в динамиках стал немного другой. Заинтересованный.
Кира-Карлсон издала неразборчивое мычание.
— Сколько ему лет?
— Примерно мой ровесник, — тон девушки был странно мрачен.
— Что там со страницей «семейное положение»? Кольцо на пальце есть?
— Мама, перестань, пожалуйста!
— Что — «перестань»? У тебя в машине молодой, возможно, неженатый мужчина интеллигентной профессии. Он симпатичный?
— Немочь бледная. Тощий и страшный.
Тут Макс не выдержал. И подал голос.
— Я вполне симпатичный. И не женат. Если вас это интересует. Здравствуйте… кстати.
Кира покрутила пальцем у виска. Макс не выдержал и дернул ее руку обратно на руль. Сам покрутил пальцем у виска. Кира в ответ показала ему язык. Детский сад. Динамки угрожающе молчали.
— Значит, молодой, симпатичный, неженатый архитектор… — наконец, задумчиво произнес женский голос.
«А я еще я вышивать умею. И на машинке строчить» — у Макса хватило ума не произнести это вслух.
— Вы — петербуржец? — продолжился допрос.
— Коренной.
— Чем на жизнь нынче архитекторы зарабатывают?
— Дома проектируем. Перепланировка. Реконструкция. В общем, никакой работой не гнушаемся, — Макс, против своей воли, начал улыбаться.
— Почем до сих пор не женаты?
От прямоты вопроса Макс снова закашлялся. А, может, это простуда уже началась.
— Да как-то… знаете… не сложилось. Работа, карьера, бизнес собственный недавно открыл. Но я не теряю надежды.
Кира сделала характерный жест, будто сворачивает кому-то шею. «За руль держись» — почти беззвучно прошептал он в ответ.
— Ну-ну, — задумчиво протянул голос из динамиков. — Значит так, молодой человек. Слушайте меня внимательно. С вами говорит капитан полиции Биктагирова Раиса Андреевна, заместитель начальника эскпертно-криминалистического отдела главного следственного управления города Санкт-Петербурга. Мне известно ваше имя. Я знаю, что вы едете в одной машине с моей дочерью. И если через два часа она не появится дома…
— Через два с половиной, мам.
— Хорошо. Так вот. В этом случае через два часа тридцать две минуты по адресу вашего постоянного проживания выедет группа быстрого реагирования. В бронежилетах и с автоматами. Вам все ясно?
Смешно. Да не очень. Резковаты переходы от маньяка к потенциальному жениху и обратно.
— Так точно, товарищ капитан. Буду беречь вашу дочь как зеницу ока. Пыль с нее сдувать.
— Вольно. Кирочка, как подъедешь — позвони. Выйду, помогу сумки донести. Люба там, поди, насобирала солений-варений, да?
— Да, мама. Обязательно позвоню, как подъеду.
Снова что-то щелкнуло, вновь заиграла музыка. И какое-то время, кроме гитарных басов и ударных, не было слышно ничего. Макс смотрел на ее руки, лежащие на руле. Черные кожаные перчатки с неровно обрезанными пальцами. Руки у нее крупные, пальцы длинные. Барабанят по рулю. Молчит и пальцами барабанит. И тут Макс понял, что удары пальцев по рулю не просто так, а ровно в такт несущейся из динамиков музыке. Ритм быстрый, сложный, а она попадает. Вот поди же ты…
— Сволочь ты неблагодарная, МалЫш. Я тебя подобрала, обогрела, накормила. А ты…
