Dirty Dancer (СИ) - "SаDesa" (бесплатные онлайн книги читаем полные версии TXT) 📗

Верно. Так бы и было всё, если бы не Кайлер со своими тараканами размером с бутылку с кораблём.

Я просто забыл о ней, выбросил из головы на время, пока разгребал новую зловонную кучу. Забыл и даже не подумал, что рога, украшавшие мой череп, могли ещё и ветвиться.

Зато сейчас думаю. Думаю о том, что смачный пинок, который я получил под зад, вполне может дать дабл, и тогда…

В дрожь бросает, стоит только подумать, что кто-то из троих оставшихся членов группы мог залезть на эту суку. Что это мог быть…

Красным застилает всё.

Делаю шаг вперёд и…

Моргаю. Очнулся с занесённой для удара ладонью и повисшим на руке Кайлером.

Чувствую жар его пальцев даже через плотную ткань, стискивает, и почти больно. Почти.

Ему действительно не хватит сил.

Дышать нечем. Кажется, чёртова вытяжка вместо того, чтобы работать, просто перекрывает вентиляционную шахту.

– Эй… – зовёт меня, пытается поймать взгляд, и, кажется, это наш первый прямой зрительный контакт за всё это время.

– Очень трогательно, ты всё-таки умудрился найти способ себе вставить.

А вот это уже как-то не особо трогает. И хочу верить, что не только одного меня.

Всё ещё бледный, но губы трескаются в ухмылке, и, так и не отлипнув, находит мою ладонь. Намертво вцепляется в неё пальцами, сплетает их. Стискиваю в ответ, и вокруг уже не удушающее пекло.

Всё проще становится, когда, казалось бы, беспросветная жопа всё-таки оказывается не бесконечной.

– Раз уж решила всё выложить и не портить карму себе и личинке, можешь проваливать.

Передёргивает тонким плечом, обтянутым мягким шерстяным джемпером.

– Не могу, любимый.

– Почему это?

– Я должна это увидеть. Как исказится твоя самодовольная рожа, когда… – Не запер входную дверь; понимаю это, слыша, как щёлкает ручка. – Когда ты поймёшь, насколько круто тебя натянули, милый.

Напрягаюсь, понимая, что она имеет в виду.

Кайлер, чувствуя это, буквально впаивается в моё плечо, не разжимает пальцы. И это ощущение такое… странное. Забытое?

Просто держать кого-то за руку. Не тискать, забираясь в карманы джинс, не лапать, задирая майку, не собственнически сжимать острое колено.

Просто чувствовать. Рядом.

– Очная ставка? Ты уверена, что мне стоит знать?

Шаги за спиной.

Снова.

Ощущение свежего дежавю. Только в этот раз не подкрадывается со спины, чтобы игриво поддразнить прикосновением коготков. Не подкрадывается, потому что это…

Оборачиваюсь через плечо. Синхронно вместе с Кайлером.

– А ты какого хера здесь забыл? – приподнимая бровь, спрашиваю я у растерянного, явно взбудораженного чем-то…

Ларри.

Кай только сильнее сжимает мою ладонь. Двумя руками.

Глава 19

Костяшки саднят.

Кожа потрескалась, кровоточит.

Припухли.

Задумчиво разглядываю, поворачиваю кисть так и эдак, отвлекаясь только для того, чтобы затянуться зажатой в зубах сигаретой.

Усмехаюсь.

В башке вакуум. Только никотиновые клубы наполняют.

Кошусь вправо, на оперевшегося поясницей о раковину Кайлера и замечаю, что на его скуле расцветает нехилый такой бланш. Красный, всё больше уходит в синеву, грозится налиться оттенками фиолетового, почти чёрного.

Попал под горячую руку, и я просто отпихнул его в сторону. Не хотел бить. Так вышло.

Раз – стоит передо мной тщедушной тушкой, отгораживая от смертельно побледневшего Нильсона, и два – падает на стол, хватаясь за лицо.

Никаких провалов в памяти. Всё до мелочей помню.

Опрокинутый стол треснул, нарезанные заготовки Кайлера вместе с разделочными досками на полу.

Разбитая салатница.

Осколки под ногами хрустят. Отчего-то всё ещё сохраняется это ощущение фантомного треска под подошвами.

Горящие дьявольским огнём глаза Джейн.

Сделала меня, сука.

Всего ожидал, всех гримёров мысленно перебрал, но это…

Ларри?! Начинающий лысеть нудный невротик Ларри?!

Выдыхаю сизый дым через ноздри и чувствую, что жар на кончике сигареты слишком близко к губам.

Выкидываю в раковину, за спину Кая.

Достаю новую. Третья.

Прикуриваю, неловко чиркая зажигалкой.

Пальцы подрагивают. Ободранные. Херово гнущиеся.

Затягиваюсь.

Пусто. Один дым.

Полчаса назад всё вышло криком. Удивлением. Разочарованием. Опустошённостью.

Вот, значит, как.

"Прекрати таскать мусор в койку, Рэндал", – поправляя очки, серьёзно вещал солидный дядька, поёбывающий мою тогда ещё НЕ бывшую.

– Она ему никогда не нравилась.

Кай дёргается, отвлекается от очень занимательного разглядывания своих босых ног – как только не раскроил ступни к херам, пока собирал стёкла? – и поправляет покосившуюся оправу очков.

Затягиваюсь, в сотый раз, наверное, осматривая его фингал и испытывая что-то отдалённо похожее на чувство вины.

– Ты ему тоже не нравишься.

Насмешливо поднимает бровь, прекрасно понимая, к чему я веду.

– Я не стал бы трахаться со старпёром.

– Ему тридцать, Кай.

– Оу…

Снова затыкаемся оба.

Я курю, он как-то излишне заинтересованно пялится на исходящую дымом сигарету.

– Забавно выходит, правда? Ну, а ты?

– Что я? – поморщившись и коснувшись пальцем щеки, переспрашивает Кайлер, который по каким-то неведомым причинам прилип ко мне и всё никак не желает свалить. Дать мне, так сказать, побыть наедине с фаянсовым другом, на опущенной крышке которого я и сижу.