Пари на красавицу (СИ) - Муравская Ирина (бесплатные серии книг .TXT) 📗
Булькаю от смеха в бокал с водой. О, да. Настоящая целомудренность. Дарина у нас такая. Интересно, её родаки реально в это верят? Я тогда не стану их переубеждать и рассказывать, что именно их любимая дочурка стала инициатором устроенного на этих зимних каникулах тройничка со своей такой же благовоспитанной подружкой.
— Прошу прощения, — вытирая мокрый подбородок, извиняюсь я. А то уж слишком таращатся. — Не в то горло попало.
— Дарина у нас, кстати, замечательно играет на фортепиано. Она говорила? — продолжает её мать. Её имени я не то, что не помню — не знаю. Мой мозг работает очень специфически, тщательно фильтруя и начисто отсеивая всю мало-мальски ненужную информацию.
— О, как чудно, — я просто хренею от двуличности отца. Он в жизни не был таким заинтересованным и милым. Точно не со мной. — Надеюсь, она сыграет нам в следующую пятницу?
— А что будет в пятницу? — озадачиваюсь я. Чё-то я, кажись, упустил. Или тоже профильтровал.
— Ваша официальная помолвка на большом вечере. Нужно ведь отпраздновать такое событие.
На этот раз давлюсь воздухом. Приехали.
— А что, у нас разве всё не официально? — хыкая, чтобы откашляться, подхрипываю в ужасе я. Нет. Такую новость я бы не пропустил.
— Знаете, молодой человек, — вроде бы дружелюбно, но с акульей хищностью улыбается мне отец Дарины. — Я что-то не вижу колечка на её пальце. А потому полагаю, что да. Пока не официально. Но надеюсь, это скоро изменится.
— Ну разумеется, — с активностью китайского болванчика кивает ему отец. Вы только посмотрите, как он вокруг него крутится. Как кот у валерьянки. Только что задницу не лижет. Хотя, готов поспорит, и на это пойдет, если пригорит. Сразу видно, насколько сильно ему нужна эта партнёрская поддержка.
— Виктор, вы уже думали насчёт даты свадьбы? — вопрос задаётся ему, а потеют ладошки у меня.
— Глеб у нас скоро получает диплом, после чего я передам ему часть акции в своей строительной фирме. Так что, полагаю, нет смысла тянуть. Почему бы не этим же летом?
Третий раз давлюсь. Теперь своим языком, который словно распух во рту и приклеился к нёбу. Бл***. Акции в фирме? Это он когда решил? Только что? Свадьба летом? ЭТИМ ЛЕТОМ? Кто-нибудь, ёбн*те меня по башке чем-нибудь тяжёлым, будьте добры. Хочу в кому.
— Прекрасно. Мне нравится. Думаю, август… — папаша Дарины не договаривает, потому что ресторан погружается в полумрак. Только и слышится с разных сторон перешёптывания. За нашим столом тоже уже начинают возмущаться, но их перебивает взрывающая тишину музыка. После чего свет включается снова.
Мальвина
Занимаем места согласно купленным билетам. Четверо за свободным столиком. Среди них я, Вольт, Нина и Лёша. Сидим друг напротив друга. Остальные рассредоточиваются по залу, едва отключается свет. Хех. Представляю, как понтующихся тут богатеев, а в таком местечке только такие могут себе позволить выпить бокальчик вина ценником в золотой слиток, хватит дедушка Кондратий за причинное место, когда внезапно начнётся феерия.
Сижу в исходной позиции. Ноги широко раздвинуты, опираются полной стопой на кафель. Руки в стороны, ладони лежат на поверхности стола. Голова опущена. Не вижу, но знаю, что ребята тоже в боевой готовности. Ждём сигнала.
Не знаю, как остальные, а меня круто мандражит. Я уже начала забывать, каково это — волнение перед сценой. Да, сцена у нас на этот раз не совсем привычная, но всё же сцена. И у нас есть зрители. Вернее, сейчас появятся…
Спрятавшаяся в укромном уголке Оля включает музыку. Мы поменялись ролями. Теперь она за моими пультами. Я доверяю ей, но всё равно ощущаю беспокойство мамочки, которая доверила своё чадо какой-то непонятной тётке. И плевать, что та высоко квалифицированный воспитатель. Это неважно. Важно, что чадо любимое. И ломать его не хочется.
Вместе с музыкой по периметру снова загорается освещение. Точечно: сначала по краям, затем в центре — там, где сидим мы. Воронцов кому-то дал на лапу, чтобы устроить нам такой старт. И столик забронировал он. И все эти дни ошивался рядом. Торчал рядом со мной целыми сутками. Все. Эти. Дни. Ну ненормально же ведь.
После пар отвозил в скейт-парк. После тренировок, голодную и уставшую, в ближайшую кафешку, где откармливал как на убой. Половину заказанных порций чаще всего я просто не осиливала. И только после, меня, обожравшуюся и еле дышащую, везли домой, после чего отпускали с миром.
Оставался до темноты Глеб у меня нечасто. Чаще уезжал, но с утра приезжал снова, чтобы забрать в универ, где… не то, чтобы надоедал вниманием, но уже не игнорировал, как раньше. В прошлую среду вообще дверь придержал, я чуть в осадок не выпала.
Дикость какая-то, чесслово. Всё чаще размышляю на тем, что Глеба Воронцова успели похитить инопланетяне, вживили ему какую-то фиговину в мозг и теперь проводят с ним опыты по дистанционке. Может он сейчас милый-милый, а завтра как порешит нахрен полгорода и устоит джакузи из крови девственниц? Если такие ещё остались. А то кто его знает, может всех успели обхолить и облелеять. И я даже могу накинуть вариантик, кто этому способствовал.
Понятно, что всё это шуточки. Жалкая попытка отвлечь себя от ахтунга, который творится в собственной непутёвой башке. Потому что дело-то дрянь. За каких-то пару недель я успеваю привыкнуть к тому, что Глеб проводит со мной ст-о-о-олько времени. Во всяком случае без предварительных дозвонов и сообщений сразу иду к долбанной берёзке, ставшей точкой сбора. И если его ещё нет, пользуясь возможностью, хорошенько долблюсь об корявый ствол лбом, уповая на женский идиотизм и бесхребетность. Здравствуйте, меня зовут Прасковья и я д э б и л к а. Интересно, существует общество анонимных дебилов? Беру абонемент сразу на год.
Потому что я не понимаю. По-прежнему не понимаю этого человека. Вернее понимаю, какие хотелки им двигают, подсознательно хочу верить, что помимо этого есть что-то другое, начинаю верить…. и снова разочаровываюсь. Ведь это полный бред. Таскаться за мной по пятам, ухаживать, флиртовать напропалую, разбрасываться признаниями, а потом прилюбезнейше тискаться с вроде как фиктивной невестой? Без стыда, без совести, без чувства вины. Типа: ну а чё такого? И правда, ну а чё. Блин. Просто шедевральнейший аморальный засранец. Где Оскар? Дайте два.
Ну да и пошёл он пешим путешествием без точных координат. Это его дело. Меня оно никак не касается. Нужно просто абстрагироваться. Скоро отвянет ромашка, надолго его терпелки не хватит, рано или поздно устанет скакать очаровательным зайчиком. Выкидываю его из головы, полностью отключаясь от сторонних раздражителей. Это несложно. Во время занятий танцами моё сознание всегда приятно опустошается. Появляется лёгкость и невесомость. А всё потому что я делаю то, что мне по душе. То, что отзывается глубоко внутри. Теперь делаю.
Только подумать, за плечами семь лет бальных танцев. Семь грёбанных лет. И если честно, я их ненавидела. Шла в студию, как на каторгу. Переступала через себя и ездила на межрайонные соревнования исключительно по науськиванию. Потому что все как заведённые твердили: да у тебя талант, ты не должна бросать!
Я и не бросала, продолжая насиловать себя. А потом сгорела. Подвела себя, подвела партнёра, провалила соревнования. И лишь после этого послала всех к чёрту. Пришло долгожданное озарение: ну почему, почему я должна делать что-то ради кого-то? Почему не могу делать что-либо ради себя? Вот тогда в мою жизнь и ворвались уличные танцы.
Что такое уличные танцы? Это пришедший с запада из семидесятых микс стилей, которой объединяло только одно — свобода. Свобода движений, свобода мыслей, свобода самовыражения. Импровизация. Отсутствие рамок. Никакой дискриминации. Возможность выплеснуть эмоции. Хип-хоп, хаус, локинг, поппинг, рагга дэнс, нью-стайл, нью-эйдж, брейк дэнс, электрик-буги, крамп… Казалось бы, ну куда тебе-то, Покровская, влезать во всё это? Ты ж бальница. Ан нет. Тем и хорош стрит дэнс — он для всех. В нём нет лишних.
