Невеста для Ярого (СИ) - Серж Олли (книги онлайн .TXT) 📗
— Вася! Сядь нормально! — меня окликает Гоша, но я его игнорирую и продолжаю ловить удары воздуха, — Чекнутая! — мужчина втягивает меня в салон за шкирку и поднимает стекло. Блокирует окна, двери и всовывает мне в руки бутылку воды, — Заканчивай чудить, Василиса, — его интонации скребут металлом по моим расшатанным нервам, — Ярослав не стоит того, чтобы тебе голову оторвало.
— А мне давно оторвало, — горько усмехаюсь, — Он везде. Понимаешь? Я будто его чертова собственность, — голос хрипит и эмоции выплескиваются через край, — Когда он не рядом, в анабиоз впадаю и в то же время ненавижу.
Гоша молчит, крепче стискивает руль и не отводит взгляда от дороги.
Откручиваю крышку бутылки, и она вылетает у меня из рук, закатываясь куда-то под сиденье. Да чтоб тебя! Делаю несколько глотков, смешивая в горле соль с водой. Больше не лезет. Отодвигаю в сторону Гошин пиджак, брошенный между нашими сиденьями, хочу поставить бутылку в подстаканник, но в этот момент машина резко подпрыгивает на кочке и вода выливается прямо на пиджак.
— Блин! — я пытаюсь стряхнуть воду на пол рукой. Гоша замечает мою возню.
— Билеты быстро вытащи из кармана, — командует мне, а сам возвращается взглядом на дорогу. Машин очень много, и полно любителей поиграть в «шашечки».
Я перекладываю билеты на колени и вдруг мой взгляд цепляется за название города прибытия: «Барселона. Эль — Прат» Что это значит? Неожиданно осознаю, что держу в руках два билета. Поднимаю свой. Под ним второй.
— Гоша! — мужчина оборачивается на меня и замирает, — Кто такой Иванцов Борис Игнатьевич? И на сколько я знаю, Барселона — это Испания!!! — меня колотит от нервов и я, мать вашу, имею права знать что происходит. Я снова поверила мужчине? Дура!
Гоша съезжает на обочину. Обхватывает руль руками сверху и ложится лицом в ладони. Мои внутренности холодеют.
— Я жду ответа, — напоминаю мужчине о себе.
Он разворачивает на меня лицо и грустно ухмыляется. Достаёт из кармана джинс паспорт и подаёт его мне. Я дрожащими руками открываю главную страницу.
— Иванцов Борис Игнатьевич… — тихо шепчу, глядя на фотографию.
— Да, — Гоша скалится мне в ответ. Теперь это — я.
Василиса
Наверное, на моем лице застывает слишком красноречивое выражение немого шока. Потому что Гоша резко дергается и с силой лупит несколько раз кулаками об руль, пугая проезжающих мимо водителей сигнальным гудком. Поворачивается ко мне и, я холодею от страха, не зная, что ждать дальше от огромного невменяемого мужчины.
— Да что ты нашла в нем? — он рычит сквозь зубы, а я, мотая головой, тихонечко съезжаю в угол сиденья и дёргаю ручку двери. Заперто. Заперто!!! — Вы ж, бабы, для них, — глаза Гоши стекленеют и начинают нездорово блестеть, — Как материал расходный! Бизнес переписать, махинации прикрыть, выгодно под кого-то подложить, грохнуть показательно! Или ты думаешь он от большой любви за тебя вписался? Ну? — мужчина подается ко мне, хватает за плечи и встряхивает, — Любовь себе уже придумала? Да у него вместо крови жидкий цинк.
Я тяжело сглатываю и трясусь в его руках крупной дрожью. Он отпускает меня и снова лупит кулаками об руль.
— Бл*ть! Чертова ты кукла!
— Расскажи мне правду, — шепчу слабым голосом, понимая, что сейчас посреди города он ничего мне не сделает, а я оказалась слишком близко к разгадке происходящего в своей жизни.
— Правду… — он достаёт сигареты, приоткрывает только свое окно и подкуривает, — Можно и ее… — горько усмехается, — Королев твой был редкостной гнидой. Зарабатывал карточным беспределом, и по каким-то понятиям считался авторитетным вором. Играл только по-крупному. Вот так и попался ему мой отец. Светило хирурги, бл*ть! Просрал Королёву все: бабки, машину, квартиру, в которой в этот момент жил со мной и матерью. Я, честно говоря, почти и не помню, что когда-то был коренным москвичом. В общем, когда отец попытался вернуть свое, Владимир его грохнул. Мать со мной в Томск укатила, думала там попроще будет. Стала в банке работать. Зарплату ей водкой выдавали, а она ее алкашам местным продавала по дешевке. Ну и сама начала потихоньку заливать. Меня забрали, мать сгинула…
Я начинаю выхватывать из памяти фрагменты рассказов брата про «толкового парня из Томска», складывать все, что знаю в одну картинку, перехватываю рукой рвущийся из горла истерический крик и закрываю глаза, пытаясь закрыться от реальности.
— Ты убил Королева… — говорю почти беззвучно.
— Я… — получаю такой же тихий ответ.
— Откуда ты узнал?
— Меня Королева сама нашла, — Гоша втягивает в себя сразу пол сигареты до фильтра и, мне кажется, что я вместо него чувствую горечь смолы. Он выкидывает бычок в окно и тут же подкуривает новую, — Пока в больничке с Ярым лежали… — он усмехается, — Мы ещё тогда с Яром договороились, что никто к тебе подкатывать не будет. Он боялся, что тебя грохнут, как отца и Мишкину мать, а я знал, что не буду теперь спокойно спать пока Королев дышит. Так себе женишки. Вот только Владимир жену переиграл. И все тебе оставил. Так ей суке и надо, — он со злостью, не ощущая боли, сжимает горящий окурок в кулак и швыряет его в окно, — Когда стало известно о завещании, стала меня шантажировать, чтобы дорешал вопрос. Знать я не знал, что ты при делах окажешься. И Ярого грохнуть я им дать не мог… Хотя теперь он меня всю жизнь будет мечтать завалить… Ну чего ты молчишь? — он перехватывает мои запястья, а меня качает от дыма и переизбытка эмоций.
— Что я должна сказать?
— Что понимаешь меня… — он целует мою ладошку, — Что поедешь со мной, девочка… — он чувствует, как я сжимаюсь на каждое касание губ и отпускает.
— Противно?
— Страшно… — шепчу, возвращаюсь в свой угол и обхватываю себя руками, — Можно… мое окно тоже открыть?
— Да…
Я высовываюсь в окно и жадно дышу свежим воздухом, пытаясь как-то осознать, уложить в голове, что теперь все закончилось.
— Вася… Наш вылет через час…
Я возвращаюсь в салон и оборачиваюсь на Гошу. Теперь вижу его совсем иначе. Молодой, уставший мужчина, который ничем не отличается от Ярослава, Миши или моего брата. Который отвечает за поступки своих родителей так, как считает правильным. И совершает свои, за которые тут же платит высокую цену.
— Я должна лететь с тобой?
— Бл*ть…. — Гоша проводит пальцами по волосам, — У меня совсем нет шанса сделать нормально? — он грустно усмехается и смотрит мне в глаза.
Я сжимаю губы и качаю головой.
— Мне жаль… Извини… Пожалуйста.
Гоша тихо истерично смеётся и несколько раз прикладывается затылком об подголовник.
— Тогда возвращайся к мужу, Василиса, — Гоша отщёлкивает двери, — Я вызову тебе такси. И… можешь рассказать Ярому правду… Пусть ищет.
— Не надо такси, — я сама прикасаюсь к его руке с телефоном, — К Ярославу тоже не вернусь, — пытаюсь выдавить из себя что-то на подобии улыбки, — Можно? Я просто сейчас выйду и пойду? — я аккуратно кончиками пальцев глажу его по руке, успокаивая и желая, чтобы у него все сложилось хорошо.
— Куда ты пойдёшь? — Гоша хмурится, — А вещи? У тебя даже нет телефона.
— Оставить их в машине. Дома у меня есть МОИ вещи, — я подхватываю ремешок сумки и дёргаю ручку двери, — Гоша…
— Мм? — он смотрит куда-то в пустоту перед собой и на меня не оборачивается.
— Я тебя прощаю, — быстро выхожу из машины, чтобы не разрыдаться.
Меня тут же захватывает гул большого города. Ветер треплет волосы, я придерживаю их рукой и пытаюсь сориентироваться на местности, чтобы побыстрее потеряться. Вспоминаю, что, кажется, если перейти дорогу и пройти по улице один квартал вниз, можно найти старый кинотеатр со сквером. Там получится спокойно посидеть и подумать. Подумать… Господи, нет!!! Меньше всего мне сейчас хочется осознавать происходящее. Переставляю ноги, слушаю, как стучат мои каблуки, и считаю красные камни на тротуарной плитке. В детстве все играли в игру, когда можно наступать на камни только определенного цвета, иначе ты сгоришь в лаве…
