Dirty Dancer (СИ) - "SаDesa" (бесплатные онлайн книги читаем полные версии TXT) 📗
Кривится, должно быть, начиная понимать, к чему я веду.
Становится полубоком, и я вижу только левую часть его лица.
– А это-то тут при чём? – сквозь зубы цедит, нервно теребя лямку майки.
– Так, ответь, плохо? Не нравится? Раньше было лучше?
– Какое "раньше" ты имеешь в виду?
– До того, как я запал на тебя.
Хмыкает и кивает, прикусывая губу, чтобы задавить понимающую усмешку.
– Так ты, выходит, ещё и благодетель? Считаешь себя принцем на белом коне?
– Скорее, ублюдком на диване, не съезжай. Херово? Херово спать по двенадцать часов вместо того, чтобы вкалывать на бесконечных подработках? Жрать то, что хочешь, а не то, на что мелочи в кармане хватит? Херово тебе сейчас, Кай?
Молчит. Отворачивается к панорамному окну и продолжает обнимать себя за плечи. Сжимает их, растирает пальцами, словно мёрзнет. Словно пытается себя удержать.
– А секс? Ты ничего не сказал о сексе.
Проглатываю смешок и качаю головой.
Упорно передёргивает, за фразы цепляется – всё, лишь бы не отвечать. Лишь бы не признавать то, что я могу быть прав.
– Мне больше нравится тебя трахать, а не говорить об этом.
– Не сомневался.
Начинаю терять терпение. Вся эта словесная пикировка заходит явно не туда, и, должно быть, Кайлер искренне надеется запиздеть меня и отделаться.
Хер с джемом, малыш.
– Если ты больше не в заднице, то за каким хером пытаешься сохранить воспоминания об этом дерьме?
– И надолго? Надолго я "не в дерьме"? А, Рен?
– Значит, ждёшь, что будет, если наиграюсь?
Отрицательно мотает головой. Отлипаю от спинки и опираюсь локтями на колени, слежу за ним исподлобья, пытаясь угадать, что за эмоции искажают его лицо.
– Не "если". Когда. В этом весь вопрос. Когда ты наиграешься.
И на хуй я только доебался до этих обоссаных цифр? Что мне не сиделось-то, блять?
– Я не выкину тебя с голой жопой и просроченным проездным в кармане. Это ты хотел услышать?
И до чего же злит, злит этот ебучий, скатившийся в полное днище диалог, ясно напомнивший мне, кто есть кто. Кто для меня он и функцию чего для него выполняю я.
У нас типа "отношения", ага.
Ладно. Просто взять себя в руки раньше, чем закипающее дерьмище перельётся через край, а после заставит меня пожалеть об этом.
– Я хочу… – даже не знаю, как начать теперь, после неловкой, уничтожившей все иллюзии паузы. Поднимаюсь с дивана и шагаю к нему, останавливаюсь в шаге, правой ладонью проходясь по его предплечью и замирая на шее. Легонько сжимаю, почти лаская, успокаивая. – Хочу починить тебя. Выдернуть. И из метафорической ямы тоже. Колёс не достаточно, Кайлер. Давно пора пережить и отпустить это. Отпусти её, Кай.
– Метафорической… – повторяет так тихо, что я едва расслышал. Ведёт ладонью, повторяя движение моих пальцев, и натыкается на них, сжимает шею поверх. – Ты иногда меня удивляешь. По закону жанра тебе не положено даже знать таких слов.
Хмыкаю и, словно получив негласное разрешение, прижимаюсь к нему вплотную, обхватывая второй рукой и большим пальцем цепляясь за шлёвку рядом с застёжкой на его джинсах.
– А что положено? Отрыжка и сальные патлы по пояс?
– Ага…
Заторможенным становится, совсем тихим, почти впадает в какой-то странный анабиоз, и я решаю, что наступил нужный момент. Нужный для того, чтобы надавить ещё немного, чуть-чуть.
Склоняюсь ближе, почти губами касаясь его уха. Невольно вздрагивает от того, как дыхание ложится на раковину, втягивает шею.
– Давай, решайся, детка. Это не будет тем, о чём тебе придётся пожалеть.
Едва ощутимо кивает, прижимая мою ладонь.
– Знаешь, о чём я жалею? – всё так же на границе слышимости, создавая почти мистическое ощущение близости, спрашивает и оборачивается ко мне, смотрит через плечо, быстро взглядом по лицу скользит, оценивает и, заглянув в мои глаза и понизив голос, продолжает: – Жалею, что не хватило решимости тебе вставить.
В глазах темнеет моментально.
Как занавес падает.
Толкаю в спину и разворачиваю к себе, не задумываясь, механически, равно как и побелевшими от напряжения пальцами стискиваю его нижнюю челюсть, силой задирая голову вверх.
Прямо в глаза смотрит, даже когда, психанув, смахиваю очки на пол. И в его серых, совершенно на мои без линз не похожих, плещется вызов.
Нарочно провоцирует, из себя выводит, на болевые точки давит и ждёт. Ждёт реакции. Наблюдает за тем, что я сделаю.
Вжимаю в оконную стеклину, наваливаюсь, нависаю над ним и запоздало осознаю, что он только что переиграл меня.
Достал.
И этот взгляд. Забытый мной, упрямый, бросающий вызов.
Заглатываю крючок. Снова. Знаю, что подавлюсь им, знаю, что встанет поперёк глотки, но…
Выдыхаю и не своим голосом, словно на октаву ниже, словно чтобы вот-вот перейти на гуттурал:
– Не могу понять, чего больше хочется: морду тебе разбить или засосать.
Усмехается и, вцепившись в ворот моей футболки, привстаёт даже, оказывается ещё ближе.
Почти.
Сантиметры.
Прямо в лицо дышит, и, когда размыкает губы, я почти чувствую, какие они сейчас на вкус. Какая шероховатая, обветренная нижняя.
– Бей.
Сучёныш.
Дёргаюсь и, оттолкнув его лицо, отступаю назад.
Поколачивает немного, нервная дрожь гуляет по фалангам пальцев. Требуется время, чтобы стряхнуть с себя это ощущение, избавиться от него и удержаться от едкого комментария в ответ и новой пикировки.
– Одевайся, провокатор. Поехали.
Передёргивает плечами и всё-таки кивает.
Услышал, или стоит ждать новой выходки?
– Картинку-то хоть самому выбрать можно?
– Только если это будет не ванильная сопля.
***
