Чужие люди (СИ) - Ковалева Крис (библиотека книг TXT, FB2) 📗
Как бы сейчас не крепилась морально, знаю наперед, что депрессия неизбежна. Так было и после ухода отца, из которой меня вытаскивал Матвей. А теперь сам поступил также. Подло и жестоко. Катком пройдясь по моим чувствам.
Отшвыриваю телефон в сторону и залпом опрокидываю в себя остатки алкоголя. Уже не чувствую никакого вкуса, только мгновенно разрастающуюся боль в грудной клетке, которая выжигает изнутри всё живое.
- Мирон, повтори, пожалуйста, - громко прошу я и прикрываю глаза ладонью.
Только не реветь, только не реветь. Как мантру произношу я про себя. Не хочу выглядеть жалкой. Но выгляжу именно так.
- Не слишком крепкий напиток для девушки? – раздается чей-то насмешливый голос над ухом.
Я резко разворачиваюсь и поднимаю голову, чтобы понять, кто осмелился подойти ко мне в таком состоянии. Весьма рискованно с его стороны. Мой эмоциональный фон сейчас очень нестабилен. И я просто могу не сдержать себя и послать в пешее эротическое.
- В самый раз, - фыркаю я, признав того мужика, который угостил меня выпивкой. Впрочем, это было ожидаемо. Не зря же он так пялился.
- По какому поводу праздник? – он кивает на бокал, затем садится на стул рядом со мной и продолжает смотреть в упор, разглядывая меня как диковинного зверя.
- Это похороны, - небрежно бросаю в ответ и жду, когда же Мирон соблаговолит подойти ко мне.
Мужчина иронично выгибает бровь и спрашивает:
- Умерла любимая собака?
Эта фраза заставляет меня вновь повернуться к нему, вызвав просто бурю негодования. Решил поиздеваться или неудачно пошутил? Впрочем, это неважно. Я просто хочу посидеть в тишине.
- Не смешно, - бесцветно бросаю в ответ. - И вообще, если вы решили меня снять, то можете не стараться и зря время не терять. Вы не в моем вкусе, и сейчас я нахожусь в той стадии, когда презираю всех мужиков на этой планете. Так что извините.
Он смеётся раскатисто, и судя по всему мои слова его нисколько не задели, потому как мужчина настойчиво продолжает диалог.
- Как тебя зовут?
- София, - нехотя отвечаю, хотя могла бы промолчать.
- София, - будто пробует на вкус мое имя, задумчиво болтая напиток в стакане. Странный тип.
Мирон наконец-то подходит ко мне, окидывает скептическим взглядом мужчину, сидящего теперь по соседству со мной, и говорит:
- Соф, может хватит на сегодня?
- Наливай, - требую я, - видишь, я ещё даже не пьяна, - демонстрирую ему, что могу без труда прикоснуться пальцем к кончику носа с закрытыми глазами. - Ты всё равно меня проводишь, так ведь?
Мирон сдается и кивает. Он знает, что спорить со мной в такой ситуации – бесполезно.
- Сделай даме Куба Либре за мой счёт, - встревает мужик и добавляет, уже обращаясь ко мне: - поверь, это лучше, чем пить чистый виски, София.
- Я в состоянии сама оплатить выпивку и выбрать тоже, - капризно произношу.
- Не сомневаюсь. Просто хочу угостить тебя, это запрещено? – беззлобно отвечает мужчина.
Я не нахожу, что ему возразить и лишь пожимаю плечами в ответ. Хочет - пусть угощает. Наш странный диалог не несет никакой смысловой нагрузки, но я хотя бы отвлекаюсь от своей личной трагедии.
Мирон подаёт мне коктейль с лаймом, листиками мяты и трубочкой. Я шлю ему воздушный поцелуй, на что парень усмехается и качает головой. Хорошо, что за столько лет нашей дружбы он выучил меня вдоль и поперек и не пытается сейчас учить жизни или читать нотации.
- Нельзя так отчаянно крутить мужчинами, - вдруг выдает мой новый знакомый со смешком.
Я в недоумении вопросительно смотрю на него, ожидая объяснений.
- Парень явно к тебе неровно дышит, - поясняет он.
- Мирон? – я усмехаюсь его дурацкому предположению, - мы друзья и знаем друг друга кучу лет.
- До сих пор веришь в дружбу между мужчиной и женщиной?
- Верю, что в этом удивительного?
Нечаянно бросаю взгляд на правую руку мужчины и обнаруживаю на безымянном пальце золотое кольцо. Обручальное. Меня тут же охватывает такая злость, непонятная мне самой. Все они кобели. И этот не исключение. Неужели нет в мире ни одного мужчины, который будет верен?
Дома его наверняка ждёт жена с ребёнком, а он ошивается в баре и угощает незнакомую девушку выпивкой.
- Вас жена не потеряет? – язвительно спрашиваю, кивнув на его руку.
В глазах мужчины мелькает что-то мрачное и даже немного пугающее, но я продолжаю с вызовом смотреть на него. Хочется увидеть его реакцию, как нелепо он станет выкручиваться из этой ситуации.
Как правило, у них всегда одни и те же идиотские отмазки типа «мы почти разведены» или «чувств давно нет, я с ней только из-за детей». Какая версия будет у этого? Можно делать ставки.
- Не потеряет, - холодно бросает он. Из голоса исчезают все насмешливые нотки. Он несколько секунд, не мигая, смотрит на свой палец с широким кольцом с дорожкой чёрных бриллиантов, и продолжает:
- Она умерла.
Мне становится жутко неловко от своей прямолинейности. Я качаю головой и говорю заторможено:
- Простите… я не хотела. Правда. Мне жаль.
В этот момент хочется провалиться под землю от стыда. Конечно, стоило промолчать. Какое мне вообще дело до его кольца и семейного положения? Я ведь вижу его в первый и последний раз в жизни.
- Всё нормально, София. Раз уж я нарушил твоё личное пространство, ты имеешь полное право делать тоже самое.
- Спасибо за коктейль, - я решаю немного разрядить обстановку, но дальше беседа не идёт.
Мужчина отстранённо кивает и погружается в свои мысли.
Мне неловко от собственной бестактности, но беспокоить его я не решаюсь. В конце концов, откуда мне было знать…
Смотрю на экран телефона. Через двадцать минут Мирон сдаёт смену, но мне домой совсем не хочется. Надо уломать его на прогулку по набережной, чтобы добравшись до своей кровати я сразу вырубилась, без всяких ненужных мыслей. А лучше напроситься к нему на ночь, потому что маме я сказала, что останусь у Матвея. Она точно станет задавать вопросы, на которые мне не захочется отвечать. Во всяком случае не сегодня.
Отлучаюсь ненадолго по нужде. Пока мою руки, машинально обращаю внимание на свое отражение в небольшом зеркале над раковиной. Слегка захмелевшим взором разглядываю себя. Большие глаза, подчеркнутые дымчатым смоки, пухлые губы, правда искусанные за вечер от нервов, тонкий нос, ямочка на левой щеке. Мне часто делают комплименты по поводу внешности. Ну да, красивая, наверное. За это спасибо маме, я практически её копия, только что с этого толку? Обе ведь несчастные… и брошенные.
В голове всплывает строчка из песни «эх, печаль, что не в деньгах счастье, а то бы я на раз-два смог бы счастье украсть…». Актуально, как никогда.
Возвращаюсь к бару. Замечаю, что мужчины в костюме уже нет в поле зрения. Наверняка он тысячу раз пожалел, что завел беседу с такой непроходимой идиоткой, как я. Испытываю укол совести. Испортила человеку вечер своей бестактностью. Хотя по большому счёту, мужчина ни в чем не виноват, по крайней мере передо мной, но я почему-то решила на нем отыграться.
Вижу, что Мирон чем-то расстроен. Он сразу же подходит ко мне и говорит виновато:
- Соф, мой сменщик сейчас звонил, у него мама в больницу попала. Мне придётся остаться до закрытия. Ты не обидишься, если я вызову тебе такси?
- Брось, я ведь большая девочка. Сама доберусь, - как можно веселее отвечаю я, но на самом деле так рассчитывала на компанию друга, что сейчас хочется расплакаться.
- Ты точно в порядке? – беспокоится он.
- Конечно, Мир. Мне уже лучше, - приходится врать, потому что знаю, что Мирон может поступить в ущерб себе и остаться без работы. А ему еще целый год платить за обучение в ВУЗе.
- Напиши обязательно, как доберешься. Хорошо?
Я киваю, прощаюсь с другом и иду на улицу. Домой по-прежнему не хочется. Да и вообще ничего не хочется, если честно.
3.
Ночная прохлада приятно холодит разгоряченное после алкоголя тело, но опьянения я не чувствую. Бог его знает почему. Возможно, это защитная реакция организма после пережитого стресса.
