Fighting To Forget (ЛП) - "justinmakesmebelieve" (онлайн книга без txt) 📗

Моя голова качается в знак согласия.

— Оставайся.

Я изучаю угловатые линии его челюсти, полные губы и ярко раскрашенную татуировку дракона, которая скользит по его шее сбоку: когти, зубы, шипы и свирепое рычание на лице.

— А что тебе снится?

Он шевелит рукой, и я тут же жалею, что задала этот вопрос. Это просто вырвалось, но последнее, что я хочу сделать сейчас, когда он здесь, разговаривает со мной, прикасается ко мне, — это оттолкнуть его и снова потерять.

Быстрый щелкающий звук привлекает мое внимание к резинке на его запястье.

— Сны — это не что иное, как дерьмо. Оставшееся дерьмо с прошлого, — треск становится все громче. — Это ничего не значит.

— Согласна, — неправда, но напряжение, исходящее от его тела, заставляет меня солгать. Кажется, что это работает, и щелканье останавливается.

— А тебе? — голос у него тихий, отчаянный.

— Воспоминания из прошлого. То, что я хотела бы забыть, но не могу.

Всегда ты.

— Забыть, — с его губ срывается невеселый смех, сухой от сарказма. — Ты думаешь, что твои кошмары закончатся, если ты забудешь плохое?

— Даже не знаю. Я надеюсь, что так и будет.

Он тяжело вздыхает и опускает плечи.

— Это не так.

Боже, что он говорит? Он не помнит плохого, но ему это снится? Я настаиваю, я знаю, что это так, но он открывается, и я не могу упустить возможность узнать, всё ли с ним в порядке.

— Тебе снится что-то плохое, но ты этого не помнишь?

— Что-то вроде этого.

Но это невозможно.

— Тогда откуда ты знаешь, что такое было по-настоящему?

Он опускает голову на руки, сжимая в кулаках свои волосы.

— Не знаю.

И вдруг он — тот самый мальчик, к которому я приходила каждую ночь и сжимала его руку под дверью, предлагая все утешения, какие только могла предложить восьмилетняя девочка. Пою песни, борюсь со слезами, чтобы быть сильной. Для него. И всё ради него.

Я подхожу к нему и кладу руку ему на спину. Рука застывает, страх тянет меня в двух направлениях: боясь оставить этого мальчика там, и нервничая, чтобы вытащить его. Секунды тикают, и напряжение заполняет комнату.

Он больше не тот мальчик. Он ожесточен своим прошлым, вынужден жить в кошмаре, который всё ещё преследует его во сне, не в состоянии избежать опустошения того, что осталось позади. Человек сломался.

— Извини, — я неохотно опускаю руку.

— Ты любишь текилу, Мак? — он всё ещё смотрит вперед, в никуда.

Я качаю головой.

— Конечно.

— Я сейчас вернусь, — и он уже встал, вышел из комнаты, и я наклоняюсь, чтобы посмотреть, как он проходит через маленькую гостиную и выходит через парадную дверь.

Его отсутствие проясняет мутные мысли о прошлом и возвращает меня в настоящее.

Я спрыгиваю с кровати и бегу в ванную. Как только я включаю свет, мое отражение вскрикивает.

— Ого, — моя щека синяя и распухшая.

Фиолетовый синяк под глазом. И волосы просто ужас. Тьфу. Я мочу руки в раковине и пытаюсь пригладить завитки, которые пробиваются сквозь шелковистые пряди хвоста. Закинув длинные концы за плечо, я провожу сквозь них пальцами, когда слышу, как закрывается входная дверь.

— Черт, — говорю я, приглаживая волосы так быстро, как только могу, смотрю на свое отражение.

Я выхожу из ванной и обнаруживаю Джастина, прислонившегося к стене прямо за дверью.

Его высокая фигура занимает большую часть пространства. Здесь, в освещенном коридоре, его карие глаза блестят ещё ярче. Я с благоговейным трепетом наблюдаю, как они путешествуют от моих губ к глазам и вниз к щеке. Они вспыхивают на мгновение, а затем щурятся, прежде чем перейти к моим волосам. Он наклоняет голову и размахивает прозрачной бутылкой, наполненной светло-янтарной жидкостью. Он вспыхивает легкой улыбкой и поднимает бровь. Тепло согревает мой живот.

— Ты в игре? — говорит он.

— Конечно.

Ликер действует как сыворотка правды. Я только надеюсь, что мы достаточно сильны, чтобы справиться с тем, что правда приносит на свет. Я поворачиваюсь к гостиной, но он направляется в противоположную сторону, обратно в спальню.

Он забирается на кровать, прислоняется спиной к изголовью и скрещивает лодыжки. Мои ноги прикованы к полу в дверном проеме, отягощенные всем, что подразумевает интимная обстановка. Он поворачивается ко мне, но в тусклом свете я не могу разглядеть выражение его лица.

— Передумала?

— Ты хочешь пить текилу в постели?

— А разве есть место получше? — он делает большой глоток и втягивает воздух сквозь зубы. — Давай, — он протягивает мне бутылку. — Тот диван для карликов. Я просто подумал, что здесь будет удобнее.

Я всё ещё не могу сдвинуться с места, мысль о том, чтобы напиться в постели с Джастином, вызывает в моей голове слишком много образов, которые так же сбивают с толку, как и соблазняют. Я люблю Джастина. Я всегда его любила. Эти чувства в сочетании с его суровой внешностью, пирсингом и татуировками делают с моим телом непонятные вещи.

— Не волнуйся, Мак. Я не трону тебя, — он тихо хихикает; этот звук омывает меня, как теплое масло. — Обещаю.

— Очень приятно. Спасибо, — я обхожу кровать и ложусь рядом с ним. — Приятно знать, что я в безопасности от твоих авансов, — я пытаюсь сохранить легкий сарказм, но трудно скрыть обиду в голосе.

Я ему не нравлюсь. Возможно, ему нравятся маленькие белокурые девочки, кто-то вроде Лейлы или дюжины обесцвеченных белокурых фанаток, которые свисают с него, как мокрое полотенце.

Он протягивает мне текилу.

— Да, ты определенно в безопасности.

Я вырываю бутылку у него из рук и прижимаю её к губам. Жидкость обжигает, и я заставляю себя проглотить ещё один глоток.

— Черт возьми, Мак, успокойся, — он вырывает бутылку у меня изо рта. — Не весело блевать с больной щекой, — он тычет большим пальцем себе в грудь, привлекая мое внимание к тому, как туго натянута хлопчатобумажная ткань на его груди. — Уж я-то знаю.

— Тьфу, — я возвращаю ему бутылку. — Ненавижу, когда меня рвет.

— И я тоже. А если ты напьешься, то я тоже, — он закрывает бутылку крышкой и ставит её между нами. — Так что давай притормозим, — скрестив руки на затылке, он сползает вниз на несколько дюймов.

Я переворачиваюсь на бок и смотрю на него, положив голову на руку.

— Эта Эмма, твоя девушка-

— Она не моя девушка.

— Соседка-друг?

— Угу.

— Ты сказал, что её нет в городе. Ты когда-нибудь уезжал с ней?

Он всё ещё смотрит в потолок, но его брови сведены вместе.

— Что? Нет. С какой стати?

— Тебе она нравится?.. Больше, чем друг?

— Мак, ты спрашиваешь меня, не встречаюсь ли я со своей соседкой? — он поворачивает голову, чтобы посмотреть на меня. — Нет. Я бы никогда так не поступил с Эммой.

Почему его нежный тон заставляет меня хотеть сломать каждый предмет мебели в этой квартире?

— Она хорошенькая. Почему бы и нет?

Он приподнимается на локтях, чтобы посмотреть на меня, его темные брови нахмурены.

— Откуда ты знаешь, как она выглядит?

Вот дерьмо!

Я падаю на спину и смотрю вверх, избегая его взгляда.

— Вроде видела её фотографию в гостиной, — это ложь, но я чертовски надеюсь, что на фотографиях в гостиной есть она.

— Оу, — он тоже падает на спину.

— Она хорошая девочка. Хорошие девочки не в моем вкусе. Что насчет тебя?

— Да, хорошие девочки тоже не в моем вкусе.

Он снова тихо смеется, посылая волны бабочек через мою грудь.

— Вы с Хэтчем когда-нибудь встречались?

— Нет. Я же говорила тебе, что он мутит с моей соседкой по комнате.

— А что, твоя соседка по комнате умственно отсталая? Этот парень — просто придурок.

Я хихикаю и качаю головой. Да, она действительно иногда глупит.

— У Трикс странный вкус.

Он садится прямо и поворачивается ко мне всем телом.

— Трикс твоя соседка по комнате?

— Да. Ты её знаешь?

— Черт возьми, да, я её знаю. Все парни в группе знают её, — он усмехается.