Байк, водка и холодное стекло (СИ) - "LunaticQueen" (книги полностью txt) 📗
Максвелл кивает. Достав из кармана смартфон, он подтверждает несколько операций, и оговоренный ранее задаток плавно перетекает на чужой счет.
В кармане Быка звякает. Максвелл внимательно наблюдает, как тот достает из джинсов маленький потрепанный телефон, еще из тех, кнопочных с черно-желтыми экранчиками. Бык щурится, читая смс, потом удовлетворенно приподнимает бровь и прячет его обратно.
Дело сделано. Максвелл думает, что допьет свой напиток, поднимется и уйдет. Ему больше незачем тут сидеть. Но на дне остается совсем немного, а он лениво перекатывает несколько капель коктейля по дну и не спешит.
— Могу еще что-нибудь достать по этому вопросу, — снова говорит Бык. — У меня есть кое-какие канальцы. Но это займет больше времени.
— Ну да?
— Да.
— И что еще ты можешь?
— Достаточное.
— Серьезные канальцы, стало быть?
— Ну, кое-что типа ЦРУ, ага? — Бык невозмутимо делает глоток пива, игнорируя удивление собеседника. — Расширенный доступ. Не знаю, как у вас тут в Англиях это называется. МИ5? МИ6?
— Я знаю, что такое ЦРУ.
— О. Ну возьми с полки пирожок.
Максвелл молчит некоторое время. Музыка в ушах слишком громкая. Людей вокруг — чересчур много. Они и раньше казались подозрительными, но теперь он ощущает себя, словно в клетке. Дурацкое чувство, что стоит ему встать, кто-нибудь проследует за ним и пришьет в переулке. Разведывательные спецслужбы. Да ладно. Но кто просто так будет орать о том, что задействован в такой организации? Наверное, он играет. Или дурак.
Неудивительно, если за их переписками следит кто-то третий. Большой Брат. Всегда в курсе всего.
— Ты на них работаешь? — Он не знает, зачем продолжает разговор. Бык вроде не против.
— В каком-то смысле. Откуда, думаешь, всякое барахлишко достаю? Это тебе не окей, гугл.
— И они знают о нашем сотрудничестве?
— Ну. Некоторые ведомства в курсе, что я за океаном кое-чем занимаюсь. Кое-чем внеправительственным. А большее их не беспокоит. Это все местные терки.
Бык разворачивается на стуле.
С трудом оторвав глаза от шрамов на его лице, Максвелл спускает взгляд ниже. Когда тот повернулся, широкий ремень внизу куртки натянулся, из-за чего борта сверху разошлись. Внутрь заглядывать очень, очень заманчиво. Майки под ней нет. У Быка широкая мощная грудь, и телосложение не подходит для обычного агента. Наверное, раньше он был в спорте. Скорее всего, даже в боях. Ох, это легко представить. Потного, горячего, прижимающего какого-нибудь типа к матам. Воображение, что ты делаешь, перестань немедленно.
Он говорит так просто и непринужденно, будто его не волнует ничто на свете. Это обычно настораживает. Но в его лице ни капли загадки, и сам он, как на ладони. Настоящая ли это искренность или снова игра, он не знает.
— Насколько… глубоко ты можешь копнуть?
— Смотря что нужно.
— Что-нибудь вроде венатори.
Бык думает с минуту.
— Попробую. Но ничего не гарантирую.
Он широко улыбается, хотя на это нет никаких причин. Во всяком случае, это не Максвелл его веселит. Взгляд направлен куда-то ему за спину. Наверное, заметил какую-нибудь симпатичную леди, танцующую в середине зала под медленный ритм играющей песни. Пожалуй, для леди у него слишком озабоченный взгляд.
— Давай я оставлю тебе свой телефон.
— У нас есть…
— Личный.
Он достает из нагрудного кармана ручку и, выдернув салфетку из-под тарелки с фисташками, пододвигает ее к себе. Наблюдать за ним забавно. В его руках все кажется маленьким.
Словно силясь вспомнить свой номер, он обводит задумчивым взглядом помещение бара и щелкает звонкой блестящей кнопкой на ручке.
Максвелл неотрывно следит за тем, как он выводит цифры. Крупно, но не особенно понятно. Эта закорючка может быть и тройкой, и пятеркой. А вот это… Это похоже на смайлик с рожками.
Бык передает ему салфетку и вновь разворачивается к стойке. Он больше ничего не говорит, показывая, что общение на сегодня завершено.
Максвелл скоро расправляется с симпатией к знакомому. Может быть, не так скоро, как ему бы хотелось.
Блондинка за пультом, видимо, все-таки куда-то отошла. Музыка играет вполне себе ничего. Что-то из старинной классики. Он убеждает себя, что задерживается, чтобы дослушать песню до конца.
Делая кому-то очередной коктейль, Варрик наклоняется к нему чуть ближе.
— Ну, ты закончил?
— Вроде того.
— Я тут заметил, что один воробушек на тебя нехорошо поглядывает.
Бык приподнимает бровь, смотря в спину одного из посетителей.
— Вон тот, кстати, тоже, — добавляет он, переводя взгляд на другого посетителя. — Протрепались о встрече, ага? Так и знал, что это с вашей стороны. Мои-то думают, что я в Манчестере.
Не сказать, чтобы они очень шифровались, но его неожиданное участие сбивает с толку. Максвелл смотрит туда же, куда и он, и замечает еще одного не особенно характерного для этих мест типа.
Он кивает, показывая, что внял их предостережениям.
Поднявшись, Максвелл все-таки оставляет деньги за коктейль. Оглядывает отражение в зеркале у дверей, но не видит никого за собой. Пока нормально.
Снаружи за ним тоже никто не идет. Возможно, они оба ошиблись. Конечно, информация, которую они приобрели, стоит потраченных денег. Она не вполне специфичная, чтобы ее нельзя было загнать на рынке за приличную сумму. Если же она не интересует кого-то лично. А вот это уже опасно.
Двенадцатый час, еще нужно поймать такси и как-то добраться до дома. Было бы неплохо самому изучить материал прямо сегодня, передать его лично начальству за выходные все равно не выйдет.
Выйдя за пределы территории бара, Максвелл запрокидывает голову и вдыхает полной грудью. Воздуха кажется слишком много для него. Он едва не закашливается.
Асфальт под ногами мокрый и черный, но дождь уже кончился, не придется мокнуть, ожидая машину.
Носки его туфель высвечивают из темноты огни ночи — отсветы фар проезжающих мимо автомобилей, а земля впереди лоснится жирным блеском, как панцирь черепахи, только вынырнувшей из воды.
Максвелл гладит себя по карману. Не по тому, где флэшка. По второму, с салфеткой. Он думает, если данные будут такими, какими они ожидали, то стоит вообще прекратить связи с побочными источниками. Одного же хватит, да? Они сэкономят и деньги, и время. Конечно, то, что они как-то связаны с ЦРУ, не очень утешительно, но… как будто там нормальных людей нет.
Максвелл думает, что его интерес чисто деловой.
Интересно, а решится ли он позвонить, чтобы… позвонить. Может быть, действительно, просто позвонить в выходной день? Пригласить на чашку чая или еще под каким-нибудь благовидным предлогом встретиться. Максвелл не имел привычки смешивать работу и личную жизнь. Он не думал об этом никогда, переписываясь с Быком лично или через его секретаря. Но то была деловая переписка, а перед ним стоял живой парень. Не какой-нибудь сухой хлыщ в очках с толстыми стеклами, которого он представлял. Максвелл, как правило, старался не мыслить стереотипами, но людей, занимающихся покупкой и продажей информации преимущественно через компьютер, он представлял именно так.
Но Бык просто пришел и скомкал его представления, как тетрадный лист. Он бы… он бы с ним, пожалуй, встретился еще раз. Или два.
— Эй, чел, закурить есть?
По позвонку бегут мурашки. А был какой-то резон в том, чтобы дать ему отойти достаточно от людного места, чтобы напасть.
Максвелл сжимает руки в кулаки, готовясь если что — вмазать кому-нибудь покрепче. Он не думает, что на него напали бы, не имея за пазухой никакого оружия, но надеется на благоприятный исход.
— Нет у него закурить.
Услышав шум за спиной, он оборачивается. Там темно, но громко. Бледный свет фонаря ловит в сумраке только одно тело — которое уже лежит на земле.
Десяток неприятелей, который он себе уже представил, не торопится бросаться на него из тьмы.
Он слышит удары за углом и сомневается, идти ли вперед или нет. В теле на асфальте он смутно различает кого-то из бара. Сидела, кажется, справа какая-то не особенно приятная личность. На него же вроде Бык показывал?
