Золотая клетка. Сад (СИ) - "Yueda" (книги без регистрации полные версии txt) 📗
Тут окружающую тишину разбивает резкий гудок, Снежана оборачивается, машет рукой и, быстро попрощавшись со мной, убегает к мигающей фарами машине. Там, рядом, светит фарами машина, в которой ждут меня, а я всё стою, медлю спуститься.
Когда поднимался утром по этой лестнице, то ожидал совершенно другого от предстоящего дня. Не думал я, что не смогу сработаться с профессионалами, не думал, что меня не устроит их уровень, и уж точно не думал, что про меня тут ходят мерзкие слухи. И конечно же, слов Снежаны я тоже не ожидал услышать. И это, пожалуй, было самое неожиданное. Она признала, что мой уровень выше её и всех остальных, советует не оглядываться, не подстраиваться под чужие возможности, а идти дальше, искать тех, кто сможет быть на одном уровне со мной.
Всё, конечно, супер и вообще заебись, только где взять этих людей? Ну, положим, откажусь я завтра от помощи Снежаны и остальных, мне предложат других исполнителей. А кто даст гарантию, что новые будут лучше, что они будут того уровня? Я ж ведь не могу перебирать вечно. Да и не позволит мне никто. В конце концов, велят работать с теми, кого поставят, — и дело с концом. Да я сам себе не позволю. Особенно после этих долбанных слухов. Перебирать и выбирать сейчас — это равносильно подтверждению всей той гнуси, что про меня сочиняют. Типа, блатной мальчик, поющая, блядь, жопа пальцами крутит. Ур-роды!
Сжимаю кулаки.
Так что делать-то? Делать-то мне с этим что? Решать, придумывать выход нужно сегодня. Сейчас. И ведь даже поговорить не с кем, не у кого совета спросить. Не с Пашей же разговаривать, чесслово. Он, конечно, мужик что надо, надёжный, заботливый, профессионал, но он охранник. И вряд ли перед ним когда-нибудь стоял такой выбор. Мне бы кого-нибудь взрослого и умного, и желательно реалиста, который бы мне смог что-то грамотное посоветовать. Кого-нибудь типа Дамира, только не Дамира.
А хотя… почему не его? Он и взрослый, и умный, и реалист, и наверняка сталкивался с чем-то подобным. А если и не сталкивался, то всё равно сможет что-нибудь сказать, но…
Бля.
С того памятного разговора, когда я ему допрос устроил, прошло примерно полторы недели. Больше Дамир не пытается меня зажимать и припирать к стенке. Но зато вот подарки дарит каждый день. Систематически. Я уже не отбрыкиваюсь. Бесполезно. Всё равно догонит и подарит. Он не из тех, кто понимает слово «нет».
Ох бля…
И вот у него я типа совета спрашивать хочу? Я совсем с дуба рухнул или мозги ещё остались?
Размышляя над этим вопросом, я достаю айфон, чтобы глянуть новости, ютубчик проверить, но за каким-то хреном открываю адресную книгу. Пялюсь на его номер.
Нет. Я не буду звонить. Какого хуя вообще? Всё равно, даже если решу подойти к нему за советом, он полюбаса вечером придёт домой. Тогда и спрошу. Если захочу.
А вдруг он не придёт сегодня? Несколько раз на пару-тройку дней он сваливал в деловые поездки. Вдруг и сегодня умотает?
Ну, умотает — и ладно. И хер бы с ним.
Нет, не хер.
Вернее, с ним-то хер, но я спросить хотел.
Блядь! Вот что я за хуйнёй страдаю? Сам себя выбешиваю!
Резко жму на вызов и начинаю спускаться по лестнице. Несколько долгих гудков — и наконец:
— Здравствуй, Ярик. Что-то случилось?
Этот тёплый обволакивающий голос буквально втекает ко мне в уши и разливается по венам, разносится вместе с кровью по всему организму, значительно повышая температуру. Особенно, блядь, в паху.
Да ёбаный ж ты в рот! И это голос. Просто голос!
Почему, зараза ты подлянская, я на тебя так реагирую?
— Да нет, ничего не случилось, — мысленно бью себя по башке за тормоза. — Просто хотел спросить: ты сегодня домой придёшь?
—Да, я сегодня никуда не уезжаю. А что такое?
Ну вот я и встрял. И что теперь отвечать? Вот не мог, блядь, вечера дождаться, чтобы просто, как бы невзначай, спросить совета? Еблан безмозглый.
— Ничего особенного. До вечера подождёт, — бормочу я, но, конечно, этот лепет его ни в чём не разубедил.
— Ярик, что случилось? — в тёплом бархате появляются стальные нити, они звенят, слегка отдают прохладой, но они мне тоже нравятся, я готов слушать их бесконечно.
Еба-ать! Если бы Дамир только знал, как на меня действует его голос, то влёгкую мог бы раскрутить меня на секс по телефону. Вот прям сейчас.
Выдыхаю.
— Просто хотел посоветоваться кое о чём. Ничего страшного.
Пара секунд молчания, а потом:
— Я скоро заканчиваю, так что мы могли бы где-нибудь встретиться и поговорить.
— Это не срочно, — мотаю головой я, чуть не поскальзываясь на ступеньке. — Потерпит до дома. Не торопись.
— Я не тороплюсь, солнышко, — по голосу слышу, что Дамир улыбается. — И я бы очень хотел поужинать с тобой где-нибудь. Ты не против?
Голос! Этот голос… Ну разве можно так говорить? Ну разве можно такому голосу отказать? А-а-а!!! Чёрт с тобой!
— Не против, — выдыхаю я.
— Тогда жду тебя в ресторане «Сад». Твои телохранители знают, где это, — и Дамир первый вешает трубку.
Какого хуя? Вот какого хуя я согласился? Дома, в случае чего, я хотя бы в комнату сбежать могу. А в этом ресторане куда я побегу?
Впрочем, может и не понадобиться никуда бежать. Просто похаваем, поговорим — и всё. Что может пойти не так?
Зная Дамира и себя — что угодно!
Но отступать уже поздно.
* *
Влажный, густой запах оранжереи окутывает меня, как только вхожу в зал ресторана. Контраст с зимним заснеженным городом, конечно, поразительный и притягательный. Поэтому зал забит гостями полностью.
Поздоровавшись с министром экономики и его спутницей, которые уже собираются уходить, я прохожу к дальней беседке, что отделена от всего зала ажурной решёткой, увитой зеленью. Братья Чуйкины стоят рядом бдительными стражами, значит, Ярик уже там, внутри.
Я улыбаюсь.
Ярик… Он сам позвонил мне сегодня. Сам! Интересовался, приду ли я домой, хотел со мной о чём-то поговорить. Поговорить — как же чудесно это звучит. Что-то случилось на студии, и Ярику нужен совет, и за ним он идёт не к кому-то, а ко мне. Ко мне! При одной только мысли об этом в груди разливается тепло. Не думал, что простой разговор может так обрадовать меня. А вот — радуюсь, как ребёнок. Ну и конечно, я не мог упустить шанс вытащить Ярика поужинать в ресторан.
И вот наконец-то он здесь. Вижу его красный джемпер и лохматую голову среди просветов ажурного плетения. Мой мальчик сидит в беседке и во все глаза разглядывает интерьер, для него здесь всё удивительно. А для меня самым удивительным здесь является он. Моя солнечная птичка, ты наконец в моём саду и наконец-то чувствуешь себя комфортно.
Захожу в беседку и, поздоровавшись, усаживаюсь напротив Ярика.
— Как тебе здесь? — спрашиваю я. — Нравится?
— Охуеть! — признаётся он, а в глазах — детский восторг.
Всё-таки как же просто его удивить. Достаточно привести вот в такое необычное место — и глаза Ярика уже загораются солнцами. Сущий ребёнок же.
— Цены, кстати, тоже охуеть, — кивает он на раскрытое меню.
Улыбаюсь и качаю головой. Ну вот не может он без того, чтобы не съязвить.
У столика бесшумно появляется официант, вежливо здоровается, наливает нам вино и, приняв заказ, исчезает.
— Как дела в студии? — пригубив из бокала, спрашиваю я, когда мы остаёмся одни.
На лицо Ярика тут же набегает туча, и свет в глазах заметно бледнеет.
Так себе дела у него в студии. Что же произошло? Ведь до этого всё было хорошо. Более того — замечательно. А сейчас что?
Ярик, сделав большой глоток, выдыхает и начинает говорить. Он рассказывает, что до сегодняшнего дня весь месяц он работал без музыкантов, сам исполнял все партии. Сегодня же начались репетиции с сессионными музыкантами для концертов. И вот тут начались проблемы. Такие проблемы уже возникали в школьные годы, когда он пытался сколотить группу. Он думал, что с профессионалами такого не будет, потому что они профи, а не зелёная молодёжь. Но ошибся. Хвалёные профессионалы просто недотягивали до уровня солнышка. Недопрыгивали и точка. Они не могли исполнить его музыку так, как он сам. Не могли выложиться с такой силой, как это делает он. И в общем-то, для меня это не сюрприз.
