Чёрная орхидея (СИ) - Салиева Александра (бесплатная библиотека электронных книг TXT) 📗
бы, может и отреагировала подобающе, но Райан покидает нашу компанию гораздо быстрее, чем успеваю открыть рот. И минуты не проходит, как из холла вновь слышится его голос, на этот раз обращенный к вернувшемуся со второго этажа Аарону, а после дверь центрального входа в поместье закрывается за их спинами. Почти сразу и Маркус удаляется из кухни. Молча.
- Н-да… - ворчу самой себе под нос, наконец, по-настоящему сконцентрировавшись на кофемашине.
Последнее занимает не так уж и много времени. Вскоре, две чашки долгожданного латте готовы. Я не знаю куда ушел хозяин дома. В спальне его не нахожу. В итоге просто остаюсь там в одиночестве, наслаждаясь маленькими глотками приготовленного напитка, раз за разом прокручивая в памяти недавние события, которые подобно кусочкам пазла, так сразу никак не желают складываться в нужную картинку.
Проходит не один час, а англичанин так и не возвращается…
ГЛАВА 7
ГЛАВА 7
За окном по прежнему темно, хотя до рассвета остается не так уж и много времени. Уснуть так и не удается. Да и вообще чувствую себя неуютно в этой огромной пустой спальне. Не уверена, можно ли мне безнаказанно шляться по всем уголкам поместья, но ведь Грин сам сказал, чтобы я устраивалась поудобнее… Вот и отправляюсь на поиски хозяина владений.
Хорошо, долго блуждать по темным коридорам все же не приходится.
Нахожу англичанина в спортзале. Освещение в комнате не горит, но блики от уличных фонарей разгоняют кромешный мрак сквозь широкие окна, не обремененные шторами или жалюзи. Среди обилия зеркал и тренажеров, мужчина занимает скамью, чья спинка изогнута под углом в сорок пять градусов. На нем одеты лишь домашние штаны свободного кроя, даже обуви нет. Глаза закрыты, а руки, обмотанные бинтовкой, заведены за затылок и сцеплены в замок. Он поднимает корпус, каждый раз дотягиваясь правым локтем до левого колена, и негромко считает. Судя по всему, мое появление остается незамеченным. По крайней мере, внешне.
- Маркус, - произношу негромко.
Останавливаюсь в двух шагах от него. Но он совершенно не реагирует. Продолжает свое занятие, будто бы меня не существует.
Ничего не остается, как некоторое время просто продолжать наблюдать за бесстрастным лицом и слушать тихий голос, перебирающий цифры.
Спустя минуту вообще начинает казаться, словно я его имя вслух и не произносила. Только в мыслях. Там, оно звучит, к слову, очень часто. Намного чаще, чем стоило бы. Или хотелось бы мне самой.
- Маркус, - не выдерживаю в итоге, шагнув еще ближе.
Брюнет замирает. Складывается впечатление: не дышит даже. Только ресницы подрагивают едва заметно. Могу видеть это, потому что подошла к нему слишком близко. И никак не могу перестать смотреть в его лицо.
- Тебе не стоило ждать моего возвращения, - наконец, следует приглушенно от Грина. - И сюда приходить тоже не следовало.
Мне требуется самая долгая в моей жизни секунда, чтобы побороть порыв исправить обозначенную оплошность, отправившись обратно в спальню.
- Но я здесь, - отзываюсь как можно ровнее.
Однако в голосе все равно проскальзывает заметная дрожь.
Хотя, с чего бы это мои нервишки вновь начали пошаливать?
- И уходить, похоже, не собираешься, - отпускает замечание мой собеседник с усталой улыбкой и поднимается со скамьи. - Не спится? - дополняет с деланной заинтересованностью.
На меня он больше не смотрит. Берет полотенце, висящее на ручке беговой дорожки и вытирает лицо, повернувшись ко мне спиной.
- Не спится, - повторяю за ним, а через короткую паузу решаюсь озвучить и источник оного: - Случившееся вчера утром никак не выходит из головы.
Еще хочется добавить к этому заверения о том, что я не причастна к аварии и поджогу, но то остается при мне. До лучших времен. К тому же, вряд ли англичанин поверит, так что и стараться убеждать его нет никакого смысла.
- Это почему же? - удивленно вскидывает бровь, обернувшись. - Пытались убить не тебя, а меня, так что лично тебе беспокоиться не о чем. Вряд ли такое снова может повториться, - умолкает ненадолго, выдержав показательную паузу, а после добавляет, выделяя ледяной интонацией: - С тобой…
В ультрамариновом взоре светится неприкрытая насмешка. И то, чего я так опасаюсь увидеть. Обвинение.
Или это всего лишь игра моего воображения?
Если бы…
Меня будто насмерть к месту привинчивает этим хищным магнетизмом, с которым Маркус Грин смотрит, подобно безжалостному кровожадному хищнику, готовому прямо здесь и сейчас сожрать свою жертву, загнанную в угол.
- Не знаю, какие выводы ты сделал, но я точно не имею к этому никакого отношения, - срывается с моих уст, пока невольно отступаю на шаг назад.
И ведь не собиралась же оправдываться!
- Выводы? - переспрашивает Маркус, а его губы кривятся в жестокой ухмылке. - К черту выводы, - отбрасывает полотенце прямо на пол и сокращает дистанцию между нами в один быстрый шаг. - И разговоры тоже к черту, - снижает тональность до едва уловимого полушепота и вместе с тем обхватывает за талию, довольно грубо прижимая к себе. - Я устал разговаривать.
Моих губ касается чужое дыхание. Обжигающее, вынуждающее чувствовать, как по телу словно микроразряды тока пускают.
Странное ощущение…
- И чего же тогда ты хочешь? - интересуюсь, не слыша собственного голоса.
То ли говорю совсем тихо, то ли просто мое сердце бьется чересчур громко, пока я неотрывно смотрю в темные глаза, внутри которых до сих пор вижу неуемный звериный голод.
- Сейчас узнаешь…
Не успеваю осмыслить всю полноту прозвучавшего обещания. Маркус шагает в сторону, увлекая меня следом за собой. Не так уж и далеко мы отходим. Он подхватывает строп-ленту с цепью для силовых тренировок и перекидывает ее через металлическую перекладину над нашими головами. Отстраняется совсем немного и скручивает со своих рук бинтовку, которую после аккуратно наматывает на мои запястья.
- Если тебе что-то не понравится, не стесняйся сопротивляться, цветочек, - предвкушающе проговаривает Грин.
Отчего-то кажется, будто бы это совсем не разрешение. Скорее - пожелание.
Ничего не говорю на это.
Просто потому, что не могу подобрать правильных слов.
Вскоре мои руки подняты, а поверх бинтовки ложатся цепи.
Сначала левая рука, потом правая…
Следует глухой щелчок карабинов, фиксирующий захват металла. И еще один. Пульт срабатывает и поднимает гимнастический турник выше, оставляя возможность дотягиваться до пола лишь кончиками пальцев ног.
Я прикрываю глаза и пытаюсь дышать как можно ровнее, чтобы оставаться спокойной. Жаль, последнее удается совсем паршиво.
Проблема в том, что широкие ладони Маркуса скользят по бархату платья, очерчивая линию груди, а я вновь чувствую на своих губах чужое дыхание. Прикосновения нежные, но вместе с тем настойчивые. Еще не касаются моей кожи - только ткани, но я все равно ощущаю жар, исходящий от них. И помню прекрасно, что могут сделать со мной эти руки.
Только от одной мысли о подобном сердце начинает биться быстрее и еще громче, а по венам расходится странное тепло… предвкушения? Наверное, на самом деле было бы так, вот только... Маркус знает, где проходит граница дозволенного во всем, что будет после. А я - нет.
Хотя, если уж быть действительно честной с собой, - именно это и будоражит кровь. Настолько, что дыхание все-таки сбивается, рассудок затягивает туманной пеленой непонятной эйфории, а держать собственные эмоции под контролем становится все труднее.
Кислород в легких быстро заканчивается. Ведь мужчина отбирает его у меня. Целует настолько глубоко и страстно, будто бы не просто ласкает - делится со мной тем необъятным животным голодом, который переполняет его самого.
Это ощущение... Ошеломляет. Никакого притворства. Лишь чистые инстинкты. Оно буквально пронзает мое тело тысячами раскаленных игл. Пробирается в самое нутро. Изменяет. Отравляет. Ведь Маркус Грин - и есть мой личный яд истины, пропитанной соблазном, смешанной с заблуждением. Тот самый проклятый омут, в котором отчаянно хочется тонуть и вязнуть, несмотря ни на что.
