Бесы (Приключения блудного Дракона) (СИ) - "independent" (читаем полную версию книг бесплатно TXT) 📗
— Как ты догадлив. Я как раз квартальный план составлял. Ты на седьмом месте. — о как?! Это что, раз в квартал с земли пропадают люди? — Ладно, сдаюсь, пиши ответ.
— Это Мастер, но только не в Теме, а в тату. Ну, а кто на первом, если я на седьмом?! — интерес уже нешуточный.
— А, вон ты про что? Прикольно! На первом месте - Бог! Лови мою:
Слезы смывают с холста серую краску.
Не могу дотянуться рукой
До чудной картины.
— Бог? Ну, Его мне никогда не переплюнуть. Ал, ты щадишь меня, скажи честно? Ты что совсем детские загадки присылаешь? Это радуга, — отправляю сообщение. Чуть с кресла не валюсь, получив ответ:
— Чего? Ты кого ребенком назвал? Ты на третьем! — на меня скалятся уже три черта.
— Как? Уже? Может, не стоит так строго? Я тебе еще не все хокку отправил. Как тебе такая:
Ты опаляюще прекрасен,
Я холоден, но так маню к себе.
Раз в день мы занимаемся любовью.
— Размечтался! — от тебя приходит хохочущий смайлик. — Ладно, на пятом.
— Ох, успокоил. Если хочешь, задавай вопросы, подскажу, — смс летит к тебе.
— У тебя какой? — я в ауте. И что же ты конкретно хочешь узнать, дракон?
— Сорок пятый размер ноги. А у тебя? — отшучиваюсь в ответ.
— Большоооой! Сорок второй, — от этой переписки начинает сводить скулы.
— Отгадывай давай! И да, большой, — отправляю тебе в ответ подпол.
— Это душ или бритва, железно! — приходит от тебя ответ.
— Нет, не верно, — множество улыбок летит к тебе, а у меня сосёт под ложечкой от странного предчувствия или ощущения… Ответ ожидаем.
— Второе, — я сползаю с кресла в истерике. Меня трясет от смеха, дрожащими руками набираю:
— Это солнце и море, а одним словом, закат, — даю тебе правильный ответ.
— Все, ты на первом месте. Бога я только что грохнул, вон в углу в конвульсиях дергается, — меня уже и убивать не надо, сам бьюсь так же.
— Жду тебя, мой ангел смерти, завтра в 19.00.
Время за полночь, и я, впервые за долгое время, засыпаю с легкой улыбкой на лице.
***
— ЛЕЕЕЕТ!!!!! — с утра пораньше орет на меня большими буквами послание. — Я тут за ночь пересмотрел список, ты снова на втором месте. Этот бессмертный дед воскрес… опять. Отгадывай, БЫСТРА!!!
Устремляю свой взор к горизонту, неизведанное манит.
В долине дымок струится из ветхих лачуг.
Перепутье дорог.
— Всю ночь придумывал, фантазер? Не знаю я, — пытаюсь пробудить мозг. — Подсказку плиизз.
Иду с телефоном в ванную, приходит ответ:
— Что, так сразу? Ладно, я сегодня добрый. Это чувство.
Сотку на стиралку, сам залезаю под контрастный душ, пытаясь включить мозг. Сполоснувшись, отвечаю:
— Сова — жаворонку. Чувства, что на перепутье дорог? Одиночество? Жажда познания?
Выхожу из ванной, иду на кухню, завариваю крепкий чай.
— Тепло. Думай. Ты же байкер. Ну, что человек делает на перепутье дорог?
Собираюсь в спортзал. Да что же за напасть такая?
— Выбирает путь, поворачивает или едет прямо. Но это — не чувства, — пишу на ходу, забрасываю спортивную сумку на плечо, благо, не так далеко осталось идти. Что-то я сегодня туплю.
