Плохие девочки не плачут. Книга 3 (СИ) - Ангелос Валерия (читать книги полностью .txt) 📗
Странное дело. Четкое впечатление дежавю.
Я уже видела все это. Видела. Только где?
Хмурюсь. Навожу фокус. Напрасно.
Отталкивающее изображение. Душу леденит. Пробуждает дурные предчувствия. Будоражит темные эмоции. Толкает во мрак.
Или вся проблема заключается в авторе?
Пожалуй. Если бы я не знала, кто это нарисовал, то никакого бы значения подобному подарку не придавала. Прошла бы мимо, глянула и вмиг позабыла.
А так… тревожное чувство угнетает.
Опять взираю на лаконичную подпись. Невольно стараюсь разобрать подтекст, прочесть между строк. Точнее — между двух слов.
“Face the Beast”.
Встречай Зверя.
Да? Верно? Вряд ли решусь уточнить у создателя данного шедевра. Однако первый пришедший на ум перевод мне совсем не нравится. Вот вообще не заходит.
Жутко. Мрачно. Тянет перекреститься. Отойти от картины подальше. Отодвинуться на безопасное расстояние.
— Почему лорд Мортон присылает нам такие подарки? — спрашиваю тихо. — Надеюсь, мы не водрузим это на почетном месте посреди гостиной?
— Я повешу картину в кабинете, — холодно говорит фон Вейганд.
И явно борется с тем, чтобы не прибавить «тех, кто позволил тебе взглянуть на такой подарок, повешу рядом». Слуги будут жестоко наказаны. Охрана также.
Лорд разыграл партию как по нотам. Организовал доставку прямо в спальню. Сумел чужими руками вручить лично мне. Сдираю оберточную бумагу. А там сюрприз.
Остается признать очевидное. Ситуация паршивая. Как ни крути.
— Зачем хранить эту дрянь? — искренне поражаюсь. — Давай выбросим на помойку.
— Нельзя, — вдруг подает голос Андрей, повторяет свое прежнее занудство, точно заранее заученную текстовку проговаривает: — Лорд сам над картиной трудился.
— Ну и что? — пожимаю плечами. — Кому здесь не наплевать на его художества?
— Я предлагаю отложить приезд твоих родителей, — произносит фон Вейганд.
— Хорошо, — во рту пересыхает. — Конечно, давай отложим.
— Ненадолго, — уточняет. — Мера предосторожности.
— Понимаю, — согласно киваю, опять устремляю взор на картину. — Это кровь? Типа мясо и кишки? В чем его больная идея?
— Абстракция, — заключает Андрей.
— Намек? — нервно усмехаюсь. — Вроде он однажды нас всех порвет? На куски покромсает и даже глазом не моргнет?
— Нет, — отрезает фон Вейганд и обнимает меня, прижимает к широкой груди, пленяет в жарких объятьях. — Этого не будет никогда.
И знаете, я ему верю. Целиком и полностью. Безоговорочно. Глупо. Наивно. Возможно. Однако иначе уже не умею.
Зверь свое защитит. Других уничтожит. Ни перед чем не остановится, до конца пойдет. Зубами победу выгрызет. Мир кровью зальет. А свое не отдаст. Сбережет.
А счастливый финал не наступает за один день. И за два тоже. Понадобятся месяцы. Годы. Но солнце взойдет, озарит тьму, развеет мрак.
Я верю.
Будет именно так.
***
Лорд Мортон страшен. Ужасающ. Всемогущ. Пожалуй, даже стаи туч погонять способен. И вообще, вертит окружающий мир в самых развратных пируэтах.
Однако перед токсикозом даже его мрачная аура блекнет. Ну, не выдерживает он никакой конкуренции. Бесконечная тошнота и рвота любого злодея переплюнут. Сто очков вперед каждому психопату вручат. Отнимут пальму первенства на раз.
Обычно подобные симптомы беспокоят в начале, выпадают на первый триместр. Но видимо, мой трудящийся на пределе возможностей организм был слишком шокирован, чтобы давать слабину в стандартный период. Хитро выждал, дождался комфортных условий и уже тогда отработал шоу-программу на все сто. На тысячу. На миллион. Пожалуй, даже на миллиард.
Вот негодник.
Знаете, у меня и до беременности характер был так себе. А теперь тормоза точно отказали напрочь. Радовался и умилялся моему поведению исключительно фон Вейганд. Садист. Психопат. В общем, милейшей души человек. Простые смертные разбегались.
— Алекс, — вытираю рот тыльной стороной ладони. — Признайся честно. Без утайки. Как есть. Почему отказываешься от минета? Кого ты себе нашел на стороне? Где эта чертова стерва? Хватит прятаться по углам.
Фон Вейганд молчит. Выглядит абсолютно спокойно и невозмутимо. Даже застыв на пороге туалета, умудряется сохранять брутальный вид.
Что за несправедливость?!
И да, теперь мы постоянно посещаем туалет вместе. Я вдохновенно блюю, обхватив унитаз дрожащими ладонями. Он держит мои волосы, нежно перебирает спутанные пряди. Сплошная любовь и романтика. Идиллия.
Правду говорят. Как встретишь семейную жизнь, так ее и проведешь. Или эту фразу только для Нового года используют? Ну, праздник не удался. Хотя как знать?
Плевать. Не важно. Главное — этот проклятый гад мне самым наглым образом изменяет, наставляет рога, предает направо и налево.
— Как? — заливаюсь горькими слезами. — Ну как ты мог?
Приближается ко мне. Поглаживает по макушке. Осторожно, бережно.
Я ему кто? Зверушка?
— Нет! — восклицаю яростно. — Не смей меня трогать. Не прикасайся. Нет!
Хватаюсь за пояс его брюк. Скрюченными пальцами цепляюсь за ремень. Лихорадочно тяну, пробую расстегнуть.
— Это подождет, — ровно произносит фон Вейганд, перехватывает мои запястья, мягко, однако уверенно отстраняет.
— Алекс, — даже не пытаюсь скрыть угрозу в голосе. — Давай по-хорошему. Не доводи до греха, не заставляй совершать непоправимое. Я же все равно до тебя доберусь.
Спазм вновь скручивает желудок.
Сгибаюсь пополам.
Прилипаю к унитазу. Опять. Новый забег. Да вроде уже и блевать нечем. Перед глазами все плывет.
Откуда во мне столько…
Непередаваемых ощущений.
— Так, — сплевываю. — Что конкретно тебя смущает? Моя рвота? Ничего. Зубы почищу, рот прополощу. Ну, с кем не бывает? Я и не подозревала о твоей брезгливости. Знаешь, а ведь анальный секс тоже весьма грязное занятие. Там явно не фиалки цветут. Тогда почему…
Договорить не удается.
Болезненная судорога выкручивает внутренности, заставляет вернуться в привычное положение, согнуться и облегчить душу.
Ох. Стоп. Может, хватит?
Нет. По ходу не хватит.
Вновь пачкаю безупречный фаянс.
— Кого ты трахаешь? — вопрошаю надрывно. — Кого?! Ту блондинистую стерву?
— Какую именно? — уточняет вкрадчиво.
— А сколько их? — чуть не шиплю. — Сколько?!
— Никого я не трахаю, — говорит фон Вейганд, для верности прибавляет практически по слогам: — Никого.
— Думаешь, реально куплюсь? — сокрушенно качаю головой. — Поведусь на очевидный бред?
Вот что за…
Только настроюсь на скандал и…
Новый приступ рвоты скручивает меня над унитазом.
— Неужели совсем не хочешь секса? — спрашиваю, откашлявшись и отдышавшись, гипнотизирую противника тяжелым взглядом.
— А ты хочешь? — враз возвращает вопрос.
Да. Конечно. Прямо тут и сейчас. Проблююсь — и порядок. Дай минуту.
Я готова. К бою. Ну почти.
— Хочу арбузик, — признаюсь честно.
— Будет тебе арбузик, — обещает с улыбкой.
— И фисташки, — добавляю поспешно.
— Тоже доставят, — легко принимает заказ.
— Взбитые сливки хочу! — зажигаюсь.
— Лично принесу, — охотно соглашается.
— Напомни, почему я орала на тебя секунду назад?
— Что? — брови вразлет, глаза горят искренним удивлением. — Не припоминаю ничего подобного.
Идеальный мужчина.
Другого я бы и не выбрала.
— Алекс, — роняю тихо. — Но ты же любишь секс. Много секса. И так, и эдак. По-всякому. С огоньком. С извращениями. До обморока. Жестко. Грубо. Часто. Чтоб пробирало. А теперь вдруг такой долгий перерыв. Скажи. Я не обижусь. Наверное. Ну, очень постараюсь не обижаться. Просто будь честным. Тебе противно? Наблюдать меня в этом ужасном виде. Толстую. Опухшую. Отекшую. Еще и рвота эта дурацкая.
Фон Вейганд усмехается. Криво. Скалится.
Издевается?
Замираю.
Дышу. Едва ли.
А он вдруг склоняется надо мной и впивается губами в губы. Дико. По-звериному. Весь воздух из легких крадет. И вмиг кислородом наполняет.
