Парадиз (СИ) - Бергман Сара (читать онлайн полную книгу txt) 📗
И вдруг лицо его озарилось мутным, хмарным бешенством радости:
— А вот только мне — мне все равно! — хотел он еще что-то сказать. Но поднял взгляд.
И Дебольский посмотрел в свои собственные глаза.
— А ты чего как смотришь? Что, ты-то не такой? Не такой?
Ты не такой? Не такой? Не такой?
Дебольский вышел, выпал, вывалился, вышатнулся из душного смрада крымского кафе. На негнущихся ногах сделал первые шаги, не ощущая под собой тверди земли.
Она смотрела на него — смотрела дымными глазами цвета воды:
— Зачем, Саша? Саш-ша…
Саш-ша… Саш-ша…Зачем?
И ядом текла у него в крови сперма удовлетворенного желания.
А он шел, спотыкаясь и теряя землю.
Она пришла к нему сама — беззащитная. Податливая, надломленная, доступная. Как мог удержаться он со своим лютым неутоленным желанием? Когда ни у кого больше не было таких острых влажных, истомных колен. Раздвигающихся медленно, изнехотя приглашающе.
Как мог стерпеть? Когда так соблазняли ее ломкие руки, хрупкие щиколотки, тонкие губы. И горький, горько-сладкий запах, мучительной сексуальностью вливающийся под кожу.
Он алкал ее, хотел, желал. Зло, яростно, нестерпимо.
Так желал!
Он мог бы — мог! — удержать свою безудержную похоть. Но не захотел. Потому что она вызывала лютую ярость. Своей чистой жертвенностью, понимающей жалостью не давала ему дышать, отнимала право самолюбования.
Право любить того единственного человека, которого всеобъемлюще, широко, всеохватно любил он всю свою жизнь, — себя.
Себя и больше никого. Даже не зная самого звучания этого чувства по отношению к другому.
Хотя у него была жена. Дебольский с холодной стытью удивления вспомнил, что все еще женат. Что где-то там есть еще Наташка, Славка. Есть его семья. Которую он так легко, так сиюминутно забыл. Когда адовой бездной насилия мелькнула перед ним неизбывная сладостная мечта.
— У тебя очень милая жена, Саша.
А ведь у него, в самом деле, была очень хорошая, очень милая жена.
Девушка Наташа, в которую он был влюблен. Был — целых два месяца в своей жизни. А потом она стала привычной, уютной — такой же подходяще-удобной, каким был он для нее.
Они поженились. И он начал изменять, легко, без угрызений совести забывая о ее существовании.
А спроси его сейчас: какой была его Наталья — Наташка? Что бы он вспомнил? Тело с парой лишних раздражающих килограммов, большую грудь, мягкую теплоту, уютный дом. Беременную истеричку. Шутку про Варвару. И больше ничего.
Но он был готов жить с Наташкой и называть это любовью. Потому что так было удобно, так было прилично. Потому что на ее фоне он чувствовал свою значимость. В глазах жены хотел любить себя, а Наташка была готова это сделать.
Жена, которая умнее его, желаннее его, красивее его, готова была сделать вид, пойти на компромисс ради стабильного брака, ребенка, ради взаимного равнодушного сосуществования, где каждый живет своей жизнью.
И развалилась эта семья не сейчас, развалила ее не бездумная похоть, не усталость, не рутина, не измены. Нельзя разрушить то, чего никогда не было.
Потому что у них было удобство, было лицемерие, была привычка. Но не семья.
Зато был сын. И он его любил. Очень любил Славку.
Вот только очки… Если бы только мальчик не носил очки. Если бы не было этого позорного, такого неприятного пятна. Если бы Славка получился чуть бойчее, чуть говорливее, смешливее, чуть больше похож на него — Александра Дебольского.
Потому что в Славке он любил не Славку. А тоже себя — продолжение своего «я» и порождение своего члена.
Но ведь он о них заботился. Содержал, купил квартиру. И каждый день ходил ради них на работу. Все ради них.
А еще больше ради эгоизма и лени. Ради комфорта и скуки. Нежелания что-то менять. Потому что даже в эгоизме своем он оставался ленив и пассивен и не желал сделать что-то даже для себя самого.
И предпочитал терпеть эту скучную, пресную, унизительную, никогда не нравящуюся работу. И называл друзьями своих коллег. О которых ничего не знал и не хотел знать.
А ведь она же пыталась ему объяснить. Рассказать.
Но ему было неинтересно. Неинтересно, что приятель — Антон — не чудаковатый придурок из конторы. А сложный человек, со своей непростой, нелегкой жизнью. Что есть Жанночка — несчастная, блекло-незаметная, потерянная. Что Сигизмундыч не смешной манекен — там, под костюмом со значком «ЛотосКосметикс», он такой же, как и все, — несчастный человек. Что все они, каждый, лучше него самого.
Она пыталась — он не понял.
Не понимал всю жизнь.
Легко дружить, когда дружба твоя ничего не значит. Когда она только компания, веселое ничегонеделанье, первые инстинкты.
Такую дружбу легко предавать. Как предали они оба ту семнадцатилетнюю Лёльку Зарайскую. Когда не задумываясь потащили ее с собой в Крым. А ведь кто не знал, что отец бьет ее смертным боем, что ее запирают, что не пускают в школу? Все знали. Просто молчали, так было проще, так было удобнее. Так, она готова была в последнем крике, в неутоленном желании жить, ехать с ними, чтобы надышаться перед смертью.
Но никто из них не задумался, в каком исступлении, в каком звенящем отчаянии бежала тогда с ними Лёля по мостовым Москвы. Чем случился для нее этот Крым.
Просто она была с ними — их радостью, острым наслаждением, первыми удовлетворенными инстинктами. И ведь сейчас даже не вспомнить, почему был тогда весь этот секс. Кто это придумал. Эгоистичные, одуревшие от вседозволенности мальчишки? Потерянная ищущая привязанности маленькая Лёля?
Ей — звенящей, блестящей, яркой Лёлечке Зарайской — так хотелось любить и чтобы ее любили. Хотя бы немного. Хотя бы два месяца в жизни! Она была готова за это умереть.
И никто из них не подумал ее защитить. Они вернулись и даже не стали поддерживать ту светлую дружбу или и дальше называть ее любовью. Оставили ее отцу.
Только сейчас Александр Дебольский вдруг выпростал из памяти маленькую незначительную деталь читанного его безлюбопытными, безразличными глазами резюме: коренная москвичка Лёля Зарайская почему-то окончила самарский институт.
И очень ясно представилась ему, как семнадцатилетняя Лёля на дрожащих ногах с разбитым отекшим лицом вылезает из окна. Где никто не ловит ее внизу. Как воровски бежит она из дома, автостопом добираясь до далекой Самары. К кому-то, кого она смутно знает. К какой-то подружке, не виденной с первого класса. Которая неизвестно примет ли, неизвестно узнает ли. Единственной, кто, может быть, поможет.
Потому что все остальные удобно, комфортно забыли.
Как делал Дебольский со всем неприятным в своей жизни.
Как выбросил из памяти и Пашку, с которым дружил с самого детства, сколько себя помнил. Ведь где Питер и где Сахалин. Ему уже было все равно.
На всех, кто появлялся и уходил из его жизни.
Холод тошноты поднимался изнутри. Дебольский шел неверными ногами навстречу опускающемуся закату.
И ему было холодно.
Нестерпимо, непереносимо, нежизненно холодно. Тем холодом, который терзал ее. И крикный крик ужаса и безнадежности рвался изнутри: мне холодно, холодно! Мне так холодно, помогите мне.
Но от этого было уже не избавиться.
Он стыл в жарком Крыму, в который примчался, спасаясь от своей серой безынтересной жизни.
Примчался, потому что хотел секса от блистательной Лёли Зарайской — экзотической птичкой влетевшей в их скучный офис. Сладкого, мучительного, опьяняющего секса, который разнообразил бы его сумеречное, лицемерное существование.
Хотел его от Лёли, которая хотела любви.
Хотела и искала. То, чего никогда не смогла бы найти.
Потому что всякая любовь в конце концов неизбежно упирается в человеческую природу: привычку, усталость, скуку, зависть, боль раненого самолюбия.
И лучшее, что могла предложить ей жизнь человеков — такой брак, как у него. Где жена жила, потому что привыкла. Где он легко изменял, даже не считая изменой. Где все устали, замирились, отекли в серой отрешенности, самострашном отчуждении. И безразличии.
