Убежище - Дуглас Пенелопа (полная версия книги txt) 📗
– Есть легенда… – внезапно раздался чей-то голос.
От неожиданности я вздрогнул и открыл глаза. Мое сердце рухнуло куда-то в желудок.
– Что за черт? – воскликнул я, выпрямившись. – Кто здесь?
Женский голос прозвучал совсем близко, с противоположного конца исповедальни.
Я подскочил со стула, из-за чего ножки со скрипом проехались по мраморному полу.
– Нет, пожалуйста, не надо, – взмолилась девушка, вероятно подозревая, что я намеревался распахнуть дверь кабинки священника. – Я не собиралась подслушивать, просто сидела тут, когда ты начал говорить. Я не проболтаюсь.
Судя по голосу, она была юна, может, моя ровесница, и нервничала. Я уставился на разделявшую нас ширму и прорычал:
– Ты все это время была здесь? – В голове всплыли все те откровения, которыми я только что поделился. – Какого черта? Кто ты такая?
Я отдернул свою штору, а затем услышал, как ширма с ее стороны полностью открылась.
– Пожалуйста, – попросила шепотом девушка. – Я хочу поговорить с тобой, но не смогу, если ты меня увидишь. Дай мне минуту. Всего одну минуту.
Сжав челюсти, я остановился. Что она там делала, черт побери? Эта девчонка меня знала?
– Ты сможешь меня увидеть. Только дай мне минуту.
Отчего-то ее голос показался таким хрупким. Словно она была так же уязвима, как ваза, балансировавшая на самом краю кофейного столика. Несколько мгновений я неподвижно стоял на месте, взвешивая варианты: стоит ли мне поддаться любопытству и вытащить ее из кабинки или проявить снисходительность?
Ладно. Всего одна минута, значит.
– Есть легенда, – снова начала девушка, осознав, что я не собираюсь ничего предпринимать, – об отеле «Понтифик» в Меридиан-Сити. Тебе знакомо это место?
Я смотрел сквозь ширму, с трудом различая во тьме ее силуэт.
«Понтифик»? Эта громадина в отстойном районе на противоположном берегу реки, в которую напрасно вбухали миллионы долларов?
Задернув штору, я снова сел на стул.
– Кто ты?
– Ходят слухи о двенадцатом этаже, – продолжила она, пропустив мой вопрос мимо ушей. – Он существует, но никто не может туда попасть. Ты слышал эту историю?
Я слегка откинулся назад, хотя мое тело все еще было натянуто как струна в ожидании подвоха.
– Нет.
– Говорят, семья, которая владеет «Понтификом», спроектировала двенадцатый этаж в каждой построенной ею гостинице и использует его только для своих личных нужд. Это их фамильная резиденция во всех городах с такими отелями. Но другим гостям туда доступ закрыт. Лифт там не останавливается, а когда провели расследование, обнаружили, что это вообще невозможно. Весь этаж замурован. – Голос девушки стал ровнее, и я уловил в нем восторженные нотки. – И с лестницы тоже доступа нет.
– Как же тогда члены семьи попадают на свой секретный этаж?
– В том-то и вопрос, не так ли? – продолжила она. – Это тайна. Долгое время люди полагали, что это всего лишь миф, придуманный владельцами и служащими, чтобы подогреть интерес к отелю. – Девушка сделала паузу. Я услышал, как она вдохнула. – Но потом гости начали замечать ее.
– Ее?
– Танцующую женщину.
– Танцующую? – повторил я. Внезапно у меня начал просыпаться интерес.
Секретный этаж? Потайной ход? Женщина-призрак?
Мне показалось, что девушка кивнула.
– После полуночи, когда практически все гости уютно устраиваются в своих номерах и здание, погруженное в тишину, окутывает ночная мгла, люди говорят, что видят ее… – тихо произнесла незнакомка. По голосу стало понятно, что она улыбается. – Одинокую балерину, танцующую под тоскливую колыбельную в мрачном, залитом лунным светом бальном зале.
Я наблюдал за движениями ее губ. Девушка была скрыта в тени, однако я смутно различал ее очертания.
– Другая история гласит, что балерина до сих пор танцует на балконе двенадцатого этажа, – продолжила она. – Постояльцы сверху видят ее из своих окон. Легкий дождь, капли которого сверкают в свете уличных фонарей, танцует вместе с ней, пока она кружится и взмывает в воздух. С годами слухи, предположения и вопросы накапливались… Эта девушка не регистрируется ни при заселении, ни при отъезде, прячется днем и танцует ночью. – Ее голос затих до шепота, отчего волоски на моих руках встали дыбом. – Всегда одна, всегда скрывается.
Это не могло быть правдой, но я отчасти хотел поверить в эту историю. Что-то вроде охоты за сокровищами. Женщина скрывается и прячется от всего мира. Прямо у всех под носом.
– Почему ты мне все это рассказываешь?
– Потому что она все еще там, – ответила девушка. – Прячется на потайном этаже. Одна. По крайней мере, мне нравится в это верить. Секреты и загадки делают жизнь интереснее, так ведь?
Я улыбнулся, наклонившись вперед и вновь облокотившись на колени.
– Да.
Она коснулась пальцами ширмы. Я наконец-то увидел хоть что-то. Ее тонкое запястье, кончики пальцев, короткие ногти.
– Мне нравятся твои секреты, – выдохнула незнакомка. – Ты ведь никому не вредишь, храня все в тайне, правда?
Аромат морского бриза окутал меня, и я понял, откуда он исходил. Это ее я почуял, едва переступив порог исповедальни. Она уже была здесь.
– Ты часто слушаешь исповеди других людей? – спросил я, отчасти забавляясь.
– Иногда.
Ее ответ последовал так быстро. Я не мог не восхититься этой девчонкой. Мне нравилось, что искренность давалась ей с такой легкостью, и я надеялся, что сам был тому причиной.
– Я тоже лгу, – призналась она.
– Кому?
– Своей семье. Постоянно их обманываю.
– О чем ты им лжешь?
– Обо всем, лишь бы они были счастливы. Говорю, что со мной все в порядке, когда на самом деле это не так. Вижусь со своей матерью, хотя мне это запрещено. Я лгу о том, каких усилий мне стоит преданность.
– Утаивать от них правду так необходимо?
– Да, это так же обязательно, как их желание знать о каждом моем шаге… – Девичьи пальцы заскользили вниз по ширме, легко царапая ее ногтями. – Они до сих пор видят во мне беспомощного ребенка.
– Похоже, так и есть, – предположил я. – То есть по голосу слышно, что ты очень юна.
Она усмехнулась, словно бросая мне вызов.
– Я уже в шесть лет была старухой. Ты это слышишь?
Прищурившись, я пытался во всем разобраться. Ее голос, все, что она сказала, кто она… В шесть лет была старухой. Она слишком быстро повзрослела. Вот, что хотела сказать незнакомка.
Отклонившись назад, я наблюдал, как двигается темный силуэт по ту сторону ширмы. Мне не терпелось увидеть ее, но не хотелось заканчивать разговор.
Девушка сказала, что не сможет говорить со мной, если я ее увижу. Означало ли это, что мы знакомы?
– Мы ведем себя хорошо только потому, что боимся последствий. Если их устранить, каждый покажет свою истинную сущность. Снимет маску.
– Или наденет, – ответила она. – В конце концов, прячась, ты обретаешь свободу, не так ли?
Да, полагаю…
– Тебе нравится ощущать на себе маску? – прощебетала девчонка, сменив тему.
Это оказалось так неожиданно, что мое сердце пропустило удар.
– Почему ты задала этот вопрос?
Она знала, кто я такой, и знала, что сегодня Ночь Дьявола.
– Мне нравится. Так же, как эта ширма и темнота. Это почти то же, что носить маску, правда?
Отчасти.
– Я могу оказаться кем угодно. – Ее слабый голос окреп, стал игривым. – Я могу быть девочкой, с которой ты вырос. Одноклассницей. Чьей-то младшей сестрой. Ребенком, которого ты нянчил, когда тебе было шестнадцать…
Я улыбнулся, представляя себе эту картину. Пусть ее голос было сложно узнать, но это вовсе не значило, что мы не знакомы. Вполне возможно, я проходил мимо этой девушки в коридорах каждый день, даже не оглядываясь. А может, она подружка кого-то из моих приятелей или дочь садовника. Кто знает?
– И ты тоже можешь оказаться кем угодно, – размышляла она. – Парнем моей подруги, учителем, в которого я была влюблена, одним из друзей моего отца. Ты можешь поделиться со мной всем, чем захочешь. Я могу рассказать тебе все, что захочу. Без всякого смущения, ведь нам не обязательно смотреть друг другу в лицо.
